« J'ai d'autres projets pour cette femme... »
Cette déclaration de Bors remplit Jocelynn d'une telle angoisse qu'elle faillit laisser tomber le tambour à broder et le fil qu'elle tenait entre les mains, le sang se retira de son visage tandis que des gouttes de sueur se formaient entre ses omoplates. Les projets pour « cette femme » ne pouvaient présager rien de bon, quels qu'ils soient.
« Qu... qu'avez-vous en tête pour elle ? demanda prudemment Jocelynn. Et avez-vous... avez-vous consulté le comte Rhys à ce sujet ? » Aussi étrange que cela fût de désigner son père par son prénom, pour l'instant Bors la prenait pour son épouse, la marquise, et bien qu'elle ait failli dire « mon père », elle se retint et s'en tint au scénario qui correspondrait à la déliance de Bors Lothian.
« Après le pétrin dans lequel il nous a fourrés, il devrait me remercier de régler ses affaires », grogna Bors en commençant à picorer de menus morceaux de joue de bœuf tendre. Nourriture fade ou non, son appétit ne l'avait pas quitté, ce qui ne faisait qu'ajouter un élément de plus qui ne collait pas avec sa maladie apparente.
« La fille de Blackwell a ourdi l'élévation des Dunn dans la guerre à venir, leur promettant peu ou prou l'érection en comté. Si elle les soutient si fermement, qu'il en soit ainsi », dit Bors la bouche pleine de bœuf et d'oignons doux. « Liam Dunn est toujours célibataire et son père m'a dit qu'il avait renoncé à trouver la fille du tailleur qu'il courtisait l'an dernier. Puisque le jeune seigneur a un faible pour les beautés blondes, je le récompenserai de ses services en lui en offrant une. »
« Rhys ne peut guère se plaindre que j'aie fait du tort à sa seconde fille si je la marie au prochain comte Dunn. C'est un parti de rang égal et cela préserve l'alliance entre la Marche et son comté », poursuivit-il, comme si cela allait de soi. « Et cela la garde à portée de main où nous pourrons exploiter son intelligence et ses relations, sans exposer notre propre famille au couteau qu'elle pourrait nous planter dans le dos. »
« Mais Jocelynn n'a jamais eu l'intention de se marier dans la famille Dunn », s'exclama Jocelynn, chocquée par la facilité avec laquelle Bors la livrait à un autre homme qui aimait les femmes blondes.
Si sa mémoire était bonne, Liam avait un jour confié à Owain que la fille du tailleur qu'il poursuivait ressemblait beaucoup à sa sœur par le physique et la silhouette. Ce qui signifiait que la scène se répétait.
Owain avait grandement admiré la silhouette voluptueuse de sa sœur, sa poitrine généreuse, sa taille fine et ses hanches arrondies, même si elle était un peu petite. Mais Jocelynn l'avait peu à peu amené à la voir comme plus qu'une version plus jeune de sa sœur, comme une femme frappante avec son propre charme et sa beauté unique.
À présent, Bors l'offrait à un autre homme qui aimait les femmes ressemblant à sa sœur... parce qu'elle était « assez proche » de ses goûts. Peu importait ce qu'elle pensait de l'homme, ou ce que Liam pourrait penser d'elle. L'étalon avait besoin d'une jument et elle était faite pour la tâche... et c'était tout ce qui comptait. Après des jours à goûter la chaleur et la bienveillance d'un homme qu'elle avait commencé à voir comme une seconde figure paternelle, entendre la réalité de ses pensées à son égard lui donnait l'impression de recevoir un coup de couteau en plein cœur.
« Je n'en suis pas si sûr », dit Bors en fronçant les sourcils face au visage pâle, marqué par la peur et le dégoût, de son « épouse ». « Je vous l'ai dit, c'est une serpente rusée. Elle voit Owain tomber en disgrâce et elle sait que je pourrais proclamer Loman prochain marquis. Je ne serais pas surpris qu'elle ait poussé si fort pour l'ascension des Dunn afin de s'assurer exactement cette opportunité. »
« Je sais que vous pensez qu'il y a du mérite dans ses idées », dit Bors, s'interrompant alors que son froncement de sourcils s'accentuait. Depuis quand Isla avait-elle un avis sur les idées de Jocelynn ? Non, comment Isla pouvait-elle être là pour commencer ? Quelque chose... quelque chose n'allait vraiment, vraiment pas...
Soudain, la douleur dans son flanc pulsa avec une sensation glaciale et aiguë qui irradia jusqu'à son genou et remonta jusqu'à sa mâchoire, lui coupant le souffle et lui arrachant des larmes.
« Arrrggg », grommela Bors entre ses dents serrées en fermant les yeux de douleur. La fourchette lui échappa, cliquetant contre la fine assiette en porcelaine, mais il à peine le remarqua tandis que des douleurs glaciales et poignardantes lui transperçaient les yeux, les oreilles, les tempes... C'était comme si un démon de griffe fait de glace avait saisi sa tête et la serrait, et qu'il était impuissant face à cela.
« Mon seigneur », dit Jocelynn en bondissant sur ses pieds et en laissant tomber le tambour à broder au sol dans l'élan, alors qu'elle se précipitait à son chevet. « Mon seigneur, qu... qu'est-ce qui se passe ? »
Le corps entier de Bors était devenu froid au toucher et ses muscles tremblaient et secouaient comme s'il avait été plongé dans un bain de glace. Sa respiration était rude, saccagée et superficielle, et il avait mordu si fort sa lèvre en serrant les dents qu'un mince filet de sang coulait sur son menton.
« Confesseure Eleanor ! » cria Jocelynn, espérant que sa compagne constante, qui l'attendait dans le salon de Bors, l'entendrait à travers la porte close. « Confesseure, quelque chose ne va pas ! »
Au moment même où Jocelynn hurla, les yeux brun foncé de Bors s'ouvrirent sur un spectacle horrifiant. Isla, sa bien-aimée Isla, avait disparu, et à sa place se tenait Jocelynn Blackwell. Mais la Jocelynn Blackwell qu'il voyait n'était pas la jeune femme tremblante, profondément inquiète, qui appelait à l'aide.
À la place, aux yeux de Bors, c'était une figure imposante, dominant son lit avec un manteau de ténèbres se déployant derrière elle qui dévorait la lumière du monde et lui rendait impossible de voir la porte de sa chambre. Ses yeux vert d'eau brillaient d'une lueur hantée et des cornes s'enroulaient depuis son front, tout comme les démons qu'il avait combattus dans d'innombrables batailles.
« Démon ! Sorcière démoniaque ! » hurla Bors alors que la porte s'ouvrait pour laisser entrer une autre silhouette sombre, ombreuse, qui s'abattit dans la pièce comme un vautour en piqué, les serres tendues vers sa poitrine. « Tu as porté le visage de mon Isla comme un masque », cria-t-il tandis que sa main droite fouillait la table de chevet à la recherche du couteau à steak à manche en chêne que Jocelynn lui avait dit qu'il n'avait pas besoin. « Tu m'as trompé ! »
« Lord Bors, non ! » s'écria Eleanor en rejoignant Jocelynn au chevet, tendant la main pour retenir le seigneur affolé. « Lord Bors, vous n'êtes pas... » commença-t-elle à dire, ne faisant que reculer vivement quand le seigneur enragé saisit le couteau et le brandit vers les femmes près de son lit.
Jocelynn, cependant, ne vit pas la lame arriver à temps pour esquiver. L'attaque de Bors était folle et son regard légèrement trouble, mais c'était encore un homme qui avait été chevalier avec toute la force et l'entraînement que cela impliquait. La pointe du couteau rencontra la chair pâle et délicate de Jocelynn juste à un doigt de largeur sous ses clavicules exposées, traçant une ligne rouge profonde et déchirée sur sa poitrine, tandis que la lame cherchait son cœur.
Avant que Bors ne puisse transformer sa taillade en estoc débilitant, la lame s'emmêla dans le collier bon marché de coquillages et de verre de mer qu'Owain lui avait acheté à la cité de Blackwell. La chaîne du collier se tendit instantanément contre son cou, la déséquilibrant et coupant la chair de sa nuque tandis que Bors tentait d'arracher la lame.
-CRAC-
Le collier se rompit presque instantanément quand Bors retira le couteau, envoyant perles et coquillages claquer sur le sol ou ricocher sur les murs tandis que Jocelynn titubait en arrière dès qu'elle fut libérée du maudit bijou.
La douleur jaillit dans sa poitrine comme un fer rouge pressé sur toute la longueur de la blessure déchirée et son corps trembla de terreur en réalisant à quel point le vieux marquis avait failli lui planter son couteau dans le cœur d'un seul coup sauvage.
-CRAC-
Le cadre du tambour à broder se brisa sous les pieds de Jocelynn alors qu'elle trébuchait en arrière, juste quelques battements de cœur avant que les bras d'Eleanor ne l'enlacent dans une étreinte stabilisatrice.
« COMMENT OSEZ-VOUS ! » hurla Bors tandis qu'il luttait pour se libérer des couvertures de fourrure oppressivement lourdes qui recouvraient son lit. « Gardes ! Gardes ! Des démons dans le donjon ! Aux armes », cria-t-il en tombant de son lit avant que la douleur glaciale et perçante dans son flanc ne le submerge, le laissant recroquevillé sur sa vieille blessure alors que le couteau tombait d'une main qui n'avait plus la force de le tenir.
« Isla », pleura-t-il alors que les ténèbres consumaient sa vision et que le bruit de bottes blindées approchant emplissait ses oreilles. « Où es-tu partie... Mon amour... »