« J'ai presque pitié de lui », dit Roseen en contemplant la silhouette brisée de Loman, agenouillé sur le dallage froid de la grande salle, secoué de sanglots.
« Non », dit Cossot, et sa voix contenait une pointe d'acier que Roseen ne lui avait jamais connue. « Il a tué au moins sept hommes cette nuit, et vous avez entendu ce qu'a dit Dame Heila. Il n'a pas risqué sa propre vie pour affronter l'armée de Dame Sybyll ; il a juste sacrifié les pauvres hommes que le Grand Prêtre Germot lui a envoyés », ajouta-t-elle, se demandant si ces pauvres acolytes avaient seulement su ce pour quoi ils s'engageaient quand Loman avait réclamé une douzaine de « flèches pour son carquois ».
« Et pendant tout ce temps », poursuivit Cossot tandis que son regard se durcissait, « il a joué les sauveurs. D'une certaine façon, c'est encore pire que ce qu'a fait Ian Hanrahan. »
« En quoi c'est pire ? » demanda Roseen, sincèrement curieuse de savoir comment son amie en arrivait à la conclusion que Loman était pire qu'un homme qui avait passé tout son règne à voler ses sujets comme son suzerain, à déflorer toute jolie femme qui attirait son regard et à faire près d'une demi-douzaine d'enfants dans le processus.
« Parce que le Baron Hanrahan savait que ce qu'il faisait était mal, il pensait simplement qu'il s'en tirerait à bon compte », expliqua Cossot, les yeux rivés sur la silhouette brisée de Loman. « Il savait qu'il volait et faisait du mal, et il l'a fait quand même, parce qu'il était à ce point tordu et pervers. Il n'aurait pas tant cherché à cacher ses méfaits s'il avait pensé qu'il n'y avait rien de mal. »
« Mais Lord Loman croyait faire ce qui est bien », dit Cossot d'un soupir lourd. « Il croyait que le Saint Seigneur de la Lumière voulait qu'il sacrifie ces hommes. Je, je ne pense pas que ce soit juste. Le Saint Seigneur de la Lumière est censé vouloir que nous luttions pour donner le meilleur de nous-même dans cette vie. Qu'on s'élève à la hauteur des épreuves qu'on nous donne. Mais Lord Loman, il n'a pas juste poussé ces hommes vers le bas ; il les a pour ainsi dire jetés du haut de la tour, rien que pour courir après sa propre victoire. Je, je ne pense pas que ce soit censé fonctionner comme ça. »
« Mais si Loman n'a fait qu'utiliser la, euh, la sorcellerie que l'Exemplaire Domas lui a donnée », acheva Roseen lentement, « alors ce n'est pas seulement Lord Loman qui est comme ça. Et si un Exemplaire est comme ça... »
« Alors l'Église est-elle si différente des Seigneurs comme Ian Hanrahan ? » demanda Cossot rhétoriquement. « Peut-être, peut-être qu'on n'est pas plus pour eux que des cultures dans un champ, juste en attente d'être sacrifiées pour alimenter leurs prières, ou, je ne sais pas quoi. Je n'en sais rien », dit-elle en tournant son regard vers Dame Sybyll. « Tout ce que je sais, c'est que je suis contente d'entendre enfin la vérité... »
Tandis que les deux femmes appuyées au mur échangeaient ces chuchotements, les membres de la cour de Sybyll observaient le seigneur Lothian effondré avec des expressions allant de la pitié au mépris, voire au dégoût le plus franc.
Liam Dunn était sans doute celui que le prêtre déchu répugnait le plus. Il avait commandé des hommes au combat plus d'une fois, et par deux fois dont il se souvenait, il les avait envoyés vers une mort quasi certaine. Ces hommes étaient morts en héros, et quand Liam était revenu de ces batailles, il avait rendu visite à leurs familles en personne et s'était assuré qu'elles auraient de quoi vivre au moins dix ans, non pas pour compenser leur perte, mais en remerciement du sacrifice que ces soldats avaient consenti pour sauver leurs camarades.
Mais là, Loman était à genoux, meurtri, brisé, en pleurs après avoir sacrifié ses propres hommes. Il n'avait fait aucun geste de toute la nuit pour honorer ce sacrifice ; il avait même indirectement tancé le Grand Prêtre Germot de lui avoir envoyé des hommes à la « foi faible », peu importe ce que cela voulait dire. C'était comme s'il ne pouvait pas assumer la responsabilité de ce qu'il avait fait en tant que commandant, parce que d'une manière ou d'une autre, tout relevait de l'arrangement de l'Église, et l'affaire laissait à Liam un goût de cendres dans la bouche.
Lord Jalal avait perdu un bras, et il ne pleurait pas pour ça. Dame Sybyll et Dame Heila avaient dû perdre des amis dans l'affrontement avec les défenseurs, mais aucune des deux ne sanglotait. Même Hugo, l'homme que Liam avait cru un jour dépourvu du moindre os courageux, avait passé la nuit à courir çà et là pour empêcher les siens de se battre contre les Éldritchs, parce qu'il savait qu'encore plus des siens mourraient si la violence éclatait.
Non, réalisa Liam. Il avait cru que les Éldritchs étaient faibles et lâches parce qu'il n'avait jamais affronté que des villages remplis de paysans et de bûcherons à peine pourvus de vrais soldats. Il avait cru qu'il combattait du côté du peuple élu du Saint Seigneur de la Lumière, destiné à la victoire, et qu'il surferait sur cette vague montante vers des sommets plus hauts.
Ce n'est qu'à présent, après avoir vu Ian Hanrahan et Loman Lothian mis à nu et brisés devant lui, qu'il comprit qu'il n'avait jamais vu la vraie force. Mais il la voyait maintenant, et à côté du dégoût qu'il éprouvait face à la silhouette brisée et sanglotante de Loman, une partie de lui se mit à se demander s'il aurait vraiment fait mieux... ou s'il pourrait un jour apprendre à être aussi fort que les Éldritchs qui l'entouraient.
« L'Exemplaire Domas n'avait pas tort », répéta Loman en luttant contre ses sanglots, s'accrochant à la seule chose qu'il lui restait... sa foi en son maître et dans les voies du Saint Seigneur de la Lumière. Il était impossible que les émissaires divins de la Lumière aient tort, donc si un crime avait été commis et qu'un grand mal avait été fait, Loman estimait qu'il était le seul à en porter la responsabilité.
« Sa Sainteté ne peut pas être responsable de ce que j'ai fait », dit Loman plus fermement en se redressant. « Alors si un crime a été commis, c'est moi qui en suis coupable. Je ne vous laisserai pas en rejeter la faute sur lui. »
Peut-être était-il perdu. Et peut-être, parce qu'il était perdu, avait-il fait quelque chose de terrible, peut-être même d'impardonnable. Mais s'il avait fait le mal, il savait que c'était son erreur, tout comme c'en avait été une pour des hommes à la foi faible de se porter volontaires pour servir de flèches à son carquois, ou pour le Grand Prêtre Germot de lui envoyer ces hommes.
Il y avait eu beaucoup, beaucoup d'erreurs aujourd'hui, mais ces erreurs appartenaient aux gens qui étaient ici, et Loman ne reporterait pas la faute sur son maître de la Cité Sainte. Sur ce point, au moins, il tiendrait bon.