Devant le miroir, Anna fit lentement un tour sur elle-même, portant une robe confectionnée en copie parfaite de l'une de celles d'Hélène.
Depuis l'enfance, Hélène détestait porter les mêmes vêtements que tout le monde, faisant toujours retoucher ses robes en modèles uniques. C'est pourquoi l'atelier de couture où travaillait Anna était très sollicité.
Pour Anna, une jeune fille qui adorait les belles robes et les accessoires élégants, passer chaque jour entourée de somptueuses tenues n'était rien de moins que le bonheur.
Un jour, je veux porter une robe que j'aurai faite de mes propres mains.
Elle avait vécu sa vie en s'accrochant en silence à ce rêve impossible.
« Anna, ton talent pour la couture est incroyable. Tu as aussi un vrai sens du design. Si tu avais pu étudier la mode, tu aurais pu devenir une célèbre créatrice. »
« Seuls les riches peuvent y aller. »
Mais c'était un monde où le talent ne pouvait jamais triompher des circonstances de la naissance. Le rêve d'Anna était simplement trop élevé, trop hors de portée.
Puis, juste au moment où elle commençait à perdre espoir, le duc Lecanosa apparut devant elle.
Si le duc m'aide… je pourrai peut-être enfin avoir la chance d'étudier à l'étranger.
Elle voulait voir un monde plus vaste, apprendre davantage que ce lieu ne pourrait jamais lui offrir.
L'avertissement de Cynthia au sujet de l'affaire lui traversa l'esprit un bref instant, mais elle le repoussa vite.
Alors tu dis que tu vas m'aider ? Tu ne m'as même pas dit ce qui était arrivé à Anita. « Connaissez votre place et vivez honnêtement. » Ce n'est qu'un mensonge que les privilégiés servent à tout le monde parce qu'ils ont peur que quelqu'un de talentueux ne leur vole leur place.
« Je m'en fiche si les gens me méprisent parce que je veux une vie de luxe. Tout le monde n'a-t-il pas des rêves ? »
Elle marmonna pour elle-même, essayant de justifier sa décision.
« Je suis jalouse. Je n'ai jamais eu de rêve. »
Une voix inconnue vint soudain derrière elle. Elle portait une pointe d'amusement.
Anna tressaillit et se retourna d'un bond.
« Q-Qui es-tu… ? »
L'homme aux cheveux noirs et aux yeux perçants l'accueillit d'un sourire. C'était Machia, venu exécuter les ordres d'Hélène.
« Même si tu savais qui je suis, cela ne changerait rien. »
Anna frémit lorsqu'une chose froide se pressa sous son menton. Un canon de pistolet d'un noir d'encre était braqué droit sur elle.
« Peu importe à quel point tu rêves désespérément, la réalité ne change jamais. »
L'instant où Anna comprit qui l'avait envoyé, ses yeux se remplirent de larmes.
« S'il te plaît… épargne-moi… »
« Ah, maintenant je me souviens quel était mon rêve. »
Tenant le pistolet, Machia tapota le côté de sa propre tête.
« Survivre. C'était mon rêve. Grâce à toi, ma dame, je m'en suis souvenu. »
Les genoux d'Anna la lâchèrent, et elle s'effondra lentement par terre.
La dominant du même sourire décontracté, Machia parla doucement.
« Je te traiterai avec courtoisie, tant que tu ne feras rien de stupide. »
Le regard effrayé d'Anna deriva vers la porte entrouverte. Plusieurs hommes intimidants vêtus de noir attendaient dehors.
La panique montant en elle, elle supplia :
« C'est Mademoiselle Hélène qui vous a envoyée, n'est-ce pas ? Je sais quelque chose d'important. Si vous me laissiez juste la voir… »
Machia passa la main dans ses cheveux noirs décolorés et secoua la tête.
« Je crains de ne pas pouvoir te dire qui m'a engagé. »
Mais Anna était déjà convaincue.
« Dis-lui juste qu'il y avait une autre servante qui a survécu en plus de moi. Dis-lui que j'expliquerai tout quand nous nous rencontrerons… »
Machia se caressa le menton comme pour y réfléchir, puis secoua à nouveau la tête.
« Je ne suis pas sûr de comprendre de quoi tu parles. »
Il savait qu'il y avait eu une purge au domaine du comte Queensguard, mais il n'y avait jamais prêté beaucoup d'attention.
« Le comte, le père de Mademoiselle Hélène, a fait tuer tous les domestiques pour les faire taire. »
« Ah. »
Sa réponse tiède ne fit qu'accroître le désespoir d'Anna de survivre.
« Mademoiselle Cynthia était autrefois une servante. On dit qu'un domestique l'a fait sortir en cachette juste après sa naissance. »
Lorsqu'elle vit une lueur d'intérêt poindre dans les yeux de Machia, son espoir grandit un peu.
« Dis, je t'en prie, à Mademoiselle Hélène que la servante survivante semble être avec Mademoiselle Cynthia. »
Machia remisa son pistolet avec un pâle sourire.
« Je ne te tuerai pas. Viens tranquillement. »
Ses ordres, dès le début, avaient simplement été de la cacher quelque part dans un endroit isolé.
Comte Queensguard… ton stratagème de mariage a réussi, mais je me demande combien de temps encore tu pourras le maintenir.
Machia se mit à envisager différents scénarios, se demandant lequel serait le plus divertissant.
Peut-être révélerai-je tout après que la Princesse sera devenue quelqu'un que le général de brigade Vicente ne pourra pas supporter de perdre.
Pas encore, cependant. Il n'y avait pas encore assez d'enjeu pour leur donner le désespoir qu'il recherchait.
D'ailleurs, les sentiments du comte envers Cynthia semblaient encore mêlés à son amour et sa rancœur pour la défunte princesse.
Je me demande quand ils s'en rendront enfin compte.
La vérité qu'il tenait entre ses mains suffisait à ruiner Masera, Cynthia et toute la famille Queensguard.
Fredonnant, Machia s'éloigna.
Après avoir terminé son inspection de Knox, Masera monta dans le train du retour.
Une fois installé sur son siège, ses doigts effleurèrent machinalement l'écharpe drapée sur ses épaules.
« Ces trucs ne font que gêner. »
« Mais c'est moi qui t'ai acheté cette chose encombrante. C'est quand même mieux qu'une écharpe tricotée à la main, non ? »
L'écharpe que Cynthia l'avait pratiquement forcé à porter était plus chaude qu'il ne l'avait prévu. On avait même complimenté comme elle lui allait bien.
« Vous avez toujours été beau, général de brigade, mais vous avez l'air encore mieux en portant quelque chose que votre femme a choisi. Ça sent même bon… »
« Bouge. »
Masera observait la neige dériver devant la fenêtre du train lorsque son attention se porta sur les passagers en face de lui.
« Papa, c'est quoi ça ? »
« Un arbre. »
« Et ça ? Ça ne ressemble pas à un gros homme allongé ? »
« Une montagne. »
Écouter le père et l'enfant lui rappela une vieille conversation qu'il avait eue avec Cynthia.
« Papa, pourquoi ça neige ? »
« J'aimerais que non. »
La femme à côté de lui, qui semblait être son épouse, lui lança un regard face à cette réponse à moitié sincère. Ce n'est qu'alors qu'il donna à leur enfant une réponse appropriée.
« Les gouttelettes d'eau dans les nuages gèlent en flocons de neige, et c'est pour cela qu'ils tombent. »
Masera posa son coude sur l'appui de fenêtre et cala son menton dans sa main.
Alors que le train commençait à entrer en gare, une douce mélodie de piano flotta dans le wagon. C'était le même morceau qui avait été joué à leur mariage, et le même que Cynthia avait joué maladroitement au piano.
« Dans votre pays, général de brigade, ce morceau s'appelait-il "Anemoia" au lieu de "Dream of Love" ? Tout comme le titre, il me rend nostalgique d'un passé inconnu. Comme si je me remémorais les souvenirs de quelqu'un d'autre que je n'ai jamais faits que lire. »
Un passé inconnu…
Les yeux de Masera dérivèrent vers le petit garçon assis en face de lui. Le parent de l'enfant tendit la main pour remettre droit son chapeau de travers avant de lui remettre sa chaussure au pied.
« Ce sont les adultes qui donnent aux enfants des souvenirs qu'ils chériront. »
Repensant aux bavardages sans fin de Cynthia, Masera se surprit à fixer le plafond distraitement.
Ai-je des souvenirs qui valent la peine d'être transmis ? Je n'en ai jamais eu pour commencer.
Après le long voyage, le train finit par entrer en gare.
« Tiens ! »
Le petit garçon en face de lui tendit sa petite main. Dans sa paume reposait un unique bonbon.
« Merci. »
Masera déballa le bonbon et le mit dans sa bouche. L'enfant éclata de rire en faisant joyeusement un signe d'adieu.
Juste au moment où Masera se leva de son siège pour descendre, quelque chose à l'extérieur de la fenêtre attira son attention.
Cynthia et Eugène se tenaient sur le quai, lui faisant signe avec enthousiasme comme s'ils avaient attendu son arrivée.
« On dirait que ta famille est là pour t'accueillir. Ça doit être sympa. »
Le père du garçon sourit en descendant leurs bagages.
« ….. »
Une faible chaleur se répandit dans la poitrine de Masera, comblant lentement un endroit en lui qu'il n'avait pas réalisé être vide.
C'était un moment qu'il n'avait jamais connu auparavant, mais qu'il sentait déjà qu'il regretterait un jour.
« Oui. »
Il hocha la tête avant de descendre du train. Cynthia accourut aussitôt et, comme toujours, se lança dans un bavardage excité.
« Bienvenue ! Eugène et moi sommes passés par l'hôpital où travaille son médecin avant de venir t'accueillir. Pendant qu'on y était, il s'est passé quelque chose d'incroyable… »
« Cynthia a tellement parlé qu'une des infirmières lui a dit de baisser le ton. »
Eugène résuma la situation en une phrase. Cynthia tendit le sac en papier qu'elle tenait.
« Général de brigade, j'ai acheté des brioches à la crème pâtissière, la spécialité de la gare, parce que ça sentait trop bon pour résister. Tu veux goûter ? »
« J'en prendrai un plus ta—mmph. »
Avant qu'il n'ait fini, Cynthia lui fourra déjà la brioche à la crème dans la bouche.
La dominant du regard, Masera fut soudain saisi par un discret sentiment d'inquiétude.
Ai-je vraiment le droit d'avoir ça ?
Il ne savait pas si le destin avait enfin décidé de lui accorder un peu de paix, ou s'il n'attendait que de le charger d'une épreuve encore plus cruelle.
Et si la Princesse me quittait ?
Chaque espoir qu'il avait jamais nourri avait été accueilli par la trahison et le chagrin. C'était une peur née de la vie qu'il avait vécue.