Quand Sorcha la relâcha, Jocelynn était plus stable. Deux étreintes. Deux sortes de soutien différentes. Elle tenait encore debout, et les murs autour de son cœur tenaient toujours. Ils s'étaient fissurés, mais ils tenaient.
Jocelynn pensa que c'était peut-être fini maintenant. Charlotte avait entraîné la baronne Sorcha dans tout ça, mais Sorcha avait été roturière avant d'épouser son mari. Elle n'avait pas la même retenue entraînée que la plupart des femmes nobles, et que Charlotte ignorait si gaiement.
Jocelynn pensa qu'elle pourrait se reprendre et revenir à table, au vin et aux conversations mesurées, soigneusement dosées, qui étaient censées suivre.
Puis Ragna s'avança.
Ragna Fayle était mince là où les autres étaient larges, angulaire là où elles étaient douces, et elle bougeait avec la précision délibérée d'une femme qui calcule le coût de chaque geste. Ce n'était pas le genre à offrir du réconfort facilement, et les autres femmes semblaient le sentir, car la pièce devint très silencieuse quand elle s'approcha de Jocelynn et lui ouvre les bras dans une invitation simple, muette.
« Vous n'allez quand même pas toutes... » commença Jocelynn d'une voix douce, hésitant un instant en réalisant qu'elle ne pouvait pas simplement se recroqueviller sur elle-même pour soigner les blessures qui maintenaient la rancoeur dans son cœur bien aiguisée. Un instant, elle faillit dire « Ça va », avec l'intention de refuser l'offre de Dame Ragna. Après tout, contrairement à Charlotte et Sorcha, l'ancienne baronne était assez réservée pour ne pas prendre Jocelynn en embuscade. Elle pouvait refuser si elle le voulait.
Mais... elle ne le voulait pas. Un peu comme au moment du bûcher, les pieds de Jocelynn bougèrent sans qu'elle y pense, mais cette fois, quand elle réalisa qu'elle avançait, elle ne s'arrêta pas en entrant dans l'étreinte, et les bras de Ragna se refermèrent sur elle.
L'étreinte était plus légère que celle de Charlotte ou de Sorcha, moins insistante, mais il y avait quelque chose dans la façon dont Ragna la tenait que ni l'une ni l'autre n'avait offert.
Ça ressemblait à sa mère.
Pas exactement. Ragna était trop angulaire, trop sèche, et elle sentait la laine et la fumée de bois plutôt que la lavande et le sel de mer qui imprégnaient les vêtements de la comtesse Maela. Mais la façon dont elle tenait Jocelynn, une main calant l'arrière de sa tête et l'autre à plat contre le bas de son dos, c'était la façon dont une mère tient un enfant qui a pleuré, et le corps de Jocelynn reconnut le geste avant que son esprit ne puisse rattraper.
Elle se raidit à nouveau, brutalement, et Ragna le remarqua. Bien sûr qu'elle le remarqua. Ragna remarquait tout, comme le font semble-t-il les mères.
« Je sais, » dit Ragna doucement, sa voix à peine plus qu'un murmure. « Je ne suis pas elle. Mais ferme les yeux, enfant, et lâche tout ce que tu retiens. On est juste toutes les deux ici. Personne d'autre n'a besoin de savoir. »
Ces mots n'auraient pas dû marcher. Jocelynn s'était tenue toute la matinée à travers pire que ça, à travers les cauchemars et les aveux et un bûcher qui brûlait les derniers biens de sa sœur en cendres. Elle s'était agenouillée sur un sol de pierre et avait sangloté jusqu'à ce que son corps tremble, et elle s'était relevée et avait continué parce que continuer était tout ce qu'elle savait faire pour l'instant.
Mais il y avait quelque chose dans la combinaison du mot « enfant » et de la main sur l'arrière de sa tête et de la permission de lâcher prise qui franchit tous les murs qu'elle avait bâtis et trouva la petite fille en dessous. La petite fille qui retenait son souffle depuis la mort d'Eleanor, depuis qu'elle avait tué Percivus...
Depuis qu'elle avait réalisé que personne ne viendrait la sauver, parce que les choses qui font le plus mal sont celles qu'on a faites soi-même, et que personne ne peut vous sauver de vous-même.
Le souffle de Jocelynn se bloqua. Puis il se brisa.
Elle enfouit son visage dans l'épaule de Ragna et pleura. Il ne lui restait plus aucune retenue pour contenir la crue tandis qu'elle laissait éclater les sanglots bruts, laids, secoués d'une jeune femme qui était si désespérément fatiguée d'être forte et qui voulait juste redevenir une petite fille. Une petite fille qui pouvait faire semblant qu'un câlin de mère pouvait encore réparer tout ce qui n'allait pas chez elle, et la protéger du monde cruel qui l'avait blessée.
Le bruit de ses sanglots était étouffé contre l'épaule de Ragna, et l'ancienne baronne la tint tout du long, sa main caressant l'arrière de la tête de Jocelynn par mouvements lents et réguliers pendant que les autres femmes assistaient à la scène en silence.
Ragna ne compta pas les battements de cœur. Elle se contenta de la tenir jusqu'à ce que l'orage passe, et quand ce fut fait, Jocelynn se recula avec les yeux gonflés et le visage taché et ravagé, et Ragna la lâcha sans commentaire. Elle sortit un mouchoir de sa manche et le mit dans la main de Jocelynn avec l'efficacité exercée d'une mère qui porte toujours un mouchoir de rechange bien après que son fils est devenu trop grand pour le réclamer, et le plus infime fantôme de sourire effleura son visage fin et angulaire.
« Mieux ? » demanda Ragna.
« Je ne sais pas, » répondit Jocelynn honnêtement. Sa voix était craquée, brute, mais il y avait moins de douleur cachée entre ses mots qu'auparavant. Les arêtes de la blessure n'étaient plus tout à fait aussi vives. « Peut-être. »
« C'est un début, » dit Ragna en s'écartant.
Jocelynn se tenait au centre de la pièce, vidée et tremblante, serrant le mouchoir de Ragna dans une main et se demandant si ses jambes allaient la porter. Trois femmes l'avaient tenue dans l'espace de quelques minutes, et elle avait l'impression que quelqu'un avait atteint l'intérieur de sa poitrine et réarrangé le contenu de son cœur comme s'il s'agissait de meubles dans une pièce, laissant tout familier mais légèrement déplacé.
Puis Adala s'avança, et il y eut un moment de malaise qui n'avait pas été là avec les autres.
Adala n'était pas Charlotte, qui agit sur l'instinct, ni Sorcha, qui fonce à travers l'hésitation avec une chaleur brutale, ni Ragna, dont l'autorité maternelle rendait le geste naturel. Adala était composée et prudente et un peu incertaine, et quand elle ouvrit les bras, il y avait une hésitation dedans, comme si elle n'était pas entièrement sûre d'avoir le droit d'offrir ce que les autres avaient donné si librement.
« Je ne suis pas aussi douée qu'elles pour ça, » dit Adala doucement, et cet aveu était si inattendu de la part de la femme qui semblait toujours avoir un mot aimable prêt pour toute occasion qu'il arracha à Jocelynn un petit rire mouillé.
Elle entra dans l'étreinte d'Adala, et ce fut encore différent. Différent de la chaleur de Charlotte, différent de la solidité de Sorcha, différent de la gravité maternelle de Ragna. Adala la tint prudemment, avec une retenue légère et précise qui communiquait quelque chose que les autres n'avaient pas. Charlotte avait insisté pour faire tomber les murs. Sorcha avait offert de partager le poids derrière eux. Ragna lui avait donné la permission de les laisser s'effondrer entièrement.
Adala l'aidait à les reconstruire.
L'étreinte fut plus brève que les autres. Elle n'était pas froide ou formelle, mais elle était contenue, et Jocelynn sentit sa propre contenance se réassembler lentement autour de sa forme. Les bras d'Adala étaient fins et fermes, et elle tenait Jocelynn à la pression exactement juste, assez près pour être sincère mais assez retenue pour lui laisser l'espace de se recomposer.
C'était l'étreinte de quelqu'un qui comprend qu'après avoir été démantelée, une personne a parfois besoin d'aide pour être remise en place, et que la chose la plus gentille à faire est de lui offrir le silence pour le faire.
« Tu n'es pas seule, » dit Adala. Les mots étaient simples et dépouillés, privés de la gaieté agréable qu'elle affichait d'ordinaire. Ils étaient aussi, réalisa Jocelynn, la chose la plus vraie qu'Adala ait dite de toute la matinée.
Quand Adala la relâcha, Jocelynn se tint un peu plus droite. Ses yeux étaient encore gonflés, ses joues encore ravagées, et son corps tremblait encore des contrecoups de l'étreinte de Ragna. Mais quelque chose avait changé.
Elle n'avait pas été guérie. Rien d'aussi simple que quelques étreintes ne pouvait lui donner une paix aussi complète. Mais le bord cru et saignant de son chagrin avait été recouvert par quelque chose de plus chaud. Quatre femmes, quatre sortes de soins différentes, superposés sur la blessure comme des bandages posés par des mains qui savaient ce qu'elles faisaient.
Elle n'était pas guérie. Elle n'était pas sauvée. La douleur était toujours là, et avec elle, le besoin lent et brûlant de mettre fin à la seule personne qui devait mourir avant qu'elle ne puisse.
Mais elle était, pour la première fois depuis plus longtemps qu'elle ne s'en souvenait, pas entièrement seule. Et c'était plus dur à porter que n'importe quel chagrin, parce que ça voulait dire que quand elle ferait ce qu'elle avait décidé de faire, elle ne laisserait pas juste Ashlynn derrière elle. Elle les laisserait elles aussi, même après qu'elles aient fait tout ce chemin pour l'aider dans ce lieu amer et froid où si peu de gens l'auraient fait.
Jocelynn s'essuya les yeux avec le mouchoir de Ragna et prit une grande respiration stabilisatrice avant de se rasseoir à table.
« Je crois, » dit Jocelynn, d'une voix rauque et éraillée mais aussi un peu plus calme qu'avant. « Je crois que j'ai besoin de plus de vin, » dit-elle avec un sourire fragile qui était plus sincère que n'importe quel autre sourire n'avait été de la journée.
« Je crois que c'est la bonne idée, » dit la baronne Sorcha avec un rire franc en tendant le bras par-dessus la table pour attraper la cruche...