Ignatious baissa la Lame de Flamme Sacrée. Les flammes dorées le long de son tranchant s'affaiblirent sans s'éteindre, s'accrochant à l'acier comme des braises refusant de mourir, et la lumière chaude qu'elles projetaient transformait son visage juvénile en quelque chose de doux et de serein.
« Prenez-les vivants, » dit Ignatious. Sa voix riche et veloutée traversa le silence stupéfait de la salle avec une autorité qui n'admettait pas la réplique, et les hommes de Blackwell bougèrent avant même que l'écho de ses mots ne se soit dissipé.
Depuis des jours, depuis que les hommes de Blackwell avaient appris ce que Dame Jocelynn avait enduré aux mains de l'Inquisition et comment Dame Eleanor était morte, une colère lente et sourde s'était accumulée dans le cœur des chevaliers et des marins qui avaient fait si long chemin depuis la mer pour servir les filles de leur seigneur dans une contrée lointaine.
Les paroles d'Ignatious n'étaient pas qu'un ordre pour ces hommes ; elles étaient une permission. Permission de donner cours à la fureur qui les habitait, et si beaucoup auraient préféré étancher leur rage dans le sang de leurs ennemis, les hommes de Blackwell savaient parfaitement comment maîtriser quelqu'un qui avait perdu la tête lorsqu'il posait le pied à terre pour la première fois depuis des mois...
Et si l'Inquisition ripostait et leur offrait un prétexte pour être encore plus brutaux... Eh bien, tant mieux. Ignatious avait dit « vivants », après tout. Il n'avait pas dit « indemnes. »
Devlin fut le premier à atteindre la table de l'Inquisition.
Le gambison du capitaine de navire était déchiré aux côtes là où une hallebarde l'avait failli tuer dans les couloirs, et le tissu était raide de sang séché, pour la plupart le sien. Mais la blessure en dessous avait été refermée par la sorcellerie d'Ashlynn, et la fureur qui le poussait en avant n'avait rien à voir avec la douleur et tout à voir avec la femme innocente qui avait souffert sous la cruauté de l'Inquisition.
« Pour Dame Jocelynn ! » grogna Devlin en franchissant d'un bond le coin de la table, ses bottes envoyant valser gobelets et carafes tandis qu'il comblait la distance le séparant de l'Inquisiteur le plus proche.
L'homme tenta de se lever, brandissant l'amulette du soleil ardent qu'il portait comme si elle pouvait le protéger, mais le poing de Devlin le cueillit sous le menton avant que la première syllabe ne franchisse ses lèvres. La tête de l'Inquisiteur claqua en arrière, et ses robes cramoisies se déployèrent autour de lui tandis qu'il basculait en arrière par-dessus sa chaise, heurtant le sol de pierre avec un fracas qui fit cliqueter son amulette et son chapelet sur les dalles.
« Pour Dame Eleanor ! » La voix d'Elgon tonna de l'autre côté de la table alors que le chevalier vétéran saisissait un acolyte par le pan de ses robes cramoisies et le hissait bodily par-dessus la table.
Les yeux du jeune homme s'écarquillèrent de terreur tandis que le grand chevalier à la moustache bien taillée le plaquait sur la nappe assez violemment pour fendre le bois en dessous, envoyant valser l'argenterie et brisant un carafon de cristal qui projeta du vin rouge sur le cramoisi des robes de l'acolyte comme une éclaboussure de sang.
« S-sais-tu qui je suis ? » hurla l'acolyte, reculant en rampant sur la table dans une tentative de fuir le chevalier furieux. Sa voix se brisa d'indignation et sa main s'avanta devant lui, paume levée, comme si le geste de protection qui fonctionnait sur des villageois effrayés arrêterait le Chevalier du Phare. « Je suis un serviteur du Saint Seigneur de la... »
« Tu es un lâche qui tyrannise les faibles, » dit Elgon tandis que son poing heurtait l'arête du nez de l'acolyte avant que celui-ci n'ait fini sa phrase. Le cartilage craqua et le sang gicla sur la nappe de lin tandis que le jeune homme s'effondrait, les yeux révulsés avant même que la force du coup ne l'emporte hors de la table.
« Songez qu'on a pu être intimidés par des gens comme vous, » cracha Elgon tandis que l'acolyte s'effondrait en un tas indigne sur le sol. Un Inquisiteur et deux acolytes avaient suffi à empêcher quiconque de réaliser que Dame Jocelynn avait été emmenée dans les cachots sous le Manoir Lothian...
La prise de conscience tordit les tripes d'Elgon comme un couteau brûlant, et son corps trembla tandis qu'il refoulait la bile montante de haine et de honte qui accompagnait la réalisation que l'Inquisition, pour toute sa réputation imposante, ne valait si peu.
« Nous vous avons failli, Dame Jocelynn, » dit-il doucement en jetant un regard vers la jeune dame qui trouvait refuge dans les bras du chevalier aux cheveux de flamme de Dame Ashlynn. « Vous et Dame Eleanor aussi, » ajouta-t-il en saisissant l'acolyte inconscient et en le tirant vers l'allée centrale.
Elgon n'avait aucune idée de comment réparer l'ampleur de son échec... Peut-être ne le pourrait-il jamais. Mais voir à quel point ses adversaires étaient faibles ne faisait qu'aggraver l'échec à ses yeux, et il était déterminé à faire tout ce qui était en son pouvoir pour compenser sa défaillance.
Au fond de la Grande Salle, Sir Garrik Maeril observait la violence qui se déployait, les yeux écarquillés et la mâchoire pendante.
Il y avait ceux qui plaisantaient en disant que Sir Garrik n'était pas un vassal du Marquis du tout. Son véritable seigneur et maître, disaient-ils, était l'Abbé de l'Inquisition, et Sir Garrik devait prendre le bac à travers la Rivière Luath un jour sur deux pour voir si l'Abbé avait des instructions pour lui.
Ce n'était pas vrai, mais il était difficile pour un homme comme Garrik, avec moins de cinquante soldats sous ses ordres, de prétendre représenter la véritable puissance de Maeril. Il pouvait être le seigneur de son village, maître de l'un des ports les plus importants sur la Rivière Luath dans la Marche de Lothian... Mais il ne pourrait jamais faire plier l'Inquisition à ses exigences, et elle ne daignait que rarement accéder à ses requêtes.
L'idée de leur désobéir était inconfortable. Celle de les agresser, inimaginable. Et pourtant, les hommes de Dame Ashlynn submergeaient l'Inquisition comme la marée montante, accomplissant ce qu'il n'avait jamais osé rêver. C'était presque suffisant pour les admirer.
Presque.
« Mon Seigneur, » dit Sir Garrik en se tournant pour faire face à Owain sur l'estrade. « Devons-nous les aider ? Au moins pour sauver l'Abbé Recared ? »
« Non, » dit Owain sans regarder ses chevaliers. Son regard restait fixé sur Jocelynn, là où elle se blottissait dans les bras du chevalier aux cheveux de flamme qui l'avait déjà humilié une fois. Maintenant, il avait l'impression d'avoir été cocufié le jour de son mariage, et devant tous les seigneurs et dames de la Marche qui plus est.
« Je trouverai un moyen de préserver leurs vies, » dit Owain tandis que sa poigne se resserrait sur la garde de son épée. « Mais les choses ne feront qu'empirer si vous vous mêlez de cette... bagarre, » dit-il en pinçant les lèvres comme si le mot lui laissait un goût amer.
« En outre, » ajouta Owain en portant son regard vers la lutte entre les hommes de Blackwell et l'Inquisition. « Cela aidera à humilier Recared, » dit-il en secouant la tête face au spectacle devant lui. « Nous avons plus à gagner à rester à l'écart qu'à nous battre... »