« Elle veille sur nous, même maintenant », marmonna Bors tandis que ses yeux se fermaient et que sa tête basculait sur le côté. Sa poitrine se soulevait dans de profondes respirations régulières et tout son corps s'affaissa dans le cuir moelleux du fauteuil capitonné où il était assis.
— THUNK —
Le bruit de sa lourde coupe d'argent s'écrasant au sol résonna fort dans le bureau silencieux, mais ne parvint pas à réveiller le marquis malade, le vin puissant submergeant son corps et son esprit pour l'entraîner dans de doux rêves aux teintes dorées.
Bors savait qu'il rêvait, ou du moins en était-il presque certain, car il n'était plus dans son bureau imposant et majestueux. Au lieu de cela, il se retrouva allongé dans son lit, dans ses appartements, vêtu d'une légère robe de chambre et se sentant plus reposé qu'il ne l'avait été depuis des ans, comme s'il venait de s'éveiller du meilleur sommeil de sa vie.
Dehors, par les fenêtres ouest de sa chambre, le soleil couchant brillait sur la montagne lointaine, emplissant la pièce d'une lumière rose-or qui apaisait son cœur même s'il peinait à comprendre le rêve dans lequel il se trouvait.
Pourquoi ne se réveillait-il qu'à présent, alors que le soleil se couchait ? Il y avait d'autres choses étranges dans ce rêve. Quelque chose au sujet du lit, sculpté dans le même Chêne Ancestral que le bureau de son office, lui semblait bizarre, comme s'il s'agissait d'une chose vivante qui aurait fait pousser des racines pour s'ancrer sur place, mais quand il regarda les montants du lit, ils avaient l'air identiques à toujours.
« As-tu eu une bonne discussion, toi et Owain ? » une voix douce et féminine que Bors n'avait pas vraiment entendue depuis des années vint de derrière lui. Un instant plus tard, deux bras menus l'enlacèrent et il sentit la douce pression du corps d'une femme contre son dos large tandis qu'Isla posait sa tête dans l'espace entre ses omoplates, exactement comme elle l'avait fait d'innombrables fois auparavant.
« Je, je crois que oui », dit Bors, se tournant dans l'étreinte d'Isla pour déposer un baiser délicat sur le sommet de sa tête avant de l'enlacer à son tour. Son esprit était lent, et bien des détails restaient indistincts, comme s'il ne pouvait les voir que de très loin, mais il sourit tendrement à Isla en se rappelant quelques bribes de sa conversation avec Owain.
« Il a demandé de tes nouvelles », ajouta Bors avec fierté. « Il a demandé comment j'avais su que tu étais la bonne. Il, il comprend, je crois », dit-il. « Il comprend à quel point il est important d'avoir une bonne femme à ses côtés. Je n'ai peut-être pas été un grand seigneur, un grand mari ou un grand père », dit-il d'une voix qui devint bien plus douce tandis qu'il caressait les cheveux châtains et soyeux d'Isla. « Mais avec toi à mes côtés, j'étais meilleur. »
Un instant, Isla ne dit rien tout en serrant son mari contre elle, comme si elle voulait prolonger cet instant aussi longtemps que possible. Finalement, cependant, elle se recula, posa sa main sur la joue rasée de Bors et plongea son regard dans ses yeux doux et bienveillants.
« Es-tu prêt, alors ? Tu lui as dit ce que tu devais lui dire ? » demanda Isla doucement, parlant à voix basse comme si elle craignait de briser la tendresse de l'instant.
« Ce que je devais lui dire ? » demanda Bors, clignant des yeux, confus. Qu'était-ce qu'il devait dire à Owain ? Il y avait tant de choses, mais il était certain d'avoir abordé les plus importantes... n'est-ce pas ? « Je, je lui ai dit qu'il devait échapper aux machinations de l'Église pour lui, je lui ai donné le... »
« Chut », fit Isla, posant un doigt sur ses lèvres pour l'interrompre. « As-tu dit à ton fils que tu l'aimais ? Que tu étais fier de lui pour tout le travail qu'il a fourni et tout ce qu'il a accompli ? Lui as-tu dit que tu lui pardonnais ses erreurs, et as-tu demandé pardon pour les tiennes ? »
« L'ai-je fait ? » se demanda Bors alors qu'il tentait de se remémorer les détails de sa conversation avec Owain. C'était difficile, comme si chaque fragment de dialogue était enterré sous une demi-douzaine d'autres, alourdi par des chaînes forgées par les émotions attachées à chaque souvenir.
« Je lui ai dit qu'il était un meilleur guerrier que je ne l'ai jamais été », dit Bors avec assurance. « Et je lui ai dit qu'il méritait mieux... »
« Alors cela devra suffire », dit Isla avec une pointe de tristesse en glissant hors du lit, tirant doucement Bors avec elle et le tournant vers la fenêtre ouest de la pièce.
Le coucher de soleil doré était toujours visible, peignant le ciel d'une myriade de teintes tandis que le soleil embrassait les sommets des montagnes lointaines. Cette fois cependant, Bors ne regardait pas le coucher de soleil à travers les fenêtres de sa chambre, mais à travers une porte en arc qui avait pris la place de ses fenêtres.
« Il est temps d'y aller », dit Isla gentiment, tirant sur la main usée et calleuse de son mari et le menant vers la lumière du soleil couchant.
« Y aller ? » demanda Bors, les yeux s'écarquillant de surprise alors qu'il comprenait enfin ce qui se passait. « Non, non, je ne peux pas partir encore », protesta-t-il. « Je, je n'ai pas fini de mettre de l'ordre dans les choses. Je dois encore parler à Loman, le préparer à prendre ma place. Je ne lui ai pas dit... je ne lui ai pas dit... »
Le cœur de Bors martelait dans sa poitrine, et soudain il lui devint difficile de respirer. L'ancienne blessure dans son flanc pulsait d'une douleur aiguë et glaciale, et une quinte de toux assez puissante pour le jeter à genoux secoua son corps.
« Je, je ne peux pas », lutta Bors pour dire, les yeux fixés sur la porte de pierre tandis que son esprit peinait à imaginer un moyen de la refermer alors qu'il ne semblait n'y avoir aucune porte. S'il pouvait juste fermer cette porte, s'il pouvait ne faire que traîner encore un petit peu...
« Tu le dois », chuchota Isla en s'agenouillant à côté de lui, lui passant les doigts dans les cheveux grisonnants et lui tenant les joues de ses deux mains. « Les mots que tu as dits et tous ceux que tu as écrits, ils devront suffire... »