L'obscurité de l'aube enveloppait le camp dans des nuances d'indigo profond et de noir, brisée seulement par la lueur faible des braises mourantes des feux qui avaient brûlé toute la nuit. La plupart du camp dormait encore, enveloppés dans leurs couvertures et leurs couvertures de laine contre le froid de l'hiver, leur souffle créant de petits nuages de brume dans l'air glacial.
Mais Dame Cerys n'avait pas dormi du tout pendant la longue nuit glaciale.
Elle était assise sur le bord de sa couverture, les mains serrées l'une contre l'autre sur ses genoux, fixant la toile sombre de la tente au-dessus d'elle. À ses côtés, Sir Cynwrig dormait paisiblement, sa respiration profonde et régulière, heureusement inconscient du tumulte qui avait tenu sa femme éveillée pendant les longues et terribles heures de la nuit.
Lorsque le baron Loghlan avait annoncé sa décision de se ranger aux côtés de Dame Ashlynn, Cerys avait senti quelque chose se briser dans sa poitrine. Ce n'était pas une douleur physique, pas exactement, mais sa poitrine s'était serrée, et le bruit de ses battements de cœur avait grossi dans ses oreilles au point de noyer tous les autres sons de la tente.
Elle avait observé les visages autour de la table acquiescer en signe d'acceptation, se préparer à s'engager eux-mêmes et tous leurs gens sur une voie qui ne pouvait mener qu'à la damnation, et elle avait su à cet instant que ses paroles n'avaient rien fait pour sauvegarder les âmes de la baronnie, de son village ou de sa famille.
Mais ce n'était pas parce que ses mots avaient échoué à empêcher la formation de cette alliance hérétique qu'elle devait se résigner à en faire partie.
Elle ne pouvait pas en faire partie.
— L'Église ne tolérera pas l'hérésie, sœur. Les mots de son frère résonnaient dans son esprit. Ni de la part des seigneurs, ni des chevaliers, et certainement pas du peuple. Lorsque l'Inquisition apprendra que des hérétiques propagent le blasphème, et elle finit toujours par le savoir, elle déracinera chaque personne qui aura été touchée par lui, et nul titre ne vous protégera.
L'Inquisition, pour la plupart des gens, était une chose terrifiante. Après tout, il y avait toujours des rumeurs selon lesquelles untel ou untel brûlé comme hérétique n'avait pas été coupable du tout, mais que son voisin jaloux ou son amant éconduit avait inventé une rumeur à son sujet, et que cela avait suffi à attirer l'œil de l'Inquisition.
Mais le frère de Cerys, Cian, qui avait toujours été le plus intelligent des deux, insistait sur le fait que de tels incidents étaient très rares, et que la vérité était que l'hérésie était bien plus courante que la plupart des seigneurs ne voulaient l'admettre. C'était pourquoi il était si important qu'elle s'efforce non seulement de mener une vie bonne et pieuse, mais de démontrer sa dévotion aux autres, afin qu'il y ait une preuve de sa foi pieuse si des accusations d'hérésie tombaient un jour sur elle.
Et maintenant, le baron Loghlan les menait exactement dans le genre d'hérésie qui consumerait la vie de toute sa famille. Il avait choisi de s'allier avec des sorcières et des vampires, de s'intégrer avec des démons, de tourner le dos au royaume de Gaal et à l'Église qui avait guidé leur peuple pendant des générations.
Il avait choisi la damnation pour eux tous, et Cerys savait que lorsque l'Inquisition viendrait, elle ne ferait pas la différence entre ceux qui avaient choisi cette voie volontairement et ceux qui avaient été contraints de la suivre, surtout quand son mari était l'un de ceux qui parlaient des « opportunités » qui allaient de pair avec ce blasphème.
Ses enfants seraient marqués comme hérétiques. Sa fille Gwyneth, à peine trois ans et innocente de tout méfait, serait marquée comme celle qui avait grandi parmi des démons et des sorcières. Son fils Dalwyn, qui dormait paisiblement dans sa petite couverture de l'autre côté de la tente, serait élevé pour vénérer des sorcières et des vampires et seul le ciel savait quoi d'autre, mais il n'atteindrait jamais les Rivages Célestes s'il lui était permis de grandir ici.
Et puis, à la fin de ses jours, lorsqu'elle rejoindrait les Rivages Célestes, elle serait seule, parce que son mari et ses enfants ne pourraient jamais la rejoindre là-bas s'ils menaient une vie souillée par la méchanceté et le blasphème.
La pensée d'être seule pour l'éternité la terrifiait, et elle ne pouvait pas le permettre. Elle ne le permettrait pas.
Cerys se leva lentement, veillant à ne pas réveiller son mari, et se dirigea vers l'endroit où dormait Dalwyn. Le garçon n'avait que huit ans, petit pour son âge, mais il était vif et curieux de tout. Il avait les cheveux châtain clair de son père et les yeux verts de sa mère, et le cœur de Cerys se serra à l'idée qu'il tombe entre les mains de l'Inquisition.
Son frère avait été très clair : pas même les enfants n'étaient épargnés lorsque leurs parents les entraînaient dans les ténèbres, et la pensée de son petit garçon souffrant aux mains d'un Inquisiteur comme ceux dont son frère lui avait parlé lui donna la dernière poussée de détermination dont elle avait besoin pour passer à l'action.
Se mouvant lentement dans l'obscurité de la tente, pour ne pas déranger son mari endormi, Cerys sortit un petit bureau d'écriture avec du parchemin et de l'encre afin de pouvoir écrire une lettre. Il y avait tant qu'elle voulait dire, tant de mots qui voulaient se déverser de son cœur sur la page puisqu'il s'agissait des derniers mots de sa part que son mari verrait probablement... mais il n'y avait pas le temps.
Le ciel à l'est allait bientôt s'éclaircir, et Cerys n'avait pas de temps à perdre. Alors, après avoir écrit quelques lignes brèves, elle tamponna soigneusement la page pour la sécher avant de faire fondre un peu de cire à cacheter pourpre foncé et d'en laisser couler délicatement sur le parchemin roulé. Ce n'était pas grand-chose, mais elle espérait qu'il comprendrait, et qu'un jour peut-être, si elle avait de la chance, il la suivrait, et ils pourraient se retrouver en famille à nouveau, dans cette vie ou sur les Rivages Célestes au-delà.