La lampe dans la cellule de Jocelynn s'était éteinte depuis des heures, se dissipant dans le néant comme l'écho de la lumière d'Eleanor s'éteignant dans les derniers instants de sa vie.
Jocelynn était assise, le dos contre le mur froid de pierre de sa cellule, les poignets liés par des manchettes de fer dont les chaînes étaient juste assez longues pour lui permettre d'atteindre la table de bois grossier où l'inquisiteur Percivus et ses acolytes avaient empilé les nappes d'autel qu'il attendait d'elle qu'elle brode.
Chaque jour depuis son arrivée dans cette cellule humide et sombre, Jocelynn avait travaillé à la broderie, se piquant les doigts dans sa maladresse alors qu'elle essayait de faire assez de progrès pour mériter un maigre repas de la part de l'un des laquais de Percivus. Aujourd'hui, cependant, elle avait refusé de toucher à l'aiguille ou au fil.
Ses mains lui appartenaient, et désormais, elles ne feraient que ce qu'elle voulait qu'elles fassent.
Lorsque Percivus était venu dans sa cellule le matin suivant la mort d'Eleanor, Jocelynn avait vu la première fissure se former dans sa façade d'habitude imperturbable. Juste la nuit précédente, elle avait été débile, affaiblie par un régime misérable, et grelottait de froid sans couverture. Ses doigts portaient des douzaines de piqûres d'aiguille à broder, et ses poignets et chevilles étaient couverts de plaies dues aux frottements contre les manchettes de fer qui l'entravaient.
Pourtant, lorsque Percivus entra dans sa cellule le matin, la femme qu'il trouva enchaînée au mur était aussi saine et entière que le jour où il l'avait faite prisonnière. Si ce n'est l'accumulation de saleté et de crasse sur son corps, et le désordre mou dont pendaient ses cheveux dorés, elle avait même meilleure mine que le jour de sa capture.
« Tu as donc décidé de révéler ta sorcellerie, enfin », dit Percivus sur ses gardes, tandis qu'il peinait à adopter le comportement d'un homme qui contrôle tout ce qui se passe dans le monde de Jocelynn. « Tu brûleras pour cela, tu le sais. Maintenant que tu as révélé ton pouvoir, il n'y a plus de salut possible pour toi, ni pour ta cousine Eleanor. »
Lorsque Percivus s'avança dans sa cellule, il le fit lentement, prudemment, faisant signe aux acolytes Niklas et Samlet de se déployer de chaque côté de lui. Les deux acolytes levèrent les mains dans un geste destiné à conjurer le mal, et leurs lèvres étaient pincées, prêtes à prononcer les prières qui déchaîneraient la puissance et la fureur du Saint Seigneur de Lumière dès qu'il semblerait que Jocelynn s'apprêtait à utiliser la sorcellerie contre eux.
« Tu te trompes », dit Jocelynn en se levant pour lui faire face. Les chaînes cliquetèrent avec ses mouvements, et elle portait encore la robe de laine rêche d'une pauvre roturière, mais lorsqu'elle se dressa devant lui, elle se tenait à nouveau avec la fierté et l'allure d'une noble, avec la force de générations de Blackwell qui s'étaient tenues sur les ponts de navires à voile, refusant de plier face aux tempêtes furieuses ou aux marées tumultueuses.
« Tu te trompes », répéta Jocelynn. « Ce n'est pas de la sorcellerie. C'est un miracle. Si tu sers vraiment le Saint Seigneur de Lumière, tu devrais être capable de le comprendre. Tu devrais savoir que c'était un miracle la première fois que la confesseure Eleanor m'a guérie », dit-elle, utilisant délibérément le titre de sa cousine pour forcer ces hommes pervers à se souvenir qu'ils avaient torturé l'une des leurs jusqu'à la mort.
« Je suis protégée par le miracle d'une confesseure », dit Jocelynn, toisant Percivus de haut, le voyant pour la première fois tel qu'il était vraiment : un homme petit et mesquin. « Si tu en doutes, fais-moi comparaître devant le grand prêtre Aubin », dit-elle avec assurance. « Il verra la vérité des choses, et il saura que toi et vos chiens êtes aveugles pour ne pas l'avoir vue. »
Que ce soit vrai ou non, Jocelynn l'ignorait, mais elle en avait fini de courber l'échine devant la cruauté désinvolte de l'homme qui avait failli la briser. S'il voulait la tuer pour avoir osé lui tenir tête, qu'il en soit ainsi, mais elle était confiante dans le fait qu'il n'oserait pas.
Elle avait passé une grande partie de la nuit précédente en larmes, trop brisée par la mort d'Eleanor pour faire autre chose que s'asseoir sur le grabat de bois et de cuir dans sa cellule et pleurer, mais lorsque les premiers rayons de lumière filtrèrent dans sa cellule, elle se mit à réfléchir. Eleanor lui avait fait un cadeau inestimable, la libérant du supplice de la cruauté de Percivus, et une fois son esprit affranchi des entraves du froid et de la faim, elle avait commencé à réaliser les limites des actions de l'inquisiteur.
Le premier jour, il l'avait aspergée d'eau et l'avait laissée dans la cellule glaciale pour la nuit, la poussant au bord de la mort pour la convaincre d'abandonner ses soieries et ses bijoux afin de la rendre complice de sa propre torture. Depuis lors, cependant, il avait fait preuve d'une retenue remarquable dans les châtiments qu'il lui infligeait.
Il la forçait à « travailler » pour le privilège d'avoir un réchaud à huile dans sa cellule, et parfois, on le lui retirait pour lui « rappeler » que la chaleur était un privilège. Il était aux commandes, et si elle ne se pliait pas à sa volonté, elle mourrait après des jours passés dans le froid. C'est ce qu'il voulait qu'elle croie.
Mais une fois que Jocelynn fut capable d'examiner tout ce qui s'était passé dans sa cellule prisonnière avec la tête froide, elle parvint à une conclusion bien différente. Percivus avait des limites qu'il ne pouvait pas franchir. Elle était toujours Jocelynn Blackwell, toujours la fille du comte le plus riche du duché de Trevarthen, et elle était toujours la sœur de l'épouse d'Owain Lothian. Même si sa sœur était « morte » lors de la récente attaque de la villa d'Été, elle restait une femme d'un pouvoir et d'une influence considérables.
En assemblant tout cela avec la retenue évidente dont Percivus et ses valets faisaient preuve pour la tourmenter, elle arriva à une conclusion unique. Il ne pouvait pas la tuer. Il le voudrait peut-être, mais ses supérieurs à l'Inquisition ne pourraient pas le protéger des conséquences d'un tel acte. Pour la première fois, Percivus n'était pas face à la famille d'un chevalier de village en lisière de la frontière, ni au cousin éloigné d'un baron local, loin de la ligne de succession.
Il était comme un chien enragé qui poursuit les carrosses, et maintenant, il en avait enfin attrapé un. Une noble issue de l'une des familles les plus puissantes et influentes en dehors des ducs et de la famille royale elle-même. Et maintenant qu'il l'avait attrapée et mise sous son joug, il devait être très, très prudent pour ne pas l'écraser, sous peine de conséquences qui pourraient condamner non seulement lui, mais tout son ordre.
« Tu as déjà essayé cela », dit Percivus en fronçant les sourcils, tentant de reprendre sa position dominante et ne parvenant pas à déceler la moindre lueur de peur ou de méfiance dans les yeux couleur mousse de mer de la femme Blackwell. « Tu appelles le grand prêtre à la rescousse comme s'il allait te sauver, mais il n'est pas là, et pour ce qu'il en sait, tu n'es que confinée dans tes appartements pendant que j' "enquête" sur tes crimes. Quoi que quelqu'un à l'extérieur de cette cellule puisse faire pour t'aider, les seules personnes qui comptent... »
« Tu n'es pas quelqu'un qui compte », coupa Jocelynn sèchement, refusant de se laisser parler avec condescendance. « Tu n'es qu'un chien qui a glissé sa laisse. Mais ce n'est pas parce que lord Bors t'a laissé courir que tu n'es pas un chien, remuant la queue devant lui, espérant des miettes de sa table, et empressé à faire sa volonté. »
« Tu peux me mordre », dit Jocelynn en toisant le petit homme. « Je m'attends à ce qu'un chien enragé morde. Mais tu ne peux pas me tuer. Et si tu ne peux pas me tuer, alors tu n'as aucun pouvoir sur moi. Alors va. Retourne voir tes maîtres et dis-leur que tu n'as pas pu me plier à ta volonté. Dis-leur que ta tentative de me briser a coûté la vie à la confesseure Eleanor, et regarde ton soutien s'effondrer. »
« Tu as fait une erreur, Percivus », dit Jocelynn avec férocité, de chaudes larmes s'échappant de ses yeux. « Cousine Eleanor et moi sommes des Blackwell. Tu peux nous tuer », dit-elle, tandis que le visage de sa sœur traversait son esprit. Sa sœur, qui avait enduré des années de peur, vivant comme un oiseau en cage pour éviter le genre de destin qu'elle subirait aux mains d'hommes comme Percivus si l'Inquisition découvrait un jour sa marque.
Ashlynn avait enduré toute sa vie, mais elle était restée tout aussi bienveillante et compatissante qu'Eleanor, et elle avait tout fait pour aider sa cadette, même Jocelynn elle-même avait échoué à le reconnaître. Au final, seule la mort pouvait éteindre la lumière de sa sœur. Rien de moins ne pouvait l'empêcher d'être la lumière la plus brillante possible, éclairant le chemin pour que sa sœur puisse la suivre. Maintenant, même si c'était bien trop tard, Jocelynn jura qu'elle serait la même.
« Tu peux nous tuer », répéta Jocelynn après avoir pris une grande respiration pour se calmer. « Mais rien de moins que cela ne nous brisera. Et je ne crois pas que tes maîtres te laisseront me tuer. Alors va », dit-elle en tournant le dos à l'inquisiteur et en regagnant le grabat. « Va dire à tes maîtres que tu as échoué, parce que j'en ai fini de jouer à tes jeux... »