Les portes des appartements du Marquis s'ouvrirent avec fracas tandis que les gardes postés à proximité se ruaient dans la pièce.
En tête, un homme à la peau tannée, cuirassée par le soleil, et aux cheveux blanchis par les embruns avançait d'une allure roulante et rapide, se frayant un chemin à l'épaule parmi les autres soldats pour être le premier à pénétrer dans la chambre de Bors.
« Milady ! » cria le capitaine Albyn en apercevant le sang qui coulait sur la poitrine de Jocelynn depuis une blessure déchirée au-dessus de l'encolure de sa robe. « Quel démon a fait ça ? » hurla-t-il en tirant l'épée lourde et courbée de sa hanche et en scrutant la pièce à la recherche de la moindre menace.
Un seul coup d'œil lui suffit pour comprendre que quelque chose n'allait pas, quelque chose de très, très grave. Il avait entendu Lord Bors crier « des démons dans le donjon », mais il n'y avait nulle trace de démons dans la pièce, à moins de compter les bois de cerf empaillés ou les autres trophées épars.
Au lieu de cela, il trouva Lord Bors recroquevillé sur lui-même, semblant souffrir le martyre, un couteau de table ensanglanté par terre, et Lady Jocelynn frissonnant dans les bras de la confesseure Eleanor.
C'était une scène d'une familiarité confondante pour un homme qui avait passé sa vie dans les ports, où on l'appelait dans les bordels pour régler les problèmes causés par des marins ivres qui avaient poussé une fille trop loin ou tenté d'abuser bien au-delà de ce que la dame offrait.
Seulement, dans ce genre de scènes, c'était l'homme qui était blessé et la femme qui serrait la lame. Voir Lady Jocelynn blessée alors qu'aucune goutte de sang ne coulait de Lord Bors, malgré la douleur qui lui tordait le visage... L'équation ne tenait pas.
« Sécurisez la pièce », ordonna une voix tonitruante depuis l'encadrement de la porte tandis qu'un chevalier weathered aux cheveux poivre et sel s'engouffrait dans la chambre. Sir Gilander appartenait à la vieille garde de Bors, avait combattu à ses côtés pendant la Guerre des Pouces et commandait la garde personnelle du Marquis de Lothian depuis des décennies.
Bien qu'il fût plus âgé que le capitaine Albyn de plus de vingt ans, son regard ne laissait rien échapper tandis qu'il balayait la pièce, cherchant par où les démons avaient pu entrer ou s'échapper. Ses oreilles tendues guettaient le moindre son suspect, et même son nez frémit tandis qu'il reniflait la pièce avec dégoût, ne décelant aucune des odeurs caractéristiques qui accompagnent d'ordinaire les démons.
Ne trouvant rien d'autre pour expliquer ce qui s'était passé, Sir Gilander se tourna vivement vers Jocelynn et Eleanor, pour se heurter au capitaine au teint mat qui lui barrait le chemin, se tenant protecteur au-dessus des deux femmes.
« Milady », dit Eleanor à la femme blême et tremblante dans ses bras dès que le capitaine Albyn se fut interposé entre les deux femmes et le Marquis de Lothian. « Laissez-moi soigner votre blessure », ajouta-t-elle en examinant l'horrible entaille où la pointe du couteau avait visiblement glissé sur le sternum en traversant la poitrine, laissant un lambeau de peau pendu qui découvrait les chairs vives et un bout d'os.
« L-lui, d-d'abord », balbutia Jocelynn en désignant Bors pendant que Sir Gilander s'agenouillait prudemment auprès de son seigneur, le retournait sur le dos et cherchait le moindre signe de blessure. « Il, il... quelque chose, quelque chose ne va pas avec, quelque chose... » murmura-t-elle faiblement tandis que ses genoux fléchissaient et qu'elle s'affaissait dans les bras d'Eleanor. Ses paupières battirent, sa tête retomba mollement sur le côté comme une poupée de chiffon, soutenue seulement par l'étreinte d'Eleanor.
Le sang continuait de couler de sa blessure, et l'encolure de sa robe était passée d'un bleu glacier pâle à un rouge cramoisi sombre quand Eleanor l'allongea sur le sol. Se mouvant aussi vite qu'elle l'osait, Eleanor s'agenouilla près de Lady Jocelynn et sortit un médaillon solaire usé, doré, aux rayons divergents.
Les confesseures n'étaient pas des guérisseuses, mais offrir du réconfort faisait partie de leur vocation. Pour ceux qui s'étaient égarés du chemin de la Lumière, une confesseure devait être un phare capable de guider les perdus vers la bonne voie.
Les gens rongés par la douleur et la souffrance d'une vie qu'ils ne parvenaient pas à affronter avaient souvent besoin, ne fût-ce que d'un peu de soins et de réconfort, aussi Eleanor avait-elle appris les rudiments du pansement des blessés et des malades. Elle ne pouvait que prier pour que cela suffise à sauver la vie de Lady Jocelynn.
« Saint Seigneur de la Lumière, je vous prie humblement, Guérissez cette blessure et arrêtez le sang. Si un prix est dû, que je le paie, Prenez ma force pour aider sa guérison. »
Un instant, la douleur jaillit dans la poitrine d'Eleanor, vive et brûlante, tandis qu'elle sentait la douce lueur dorée du Saint Seigneur de la Lumière envelopper le torse de Jocelynn. La douleur faisait partie du prix que le Saint Seigneur de la Lumière exigeait toujours pour la guérison.
Quiconque implorait la grâce du Saint Seigneur de la Lumière devait accepter de partager la lutte de son patient, d'endurer l'agonie de ses blessures à ses côtés. C'était une épreuve pour la guérisseuse, qui devait prouver qu'elle était digne d'être un vaisseau pour la grâce du Saint Seigneur de la Lumière.
La douleur dans la poitrine d'Eleanor grandit, de plus en plus intense, jusqu'à ce qu'elle ait l'impression qu'on tentait de lui arracher le cœur. Juste au moment où elle crut ne pouvoir supporter pire, la douleur se propagea dans tout son corps, lui brûlant la chair comme si elle se tenait nue devant la lumière sacrée d'un soleil d'été.
Le teint d'Eleanor pâlit, devint cireux, et ses yeux prirent un air creux, sombre, comme si elle n'avait pas dormi depuis des jours. Pourtant, le prix de la guérison devait être payé, et elle serra son médaillon tandis que la brûlure redoublait encore. En quelques battements de cœur, son corps prit une apparence famélique, comme si elle n'avait pas mangé depuis des jours. Ses lèvres se gerçaient, sa gorge se desséchait quand la lumière s'éteignit, la laissant usée, exténuée.
C'était l'une des guérisons les plus intenses qu'elle eût jamais accomplies, et il lui faudrait des mois pour s'en remettre, en supposant qu'elle parût jamais à récupérer complètement. Mais le visage paisiblement endormi de Jocelynn suffisait à rendre la douleur et le prix payé infiniment valables.
Là où une blessure déchirée et sanglante, assez profonde pour laisser voir l'os, béait encore un instant plus tôt, ne subsistait plus qu'une ligne rose et rouge vif, cicatrice fraîche, et l'expression de douleur et de peur sur le visage de Jocelynn s'était entièrement effacée.
Avec le temps, la marque s'estomperait, laissant inévitablement une cicatrice, mais plus fine et plus pâle que si un médecin avait suturé la plaie. Parallèlement, sans qu'Eleanor s'en aperçoive, l'entaille qui barrait la nuque de Jocelynn, causée par le collier qui lui mordait la chair, se referma elle aussi, ne laissant qu'une fine ligne rose.
Mais même si Lady Jocelynn était guérie, le danger était loin d'être écarté : plus d'une demi-douzaine de soldats s'entassaient maintenant dans les appartements du Marquis, la plupart l'arme au poing, prêts à en découdre avec quiconque avait blessé Lord Bors... tandis qu'Eleanor et Lady Jocelynn n'avaient que le capitaine Albyn pour les protéger.