Carlos se couvrit la bouche, un sourire moqueur à peine esquissé aux lèvres tandis qu'il observait l'expression de Masera se durcir.
« Quelque chose a gâché ton humeur ? »
À la question taquine de Carlos, Masera referma brusquement sa main autour de celle de Carlos.
« Pas du tout. Je lui suis reconnaissant. Ma femme a passé la journée entière à le chercher et a même attrapé un rhume dans l'histoire. »
Alors que l'étreinte se resserrait, le sourcil de Carlos se plissa progressivement.
Soldat typique. Rien que de la force brute.
Si ça continuait, ses doigts allaient craquer.
« Je vois. Comment va Cynthia ? »
Ne supportant plus la pression, Carlos arracha enfin sa main et demanda comme si de rien n'était. Masera inclina la tête sur le côté et le regarda dans les yeux.
« Elle a pris son médicament et s'est endormie. »
« Je reviendrai quand elle ira mieux. »
Carlos fit un geste décontracté de la main et se détourna. À voir l'expression de Masera, on aurait dit qu'il avait gagné. Pourtant, pour une raison quelconque, un étrange sentiment de défaite s'installa en lui.
D'après Charles, le factionnaire de la résidence officielle, les deux s'étaient disputés une fois. Mais mis à part cela, ils semblaient s'entendre assez bien.
…Quoi qu'il en soit, c'est son mari maintenant.
Qui aurait cru que le fait d'être enregistrés comme appartenant à la même famille finirait par devenir un obstacle ?
Alors que Carlos se dirigeait vers la salle de banquet, il laissa échapper un soupir discret, se remémorant le regard de mépris dans les yeux de Valeria.
***
Quand Masera regagna la chambre, il se tint au-dessus de Cynthia endormie. Il replaça l'épingle à cheveux dans sa chevelure défaite, mais elle demeura plongée dans un sommeil profond.
« ….. »
La lampe de chevet diffusait une lueur tamisée dans la pièce. De la sueur froide brillait sur les joues rougies de Cynthia, et ses cils mouillés la rendaient encore plus fragile.
Il posa le dos de la main contre son front pour prendre sa température.
« …C'est frais, ça fait du bien. »
À demi endormie, Cynthia frotta sa joue contre sa main fraîche et marmonna. Masera jeta un œil à la bassine d'eau froide et à la serviette humide posées près du lit.
Après avoir essoré la serviette, il lui essuya délicatement le visage et le cou.
« Hi ! C'est froid ! »
Au contact de la serviette sur sa clavicule, Cynthia bondit en poussant un cri.
« Mes excuses. »
Surpris, Masera retira vivement la serviette. Cynthia cligna plusieurs fois des yeux rougis, cherchant à chasser la brume de sa vision avant de le regarder.
« Le banquet n'a pas encore commencé ? »
« Il reste du temps. »
« Je pense que je devrais quand même t'accompagner. Tu es l'invité d'honneur, après tout… »
Cynthia grogna en se redressant, mais Masera secoua la tête.
« Tu as encore de la fièvre. Tu n'es en état d'assister à rien. »
« Je suis plus costaud que j'en ai l'air. Une fois, je suis allée m'acheter un sandwich même avec une gastro. »
Jusqu'où peut-on aimer la bouffe ?
Masera posa la serviette et tenta une nouvelle fois de la convaincre.
« Je ferai apporter la nourriture et les desserts ici. Inutile d'en faire trop. »
Mais avant qu'il ne s'en rende compte, Cynthia avait déjà quitté le lit. Elle posa fermement les deux pieds au sol et redressa les épaules.
« Tu vois ? Je me sens déjà mieux grâce au médicament. D'ailleurs, Général de brigade, tu t'es même occupé de— »
La pièce se mit soudain à tourner. Dès qu'il la vit chanceler en arrière, Masera se jeta en avant et l'attrapa.
Crash !
Se projetant vers l'avant, il parvint de justesse à réceptionner Cynthia avant qu'ils ne s'écrasent tous les deux au sol.
Allongé sous elle, elle en sécurité dans ses bras, il soupira.
Cynthia cligna des yeux, surprise, ne réalisant que maintenant qu'elle s'était retrouvée étalée sur Masera.
Oh non !
Ses sens devinrent aigusement conscients de la large main qui berçait l'arrière de sa tête et du bras ferme qui ceinturait sa taille.
« Tu fais exprès ? »
La voix de Masera teintée de résignation lasse. Cynthia releva vivement la tête.
« J'ai dû me montrer un peu trop enthousiaste, comme une recrue trop zélée. Désolée. »
Elle peut à peine tenir debout, pourtant elle a encore l'énergie de plaisanter.
Masera la regarda en silence, son regard s'intensifiant. Un drôle de sentiment envahit Cynthia, et elle baissa instinctivement les yeux.
« Attends… qu'est-ce qu'il y a dans ton pantalon… ? »
La réalisation la frappa instantanément, son visage s'embrasa. Masera se redressa tout aussi vivement. Son corps avait réagi par instinct avant que son esprit ne puisse le freiner.
« Voudrais-tu bou— »
Les mots moururent sur ses lèvres alors que son visage remplissait sa vision. Le parfum familier de pêches fraîches l'enveloppa, le retenant captif.
Ils restèrent figés à quelques centimètres l'un de l'autre. Leur respiration s'amplifia dans le silence, jusqu'à ce que le seul autre bruit dans la pièce soit le tic-tac de l'horloge de chevet. Une tension étrange s'installa entre eux.
Les yeux de Masera ne quittaient pas les lèvres de Cynthia. Les épaules de celle-ci se soulevaient et s'abaissaient au rythme de son souffle irrégulier.
C'est… quoi, ce sentiment ?
Troublée, Cynthia se recula légèrement et détourna le regard, incapable de soutenir ses yeux. Son cœur battait si fort qu'il lui bourdonnait aux oreilles.
Pendant ce temps, Masera cligna lentement des yeux. Ses yeux violets étaient aussi profonds qu'un lac bleu touché par la lumière violette, ses pupilles dilatées jusqu'à presque avaler ses iris.
Qu'est-ce que je fais ?
Elle n'eut à peine le temps de se ressaisir. La lui soutenant le dos la tira soudain contre lui jusqu'à ce que leurs corps soient plaqués l'un à l'autre. Puis, ses lèvres chaudes rencontrèrent doucement les siennes.
« Mmph… »
Les yeux de Cynthia s'écarquillèrent.
Je croyais que les baisers, c'était seulement pour les apparences…
La pensée s'évanouit aussi vite qu'elle était venue. Masera rompit le baiser le premier et détourna la tête. Il inspira longuement pour se calmer, ses épaules se soulevant, avant de se retourner vers elle.
« Je t'ai prévenue encore et encore. Je suis un homme… »
Sa voix s'éteignit. Même dans la pièce faiblement éclairée par la seule lampe de chevet, Cynthia put voir une légère rougeur monter autour de ses yeux.
Il passa une main dans ses cheveux blond platine et poussa un soupir.
« Et toi, tu es belle. »
Cynthia ne put que le fixer, les lèvres entrouvertes, incrédule.
Belle… ? Il trouve vraiment que je suis belle ?
Juste à cet instant, Masera l'enleva comme si elle ne pesait rien et la réinstalla sur le lit.
« Tu occupes mes pensées. Au point que ça m'exaspère. »
Sur cette confession énigmatique, il pivota et quitta la pièce.
Recroquevillée sur le lit, Cynthia s'enlaça elle-même. Ce bref moment refusait de quitter son esprit.
Était-ce juste l'impulsion d'un homme ? Ou est-ce qu'il pourrait vraiment… ?
Faire en sorte que Masera tombe amoureux d'elle avait toujours été son but. C'était le seul moyen pour elle de survivre.
Mais s'il découvre que je lui ai menti ?
Elle avait toujours cru que s'il l'aimait, il ne la tuerait pas. Au début, elle en était certaine.
Mais maintenant…
Une douleur sourde se propagea lentement dans sa poitrine. Pour la première fois, elle réalisa qu'elle avait peur de le décevoir.
Tout en effleurant machinalement ses lèvres du bout des doigts, Cynthia plongea dans ses pensées.
Qu'est-ce que je ressens vraiment pour lui ?
Peut-être était-ce le médicament qui traînait encore dans son système, mais elle n'arrivait pas à penser straight. Les yeux grands ouverts dans le lit, Cynthia poussa un gros soupir.
***
Masera n'était pas moins tourmenté. Dès qu'il entra dans la salle de banquet, il descendit un verre de whisky corsé.
Pourquoi ai-je perdu le contrôle comme ça ? Je ne vaux pas mieux que ces hommes pathétiques qui pensent avec leur bas-ventre.
Après tout, il avait juré qu'il ne s'attacherait jamais à quelque princesse de Bariesa. Il avait même juré de la ruiner de la même façon qu'il l'avait été lui-même.
Au lieu de toucher à la nourriture, il ne s'abreuva que de culpabilité et d'un amer mépris de lui-même.
« Général de brigade, êtes-vous seul ? »
Juste à ce moment, une dame s'approcha de lui. Tandis qu'il remplissait son verre vide, Masera lui jeta un regard à peine intéressé.
« Moi non plus, je n'ai personne pour danser. »
Elle était indéniablement belle, pourtant une seule chose occupait son esprit.
Pourquoi ai-je fait ça ?
Elle tenta d'engager la conversation plusieurs fois encore, mais il se contenta de siroter son whisky en silence.
De l'autre côté de la salle de bal, il aperçut Hélène, venue sans le Duc. Elle souriait en dansant avec un autre gentleman.
Il n'y avait rien d'inhabituel à partager une danse avec quelqu'un du sexe opposé lors d'un banquet, mais…
Ça me déplaît.
Quand il s'imagina Cynthia dansant avec un autre homme, sa poigne se crispa avant même qu'il ne s'en rende compte.
« Général de brigade ! »
Les voix惊惶 autour de lui ramenèrent Masera à la réalité. Baissant les yeux, il vit du cristal brisé dans sa main qui saignait.
« Êtes-vous blessé ? »
La dame qui l'avait invité à danser sortit prestement un mouchoir pour arrêter le saignement, mais Masera refusa net. Il sortit son propre mouchoir et l'enroula autour de sa main blessée.
Qu'est-ce que c'est que ce sentiment ?
L'émotion inconnue suscita en lui à la fois de la colère et de la confusion. Quelque effort qu'il fît pour la comprendre, la réponse lui échappa.
Espérant que l'air nocturne lui éclaircirait les idées, il sortit sur la terrasse.
Un officier fumant un cigare lui en tendit un à son approche.
« J'ai arrêté. »
« Depuis quand ? »
« Avant de me marier. »
« Ah, parce que la Princesse n'aime pas ça ? Beaucoup d'hommes arrêtent après le mariage. »
Masera leva les yeux vers le ciel nocturne, où une aurore verte pâle s'étendait au-dessus de sa tête.
« …Oui. »
Maintenant qu'il y pensait… c'était vrai, je suppose.
Une servante en uniforme observait discrètement Masera, perdu dans ses pensées, avant de s'éclipser sans qu'il ne la remarque.