Owain franchit une lourde porte de chêne qui marquait la frontière entre le manoir proprement dit et les cachots en contrebas, et l'air devint encore plus glacial. Les murs de pierre étaient plus anciens, plus bruts, et dépourvus de l'une quelconque des lourdes tentures qui aidaient les couloirs du dessus à conserver leur chaleur. Des torches brûlaient dans des appliques en fer, projetant des ombres dansantes qui donnaient au couloir étroit l'air de se tortiller autour de lui tandis que le bruit de ses bottes sur la pierre nue résonnait dans le corridor.
Le sourire d'Owain finit par disparaître complètement. Ici, pas de serviteurs pour qui jouer la comédie, pas de nobles à charmer, pas de témoins pour maintenir la façade soigneusement construite. Ici, il n'y avait que la pierre, l'ombre et le froid, et trois prisonniers qui répondraient de ce qu'ils avaient fait à sa femme.
Les cachots du Manoir Lothian n'étaient pas aussi étendus que la prison utilisée par le shérif et ses connétables à la Cité de Lothian, mais ils suffisaient à leur 목적. Une poignée de cellules, une salle de garde, et, surtout, un endroit où un seigneur Lothian pouvait mener ses affaires à l'abri des regards indiscrets et des sensibilités délicates de la cour du dessus.
Owain fit craquer ses phalanges en marchant, savourant l'anticipation familière qui précède la violence. Cela faisait trop longtemps qu'il n'avait pu vraiment se lâcher, et la lutte finale de son père avait été décevante de pathétisme. À présent, il avait enfin une cible sur laquelle déverser sa fureur accumulée.
Percivus avait outrepassé ses droits. L'Inquisiteur avait torturé Jocelynn, *sa* Jocelynn, la femme qui lui donnerait des fils et un héritier, et laissé sa cousine mourir dans ces mêmes cellules. Owain aurait pu pardonner la mort de la Confesseure importune si Percivus s'en était tenu là. La femme avait l'agacement constant de s'interposer entre lui et Jocelynn chaque fois que les actions d'Owain menaçaient de franchir la ligne de la « convenance. »
Il aurait pu pardonner à Percivus d'avoir tué une Confesseure et éliminé un obstacle à sa poursuite de Jocelynn, mais maintenant, comme si son fantôme était déterminé à continuer sa mission de frustration, la mort d'Éléonore devenait encore une barrière qu'Owain devrait franchir avant de revendiquer son dû, et c'était la faute de Percivus d'avoir laissé la cousine de Jocelynn mourir ici.
Et puis le lâche avait fui.
Le couloir débouchait sur la salle de garde, où deux hommes d'armes se redressèrent à son approche. Au-delà d'eux, Owain apercevait la rangée de portes de cellules, du bois épais cerclé de fer. Derrière l'une d'elles provenait un bruit faible, le grattement de chaînes sur la pierre et ce qui pouvait être des malédictions ou des prières étouffées.
« Mon Seigneur, » dit le premier garde en s'inclinant profondément devant l'homme qui était devenu le Marquis en tout sauf en nom. « Les, euh, les prisonniers sont sécurisés comme vous l'avez ordonné. Les acolytes dans la première cellule, l'Inquisiteur seul dans la seconde, » dit-il, peinant à admettre qu'ils avaient fait prisonniers des membres de l'Inquisition.
Sir Gilander avait juré que cela ne poserait pas de problème, que tant qu'ils suivaient les ordres du Marquis Owain, aucun mal ne leur arriverait pour ce qui se passerait ici aujourd'hui. Mais l'Inquisition avait la réputation d'embrigader n'importe qui pouvant être impliqué dans l'hérésie, et l'un des hommes les plus célèbres pour mener ces chasses aux sorcières et purger des villages entiers d'hérétiques se trouvait dans l'une de ces cellules de cachot en ce moment même.
« Et les outils ? » demanda Owain alors qu'un fantôme de sourire tirait le coin de ses lèvres. « Nos invités sont bien entraînés en la matière. Je ne voudrais pas qu'ils pensent que notre hospitalité faisait défaut, » dit-il en souriant à sa propre plaisanterie tandis qu'il regardait le sang se retirer du visage du garde.
« To-tout est là, mon Seigneur, » balbutia le second homme d'armes. « Exactement comme vous l'avez ordonné, pas un objet manquant. »
« Bien. » La voix d'Owain était douce, presque agréable, tandis qu'il se tournait vers les cellules. « Je m'entretiendrai d'abord avec les acolytes. Déverrouillez leur porte, mais restez dehors. Je ne m'attends pas à des ennuis, mais on n'est jamais trop prudent avec des fous qui ne comprennent pas leur place et croient pouvoir s'élever au-dessus de leur condition, » dit-il, bien que cela sonnât comme s'il parlait de bien plus que des hommes dans la pièce.
Le garde s'exécuta, tirant un trousseau de clés de sa ceinture. Le métal contre le métal résonna dans le cachot alors qu'il choisissait la bonne clé et l'insérait dans la serrure.
Owain avança, son irritation pour les arrangements floraux et les plans de table tombant comme une cape qu'on quitte. Ici, du moins, il pouvait régler les problèmes directement. Ici, personne ne l'empêcherait de prendre ce qu'il voulait, comme il le voulait, pas même le Saint Seigneur de la Lumière que ces Inquisiteurs sans échine prétendaient servir.
La serrure claqua, et le garde poussa la lourde porte toute grande.
À l'intérieur, deux jeunes hommes en robes cramoisies sans ornement d'acolytes de l'Inquisition levèrent les yeux, l'air espoir qui se mua vite en effroi quand ils comprirent que l'Église ne viendrait pas à leur secours. Mais pourquoi l'aurait-elle fait, lorsque l'Abbé de Maeril s'était empressé de les livrer, eux et l'Inquisiteur Percivus, dès qu'il apprit que Bors était mort et qu'Owain était... mécontent de ce qu'ils avaient fait à la Cité de Lothian.
Maintenant, les deux hommes pendaient aux entraves qui liaient leurs poignets. Une chaîne passant par un anneau de fer scellé au plafond tirait chacun sur la pointe des pieds, les étirant comme des flancs de bœuf attendant le boucher tandis que les menottes de fer mordaient douloureusement leurs poignets.
Niklas et Samlet. Les fidèles chiens de Percivus, qui avaient assisté à chaque indignité infligée à Jocelynn et Éléonore. Quelques jours à peine plus tôt, ils arpentaient les couloirs du Manoir Lothian comme des fantômes cramoisis, semant la terreur partout où ils passaient. Ils avaient festoyé comme des seigneurs tandis que Dame Jocelynn et Dame Éléonore recevaient à peine des restes de cuisine, et ils avaient vu même de braves chevaliers trembler quand leur maître, Percivus, passait.
Quelques jours à peine plus tôt, ils s'étaient crus sur un chemin saint, pavé de fureur juste, qui les mènerait à l'ascension vers la position exaltée d'Inquisiteur. Maintenant, cependant, la situation s'était renversée, et ils se trouvaient exactement dans la position où ils en avaient placé d'innombrables autres.
« Je comprends qu'il est dangereux de laisser un Inquisiteur parler, » dit Owain avec désinvolture en traversant la petite cellule vers une table de bois brut couverte de divers « outils. » « J'ai emmené des Inquisiteurs au combat contre les démons. Je les ai vus invoquer le Feu Sacré en quelques mots. Mais vous deux n'êtes pas des Inquisiteurs. Vous n'êtes que des acolytes, » dit-il tandis que son regard balayait les instruments sur la table.
« Je comprends aussi que Percivus n'a jamais affirmé que Dame Jocelynn ou la Confesseure Éléonore avaient commis un quelconque crime ou propagé une quelconque hérésie, » dit Owain en choisissant un jeu d'anneaux de laiton épais, qu'il enfila un à un à ses doigts en admirant la façon dont ils brillaient dans la lueur vacillante des torches de la cellule.
« L'Abbé a dit à Sir Gilander que vous n'étiez que « en train de poser des questions, » » dit Owain, fléchissant les doigts pour s'habituer aux anneaux avant de saisir une lame courte et courbée qui ressemblait à un couteau à fileter de cuisinier.
« Moi aussi, j'ai des questions, » dit Owain en se tournant vers les acolytes. « Puisque je ne peux pas risquer de laisser Percivus parler librement, je devrai commencer par vous deux. Ça ne vous dérange pas, n'est-ce pas ? » demanda Owain avec une lueur malveillante dans les yeux en levant la lame. « Après tout, je ne fais que poser des questions... »