Ollie percuta la ligne reformée comme un bélier vivant.
Le premier écu partit de travers quand le couperet mordit dans sa lèvre supérieure et l'arracha des mains du soldat. L'homme derrière tenta de l'estoquer de son épée, mais Ollie passa à l'intérieur de la pointe, réceptionna la lame sur le tranchant translucide de Croc-de-Glace et projeta son épaule dans la poitrine du soldat. L'homme en armure vola en arrière sur le hallebardier qui le suivait, et les deux s'effondrèrent dans un enchevêtrement d'acier et de membres.
« Tenez la ligne ! » hurla le sergent, tentant désespérément d'empêcher ses hommes de rompre sous l'assaut furieux de cet étrange chevalier à la dague. « Ne flanchez pas maintenant ! Ce n'est qu'un homme, tuez-le ! »
« Ce n'est qu'un homme, mais il n'est pas seul ! » cria Devlin en déboulant par l'aile droite, s'engouffrant dans la brèche qu'avait ouverte la charge d'Ollie.
Le marin se battait avec la vitesse et la férocité de qui a fait son métier dans des abordages où l'hésitation signifiait la noyade, et son épée et son couteau de combat travaillaient de concert comme la navette et le métier chez un tisserand. Un soldat fonça sur lui avec une courte épée, et Devlin réceptionna la lame sur son couteau courbe, la dévia et enfonça son épée dans la cuisse de l'homme, sous le bas de sa cotte de mailles.
Le soldat hurla et s'effondra, agrippant sa jambe, et Devlin pivotait déjà vers la menace suivante quand la hallebarde vint pour lui.
Il ne la vit jamais venir. Le long manche balaya l'espace derrière la ligne d'écus qui s'effondrait, porté par un soldat qui s'était décalé sur le côté pour trouver un angle au-delà de la mêlée. La lame de hache frappa Devlin sur l'arrière de l'épaule gauche, et même à travers l'épaisseur de son gambison rembourré, l'impact projeta le marin en avant sur les genoux.
Devlin tenta de se relever. Le hallebardier planta un pied dans son dos et leva l'arme pour un second coup, cette fois visé à la base du crâne, et Devlin ne put que se tordre sur le côté, relevant son épée dans une parade désespérée qui dévia le coup mortel mais laissa la lame tailler un sillon le long de ses côtes.
Le gambison s'ouvrit en deux. La lame était assez tranchante pour ne pas accrocher le tissu matelassé comme l'aurait fait un tranchant plus émoussé. Elle trancha le rembourrage et la chair dessous, et le son que fit Devlin ne ressemblait à rien de ce que Morwen avait jamais entendu sortir du marin endurci. Ce fut un court aboiement aigu d'agonie, coupé net presque aussitôt que le souffle fut chassé de ses poumons.
Le sang se répandit sur le tissu déchiré, noir et rapide, s'accumulant sur le sol de pierre sous le corps du marin qui s'effondra sur le flanc. Son épée cliqueta au sol, échappée à des doigts blanchis et sans nerf, et son couteau de combat, la longue lame courbe qui était dans sa famille depuis trois générations, tomba de son autre main un instant plus tard.
« Devlin ! » cria Elgon depuis l'arrière, une main pressée sur sa propre blessure, le visage cendré tandis qu'il regardait son compagnon tomber.
Ollie bougea avant que le cri n'ait fini de résonner.
Quelque chose craqua en lui. Pas rompu, mais fêlé, comme un barrage se fend avant que le fleuve ne le traverse, une fracture qui courait de la surface jusqu'aux fondations et laissait la pression qui s'y était accumulée sourdre en un torrent plus chaud et plus sombre que tout ce que le Gland de Sang y avait versé pendant le rituel.
Le hallebardier qui avait blessé Devlin levait son arme pour le coup de grâce quand le couperet en Acier-Noir frappa le manche et le trancha en deux. Le fer de hache partit en vrille dans le corridor, ricochant sur le mur de pierre, et le soldat recula en titubant, ne tenant plus qu'un bâton raccourci. Le poing gainé d'Ollie le cueillit sous le menton, et le son de l'impact fut mouillé, accompagné d'un -CRAC- maladif d'os qui se brise tandis que la tête de l'homme rejetait en arrière. Les pieds du soldat quittèrent le sol, et quand il retomba, il laissa échapper un faible gémissement et ne bougea plus.
Le suivant fonça sur Ollie, l'épée en avant. Croc-de-Glace réceptionna la lame et la détourna, et le couperet arriva du côté opposé pour frapper le heaume du soldat avec une force suffisante pour trancher l'acier, s'enfonçant dans la chair et l'os sous le métal comme un couteau ordinaire trancherait l'écorce coriace d'un melon. Le sang coula sur le front de l'homme, et il s'effondra comme une marionnette dont on aurait coupé les fils.
Dans le bref instant où le couperet resta coincé dans un crâne et où Ollie tirait pour l'arracher, un troisième homme porta une estocade de courte épée visant l'interstice entre la cotte de mailles d'Ollie et son gambison. La lame trouva sa marque, écarta les anneaux de la chaîne et traversa le rembourrage matelassé dessous jusqu'à ce que la pointe presse contre la peau au-dessus des côtes d'Ollie.
Elle s'arrêta là.
Le soldat sentit la résistance, pousser plus fort, et regarda avec incrédulité la pointe de sa lame marquer la peau d'Ollie sans la percer. C'était comme essayer d'enfoncer un clou dans l'écorce d'un arbre séculaire. La chair refusait simplement de céder.
Ollie baissa les yeux sur l'épée qui appuyait contre son flanc, puis releva la tête vers le soldat qui la tenait. Les yeux de l'homme s'écarquillèrent. Il lâcha la garde et se plaqua à plat contre le mur, les mains levées, et l'épée cliqueta sur le sol entre eux.
Derrière la ligne brisée, les soldats restants reculèrent en désordre, leur discipline enfin brisée par la vue d'un homme qu'on ne pouvait pas couper.
« Démon ! » cria un soldat terrifié, fixant Ollie avec incrédulité. « Sorcellerie ! »
Aussitôt le mot dit, deux de ses compagnons jetèrent leurs armes. Trois autres firent demi-tour et s'enfuirent dans le corridor. Les autres cessèrent simplement de se battre, reculant face à la bataille, armes levées pour se protéger, tandis que leurs yeux écarquillés de panique cherchaient une issue.
Mais Ollie ne s'arrêta pas. Il refusa de laisser les choses se terminer ainsi...