Sir Mor Penberthy n'avait fait que sommeiller durant les longues heures qui s'étaient écoulées depuis son départ de l'Île des Noyés, laissant le comte Rhys derrière lui pour affronter... Pour affronter ce qui avait allumé une flamme bleue dans l'ancien phare taillé dans la flèche centrale de l'île.
Des dizaines de dossiers réclamaient désormais l'attention de son seigneur maintenant qu'il était rentré, et Sir Mor avait passé une grande partie de sa soirée à les organiser en priorités claires, prêt à reprendre ses fonctions. C'était un travail important, et la plupart des soirs, Mor serait retourné dans ses appartements avec un profond sentiment de satisfaction après l'avoir achevé.
La nuit dernière, cependant, était différente.
Mor n'était pas un sot. S'il l'avait été, il n'aurait jamais obtenu son poste actuel d'intendant du comte Rhys. Il savait que son seigneur gardait des secrets remontant aux jours d'avant l'unification des terres du nouveau monde par le Royaume de Gaal, et il savait que lord Rhys n'était pas le seul à entretenir de tels secrets.
La plupart du temps, l'existence de ces secrets et le fait qu'il n'y avait pas accès ne troublaient pas le fidèle intendant. Des secrets écrits dans des tomes poudreux ou cachés dans d'anciens caveaux avaient peu d'impact sur la vie quotidienne. Il ignorait peut-être la recette secrète du biscuit de mer de Phylip Blackwell, mais il en savait plus sur les affaires courantes du comte Rhys, les gens qu'il rencontrait et l'argent qu'il dépensait, que presque quiconque dans le Comté.
Mor savait qu'il avait gagné la confiance de Rhys, et il n'en avait jamais douté jusqu'à la nuit dernière, lorsque Rhys a mis pied à terre depuis le petit esquif, affirmant qu'il allait « régler les choses » avec l'entité responsable de la lumière bleue fantomatique qui brûlait sur l'Île des Noyés depuis trois nuits consécutives. Jusqu'alors, il n'avait jamais imaginé que Rhys puisse lui mentir si directement, mais il savait pertinemment qu'il y avait très peu de choses que Rhys pourrait faire si la situation sur l'île s'avérait dangereuse.
Mor ne savait pas si tout cela faisait partie de la morosité qui s'était abattue sur lord Rhys depuis son retour du mariage de Dame Ashlynn avec Owain Lothian. Après avoir côtoyé le seigneur frontalier pendant des mois lors de sa visite à la Cité de Blackwell, Mor avait l'impression de comprendre enfin pourquoi Rhys avait envoyé Dame Jocelynn avec plusieurs chevaliers pour veiller sur sa fille aînée, mais cela seul ne pouvait expliquer l'aura de désespérance qui collait à lord Rhys même après son retour de Keating.
La seule chose qu'il savait, c'est que lorsque lord Rhys a descendu de l'esquif la nuit dernière, il l'a fait avec l'assurance d'un homme déterminé à faire ce qui est juste, même si cela doit lui coûter la vie. Et Mor craignait qu'une partie de son seigneur n'y verrait pas d'inconvénient s'il mourait ainsi.
Mor n'avait aucune idée de ce qui pouvait se trouver sur l'Île des Noyés, mais quand vint le moment d'affréter un bateau pour récupérer lord Rhys à l'aube, il ne se contenta pas d'un autre petit esquif. Il arrangea plutôt l'un des drakkars de la famille Blackwell, avec trente rameurs et tout autant de soldats.
À présent, dans la lumière matinale, Mor écoutait le battement régulier du tambour qui cadencait les rameurs se mêler au craquement du navire, au fracas des vagues et aux bruits des hommes vérifiant leurs armes et leurs armures tandis qu'ils se préparaient à secourir lord Rhys de... De quoi que ce soit qui avait allumé la fantomatique lumière bleue sur l'Île des Noyés.
« Là ! Je le vois ! » Un guetteur à la proue du navire cria tandis que le drakkar s'élevait sur la crête d'une vague. « Il est sur le quai. Il, il pourrait être blessé », ajouta le jeune soldat avec incertitude alors que le navire retombait, s'écrasant dans l'eau tandis que les rameurs propulsaient le drakkar encore plus vite sur l'eau.
Les minutes suivantes furent atroces tandis que le capitaine du navire hurlait des ordres, naviguant dans les remous et courants traîtres qui entouraient l'Île des Noyés afin d'amener son navire en toute sécurité le long de l'ancien quai. La précipitation en mer peut aisément condamner de prétendants sauveteurs, mais il n'y avait pas un homme à bord qui ne voulût se ruer vers le quai alors qu'ils distinguaient mieux lord Rhys à l'approche du navire.
Rhys gisait adossé à l'un des bitards de pierre érodés qui bordaient le quai, sa tunique bleu céruléen en lambeaux, et son manteau de toile huilée flottait au vent, ressemblant presque à un suaire drapé sur un cadavre, si ce n'est qu'il laissait la moitié de sa poitrine et sa tête exposées aux embruns salés tandis que les vagues battaient le quai de pierre.
Ce ne fut que lorsque le drakkar eut accosté le quai que Mor réalisa à quel point le comte était grièvement blessé, ou que l'épée qu'il serrait dans une main s'était brisée à mi-longueur.
« Mor ! » L'appela Rhys tandis que son fidèle intendant se précipitait sur la planche pour être le premier sur le quai. « Vous êtes en avance », le gronda-t-il. « Le soleil à peine levé à l'horizon », dit-il avec un large sourire en jetant un œil à l'est, où l'eau semblait presque dorée dans la lumière matinale.
« Merci », ajouta-t-il sur un ton plus bas lorsque Mor parvint à son côté. « Je suis trop vieux pour ça », se plaignit-il. « Et il fait trop froid pour être sur l'eau si tôt. »
« Lumière miséricordieuse », chuchota Mor en apercevant distinctement son seigneur et ses blessures. « Qu'est-il arrivé ? »
Sous les lambeaux de la tunique de Rhys, le corps du seigneur Blackwell était un amas de coupures et de contusions. Bien que ninguna des coupures ne parût profonde, il était clair que ce qui avait déchiré cette tunique l'avait aussi frappé avec une force considérable. La respiration de Rhys était légère et superficielle, comme s'il lui faisait mal d'inspirer plus profondément, signe net qu'au moins quelques-unes de ses côtes s'étaient brisées sous la violence de ce qui l'avait martelé.
Un instant, Mor pensa que Rhys était tombé du quai et que son corps avait été projeté contre les pierres, battu par les vagues jusqu'à ce qu'il parvienne à se hisser de nouveau sur le quai. Cette pensée mourut presque aussitôt née, cependant, lorsque son regard tomba sur l'épée tordue et brisée que Rhys serrait dans sa main et le sang qui adhérait à ce qu'il restait de la lame.
« Qui ? » Demanda Mor en faisant signe à plusieurs soldats de le rejoindre sur le quai. « Qui vous a fait ça, mon seigneur ? »