« Il faut la déplacer, » dit Ollie, sa voix stable malgré la peur et l'incertitude qui tourbillonnaient dans son ventre. « Dans les arbres, près du ruisseau. J'ai besoin d'eau courante et de bois vivant si je veux avoir la moindre chance de la sauver. »
Cynwrig releva la tête de là où il était agenouillé près de sa femme, le visage hagard et pâle, mais il acquiesça sans hésiter. Il savait qu'il y avait très peu d'espoir, mais il s'accrochait à la mince chance qu'Ollie lui offrait comme un homme qui se noie s'accroche à une branche dans une crue.
« Dis-moi juste ce que je dois faire, » dit-il.
Travaillant ensemble, Ollie, Cynwrig et Harrod improvisèrent une civière avec le propre manteau d'équitation de Cerys, étendant le tissu épais sur le sol gelé et la positionnant délicatement par-dessus. Le manteau était en laine fine doublée de fourrure, chaud et solide, et il servirait à la fois de transport et de coussin pour la femme mourante.
« Au compte de trois, » dit Ollie, se postant du côté gauche gravement blessé de Cerys tandis que Cynwrig prenait le droit. Harrod, grâce à son aisance sur le terrain accidenté, se plaça à sa tête, veillant à ce qu'elle ne soit pas trop secouée pendant le déplacement. « Un, deux, trois ! »
Ils soulevèrent ensemble, et même s'ils bougeaient avec le plus grand soin, le visage de Cerys se déforma de douleur. Un faible gémissement s'échappa de ses lèvres, si bas qu'Ollie faillit ne pas l'entendre par-dessus le battement de son propre cœur qui tonnait dans ses oreilles. Sa respiration superficielle hoqueta et se bloqua, et chaque infime mouvement de son corps brisé lui envoyait de nouvelles vagues d'agonie qu'elle était trop faible pour hurler.
La seule grâce, s'il y en avait une à trouver ici, était qu'elle avait sombré trop profondément dans l'inconscience pour être réveillée par la douleur. Mais même cette bénédiction était fragile, et s'ils n'étaient pas prudents, ils ne feraient qu'empirer les choses, et elle mourrait avant qu'Ollie n'ait seulement la chance de tenter de la soigner.
« Doucement, » marmonna Ollie, sans trop savoir s'il s'adressait à ses compagnons ou à Cerys elle-même. « On y est presque. Accroche-toi encore un peu. »
Le trio avançant lentement à travers le bosquet, leurs pieds craquant sur les feuilles mortes et l'herbe gelée. Chaque pas était une agonie, pas pour eux mais pour la femme qu'ils portaient. Ollie le voyait dans la façon dont ses paupières battaient, dans la façon dont ses lèvres se pressaient en une ligne fine alors qu'elle essayait de ne pas crier. Il le voyait dans la façon dont sa main droite, le seul membre qui n'était pas brisé ou fracturé, se crispait faiblement sur le tissu du manteau sous elle.
Ces signes ténus de résistance lui donnaient l'espoir qu'elle n'avait pas totalement abandonné. Qu'une partie d'elle, même maintenant, se battait pour tenir bon. Qu'il s'agisse de peur de lui et d'une volonté désespérée de résister à sa sorcellerie, même inconsciemment, ou du désir de rester auprès de la famille qu'elle aimait assez pour risquer sa vie, peu importait à Ollie. Elle pouvait le haïr si elle voulait, tant qu'elle se battait encore pour respirer, il se battrait pour la sauver.
Derrière eux, Milo suivait avec Dalwyn serré dans ses bras. Le garçon s'était tu maintenant, le visage enfoui contre la poitrine de Milo comme s'il ne supportait pas de regarder ce qui arrivait à sa mère. Son petit corps tremblait de sanglots silencieux qui faisaient encore plus baisser la queue de Milo, frôlant presque le sol tandis qu'ils marchaient, et l'archer Cœur-de-Bois murmurait de douces paroles de réconfort sans grand sens pendant qu'ils avançaient, faisant de son mieux pour consoler l'enfant humain comme la Vieille Nan l'avait consolé quand il n'était qu'un jeune chaton et que son père mourait.
Le vieux chêne qu'Ollie avait choisi la veille se tenait près du bord du ruisseau, ses racines noueuses s'étalant comme les doigts d'une immense main s'enfonçant dans la terre. L'eau dévalait à quelques pas à peine, grossie par les eaux de crue des récentes tempêtes. De la glace s'était formée le long des berges où le courant était plus lent, créant des motifs cristallins délicats sur les rochers et les feuilles mortes.
« Ici, » dit Ollie, et ils posèrent délicatement Cerys au sol au pied de l'arbre massif, la positionnant de façon que sa tête repose contre l'une des racines apparentes tandis que son corps s'allongeait sur le manteau.
Au moment où ils la déposèrent, Cerys commença à frissonner. L'air glacial du matin était brutal sans la chaleur du mouvement pour faire circuler le sang, et son corps, déjà affaibli par la perte de sang et le choc, n'avait plus aucune réserve pour lutter contre le sol gelé qui lui pompait sa chaleur. Ses claquetèrent doucement, et sa peau prit une teinte encore plus pâle, plus grise, tandis que le froid siphonnait ce qui lui restait de forces.
Ollie s'agenouilla près d'elle, les mains en suspens au-dessus de son corps brisé alors qu'il essayait d'évaluer ce qui devait être fait en premier. La blessure à la tête. Les blessures internes. Les os brisés. Il y avait tant de dommages, tant de choses à réparer, et il ne savait pas s'il avait la force ou la compétence pour tout guérir.
« Sir Ollie, » dit Cynwrig doucement, et il y avait quelque chose dans sa voix qui fit lever les yeux à Ollie. Le visage du chevalier plus âgé était tiré et hagard, ses yeux rougis par des larmes qu'il tentait désespérément de ne pas verser devant son fils. « Peux-tu... Peux-tu vraiment la sauver ? »
Ce serait facile de mentir. D'offrir de fausses rassurances, de promettre que tout irait bien, juste pour donner à Cynwrig l'espoir dont il avait si désespérément besoin. Mais Ollie n'avait jamais su mentir, pas même quand cela aurait été plus gentil de le faire.
« Je ne sais pas, » dit-il honnêtement, et les mots avaient un goût amer sur sa langue. « Ses blessures sont... étendues, Cynwrig, » continua Ollie après une grande inspiration, cherchant un moyen de décrire à quel point la soigner serait une tâche décourageante. « Elles sont pires que tout ce que j'ai essayé de guérir auparavant. Et quand je la soignerai, je devrai endurer la douleur de ses blessures pendant que je travaillerai. Toutes, en même temps. »
« Votre femme est très forte, rien que pour avoir tenu bon jusqu'à votre arrivée pour veiller sur Dalwyn, » dit Ollie avec une admiration sincère. « Je... je ne sais pas si je parviendrai à me concentrer sur la sorcellerie et la guérison tout en endurant la douleur qu'elle ressent. Tout ce que je peux faire, c'est essayer. »