La lame courbe dans la main d'Owain attrapa la lumière des torches tandis qu'il la faisait tourner, admirant brièvement la façon dont les flammes dansaient le long de son tranchant alors qu'il traversait la pièce en direction des acolytes au visage pâle. C'était un bon couteau, bien équilibré et assez tranchant pour séparer la chair de l'os avec un minimum d'effort.
Il n'était pas aussi bon que le couteau à dépecer qu'il emportait quand il chassait le gibier pour la table des festins, ou quand il traquait les démons dans la nature sauvage, mais il n'avait pas à l'être. Après tout, il n'était pas là pour réclamer un trophée aujourd'hui, et même s'il osait prélever le crâne d'un Inquisiteur pour l'ajouter à la collection du bureau qu'il venait d'hériter, il n'appartiendrait à aucun de ces deux subalternes.
Les acolytes observaient le couteau avec de grands yeux terrifiés, leur souffle venant en halètements courts et paniqués qui seCondensaient dans l'air glacial de la cellule. Ils avaient vu des couteaux comme celui-là par le passé, pas seulement dans les cuisines, mais dans les mains de leur mentor quand il coupait soigneusement les marques, tatouages et autres signes qui pouvaient indiquer qu'une personne était une sorcière ou membre d'un culte hérétique... souvent sans attendre que l'hérétique accusé meure avant de prélever sa livre de chair.
Mais Owain n'avait pas l'intention de les éviscérer. Pas encore, en tout cas.
« Vous êtes trop habillés », dit-il simplement, et comme les acolytes ne réagissaient pas immédiatement, il avança et pressa la pointe de la lame contre le col de la robe cramoisie de Niklas. « Ne bougez pas », ordonna Owain à l'acolyte qui se tenait précieusement sur la pointe des pieds. « Si vous bougez, je vous coupe. »
Le jeune homme se figea, les yeux s'écarquillant encore davantage tandis qu'Owain tirait le couteau vers le bas avec une lenteur délibérée, ouvrant le tissu de la gorge à l'ourlet en un seul geste fluide.
Owain prit son temps, découpant proprement chaque attache et appuyant juste assez pour que Niklas sente la pointe de la lame traîner le long de sa chair, mordant occasionnellement assez profondément pour laisser derrière une fine rayure rouge, rien de plus, alors qu'Owain retirait ses robes de la même façon qu'il aurait ôté la peau d'une bête qu'il voulait revendiquer comme trophée.
La robe tomba en plusieurs morceaux alors qu'Owain lui retirait ses manches, sa capuche, sa ceinture, et chaque autre pièce des vêtements sacrés. Les lambeaux de tissu cramoisi s'amassèrent lentement aux pieds de Niklas dans une éclaboussure de rouge qui ressemblait presque à du sang sur le sol gris froid du cachot. Sous le vêtement sacré, l'acolyte ne portait qu'une simple chemise de lin, qui offrait peu de protection contre le froid mordant qui imprégnait le cachot.
« Eh bien, imaginez ça », dit Owain en se relevant, souriant au jeune homme tremblant et frissonnant. « Vous savez suivre les instructions », dit-il en ramenant la pointe du couteau contre la chair du jeune homme, directement sous la pointe de son menton. « Continuez comme ça, vous pourriez survivre à ceci », dit-il, appuyant juste assez avec la pointe de la lame pour faire perler une unique goutte de sang avant de passer au suivant et de répéter le processus.
« Votre Abbé », dit Owain sur un ton conversationnel tandis qu'il reposait le couteau sur la table, l'essuyant proprement avec des mouvements lents et délibérés. « A signé un Mandat d'Excommunication pour vos transgressions », dit-il, faisant une pause pour ajuster les lourdes bagues de laiton à ses doigts avant de se retourner face aux acolytes frissonnants. « Vous n'êtes plus des serviteurs de l'Église. Vous n'êtes plus sous la protection de l'Inquisition. Vous n'êtes rien. »
« Cela ne vous appartient plus », dit Owain en désignant les robes cramoisies amassées sur le sol. « Vous n'avez plus le droit de les porter, et elles ne peuvent plus vous protéger », ajouta-t-il avec un sourire froid et cruel. « Et puisque vous n'êtes rien, personne ne se souciera de ce qui vous arrive ici. Personne ne viendra chercher. Personne ne posera de questions. La seule chose qui vous protégera, c'est la véracité et l'exhaustivité de vos réponses », dit-il.
« Mon seigneur, je vous en supplie », bredouilla Samlet, ses dents commençant déjà à claquer de froid. « Nous n'avons rien fait, rien qui n'était au service du Saint Seigneur de la Lumière. Tout ce que nous avons fait, chaque action que nous avons entreprise, était sous la direction de l'Inquisiteur Percivus. Nous suivions des ordres, nous étions... -URK !- »
La voix de Samlet se coupa net dans un grognement de douleur tandis que le poing d'Owain le happait bas dans le ventre, juste sous son nombril, avec une force dévastatrice.
Les bagues de laiton amplifièrent l'impact, chassant l'air des poumons de Samlet en un unique sifflement agonisant. Le coup souleva le jeune homme sur la pointe des pieds, puis son poids le porta en arrière, les chaînes attachées à ses manettes se tendant avec un claquement métallique. Il resta là, suspendu entièrement par ses poignets liés, les pieds battant l'air inutilement tandis qu'il luttait pour reprendre son souffle.
Les menottes de fer mordaient profondément dans sa chair, les bords métalliques entaillant sa peau alors que tout son poids tirait contre elles. Le sang commença à perler autour des menottes, de sombres gouttes coulant le long de ses avant-bras en minces filets. Son visage devint rouge, puis violet, sa bouche s'ouvrant et se fermant comme un poisson qui se noie dans l'air tandis que son corps se convulsait du besoin désespéré de respirer.
Owain observait avec un intérêt décontracté, attendant que les pieds de Samlet retrouvent enfin prise sur le sol de pierre, que le jeune homme parvienne à aspirer une respiration saccagée et sifflante. Ce n'est qu'alors qu'il parla.
« Suivre des ordres », répéta Owain doucement, presque gentiment, comme s'il expliquait quelque chose à un enfant particulièrement lent. « C'est censé avoir de l'importance pour moi ? Vous croyez que ça excuse ce que vous avez fait ? » demanda Owain, fléchissant la main tout en parlant, examinant les bagues de laiton qui brillaient faiblement à la lueur des torches.
« Vous avez mis la main sur ma femme », dit-il d'une voix douce qui suintait la malice. « Vous avez torturé la future mère de mes enfants, et vous avez regardé sa cousine mourir dans ces cellules. »
Il fit un pas de plus, les yeux flamboyants d'une fureur à peine contenue, et les deux acolytes tressaillirent, souhaitant pouvoir faire n'importe quoi pour échapper aux chaînes qui les liaient.
« Je me fiche de savoir de quels ordres vous suiviez », continua Owain, sa voix tombant en un murmure dangereux. « Je me fiche que le Saint Seigneur de la Lumière en personne vous ait ordonné de le faire. Vous. L'avez. Fait. » Chaque mot était ponctué d'emphase, son regard les transperçant. « Et maintenant vous allez me dire exactement ce que vous avez fait. Chaque détail de votre torture. Chaque indignité que vous lui avez infligée. Chaque moment de souffrance que vous avez causé, vous allez me tout dire. »
« Et si je pense que vous retenez quelque chose », ajouta-t-il, roulant les épaules et détendant ses muscles en préparation de ce qui allait suivre. « Si je pense que vous essayez de minimiser ce que vous avez fait ou de vous épargner la honte de l'aveu... » Il leva à nouveau le poing, laissant les bagues de laiton capter la lumière. « Alors le Saint Seigneur de la Lumière ne sera pas le seul à vous demander des comptes pour vos péchés. »