Answaen n'avait pas besoin de demander pour savoir où se trouvait son Maître. Aussi près de lui, elle pouvait sentir l'écho de son sang chantant dans ses veines, et ses pieds suivirent un chemin familier à travers les passages sinueux de sa demeure sans avoir besoin de guide.
En chemin, elle passa devant les couloirs menant aux appartements de ses « frères et sœurs ». Cela faisait plus d'un siècle qu'elle n'avait vu aucune des autres progénitures de Shubnalu, et aucune ne l'accompagnait à présent, mais bientôt, imagina-t-elle, il serait temps de se retrouver à nouveau.
Le monde extérieur avait commencé à changer aussi rapidement que lorsque la glace s'était retirée, et avec ce changement étaient venus des gens qui aspiraient à un pouvoir qu'on ne pouvait pas leur laisser détenir. Le moment de chasser viendrait à nouveau, et le monde qui avait oublié qui l'avait sauvé de la glace en viendrait à craindre une fois de plus les Crocs de la Mort.
Lorsque Answaen atteignit la porte gainée de bronze de la chambre de son Maître, elleposa la caisse de pin brut avec un -CLANK- de chaînes. L'occupant de la caisse était bien trop faible pour se réveiller même sous les secousses du voyage, mais elle lui accorda tout de même une mesure de respect en veillant à le maintenir droit. On pouvait le considérer comme un cousin, après tout, même s'il avait moins de la moitié de son âge.
D'ailleurs, c'était la place de son Maître de châtier l'homme qui avait autrefois régné sur la Tour Enchevêtrée, pas la sienne.
Lorsqu'elle franchit le seuil, Answaen fut immédiatement entourée d'une lumière dorée vacillante. Plus d'une centaine de lampes à huile, pour la plupart façonnées dans de simples pots d'argile, brûlaient en même temps que deux fois plus de bougies.
L'ère de la peinture aux pigments frais broyés sur les murs de pierre s'était terminée depuis longtemps, et son Maître avait consacré la plus grande pièce de sa demeure à la création de peintures plus parfaites. Plusieurs œuvres inachevées remplissaient l'espace, attendant l'inspiration ou les matériaux pour être terminées.
Des douzaines de pots de peinture alignaient les murs, et en plusieurs endroits, de grands mortiers de pierre contenaient de tout, des pierres concassées aux carapaces d'insectes, témoignant silencieusement des extrémités auxquelles son Maître était prêt à aller pour s'assurer d'avoir la nuance parfaite afin de saisir l'essence du lieu que lui seul se souvenait d'avoir visité.
« Maître, » dit Answaen, tombant à genou et baissant sa corne. « Je suis revenue. »
« C'est fait, » répondit Shubnalu d'une voix lisse, sa voix atteignant au-delà des oreilles d'Answaen pour caresser les parties les plus intimes de son être. « Laisse-moi te regarder, » dit-il en apparaissant devant elle dans un scintillement de mouvement trop rapide pour que même ses yeux puissent le suivre.
Une main fine et délicate s'étendit pour caresser la fourrure blanche fluide qui s'épanouissait au sommet de sa tête avant de descendre, prenant son visage avec douceur tandis qu'il relevait son regard vers le sien, et lorsqu'il le fit, le lent et régulier battement du cœur d'Answaen s'arrêta.
Shubnalu avait été parfait depuis le jour de sa naissance, et il le restait encore maintenant. Sa peau d'albâtre était exempte de toute imperfection, et ses traits délicats, presque féminins, étaient si parfaitement proportionnés que presque n'importe quel clan éldritch reconnaîtrait sa beauté même si ses traits différaient substantiellement des leurs.
Shubnalu n'était pas beau de la façon dont l'est le partenaire d'une personne. Bien qu'il y ait une sensualité dans ses mouvements soigneux et gracieux, sa beauté s'étendait bien au-delà des signaux primaires qui provoquaient la luxure et l'envie de se reproduire.
Ses yeux n'étaient pas juste sombres, c'étaient des bassins du Vide donnés chair, et quiconque vivait se noierait dans son regard, se livrant volontairement à la mort avant même de savoir qu'elle était arrivée. Ses cheveux sombres tombaient en vagues lâches le long de pommettes sculptées et d'une mâchoire fine et acérée. Deux grandes oreilles en forme de coupelle nichées au milieu de ces tresses sombres se tournèrent vers Answaen, lui apprenant tout autant sur sa progéniture que ne le faisaient ses yeux.
« Tu es troublée, » dit Shubnalu alors qu'un froncement se formait sur ses lèvres pourpres et pulpeuses. « Ton cœur s'est changé en glace il y a longtemps. Qu'est-ce qui pourrait le faire trembler maintenant ? »
« Ansgar a été détruit, » dit Answaen, mordant sa lèvre inférieure tandis qu'elle luttait pour empêcher son cœur de s'emballer au contact de son Maître. La chemise de soie douce qu'il portait lui chatouillait les joues avec les débordements de dentelle tombant de ses poignets, et les lacets sur sa poitrine s'étaient défaits à un moment donné ce soir-là, ou il y a plusieurs jours, alors qu'il se concentrait sur la peinture qu'il créait, révélant un torse aussi lisse que le marbre et tout aussi sculpté que les figures héroïques qu'on trouve au Haut-Marais.
« Ah, » fit Shubnalu, accueillant la nouvelle de la même façon qu'un homme pourrait apprendre qu'il avait plu ce matin-là. « Je t'avais prévenue que ce jour viendrait. Tu aurais dû être prête, » dit-il avec désapprobation.
« J'étais prête à ce que ta sorcellerie échoue sous le broyage de la meule du temps, » répondit Answaen tandis que sa corne iridescente miroitait d'un bleu glacial profond. « Mais je n'accepte pas sa destruction délibérée. »
« Soit, » répliqua Shubnalu, se détournant d'Answaen comme s'il ne pouvait plus supporter de regarder la progéniture qui l'avait déçu. « Tu peux partir. Venge-toi et reviens. Nous reparlerons quand ton cœur sera en paix, » dit-il en reprenant son pinceau et en se préparant à reprendre son travail.
« Maître, » protesta Answaen. « J'ai des nouvelles qui ne peuvent pas attendre. »
« Oh ? » dit le vampire ancien d'un ton de légère surprise. « Des nouvelles plus importantes que la destruction de ton frère ? L'Empereur est-il enfin tombé ? S'il y a un successeur au titre, je serais intéressé de le jauger, » dit-il tandis qu'un lent sourire prédateur se formait sur ses lèvres, révélant les pointes de ses crocs.
« Makya des Mille Flèches s'accroche encore à son titre, » rapporta Answaen, peu surprise par la question. Peu de choses pouvaient susciter l'intérêt de son Maître plus que la personne qui détenait actuellement le titre de « plus fort » parmi les Éldritchs.
Shubnalu considérait comme son devoir solennel de s'assurer qu'aucun Empereur ne puisse menacer le monde éldritch d'une domination risquant d'entraîner le genre d'extinction inédit depuis l'Âge de Glace, et si quelqu'un de nouveau avait revendiqué le titre, il était presque certain que les Crocs de la Mort rendraient visite à cet « Empereur » dans l'année.
« Ah, » fit Shubnalu, son intérêt s'éteignant tandis qu'il retournait à sa peinture. « Alors quoi d'autre pourrait être important ? »
« La petite Nyrielle a enfin revendiqué son titre de Héraut de la Mort, » dit Answaen. « Elle a acculé le Haut Seigneur Hamdi et laissé son corps brisé au sommet de la Tour Enchevêtrée. Plus important encore, » ajouta-t-elle après une légère pause. « Elle a découvert un moyen de prendre une Grande Sorcière comme Sénéchale. On dit que le Héraut de la Mort épousera bientôt la nouvelle Mère des Arbres... »