Au-delà de mes doigts tendus vers les étoiles, j'aperçus une corde. La corde de couverture qui m'avait servi à m'enfuir pendait toujours à la fenêtre de la tour. Je m'élançai et l'empoignai de toutes mes forces.
« Urgh ! »
Avec ma force naturelle quasi nulle et ma constitution frêle, la douleur dans mes mains et mes poignets était atroce. Je ne pourrais pas tenir bien plus longtemps.
Juste au moment où ma poigne allait lâcher, Masera saisit la corde d'une main. Sa blessure par balle l'avait déjà poussé à bout, pourtant il tint bon par pure force de volonté, ralentissant notre descente tandis que nous glissions le long de la corde.
Quelques instants plus tard, nous atterrîmes durement sur le sol enneigé. La neige vola autour de nous, et le choc traversa tout mon corps.
Je clignai des yeux face à la neige tombant du ciel, le cœur toujours à cent à l'heure. Heureusement, la pile de paille en contrebas avait amorti notre chute, donc aucun de nous deux n'était gravement blessé.
« On est en vie, non ? »
Masera, qui avait amorti ma chute, émit un faible rire face à ma tentative de plaisanterie. Le sang avait imprégné sa poitrine, teintant de rouge la neige sous lui.
Je déchirai une bande de ma jupe et la pressai contre la blessure par balle. Alors que je me taisais, il leva les yeux vers moi et posa sa main sur la mienne.
Sa respiration ralentissait. La brume s'échappant de ses lèvres à chaque souffle s'affaiblissait. Cette vue me terrifiait. Au-dessus de nous, les hommes de Markiel dévalaient déjà depuis la tour.
Combien d'obstacles supplémentaires devrais-je affronter ?avais-je épuisé toute ma chance à l'instant ?
Je l'avais déjà vécu, quand aucune chance n'avait pu m'empêcher de perdre les êtres que j'aimais. L'idée de revivre ça me glaçait d'effroi.
***
« Tu vois… »
Cynthia rassembla ses dernières forces pour le traîner derrière le chariot de ravitaillement, puis sortit le pistolet que le général de brigade Steve lui avait donné.
« La raison pour laquelle j'ai développé un SSPT n'est pas que j'avais peur de mourir. En fait, je suis plutôt intrépide. Je pourrais même faire face à la mort en plein milieu d'un bombardement. »
Armée du pistolet, Cynthia s'accroupit et observa prudemment dehors, se mouvant avec l'aisance d'un soldat entraîné. À travers sa vision qui s'estompait, Masera la regardait depuis l'arrière. Elle se tourna vers lui, l'expression douloureuse.
« C'est la culpabilité. »
Sa main trembla en se souvenant comment le bombardement, guidé par les coordonnées qu'elle avait transmises dans sa vie précédente, avait touché non seulement les lignes ennemies mais aussi un village civil.
« … Et la honte. J'ai tué d'innombrables personnes au nom du sauvetage d'autrui. C'est pour ça que je n'ai pas pu te le dire. »
Amis ou ennemis, c'étaient tous des gens qui avaient leur vie. Mais c'est une chose facile à dire en temps de paix.
Une fois la guerre déclenchée, tout le monde devient à la fois bourreau et victime. Quand refuser de tuer signifie que toi ou ta famille mourrez à la place, il ne reste pas beaucoup de choix.
C'est pourquoi elle n'avait pas pu se résoudre à dire à Masera qu'elle l'aimait. Elle ne pouvait le lui montrer que par ses actes.
Lorsqu'un membre de l'organisation surgit de la tour, Cynthia serra les dents et pressa la détente.
Bang ! Bang ! Bang !
Ses balles déchirèrent les genoux et les bras des hommes qui fonçaient sur eux. Une fois les coups de feu cessés, elle se baissa à nouveau et marmonna entre ses dents.
« Dit-on, il faut être prêt à se sacrifier si l'on veut sauver quelqu'un. »
Pas seulement sa vie. Il faut être prêt à abandonner ses valeurs, ses convictions, et toute la vie qu'on a construite autour.
Les yeux de Cynthia rougirent tandis qu'elle fixait Masera. D'une voix plate, dénuée d'émotion, elle demanda :
« … Quand cet enfer finira-t-il enfin ? »
Les coups de feu sans fin, les cris et les hurlements semblaient lointains.
Tandis qu'il haletait, Masera leva les yeux vers l'aurore rouge, dont on dit qu'elle est reliée au monde des morts. Est-ce que tu viens de l'au-delà ? Une fois ta mission de sauver quelqu'un accomplie, devras-tu y retourner ?
« Même si tous les mondes sont l'enfer et que la vie elle-même est un châtiment… »
Il parvint à peine à bouger les lèvres avant de lui offrir un pâle sourire.
« J'appartiendrai à ton monde. Qu'il soit enfer ou paradis, peu m'importe. »
Bang !
Appuyé faiblement contre le mur, Masera leva le pistolet d'une main. Un membre de l'organisation qui visait Cynthia hurla et tomba de la fenêtre.
Clic, clic.
L'arme était vide. Celle de Cynthia aussi. Les hommes armés les encerclèrent et commencèrent à resserrer l'étau.
« Tu as fait semblant de n'avoir jamais tenu un pistolet, mais tu te débrouilles pas mal. T'es une sacrée furie. »
L'un des hommes, savourant déjà sa victoire, empoigna brutalement Cynthia par le poignet.
« Viens tranquillement. Ce type a l'air sur le point de crever. »
Tchac !
Un bruit net trancha l'air. Cynthia aperçut un éclair derrière l'homme avant qu'il ne disparaisse. L'homme qui la tenait par le poignet cracha soudain du sang.
« Guh… »
Alors que l'homme s'effondrait comme un arbre abattu, Cynthia distingua une haute silhouette derrière lui. Il portait une chemise aux manches retroussées et un gilet, un cigare non allumé coincé entre les lèvres.
« Qui est-ce ? »
Les hommes le fixèrent, confus, puis leurs regards baissèrent lentement. Leurs visages pâlirent en voyant l'épée ensanglantée dans une main et ce qu'il tenait dans l'autre. C'était le corps mutilé de l'homme qui était allé fouiller de l'autre côté.
À cet instant, la lune perça les nuages et illumina son visage. Couvert de sang comme un assassin impitoyable, l'homme n'était autre que le comte Grant Queensguard.
« Sale canaille. Comment oses-tu traiter la précieuse princesse de quelqu'un d'autre de garce ? »
Les hommes restèrent figés sous son regard glacial.
« Le comte Queensguard ? »
L'un d'eux, saisi par la peur, pressa réflexivement la détente. Après une rafale, l'homme contempla son arme vide avec horreur.
Les autres restèrent immobiles. La famille Queensguard régnait sur le milieu depuis des générations, faisant d'eux les maîtres qui traitaient les chefs de l'organisation comme des chiens. Ils opéraient en marge de la société et commettaient toutes sortes d'atrocités, ce qui en faisait un nom redouté dans le milieu.
« C'est tout ? »
Utilisant le cadavre dans sa main comme bouclier, le comte inclina la tête.
« Dit-on que l'ère de l'épée est révolue depuis longtemps, mais je préfère encore une méthode plus… raffinée. »
Ching.
Le comte recracha son cigare. Son épée à double tranchant brilla d'une lueur menaçante.
« Bien sûr, les hommes que j'ai amenés, eux, utiliseront des pistolets. »
Derrière le comte, l'épée levée et les yeux plissés, des détonations résonnèrent au loin.
Il y en a beaucoup. Ce n'est pas un ou deux.
Il a donc emmené des membres des autres organisations.
Comprenant que le comte n'était pas venu seul, ils fléchirent sous la pression. Seul celui qui avait osé attaquer restait là, la main armée qui tremblait.
« Comment… ? »
Avec un pistolet vide en main, il était impuissant face à un chevalier à l'épée.
« Aaaargh ! »
Un sifflement aigu fendit l'air, suivi d'un cri. Une ligne de sang gicla au sol.
Le comte avait touché le point vital de son adversaire en un instant, puis retira son épée et en secoua le sang.
« Je ne suis plus aussi rapide qu'avant. »
Il s'essuya le sang sur la joue avec un mouchoir, se souvenant de la vélocité de ses mouvements d'autrefois.
« N'en laissez pas un en vie. »
À son ordre, des membres des organisations rivales apparurent.
Rat-a-tat-tat ! Bang !
La fusillade éclata, et les membres de la Commedia dell'Arte tombèrent les uns après les autres. Le comte regarda Cynthia, visiblement en attente d'un mot de remerciement. Mais elle ne fit que le dévisager avec méfiance.
« Au fait, pourquoi êtes-vous ici, Monsieur ? »
Son sourcil tressaillit au mot « Monsieur ».
« Pour vous sauver. »
Sa réponse simple laissa Cynthia pensive un instant.
« Ah, je comprends. Vous êtes venu parce que la gare n'est pas encore finie ? »
Elle parut satisfaite d'avoir deviné, mais le comte secoua la tête.
« Vous comptez plus que la gare. »
「……?」
Qu'est-ce qui lui prend ? Cynthia recula. C'était une gentille parole, mais c'était un scélérat qui ne se souciait que de profit.
« Ah, c'est à cause de mes droits au trône ? Ou parce qu'il vous faut encore retrouver le reste de l'héritage ? »
Le comte poussa un profond soupir en la regardant chercher une raison qui tienne la route.
« Allons-y. »
Au moins, il avait accompli ce pour quoi il était venu.
Puis il remarqua Masera, qui saignait et s'appuyait sur l'épaule de Cynthia. Il fronça les sourcils. S'il emmenait son mari, qui s'était retourné contre l'armée, Cynthia elle-même pourrait finir sur l'échafaud.
« Votre mari… »
Le comte se frotta les lèvres en réfléchissant. Puisque Cynthia tenait tant à l'apparence, peut-être pourrait-il sélectionner les plus beaux hommes et lui trouver un nouveau mari et quelques amants.
Quelqu'un d'aussi beau que cet homme serait difficile à trouver, mais s'il fouillait tout le continent, il en dénicherait peut-être deux ou trois.
« Général de brigade, ne meurs pas ! Si tu meurs, je tuerai tout le monde et puis moi-même… »
Voyant Cynthia serrer Masera contre elle en sanglotant, le comte ferma les yeux avec un soupir las. Chaque larme qui tombait de ses grands yeux lui semblait une dague lui transpercer le cœur.
« Pourquoi essaies-tu de me laisser toute seule ? »
Comment son visage en pleurs pouvait-il être exactement le même ?
Lorsque le visage en larmes de la princesse Margarita lui vint à l'esprit, il passa une main sur son visage. Il avait toujours été faible face aux larmes de la princesse. Maintenant, celles de sa fille avaient sur lui le même effet.
Je n'ai pas le choix, je suppose.
Le comte s'approcha de Cynthia et s'accroupit à côté d'elle. Il lui offrit un sourire doux.
« Promets-moi de ne plus m'appeler "Monsieur". »
Il ne pourrait pas être un père convenable pour elle, mais il pouvait au moins être celui qui se salirait les mains pour elle.