Le Grand Prêtre garda ses paroles brèves, mais quoi qu'il ait dit, les mots n'atteignirent jamais les oreilles de Jocelynn. Ses yeux étaient emplis de flammes vacillantes qui enveloppaient doucement l'amie la plus proche qu'elle ait jamais eue, hormis sa propre sœur.
Ou peut-être, compte tenu de la superficialité de ses relations avec les jeunes nobles de la Cour de Blackwell, Eleanor avait-elle été la seule vraie amie qu'elle ait jamais connue.
Les femmes qu'elle appelait amies chez elle se réunissaient pour célébrer quand les temps étaient favorables, et elles jouaient la comédie de se consoler mutuellement quand le malheur frappait. Mais tandis que Jocelynn se tenait devant le bûcher, pensant aux amies qu'elle avait laissées derrière elle, les infortunes qu'elles avaient affrontées lui semblèrent des choses si triviales.
Un homme avait offert un cadeau de cour en argent au lieu d'or. L'une avait été invitée au grand bal du Duc, mais une autre avait été snobée. Le vignoble qu'une amie affectionnait avait été pris dans un incendie d'herbes, et elle ne pourrait peut-être plus jamais apporter ses vins doux favoris aux réunions des dames de la Cour.
Elles s'étaient serrées l'une contre l'autre, avaient fait semblant de se réconforter et se consoler, rivalisant parfois pour offrir la meilleure façon de remonter le moral d'une amie au cœur fraîchement blessé... mais comparées à ce que Jocelynn et Eleanor avaient traversé ensemble, les tourments que la jeune noble avait partagés avec ses amies chez elle ne méritaient même pas le nom de tourments.
Eleanor avait serré Jocelynn contre elle quand elle pleurait la sœur qu'elle avait trahie. Elle avait risqué de détruire leur amitié en se confiant à Maître Isabell et en lui demandant d'aider Jocelynn à reconnaître Owain pour la bête qu'il avait toujours été.
Eleanor avait risqué bien plus que leur amitié quand elle avait soigné Jocelynn de la blessure laissée par le couteau de Bors Lothian, et elle paya un prix qui ne se mesurait ni en argent ni en or pour garder sa dame en vie. Au bout du compte, ce prix avait été sa vie même.
Et à présent, elle était partie.
« ... quelque chose à dire, ma Dame ? » dit Aubin doucement après avoir achevé la récitation du rite pour la défunte.
Cette fois, elle entendit les mots, mais elle n'avait aucune idée de comment y répondre. Pas sous le regard de tous.
Elle savait ce qu'elle devait faire. Elle était à la fois la plus haute noble présente, et la seule parente de sang d'Eleanor dans toute la Cité de Lothian. Elle devait s'avancer, dire quelques mots... Qu'il s'agisse de dire adieu à Eleanor, ou d'inciter son peuple à se souvenir du sacrifice d'Eleanor, elle devait au moins dire quelque chose.
Mais malgré plusieurs tentatives d'ouvrir et refermer la bouche, aucun mot ne franchit la contraction de sa gorge. Comment expliquer à tous ces gens jusqu'où Eleanor était allée pour assurer la survie de sa jeune cousine face à la torture d'un fou ?
Comment encourager son peuple à voir la lumière alors qu'elle sentait son propre cœur basculer vers les ténèbres, rempli de douleur, de haine et d'une soif désespérée de voir Percivus souffrir et mourir pour ce qu'il leur avait fait ?
Au bout du compte, ce fut Albyn, une fois de plus, qui vint à son secours, emplissant l'air d'une voix si grave, si douloureusement basse, qu'on aurait dit qu'elle montait des tréfonds de l'océan.
« Vers la baie de Blackwell,
Au terme du jour,
Nous virons voiles et proues... »
« Le soleil s'abaisse,
Et c'est pourquoi nous irons,
Déposer notre marin... »
Jocelynn ne fut pas la seule à joindre sa voix au chant. Au moment où le troisième couplet débuta, tous dans la cour avaient élevé la voix en chantant, pleurant non seulement la Confesseure disparue, mais aussi Dame Ashlynn, et la jeune noble de Blackwell qu'ils refusaient de laisser pleurer seule.
« Dans les eaux profondes
Tes os dormiront,
Plus jamais à dériver et errer... »
Le son de leurs voix grandit encore, couvrant le hurlement du vent et le cliquetis de la grêle, tandis qu'un ardent désir du refuge et de la sécurité de leur terre natale emplissait leurs cœurs.
« Nous hisserons quelques tonneaux,
Et boirons à ta santé,
Tandis que nous chantons les jours d'antan... »
Au fond de la cour, plusieurs Sœurs de la Lumière et acolytes qui avaient bâti le bûcher se raidirent nerveusement, incertains que cet hymne fût approprié sur le sol sacré du Temple. Un simple geste du Grand Prêtre Aubin suffit pourtant à faire taire leurs murmures et figer leur agitation fiévreuse.
Cet instant appartenait aux gens qui pleuraient, et pour Aubin, l'Église n'avait pas à s'imposer à des gens qui affrontaient leur deuil et leur perte. Ce qui comptait, c'était que ces gens s'étaient réunis pour se soutenir par le chant... L'Église aurait voulu qu'ils choisissent un cantique sacré pour l'occasion, mais Aubin ne tenait qu'à ce que cela relève leurs esprits et les empêche de sombrer dans les abîmes du désespoir.
« Alors nous resterons ici,
Dans la baie de Blackwell,
Et ferons de ce port notre foyer... »
« Merci à tous, » dit Jocelynn, essuyant ses larmes tandis qu'elle parcourait la cour du regard, voyant tant de visages aussi attristés et marqués de larmes que le sien. Des visages devenus familiers au fil des longs mois passés loin de chez elle, l'aidant à s'ancrer dans cet instant. Et, plus important encore, lui rappelant qu'il y avait bien d'autres vies que la sienne qui seraient affectées si elle choisissait de tout jeter aux orties dans une tentative de se venger en attaquant l'abbaye de Maeril.
Elle était toujours tentée de lever une armée et d'assiéger la ville, mais quand son regard croisa celui de l'un des nouveaux venus dans la cour, elle comprit qu'elle n'aurait peut-être jamais l'occasion.
Owain avait envoyé Albyn pour la libérer, et elle avait réussi à amener Eleanor au temple pour lui dire adieu. Mais à présent, elle se trouva face au regard de l'un des chevaliers les plus loyaux de Bors Lothian, un homme qui avait pris le parti du marquis délirant quand Bors avait accusé Jocelynn et Eleanor de sorcellerie et d'usurpation de l'identité de la défunte épouse de Lord Bors.
« Sir Gilander, » dit Jocelynn, serrant fermement sa cape de fourrure, comme pour se protéger du regard du vieux chevalier. « Je vous en prie, ne me dites pas que vous êtes venu troubler le repos de ma cousine... »