De l'autre côté de la salle, à la table des Fayle, le baron Erling changea de position sur sa chaise pour la quatrième fois en autant de minutes.
Sa mère, Lady Ragna, posa une main sur son bras sans le regarder, comme elle le faisait quand il était petit et qu'il se tortillait pendant les offices au temple. Le geste était si familier qu'il faillit lui arracher un sourire, sauf que ce soir, ce qui le faisait se tortiller n'était ni l'ennui ni un col raide. C'était la façon dont le baron Loghlan ne cessait de jeter des coups d'œil vers les portes.
Loghlan était assis à trois tables de là, à la tête de la délégation des Dunn, ses larges épaules droites et ses mains usées par le temps posées à plat sur la table devant lui. Pour quiconque ne connaissait pas le vieux baron, il avait l'air parfaitement détendu, un homme assistant à une cérémonie avec l'assurance sans hâte d'un seigneur qui n'a rien à craindre.
Mais Erling avait assez observé Loghlan lors de suffisamment de festins et de conseils pour reconnaître la tension dans sa mâchoire serrée et la façon dont ses yeux se déplaçaient. Il ne laissait pas son regard errer comme un homme qui s'ennuie. Il fixait un point unique avec l'attention figée d'un épervier guettant le terrier d'un lapin.
Il fixait les portes.
Erling avait reçu le message de Loghlan ce matin-là, transmis par trois intermédiaires, et livré dans une enveloppe scellée ne portant ni armoiries ni signature. Le contenu était assez cryptique pour qu'Erling ait passé la meilleure partie de la journée à tenter de décider si le vieux baron avait perdu la tête ou si quelque chose d'extraordinaire allait se produire.
« Tenez-vous prêts. Quand le moment viendra, vos hommes devront bouger sans hésiter. L'avenir de votre baronnie pourrait dépendre du choix que vous ferez ce soir. »
Erling avait transmis l'instruction à ses chevaliers, la présentant comme une simple précaution sans en révéler la source. Ses hommes étaient loyaux et bien entraînés, mais ils n'étaient armés que de leurs épées à la hanche, vêtus de leurs plus beaux atours pour un mariage plutôt que pour une bataille. Il avait toutefois fait une modification, et en regardant les chevaliers de Loghlan, il semblait ne pas être le seul à l'avoir fait.
La plupart des convives portaient des épées cérémonielles pour ce genre d'événement. Des armes plus petites, plus légères, aux pommeaux élaborés incrustés de joyaux, impraticables pour le combat. Quelques hommes renonçaient purement et simplement à la comédie, utilisant des lames si légères qu'on pouvait à peine les qualifier d'armes, simplement parce qu'elles étaient plus confortables à porter durant les longues et fastidieuses formalités de ce genre de cérémonie.
Mais les hommes d'Erling portaient des lames faites pour la guerre. Venant de la baronnie de Fayle, cela n'avait surpris personne. Quelques ricanements avaient bien circulé au sujet de chevaliers trop pauvres pour s'offrir une véritable épée de parade, mais les gens de Fayle étaient depuis longtemps habitués à ignorer les piques des gens comme les chevaliers de Leufroy à la table voisine.
Ils ne savaient pas quel genre de trouble pouvait arriver, mais ils étaient aussi prêts qu'ils pouvaient l'être, et cela importait bien davantage que de faire étalage de richesses.
« Erling », dit Ragna doucement, sans le regarder. Sa voix était calme, mais ses doigts se resserrèrent légèrement sur son bras. « Qu'est-ce qui se passe ? »
« Je ne sais pas encore, Mère », répondit Erling honnêtement. Il garda la voix basse, sous le murmure des conversations et les notes claires et joyeuses des ménestrels qui jouaient une marche nuptiale tandis que Jocelynn avançait dans l'allée. « Mais je pense que quelque chose arrive. Quelque chose d'important. »
« Quelque chose de dangereux ? » demanda Ragna. Sa voix se brisa légèrement en prononçant ces mots et sa main trembla sur le bras de son fils. Un instant, ses yeux se portèrent sur les siens, et quand elle croisa son regard, elle y vit la même intensité que lorsque son fils était parti chasser lors des années les plus maigres qu'ait connues la baronnie.
Aux yeux d'une mère inquiète, Erling avait l'air d'un homme portant le poids de toute sa baronnie sur ses épaules... Et il avait l'air d'un chasseur qui ne sait pas encore si sa proie le chasse aussi.
« Probablement », dit Erling en hochant légèrement la tête. « Quoi qu'il arrive, j'ai besoin que tu me fasses confiance. J'ai déjà parlé aux chevaliers. Quand le moment viendra, et tu le sauras, reste près de moi et ne quitte pas la table tant que je ne t'aurai pas dit que c'est sans danger. »
Erling aurait aimé trouver un moyen d'apporter son arc au mariage. Cela l'aurait bien davantage rassuré que l'épée d'armes qu'il portait à la hanche, mais s'il pouvait expliquer le port d'une arme terne et pratique destinée au combat rapproché, il ne pouvait pas justifier d'apporter un arc et un carquois plein de flèches à une noce.
Ragna étudia le profil de son fils longuement, lisant la tension dans sa mâchoire et la façon dont ses mains ne cessaient de dériver vers l'épée à sa hanche, et ce qu'elle y vit suffit à trancher la question dans son esprit.
« Je te fais confiance », dit-elle simplement, et reporta son attention sur la cérémonie.
Au bas de l'estrade, Jocelynn avait rejoint Owain. Le capitaine Albyn lui relâcha le bras avec une formalité qui masquait ce qui avait pu passer entre eux dans ce dernier instant avant qu'il ne s'éloigne, et Jocelynn prit place à côté de l'homme qu'elle allait épouser.
Le grand prêtre Aubin s'avança. Les robes blanches du vieux prêtre semblaient luire à la lueur des chandelles, et ses longs cheveux blancs tombaient au-delà de ses épaules comme une mante de neige. Il portait un bâton cérémoniel surmonté du soleil radiant du Saint Seigneur de la Lumière, et quand il l'éleva, le murmure de la salle retomba en un silence total.
« Seigneurs et dames de la Marche de Lothian », commença Aubin, et sa voix, quoique âgée, porta jusqu'au dernier recoin de la grande salle avec la résonance pratiquée d'un homme qui a passé une vie à remplir les lieux sacrés des paroles de l'Église. « Nous sommes réunis sous le regard du Saint Seigneur de la Lumière pour être témoins de l'union de Lord Owain Lothian, marquis de la Marche de Lothian, et de Lady Jocelynn Blackwell, fille du comte Rhys Blackwell du comté de Blackwell. »
Les paroles étaient formelles, dictées par la tradition et le rituel, et Aubin les prononça avec la précision soigneuse que la cérémonie exigeait. Mais sous cette précision, dans le léger tremblement de ses mains sur le bâton cérémoniel et la façon dont ses yeux ne cessaient de revenir vers le visage de Jocelynn, il y avait quelque chose qui n'avait rien à voir avec le rituel.
Il s'inquiétait pour elle...