Le visage de Samlet était strié de larmes et de morve, son corps tremblait de douleur, de froid et de terreur tandis qu'Owain lui agrippait les cheveux et le fixait droit dans les yeux à quelques pouces à peine. Quand il cachait la vérité ou retenait quelque chose, les poings d'Owain s'abattaient sur son corps, mais quand il parlait vrai, il le giflait sans pitié avec ses anneaux de laiton, ce qui rendait de simples claques presque aussi terribles que les coups au corps.
Il ne savait pas quoi dire pour faire cesser cette folie, mais il fit de son mieux. Après tout, il ne comprenait pas vraiment pourquoi Dame Jocelynn tenait tant à sa cousine éloignée, mais il pouvait au moins deviner...
« Dame Éléonore, elle... elle a sauvé Dame Jocelynn », haleta-t-il, tentant de dire quelque chose qui plairait au nouveau Marquis avant qu'il ne frappe à nouveau de ses poings.
« Le Marquis, votre père, il... il a attaqué Dame Jocelynn avec un couteau. Il l'a blessée ici », dit-il, désignant du menton l'endroit haut sur sa propre poitrine où le couteau de Bors avait entaillé Dame Jocelynn, à un pouce ou deux d'une blessure mortelle à la gorge. « La Confesseure, Dame Éléonore, a utilisé un miracle pour sauver Dame Jocelynn, mais cela... Cela lui a tout pris. Elle était déjà malade, déjà affaiblie, par le miracle quand nous l'avons jetée dans une cellule... »
« Et puis Percivus a fait quoi ? » le relança Owain, resserrant son étreinte sur les cheveux de Samlet. « Qu'a-t-il fait après l'avoir enfermée ? Vous n'allez pas me dire qu'elle était si faible que le froid et l'humidité l'ont tuée, si ? » Owain s'emporta, de la bave aux lèvres, imaginant son père faillir tuer Jocelynn.
Si cette mouche importune lui avait sauvé la vie, il n'était pas étonnant que Jocelynn soit profondément bouleversée par la mort de l'autre femme. Devoir sa vie à quelqu'un était un fardeau lourd, et Owain avait vu sur les champs de bataille bien des hommes entrer dans une rage folle quand il arrivait quelque chose à la personne qui leur avait sauvé la vie une fois. Les cœurs des femmes étaient encore plus tendres... cela avait dû être dévastateur, et ces idiots l'avaient laissé se produire !
« Il a brûlé ses vêtements », répondit Niklas, sa voix à peine plus qu'un murmure. « Il les a arrachées de son corps et les a brûlées avec le Feu Sacré dans sa cellule. Il a dit qu'elle avait profané sa vocation en prenant le parti des hérétiques contre l'Église. Il a dit que c'était un avant-goût du jugement du Saint Seigneur de la Lumière qui l'attendait. »
« Et puis ? » insista Owain, flexant les doigts tout en le dévisageant.
« Et puis il... il s'est servi d'elle », dit Samlet, la voix brisée. « Il a utilisé sa souffrance pour tenter de briser Dame Jocelynn. Il a tout lié, il a dit à Dame Jocelynn que sa cousine mourait parce qu'elle refusait de coopérer, que si elle voulait sauver sa cousine, elle devait avouer le complot pour empoisonner votre père... »
Owain relâcha les cheveux de Samlet et recula, son corps tremblant de rage tandis qu'il assimilait ce qu'on lui avait dit. Sa Jocelynn, forcée de choisir entre l'aveu et regarder sa cousine mourir. Sa Jocelynn, échangeant ses bijoux contre des miettes juste pour survivre, forcée de manger les langues d'autres hommes. Sa Jocelynn, brodant des nappes d'autel pour ces voleurs lâches avec des doigts gelés et saignants, pendant que ces deux-là regardaient, jugeaient et la forçaient à recommencer son travail.
Il en avait assez entendu. À ce stade, il ne se souciait plus de ce qui avait pu se passer d'autre pendant que ces fous se délectaient de leurs tentatives pour détruire la femme la plus belle, élégante et attentionnée qu'Owain ait jamais eu la chance de croiser. Ils avaient profané son corps de leurs regards, souillé sa bouche avec les langues d'autres hommes....
Ils avaient presque profané un temple, et si Owain n'avait pas tué son père pour s'emparer du trône, ils auraient peut-être pu s'en tirer.
Il enfonça son poing dans l'estomac de Niklas, puis dans les côtes du côté opposé. Un autre craquement. Un autre hurlement. Il travailla méthodiquement, systématiquement, portant ses coups avec une précision exercée tandis qu'il déversait sa fureur sur le corps de l'acolyte. Il ne frappa jamais le visage, jamais la tête, toujours le corps. Côtes, reins, plexus solaire, foie. Chaque coup était soigneusement calculé pour causer une douleur maximale sans en finir trop vite.
Le sang commença à couler plus librement, éclaboussant le visage et la tunique d'Owain pendant qu'il s'acharnait, laissant Niklas pendre à ses chaînes tandis qu'il revenait vers Samlet, pilonnant encore et encore le même point sur la poitrine de l'homme jusqu'à ce qu'il entende le crissement écœurant et le grincement d'éclats d'os déchirant la chair de l'autre.
Il allait de l'un à l'autre, accordant à chaque homme juste assez de répit pendant qu'il s'occupait de l'autre pour que ni l'un ni l'autre ne s'évanouisse sous la douleur. S'évanouir signifiait fuir, se réfugier dans l'inconscience bénie pour échapper à leur bourreau, et Owain ne les laisserait jamais fuir. Pas après ce qu'ils avaient fait.
Les acolytes hurlaient, sanglotaient, suppliaient, se balançant au bout de leurs chaînes tandis que les poings d'Owain s'abattaient et se relevaient avec une régularité mécanique. Et entre les coups, ils se mirent à offrir encore plus d'informations, espérant que s'ils avouaient davantage, les coups cesseraient. Ils lui parlèrent de la nourriture qu'ils lui avaient refusée, et de comment ils retenaient une cuillerée de soupe pour chaque erreur qu'elle commettait dans sa broderie.
Ils avouèrent l'avoir aspergée d'un seau d'eau avant de la laisser dans la cellule froide pour la nuit, et les couvertures qu'ils avaient reprises pour les donner à Éléonore quand elle avait commencé à avouer.
Il avait cessé de poser des questions, mais ils lui dirent quand même. Ils lui dirent tout.
Et dans la cellule froide et sombre, avec seulement une lame de lumière d'hiver filtrant par la fenêtre étroite, leurs cris et supplications continuèrent jusqu'à se changer en malédictions. Malédictions d'avoir jamais suivi Percivus. Malédictions d'avoir rejoint l'Inquisition.
Malédictions contre le Saint Seigneur de la Lumière pour les avoir abandonnés jusqu'à ce qu'enfin, ils commencent à comprendre que ce n'était pas le Saint Seigneur de la Lumière qui les avait abandonnés, mais eux qui s'étaient égarés du chemin. Percivus était une tentation. Une voie vers le pouvoir pavée de méchanceté, et ils y avaient vendu leur âme avec empressement. Et Owain...
Owain était la rétribution du Saint Seigneur de la Lumière pour avoir failli à leur épreuve. Mais cette prise de conscience vint bien, bien trop tard pour sauver l'un ou l'autre de la colère du jeune seigneur.
« Assez », dit Owain, stoppant les coups quand les deux acolytes eurent enfin épuisé leurs sanglots et leurs prières pour la fin. « Vous avez bien travaillé », dit-il avec un sourire qui n'atteignit pas ses yeux.
« Vous avez gagné votre vie, telle qu'elle est. Il reste juste une, non, deux dernières choses à régler avant de vous laisser partir », dit-il en se dirigeant vers la table pour saisir un outil étrange. Il ressemblait à celui que les nobles raffinés de Keating et de la Capitale Royale utilisent quand ils mangent des escargots préparés avec délicatesse, courbé de juste la façon qu'il faut pour faciliter l'extraction des petits morceaux de chair de la coquille spiralée.
« Vous avez posé vos yeux sur ma Jocelynn », dit Owain en se retournant face à la paire d'acolytes terrifiés. « J'arracherais l'image de sa perfection de vos esprits si je le pouvais, mais comme je ne le peux pas », dit-il en brandissant l'outil avec menace tandis qu'il avançait vers eux. « Cela devra suffire... »