« Clôturons cette réunion. »
Masera redressa son uniforme en se levant. La longue et fastidieuse réunion à laquelle assistaient des héros de guerre de toutes les nations prenait enfin fin.
La salle était si solennelle et silencieuse qu'on aurait cru qu'elle était vide. Mais peut-être ce sentiment l'accompagnait-il depuis qu'il avait embarqué sur le navire quittant Rutemia.
« Ne pourrait-on pas simplement échanger des documents ? C'est une perte de temps. »
Le capitaine Rothschild, gendre de la reine de Médée et époux de la princesse héritière, s'étira paresseusement.
*C'est toi qui as organisé cette réunion…*
Masera grommela intérieurement.
Rothschild bâilla, rejeta en arrière ses cheveux blanc-argent, puis le fixa droit dans les yeux, comme s'il avait lu sa pensée.
« J'ai entendu dire que tu avais épousé une princesse, toi aussi. Le temps passe vraiment vite. »
« Oui. »
« Mais je croyais qu'on était proches. Je ne me souviens pas avoir reçu d'invitation. »
« On m'a informé que tu ne pouvais pas assister parce qu'une bataille navale avait éclaté. »
Le capitaine Rothschild était l'homme qui avait capturé Masera lorsqu'il n'était encore qu'un enfant soldat, lui avait enseigné la « Marche des baguettes », puis l'avait laissé partir. Il était assez fou pour trahir son propre pays pour la femme qu'il aimait, la princesse héritière de l'empire ennemi. Certes, c'était aussi cet empire qui avait déclenché la guerre.
Au final, cette folie en avait fait un héros de guerre. Elle lui avait même valu un mariage heureux.
« J'ai une fille, moi aussi. »
Le capitaine fou se mit immédiatement à vanter sa fille. Puis, comme si parler d'elle ne suffisait pas, il sortit une photographie de sa poche et la tendit fièrement.
« Regarde bien. Ses yeux sont uniques, comme les tiens. Elle est née avec des yeux de couleurs différentes. »
« Elle est belle. »
« Alors dépêche-toi d'avoir une fille, toi aussi. Je t'inviterai au "Club des pères de filles". On se retrouve pour taquiner et narguer les pères qui n'ont que des garçons. »
Pour une raison quelconque, Masera ressentit un étrange picotement sur la joue, ses lèvres tressaillirent. Les choses allaient bien trop vite pour lui.
« Vous êtes encore jeunes mariés, et vous avez déjà été séparés si longtemps. Tu ne te languis pas de ta femme ? »
« Je ne sais pas. »
« Moi, je me languis de la mienne. Peut-être que je devrais juste rentrer. »
La réponse indifférente de Masera sembla faire tilt chez Rothschild.
« Ah, je comprends. Vous vous êtes mariés avant de tomber amoureux. Tu vois ce blond là-bas ? Lui, il a fait l'inverse. Il a eu l'enfant d'abord. Assez moderne, non ? »
« Ah. »
« Puis il a largué la femme et l'a laissée élever l'enfant seule. Ce salaud mérite qu'on lui tire dessus. Si tu le croises un jour, n'hésite pas à lui loger une balle. »
« Taré. Les faire-part de mariage sont déjà partis. Arrête d'inventer des histoires. »
L'officier blond, entraîné dans la conversation sans crier gare, protesta immédiatement. Il s'empressa d'expliquer à Masera qu'il n'était pas un vaurien irresponsable. Il avait été coincé dans un camp de prisonniers de guerre, donc il n'avait simplement pas eu le choix.
Pour Masera, malgré les épreuves qu'ils avaient chacune traversées, ils avaient tous réussi à trouver le même bonheur.
« Mastiff, vois ? Je t'avais dit de bien la traiter tant que tu en avais l'occasion. Maintenant, tu le regrettes. »
« Elle se porte à merveille à la maison. De quoi tu parles ? »
Au-delà de la dispute puérile des deux hommes, Masera aperçut un officier aux cheveux noirs, un peu à l'écart. C'était le général de brigade Gronendal, qui avait été lieutenant-colonel avant sa promotion.
Masera s'approcha de lui et salua.
« Cela fait un moment. J'ai apporté les documents que vous m'aviez demandé de retrouver. »
Le général de brigade Gronendal tendit à Masera une enveloppe contenant les documents. Il s'agissait des dossiers hospitaliers de quand Eugène avait été découvert pour la première fois, des informations que Masera avait demandées depuis longtemps dans l'espoir de retrouver les parents d'Eugène.
« Merci. »
« C'est toi qui as retrouvé ma femme grâce à tes yeux bénis. Grâce à toi, j'ai pu entendre ses derniers mots. J'espère que cela aidera, ne serait-ce qu'un peu. »
Sa femme avait été retrouvée vivante sous les décombres d'un bâtiment détruit par un bombardement, mais elle était finalement décédée à l'hôpital.
Masera, qui faisait partie de l'équipe de recherche à ce moment-là, serra le poing en revoyant la scène horrible affluer.
Une ville couverte de cendres grises, un silence terrifiant au milieu du chaos, des bâtiments noircis par le feu, et une fumée acre s'élevant des endroits où la vie avait disparu.
« … C'est toi ? »
La sensation de sa main le serrant désespérément alors qu'elle était coincée sous les décombres était encore vive.
« Je n'ai pas pu assister à votre mariage à cause de la bataille navale, mais félicitations. »
Au moment où le général de brigade Gronendal tapotait l'épaule de Masera et s'apprêtait à partir, Masera prit la parole.
« Quand j'ai retrouvé votre femme… je n'ai pas eu l'occasion de vous le dire à ce moment-là, donc je n'ai pas pu vous transmettre cela. »
Le général de brigade Gronendal s'arrêta et se retourna vers lui, les yeux tremblants. Ses yeux bleu foncé semblaient s'assombrir. Masera prononça les mots qu'elle avait laissés derrière elle, des mots qu'il portait en lui depuis longtemps.
« … Elle vous a demandé de ne pas lui pardonner. »
Pendant la guerre, son père avait assassiné le père du général de brigade Gronendal, faisant d'eux pratiquement des ennemis.
Après être resté là un moment en silence, le général de brigade Gronendal acquiesça.
« Merci. »
Quand Gronendal s'éloigna lentement, Masera rassembla son courage et demanda.
« … Lui avez-vous pardonné ? »
L'homme s'immobilisa. Après une brève pause, il secoua la tête.
« Je n'ai pas le droit de lui pardonner. En guerre, tout le monde est à la fois victime et bourreau. »
Masera se demanda quoi répondre. Puis il songea à ce que Cynthia aurait dit.
Il joint les talons net et salua.
« Général de brigade Jeffrey Gronendal. Je souhaite que vous trouviez le bonheur désormais. »
Gronendal fixa Masera avant de rendre le salut et de se retourner.
Alors que Masera regardait sa silhouette solitaire s'éloigner au loin, son regard dériva vers le plafond où un ange était peint. C'était l'ange aux multiples yeux qui avait tenu Cynthia éveillée la nuit, tant elle en avait peur.
« Quelle froussarde. »
Masera marmonna pour lui-même avant de sortir.
***
Sur le chemin du retour vers l'hôtel, Masera contempla le ciel clair, les fleurs épanouies çà et là, et les rues vêtues de vert. La lumière du soleil était chaude, et le parfum frais des fleurs et de l'herbe flottait dans l'air.
Des choses qu'il n'avait pas remarquées lors de sa visite précédente.
« Je ne sais comment, j'ai fini par trouver le printemps avant elle. »
C'était le pays où existait le printemps que Cynthia recherchait. Ayant grandi dans une terre rude qui restait froide toute l'année, il était naturel qu'elle aspire au printemps.
Il retira son pardessus d'uniforme et le drapa sur son bras, puis s'arrêta net quand quelque chose sur un étal attira son regard.
C'était une étrange poupée canard sans utilité apparente, et pourtant Masera sut d'emblée que Cynthia l'achèterait. La seule chose qu'elle savait faire, c'était émettre un couinement quand on appuyait sur son ventre.
« Eh bien, dès qu'on accorde son affection à quelque chose, cela devient utile. »
On aurait dit qu'il entendait la voix de Cynthia. Elle avait la fâcheuse habitude d'acheter des trucs inutiles.
« …… »
Après avoir vérifié qu'aucun visage connu n'était dans les parages, Masera acheta la poupée prestement. Si quelqu'un le voyait acheter un truc pareil, il n'entendrait jamais la fin des moqueries.
En marchant, il trouva un banc surplombant la rivière et s'assit. Contrairement aux vents mordants de la République de Rutemia, une brise douce lui caressait la joue.
Il se souvint de Cynthia assise tranquillement au bord de l'eau, le regard perdu au loin. Il n'avait jamais compris comment elle pouvait rester là sans rien faire si longtemps.
« Vous voyez peut-être les hommes qui se battent de l'autre côté de la rivière, Général de brigade, mais moi, je ne vois que la rivière, le ciel et le village. »
Masera plissa délibérément les yeux, essayant de voir ce qu'elle avait vu. De temps en temps, des femmes s'asseyaient à côté de lui et tentaient d'engager la conversation, mais l'étrange poupée canard s'avéra sorprenantement utile.
« Bonne journée, alors ! »
Au lieu de répondre, il fit couiner la poupée, et elles partirent immédiatement.
Il posa la poupée canard à côté de lui, la petite chose qui avait protégé sa vertu. Il reporta son attention sur le paysage. Pourtant, les souvenirs de la rivière contemplée avec Cynthia ne cessaient de le distraire.
« Il y a eu une bagarre devant le restaurant aussi. Cinq personnes, cette fois. »
« Elles se battaient pour payer l'addition ? Le monde est vraiment plus chaleureux que je ne le croyais. »
« … Je ne sais pas. Peut-être qu'elle voit simplement le monde différemment de moi. »
Masera s'appuya contre le dossier du banc et croisa les jambes. L'étrange expérience de rester assis sans rien faire n'était pas aussi déplaisante qu'il l'avait imaginé.
*Je ne comprends pas, mais si elle était venue avec moi, je pense qu'elle aurait apprécié.*
Masera bougea sur son siège, prenant conscience de la raison de son vide. C'était parce que la voix qui jacassait à ses côtés jusqu'à lui faire mal aux oreilles n'était plus là.
« Donc je m'ennuyais juste. »
La vérité, c'est qu'il avait toujours trouvé les paroles de Cynthia plutôt amusantes. Depuis leur rencontre, sa vie terne et incolore avait gagné une touche de couleur.
Masera se rappela Cynthia lui faisant signe depuis la gare.
« Tu as fait bon voyage ? »
Masera se leva, empoigna l'utile poupée canard et consulta sa montre.
« Je rentre à la maison ? »
Comparée à la République de Rutemia, cette endroit était un paradis. Mais tout ce qu'il voulait maintenant, c'était rentrer chez lui le plus vite possible.