Ollie avait déjà vu des gens souffrir de blessures pires à la bataille de la Villa d'Été. Des gens qui avaient affronté la rage de Virve directement ou encaissé un coup de l'un des géants toscans du capitaine Ipiktok. Il avait vu des corps tordus et mutilés après avoir fait face à un pouvoir qu'aucun corps humain ne pouvait résister, mais tous ces hommes étaient morts de leurs blessures.
Quand Ollie posa les yeux sur Dame Cerys, c'était un miracle qu'elle ne soit pas encore morte des siennes.
Son visage était pâle, presque gris dans la lumière naissante, et un immense hématome s'était déjà formé sur sa tempe gauche, là où sa tête avait heurté le sol. Du sang collait ses cheveux de ce côté, et d'autres filets s'écoulaient de son nez et du coin de sa bouche. Sa respiration était superficielle et rapide, et chaque souffle s'accompagnait d'un bruit humide, rauque, qui parlait de côtes brisées et de blessures pires encore sous la peau.
Son bras gauche gisait à un angle contre nature, et Ollie distinguait la lueur blanche d'un os transperçant la peau déchirée là où les arêtes brisées avaient déchiré sa chair. Sa gauche jambe était tordue sous elle d'une façon qui lui retourna l'estomac, la cheville manifestement déboîtée ou cassée, et de sombres ecchymoses s'étendaient déjà sur la peau exposée où sa robe d'équitation s'était déchirée dans la chute.
Mais le pire, c'étaient ses yeux. Ils étaient ouverts, fixant le ciel qui s'éclaircissait avec une qualité vitreuse, déconcentrée, qui donnait l'impression que sa vision était déjà rivée sur la barrière séparant cette vie de la suivante, n'attendant plus que l'ouverture de la porte du vide pour entamer son voyage vers l'autre vie. Elle était consciente, mais à peine, et Ollie n'était pas certain qu'elle puisse voir les gens autour d'elle.
« S'il vous plaît, dame », disait Harrod, sa voix pressante mais douce alors qu'il tentait de faire focaliser la femme sur lui. « S'il vous plaît, il faut que vous buviez ça. Ça aidera pour la douleur. Juste quelques gorgées, s'il vous plaît. »
Il tendait un petit flacon de porcelaine vers ses lèvres, mais Cerys tournait faiblement la tête, un gémissement bas s'échappant de sa gorge tandis que le mouvement envoyait de nouvelles vagues de douleur à travers son corps brisé. C'était la même réaction à chaque fois qu'il essayait d'aider, et sa frustration grandissait à chaque acte de résistance stupide, insensée. Ne savait-elle pas que son fils était là, à la regarder souffrir ?
« Non », chuchota-t-elle, le mot à peine audible. « Non... démons... sorcellerie... non... »
« Elle dit ça depuis le début », dit Harrod, relevant les yeux vers Ollie, le regard chargé d'émotions sombres. « Elle refuse que je l'aide, même si c'est juste pour la douleur. Elle marmonne à propos de démons et de sorcellerie... Elle a même essayé de ramper pour s'éloigner de moi », cracha-t-il, serrant le flacon assez fort pour faillir le renverser.
« Vous avez un enfant, femme », dit Harrod à Dame Cerys. « Est-ce que vous me haïssez au point de refuser qu'on vous sauve pour lui ? »
« Dalwyn », chuchota faiblement Cerys. « Fuis... Échappe aux... » -TOUX- -toux- « Échappe... Démons... » dit-elle, tournant la tête dans la direction de son fils autant qu'elle le pouvait, bien que son regard déconcentré ne le trouvât jamais, ni son mari, sa vision nageant au moindre mouvement de sa tête.
Ollie s'agenouilla près de Harrod, ses mains bougeant déjà pour évaluer avec soin l'étendue des blessures de Cerys tandis que son esprit passait en revue tout ce que Heila et Ashlynn lui avaient appris sur les blessures et la guérison.
« Reculez », dit Ollie tranquillement. « Laissez-moi voir ce que je peux faire. »
Harrod s'écarta immédiatement, visiblement soulagé de confier la responsabilité à quelqu'un de plus compétent, mais le soulagement d'Ollie face à la coopération de son ami fut de courte durée. Dès que ses mains touchèrent l'épaule indemne de Cerys, les yeux de la femme se fixèrent sur son visage avec une netteté soudaine, et une expression de terreur pure traversa ses traits.
« Non », haleta-t-elle, essayant de se dégager de lui malgré l'agonie que cela lui causait. « Non... Pas vous ! Pas vous. Éloignez-vous de moi, sorcière. Démon. Ne me touchez pas avec votre... »
Une nouvelle quinte de toux coupa ses mots, et du sang parsema ses lèvres tandis que son corps se convulsait à chaque toux. Le mouvement fit bouger ses côtes brisées, et elle poussa un cri de douleur étranglé qui fit grimacer Harrod lui-même.
Ollie attendit que la toux se calme avant de parler, sa voix calme et douce malgré l'urgence de la situation.
« Dame Cerys », dit-il doucement. « Vous êtes très grièvement blessée. Vous avez des os brisés et pire, vous saignez à l'intérieur... Sans mon aide, vous ne survivrez pas plus d'une heure. Deux tout au plus. S'il vous plaît, laissez-moi vous aider. Je peux soulager votre douleur, arrêter le saignement, je peux... »
« Non », chuchota Cerys, et malgré sa faiblesse, une détermination de fer vibrait dans sa voix. « Je ne veux pas... de votre aide. Je ne serai pas... souillée par votre sorcellerie. Je préfère... Je préfère mourir. »
Les mots pendirent dans l'air froid du matin comme une sentence de mort, et Ollie sentit son cœur s'affaisser davantage encore alors qu'il regardait la femme mourante devant lui.
Derrière lui, il entendit la voix de Dalwyn s'élever en un sanglot d'angoisse.
« Maman ! Maman, s'il te plaît ! Ne meurs pas ! Maman ! »
Mais Dame Cerys avait déjà fermé les yeux, sa respiration devenant encore plus laborieuse tandis qu'elle détournait son visage des mains tendues d'Ollie, rejetant la seule chance qu'elle avait de survivre plutôt que d'accepter l'aide de la sorcière qu'elle croyait en train de mener sa famille à la damnation.
Même maintenant, au bord de la mort, elle refusait d'avoir quoi que ce soit à faire avec la sorcellerie.
« Je vous attendrai... » dit-elle doucement, ses yeux déconcentrés cherchant Dalwyn et Cynwrig. « Sur les Rivages Célestes... alors vous devez... Fuir les démons... Rejeter les sorcières... Pour moi », lutta-t-elle pour dire, crachant des gouttelettes de sang rose vif alors qu'elle peina à prononcer ses derniers mots. « Quittez cette... Folie... Soyez ensemble... À nouveau... »
« Merde, non ! » dit Cynwrig, soulevant Dalwyn dans ses bras et portant le jeune garçon jusqu'au chevet de sa mère. « Tu n'as pas le droit de faire ça ! Tu n'as pas le droit de nous laisser comme ça, pas quand Sir Ollie est juste là. Il peut t'aider, comme il a aidé Gavin la nuit dernière... Il peut te sauver, alors laisse-le faire ! »
« Cynwrig », dit Cerys, tendant la main droite pour toucher le visage de son mari, sentant la barbe rase sur son menton et esquissant un faible sourire de soulagement qu'il soit arrivé pour secourir Dalwyn. « Prends soin... D'eux... Pour moi... » dit-elle avant que ses yeux ne se ferment.
« Cerys ! Non ! » cria Cynwrig, lâchant Dalwyn pour s'agripper à la main délicate de sa femme.
« Cynwrig », la voix d'Ollie résonna fermement dans l'air glacial du petit matin tandis qu'il posait une main sur l'épaule du chevalier affolé. « Écartez-vous ou aidez-moi à la porter jusqu'aux arbres », dit-il résolument. « Il ne reste pas beaucoup de temps pour la sauver... »
S'il le pouvait, pensa-t-il, mais il ne prononça pas les mots. Si Heila était là, ou Dame Ashlynn, il était certain qu'elles parviendraient à ramener Dame Cerys, même du bord de la mort, mais ses talents se portaient ailleurs. Il était bien meilleur pour protéger les gens et les empêcher d'être blessés en premier lieu, mais il devait essayer...
Même si elle le haïssait pour ça pour le reste de sa vie, il préférait la voir vivante et remplie de haine pour la sorcière qui l'avait « souillée » plutôt que de laisser Dalwyn sans mère et Cynwrig sans femme. Même s'il n'y avait presque pas d'espoir, il devait quand même essayer...