« Maintenant ? » demanda Lilee derrière Jamys, sa voix serrée par l'inquiétude particulière de quelqu'un qui a déjà été interrogé une fois par l'Inquisition.
Les choses s'étaient arrangées à ce moment-là parce qu'eux et leur mari ne savaient vraiment rien des ennuis dans lesquels leur fils s'était fourré, et que l'Inquisiteur Diarmuid avait été prêt à les croire sur parole, mais elle n'avait aucune idée de qui était ce seigneur ni pourquoi il était venu les chercher en pleine nuit. Les seules réponses qui lui venaient à l'esprit, cependant, n'étaient pas de nature à la rassurer.
« De quoi s'agit-il, votre seigneurie ? » demanda Lilee en remontant la courtepointe usée sur son corps, se sentant de plus en plus vulnérable à chaque battement de cœur qui passait. « Je vous jure que si nous avons fait quelque chose de mal, nous ne le savions pas… »
« Ma femme a une dette considérable à rembourser », dit simplement Cynwrig. « Je l'aide à la payer. S'il vous plaît, tous les deux », ajouta-t-il en jetant un coup d'œil aux deux extrémités du couloir, comme s'il craignait d'être vu dans les couloirs du personnel de maison.
« Je vous attendrai au bout du couloir », dit Cynwrig lorsqu'il remarqua à quel point Lilee semblait mal à l'aise. « Prenez le temps de vous habiller, puis rejoignez-moi là-bas. Apportez vos manteaux », ajouta-t-il comme une réflexion tardive.
« D'accord », dit Jamys, essayant d'avoir l'air plus confiant qu'il ne l'était. « Juste, donnez-nous quelques instants pour nous préparer et puis, puis nous viendrons avec vous. » Après tout, quel choix avaient-ils ?
Les couloirs du Manoir Lothian étaient plus calmes qu'ils n'auraient dû l'être à cette heure. De quelque part, plus profondément dans le manoir, des bruits de liesse étouffés traversaient la pierre. Il y avait des rires tonitruants et le cliquetis de chopes, une voix élevée dans ce qui pouvait être un toast ou une querelle, et quelque chose qui ressemblait même à un chant d'ivrogne si l'on écoutait assez attentivement.
Le Festin du Cerf battait encore son plein, et le peu de personnel de cuisine qui restait serait mis à contribution pour nourrir et abreuver les seigneurs et leurs chevaliers jusqu'aux petites heures de l'aube. En comparaison, Jamys avait peut-être eu de la chance d'échapper aux écuries avant minuit.
« Votre seigneurie », tenta Jamys alors qu'ils gravissaient un escalier menant hors des quartiers des domestiques et vers l'aile des hôtes. « De quelle dette s'agit-il ? Nous n'avons jamais eu grand-chose à faire avec les grands seigneurs, mis à part vos chevaux et votre linge, donc je ne comprends pas… »
« Vous comprendrez quand nous arriverons », dit Cynwrig sans se retourner. « Ce n'est pas un endroit pour répondre aux questions, mais je vous le promets », dit-il sur un ton censé être rassurant. « Vous n'avez rien à craindre de ma famille ni de moi. Ni maintenant, ni jamais », dit-il avec une conviction qui surprit Jamys et Lilee.
Quelques minutes plus tard, ils arrivèrent dans une chambre d'hôtes plusieurs fois plus grande que la leur, chauffée par un poêle en fer rempli de braises venues des grands foyers d'en bas et meublée de lourdes pièces en chêne du genre que Jamys avait passé des années à cirer dans les chambres d'autrui.
Une femme aux cheveux châtains était demi-assise dans le lit, le bras maintenu dans une attelle et la cheville bandée, surélevée sur un oreiller de velours ferme. Ses yeux verts les observaient entrer avec une expression difficile à lire, quelque chose entre la méfiance et un espoir fragile, déterminé.
Une deuxième femme, jeune et grande, aux cheveux blonds tressés en une coiffure élaborée, se leva d'un fauteuil près de l'âtre et leur offrit un sourire chaleureux.
« Entrez, je vous en prie. Je suis Eira Wyndan », dit-elle en inclinant la tête pour se présenter. « On a fait monter des plats des cuisines, et il y a du vin chaud si vous voulez quelque chose de chaud », ajouta-t-elle en désignant une petite table dans la pièce, couverte de mets dignes de la table du Festin du Cerf.
L'estomac de Jamys gargouilla quand l'odeur lui parvint, et même Lilee eut la bouche à l'eau devant les délices étalés sur la table. Il y avait une grande cruche fumante remplie d'une riche soupe aux carottes, et un plat garni d'au moins trois sortes de saucisses différentes… Des pains si moelleux et parfaits qu'ils avaient dû être surveillés comme le lait sur le feu et retournés dans les fours avant que la moindre croûte ne puisse brûler…
Avant que l'un ou l'autre ne parvienne à se remettre de la surprise pour répondre, un garçon d'environ huit ans, aux cheveux châtain clair de son père et aux yeux verts de sa mère, jaillit du tapis où il était assis et se précipita au côté de Cynwrig.
« Père, c'est eux ? » demanda le garçon avec excitation. « Vraiment ? Ce sont les parents de Sir Ollie ? »
« Ce sont eux », confirma Cynwrig, posant une main sur la tête de son fils. « Sains et saufs, exactement là où les hommes de Maître Jean avaient dit qu'ils seraient. »
Le garçon se tourna vers Jamys et Lilee. Il se redressa autant que sa petite taille le permettait et posa son poing contre sa poitrine dans un salut formel. Quand il parla, sa voix trembla légèrement, comme s'il avait répété les mots toute la soirée et qu'il avait terrifié de les rater.
« Je m'appelle Dalwyn Stormbrook », dit-il soigneusement. « Et je suis heureux que vous soyez ici. La famille de Sir Ollie Heartwood sera toujours la bienvenue. Chez les Stormbrook. Notre maison est votre maison. Notre château est votre refuge. Chaque fois que vous en aurez besoin », dit-il solennellement avant de jeter un coup d'œil à sa mère pour s'assurer qu'il n'avait rien oublié.
« Je suis désolé », dit Jamys après plusieurs battements de cœur d'un silence perplexe, alors qu'il regardait tour à tour le jeune garçon empressé et ses parents fiers et souriants. « Il y a eu une erreur. Il y a forcément eu une erreur. »
« L'Ollie que vous cherchez, cet "Ollie Heartwood", c'est clairement un noble, ou un chevalier », bredouilla Jamys même si sa main cherchait celle de Lilee, agrippant sa main rugueuse pour se stabiliser contre le flot montant dans son cœur qui menaçait de l'emporter. « Notre Ollie, lui… c'était un garçon de cuisine. »
« Il n'y a pas d'erreur », dit doucement Dame Eira, les guidant tous deux vers la petite table près de l'âtre et leur versant deux tasses de vin chaud fumant. « J'ai parlé à Sir Ollie juste hier soir de ses parents. Il m'a donné vos noms et l'endroit où vous serviez au manoir », dit-elle en tirant une chaise et en faisant signe à Lilee de s'asseoir.
« Il m'a aussi dit à quel point il vous aime », ajouta Eira doucement. « Et comme il vous manque terriblement tous les deux. »
« Il… il est là ? » dit Lilee alors que la tasse dans ses mains tremblait, faisant déborder le vin sur ses doigts rougis. « Mon Ollie est là ? Je peux le voir ? Où est-il ? Où est mon fils ? »