Lentement, Ollie remonta depuis le bord du Vide, s'ancrant contre son chant doux et séduisant tandis que ses pieds s'enfonçaient plus profondément dans le lit vaseux et mou du ruisseau. Le froid l'aidait. Le froid était réel. La terre sous ses pieds était réelle. L'eau glacée qui coulait autour de sa taille était réelle et prouvait qu'il était encore en vie, et tant qu'il vivrait, il pourrait lutter contre l'appel du Vide et la mort qui menaçait de le consumer, lui et Dame Cerys.
Une fois qu'il se fut tiré du bord, il commença à affronter la douleur qui menaçait de le submerger. D'un seul coup, c'était trop. Il lui fallait trier cette douleur, comme on tamise des éclats de verre à mains nues, pour trouver un fragment qu'il puisse gérer. S'il parvenait à éliminer ne serait-ce qu'une source de souffrance, ce serait plus facile, et alors il pourrait affronter la suivante, et la suivante...
Ollie sondait délicatement la blessure à son bras gauche, sentant les bords déchiquetés de l'os grincer l'un contre l'autre au moindre mouvement, déchirant sa chair et répandant son sang précieux dans l'eau.
Il sentit ses côtes brisées, six d'entre elles, et la façon dont elles avaient percé son poumon gauche, le remplissant de sang et faisant de chaque respiration un halètement désespéré, une noyade. Il sentit l'hémorragie interne massive dans son abdomen, où ses organes avaient été lacérés par la chute, ainsi que le sang qui s'accumulait dans son ventre sans nulle part où aller.
Le pire, il sentit la fissure dans son crâne, la pression terrible qui s'accumulait à l'intérieur de sa tête, comme si une main géante l'écrasait tandis que son cerveau gonflait contre les parois de son crâne fissuré et saignant.
C'était trop. Trop de douleur, trop de blessures, trop de choses à réparer en même temps. Ollie eut l'impression de se noyer dans la sensation, son esprit se fragmentant sous l'assaut de cent agonies différentes. Il ne pouvait pas penser, pas se concentrer, pas déterminer par où commencer.
Le courant du ruisseau tirait sur ses jambes, plus fort maintenant, et il sentit ses pieds commencer à glisser sur les rochers recouverts de vase sous l'eau. La douleur était trop forte, et ses « racines » trop peu profondes pour y résister. Il allait tomber. Il allait lâcher Cerys et ils seraient tous deux emportés par le courant, et elle allait mourir et ce serait sa faute parce qu'il n'était pas assez fort, pas assez habile, pas capable de changer le destin d'une mère blessée, peu importe à quel point il voulait la rendre à son mari et à son fils.
Mais soudain, juste au moment où le désespoir menaçait de l'engloutir, une présence forte et stable apparut à son côté, et Ollie sentit une main griffue saisir son épaule, l'ancrant sur place. Une autre main vint se glisser sous le corps de Cerys, aidant à soutenir son poids, et lentement mais sûrement, l'écrasant fardeau de la maintenir hors de l'eau fut réduit de moitié.
« Je l'ai », dit la voix de Milo à son oreille, calme et rassurante. « Et je te tiens. Concentre-toi juste sur la guérison, Sir Ollie. Je m'assurerai que vous ne vous noyiez pas. »
Ollie ouvrit les yeux ; il n'avait pas réalisé qu'il les avait fermés, et découvrit Milo debout à ses côtés dans l'eau qui lui montait à la taille. La large queue plate du guerrier du Clan Cœur-de-Bois ondulait de gauche à droite sous la surface, l'aidant à garder l'équilibre contre le courant, et ses bras puissants berçaient Cerys de l'autre côté, reprenant une grande partie de son poids.
Sur la rive, Ollie vit Cynwrig debout, Dalwyn serré contre sa poitrine, le visage du garçon enfoui dans l'épaule de son père. Harrod se tenait à côté d'eux, l'air prêt à se jeter à l'eau avec eux si Ollie avait besoin de davantage d'aide.
« Merci », parvint à dire Ollie, la voix rauque de douleur et d'effort. « Milo, merci. »
« Sauve-la », dit Milo, ses yeux sombres fatigués et emplis d'inquiétude. « Aide-moi à arranger ça parce que... je ne voulais pas... je ne voulais pas arracher une mère à son petit. Pas comme ça. Je t'aiderai, de quelque façon que ce soit... »
« Je ferai de mon mieux », promit Ollie solennellement. « On le fera ensemble... »
Avec l'aide de Milo pour porter le fardeau physique, Ollie constata qu'il pouvait à nouveau penser. La douleur était toujours là, toujours accablante, mais maintenant il pouvait se concentrer à travers elle, commencer à trier le chaos des blessures et déterminer ce qui devait être soigné en premier.
La blessure à la tête. C'était la plus immédiatement mortelle. Si la pression continuait de monter, elle la tuerait en quelques minutes, quoi qu'il fasse pour le reste de ses blessures. Il devait commencer par là.
Ollie posa une main sur le front de Cerys, ses doigts doux contre l'énorme hématome qui couvrait sa tempe, et commença à canaliser la magie de guérison par le bout de ses doigts jusqu'à son crâne brisé.
La douleur qui le transperça ne ressemblait à rien de ce qu'il avait jamais connu. On aurait dit que sa propre tête se fendait, comme si quelqu'un lui enfonçait un pieu dans la tempe et dans le cerveau. Il ressentit la pression, l'horrible sensation d'écrasement de son crâne essayant de contenir quelque chose de trop gros, et il ressentit l'agonie aiguë, poignardante, de la chair déchirée et de l'os fissuré.
Un cri d'arrachement s'arracha de la gorge d'Ollie, brut et primal, et il entendit le gémissement de réponse de Dalwyn depuis la rive. Mais il ne s'arrêta pas. Il ne pouvait pas s'arrêter. Il poussa la magie de guérison plus profond, l'utilisant pour souder l'os fracturé, colmater les artères et les veines qui saignaient, réduire l'œdème dans sa tête qui l'étouffait lentement.
On aurait dit que cela durait des heures, alors que ce n'avait pu être que des minutes. Lentement, avec une patience minutieuse, la blessure à la tête commença à guérir. L'énorme ecchymose s'estompa, passant du violet profond à un lilas plus clair, puis au jaune-vert, puis à rien du tout. Le sang qui suintait de son nez cessa de couler, et la terrible pression à l'intérieur de son crâne commença à faiblir.
Quand ce fut fini, Ollie tremblait si fort qu'il pouvait à peine tenir debout. Ses muscles avaient l'air d'avoir été déchirés puis recousus avec de la ficelle de boucher, ses poumons brûlaient à chaque respiration, et sa peau semblait en feu malgré l'eau glacée qui l'entourait. C'était l'épuisement d'une journée entière de labeur aux cuisines, la lassitude jusqu'à l'os d'avoir poussé son corps au-delà de ses limites, le tout compressé en quelques minutes de travail magique intense.
Mais il l'avait fait. La blessure à la tête était guérie, ou du moins assez stable pour ne pas la tuer dans les prochaines minutes.
« Sir Ollie », dit Milo doucement, la voix pleine d'inquiétude. « Tu dois te reposer. Tu trembles. Je t'aiderai à la porter. On pourra... on pourra réessayer dans un moment, quand tu auras eu le temps de récupérer. »
« J'peux pas », haleta Ollie, le souffle venant en saccades irrégulières. « C'est pas fini. Elle est encore en train de mourir. »
Il porta son attention plus bas, vers le torse meurtri de Cerys, et il put sentir les choses brisées à l'intérieur d'elle. Les côtes brisées. Le poumon percé. Toutes les déchirures causées par les os cassés. Chaque respiration qu'elle prenait était un acte d'agonie, la chair se déchirant contre l'os brisé, le sang remplissant des espaces où il ne devrait y avoir que de l'air.
Ce serait pire que la blessure à la tête. Cela allait faire plus mal, prendre plus de temps, et demander plus de force qu'il ne lui en restait.
Mais Dalwyn observait depuis la rive, et Cynwrig comptait sur lui, et Cerys, pour toute la haine qu'elle lui portait, pour tout ce qu'elle préférait mourir plutôt qu'accepter son aide, ne méritait pas de mourir pour une haine qui n'avait jamais été la sienne à l'origine. C'était la faute de l'Église de lui avoir appris à craindre les Éldritchs, l'Église, et son frère à l'Inquisition et tous les autres qui n'avaient jamais vécu parmi les Éldritchs ni eu la chance de comprendre ce que signifiait être sorcière...
Mais sous tout cela, c'était une mère bienveillante qui ferait n'importe quoi pour sauver ses enfants, et pour cela seul, elle méritait de vivre.
Alors Ollie rassembla ce qui lui restait de forces, posa la main sur la poitrine de Cerys, et se prépara à endurer une fois de plus.