Ashlynn observait en silence, depuis le côté, Nyrielle lutter contre ses souvenirs. Une partie d'elle voulait tendre la main, offrir des mots de réconfort ou au moins une touche rassurante. Le reste d'elle, cependant, craignait que Nyrielle ne soit trop profondément perdue dans ses souvenirs pour reconnaître ce qui se passait autour d'elle.
Déjà, son amante s'était tue, mais cela ne voulait pas dire qu'elle avait cessé de peindre. Sa main dansait sur la palette, gagnant en vitesse alors qu'elle oubliait d'enseigner pour se concentrer sur la toile devant elle.
Du jaune se mêla à du brun et à une faible touche de cramoisi sur le bout du troisième doigt de Nyrielle alors qu'elle remplissait le rivage de son tableau, mais il devint vite clair que ses plans pour la peinture avaient changé lorsque son autre main retourna vers les flacons de pigment pour davantage de cramoisi et de jaune.
Le nombre de couleurs sur sa palette explosa alors qu'elle commençait à travailler des deux mains, mélangeant plusieurs nuances de vert avant de créer un lavande doux, un violet riche et un jaune canari pâle. Dans l'esprit de Nyrielle, elle entendit les tons doctes de son second maître, comme si Shubnalu avait pénétré dans sa chambre pour la gronder une fois encore.
« Le temps nous prend tout, morceau par morceau », dit l'homme de petite taille, élégamment vêtu, en fronçant les sourcils devant sa peinture avec désapprobation. « Seuls nous sommes éternels, mais même nous sommes imparfaits. Une fois que quelque chose est perdu, il est parti pour toujours. Essayer de ramener ce qui est parti est une sottise, et la tentative ne mènera qu'à d'autres pertes. »
« Peu importe la quantité de peinture que tu gâches sur ces maculages puérils et ridicules de pigment, ta mère n'en verra jamais un autre », gronda Shubnalu, cliquant de la langue avec désapprobation. « Nul ne peut prendre sa place et te louer comme elle le faisait car nul ne le pensera jamais comme elle le faisait. L'Abîme te l'a prise, alors renonce à cette folie d'imaginer des choses qui ne sont pas réelles et vois le monde tel qu'il est vraiment, ici et maintenant, avant que lui aussi ne disparaisse... »
Les mains de Nyrielle bougeaient plus vite maintenant, utilisant du brun foncé avec de faibles touches de cramoisi pour créer de gros rochers sur son rivage avant d'employer les pointes acérées de ses ongles avec de la peinture verte pour former des formes de buissons et de hautes herbes, s'accrochant à la vie là où les pierres pouvaient les abriter du vent et des vagues.
Shubnalu avait raison. Le coffre des souvenirs était parti, et elle n'y ajouterait jamais une autre peinture. Sa mère ne la louerait plus jamais, ne parcourrait plus jamais avec tendresse la pièce au sommet de la tour que Nyrielle avait transformée en atelier d'art, contemplant un mois de peintures pour aider sa fille à choisir la « meilleure » à ajouter à la collection, tout comme elle ne choisirait plus jamais l'une des peintures pour l'accrocher dans ses propres appartements où elle pourrait la regarder plus souvent.
Sa mère était perdue à jamais, pensa Nyrielle. Mais cela ne voulait pas dire qu'elle ne pouvait plus lui peindre des fleurs. Ses doigts bougeaient plus vite maintenant, se floutant d'une vitesse inhumaine alors qu'elle superposait des couches de différentes nuances de pourpre jusqu'à ce que les buissons s'accrochant aux rochers de sa peinture ressemblent à la lavande chérie de sa mère.
« Tu ne peux pas faire semblant de t'intéresser encore à elle, pas devant moi », gronda la voix de Shubnalu alors que Nyrielle ajoutait quelques taches brillantes de fleurs jaunes indéfinissables à la base des buissons. « Tu essaies de faire croire que tu peins pour Orla, mais tu lui as à peine laissé de place dans ton tableau. Tu es confuse, sans concentration, passant d'une idée à l'autre. »
« C'est pour cela que tu es faible, et pour cela que tu luttes pour t'accrocher ne serait-ce qu'à un petit domaine », la tancait son mentor exigeant, chuchotant directement à son oreille. « Les demi-mesures et les tentatives à demi-cœur pour s'accrocher à une humanité que tu n'as jamais possédée, imiter des sentiments que tu n'as jamais vraiment eus ne mènera qu'à plus de pertes. Les choses que tu as maintenant te glisseront entre les doigts pendant que tu cours après celles qui sont déjà parties jusqu'à ce que tu n'aies plus rien du tout... »
Nyrielle pouvait encore entendre sa voix, mais elle l'ignora en saisissant un chiffon, trempant ses doigts dans de l'essence de térébenthine pour essuyer la peinture de ses doigts, remplaçant les couleurs vives des fleurs favorites de sa mère alors qu'elle retournait aux verts, aux bleus et aux blancs des vagues déferlantes de son amante bien-aimée.
Il était vrai qu'Orla était partie, et qu'elle ne verrait jamais cette peinture, ne l'ajouterait jamais au coffre qui renfermait tant de souvenirs, ou ne l'exposerait jamais sur son mur avec fierté. Mais Ashlynn avait fait irruption dans sa vie comme une vague, apportant avec elle la réalisation que, si personne ne l'aimerait jamais comme ses parents l'avaient fait, cela ne signifiait pas qu'elle était condamnée à passer le reste de sa vie sans amour ou incapable d'aimer à nouveau.
Shubnalu avait eu raison sur plus de choses que Nyrielle n'aimait à l'admettre. En ce sens, il avait été un bon maître, dont la voix résonnait encore dans ses pensées aujourd'hui. Mais sur certaines choses, il avait très, très tort, et tout comme la mer et le ciel sans limites, Nyrielle refusa de laisser le vieux fantôme poussiéreux de son passé la forcer à marcher sur le chemin qu'il avait suivi pendant plus d'un millénaire.
Lentement, elle trouvait sa propre voie, et l'avenir ne semblait pas près d'être aussi sombre et voilé qu'il l'avait été autrefois. Peut-être était-ce la faute d'Aspakos, songea-t-elle, un sourire ironique se formant sur ses lèvres alors qu'elle finissait par faire taire les échos de la voix de Shubnalu pour achever le tableau. Elle avait commencé avec l'intention de peindre un ciel simple, sans étoiles, mais en regardant la femme assise à côté d'elle, avec ce regard tendre d'inquiétude et de préoccupation, elle ne put laisser le ciel si vide et désolé.
Les ongles de Nyrielle se déplacèrent légèrement, devenant des pointes acérées, griffes acérées qu'elle trempa dans de la peinture blanche éclatante avant de les claquer rapidement sur le ciel de son tableau, le remplissant des étoiles des possibilités infinies qui l'attendaient, elle et Ashlynn.
« Je suis désolée », dit Nyrielle, offrant à Ashlynn un regard coupable alors qu'elle se dégageait enfin des souvenirs qui l'avaient submergée. « J'étais censée t'enseigner, mais... »
« C'est bien », l'interrompit Ashlynn, enlaçant le bras de Nyrielle et la tirant contre elle. « Cela fait partie de toi », dit-elle, plongeant son regard dans les yeux du vampire alors qu'elle observait les souvenirs se retirer. « Cela fait partie de ce que tu es, et je t'aime, tout entière. »
Ashlynn n'avait qu'un dixième de l'âge de Nyrielle, et au cours de l'année écoulée, elle avait appris comment les conflits et les luttes jetaient un suaire sur ses souvenirs. Être séparée de tous ceux qu'elle connaissait avant de venir dans la Marche de Lothian, incapable de rentrer chez elle, du moins pour l'instant, et coupée du monde qu'elle connaissait, lui avait donné le plus infime aperçu de ce que la vie avait dû être pour Nyrielle.
Mais si un simple ragoût ou une peinture de la maison pouvaient lui tirer le cœur et lui arracher des larmes après seulement un an d'absence, à quoi cela devait-il ressembler pour Nyrielle après plus de deux cents ans ? Son amante avait perdu bien plus qu'Ashlynn n'avait jamais eu, et il y avait des siècles entiers de souvenirs qui pouvaient surgir aux moments les plus inattendus.
Un an plus tôt, Nyrielle aurait pu ignorer ces souvenirs, ou du moins ignorer les sentiments qui les accompagnaient, mais depuis qu'Ashlynn lui avait restauré sa capacité à ressentir, il devenait de plus en plus difficile pour le vampire de faire semblant que ces souvenirs n'avaient aucune emprise sur elle.
Ashlynn comprenait cela autant qu'elle le pouvait, alors quand elle vit Nyrielle basculer dans son propre monde, elle ne dit rien jusqu'à ce que le moment passe. Maintenant qu'il était passé, elle accueillit le retour de son amante par une étreinte serrée avant de se dresser sur la pointe des pieds pour lui déposer un baiser léger sur la joue.
« Alors, parle-moi de ta peinture », dit-elle, s'émerveillant du niveau de détail que Nyrielle avait réussi à créer en utilisant la combinaison du bout de ses doigts, de ses ongles, même du côté de sa main, et de ses jointures par endroits.
Ce qui avait commencé comme un simple ciel, un océan et une plage s'était transformé en une magnifique vue nocturne où les vagues s'écrasaient sur une plage parsemée des couleurs éclatantes de belles fleurs. Nyrielle avait saisi tout, de l'écume bouillonnante où les vagues déferlaient aux nuances changeantes du rivage où le sable mouillé cédait la place au sec.
Ashlynn avait vu des étendues de côte qui ressemblaient un peu à cela, où les herbes des dunes s'accrochaient à la vie au-dessus du point où la haute mer atteignait, mais elle n'avait jamais vu de si belles fleurs décorer la plage.
Pourtant, quand Nyrielle la peignait, même sans tous ses pinceaux et les techniques raffinées pour les utiliser, Ashlynn avait encore l'impression que cela pouvait être un lieu réel. Mais réel ou non, c'était un lieu empli de sentiments, pressés dans la toile avec le pigment sur les doigts de son amante.
« Et parle-moi des souvenirs qui l'ont inspirée », ajouta doucement Ashlynn. « C'est-à-dire, si tu es prête. »
« Ma mère aimait la lavande », commença Nyrielle, se blottissant contre la chaleur d'Ashlynn alors qu'elle entamait son explication. « Alors, quand j'apprenais à peindre... »
Il fallut du temps pour expliquer, mais Nyrielle ne laissa rien de côté, du coffre rempli de souvenirs aux leçons dures qu'elle reçut des mains de Shubnalu. Nyrielle laissa tout sortir, déversant les sentiments de son cœur comme de la peinture d'un pot tandis qu'Ashlynn absorbait chaque mot.
Si elles avaient le temps, elle aiderait Ashlynn à terminer sa première peinture, mais déjà, elle pouvait sentir Marcel se rapprocher. Il avait enfin quitté la Cité de Lothian après avoir rassemblé les informations qu'il avait pu collecter, et bientôt, elles sauraient ce qui avait causé la mort de Bors Lothian, et les nombreuses choses qui se déroulaient à cause de cela...