Hélène se tenait silencieusement devant la résidence du Duc. Les domestiques chargeaient ses affaires dans une voiture.
« Puisque vous avez signé l'accord de divorce, tout devrait être réglé d'ici la semaine prochaine. »
Elle se souvint des paroles froides et administratives de l'aide de camp. Tant que le Comte restait inconscient, le divorce fut mené à bien sans délai.
« Dans des circonstances normales, Son Excellence aurait été en droit de réclamer bien plus de dédommagements, mais il a décidé de se contenter de la seule région de Dies et d'en rester là. De plus, compte tenu de votre relation passée, la duchesse douairière vous a fourni une maison dans la capitale, un véhicule et plusieurs années de frais de vie. »
N'était-ce là qu'une aumône pour une belle-fille qu'on renvoyait ? Hélène laissa échapper un rire sec et monta dans la voiture.
« Bonjour, Princesse. Je suis venu vous chercher. »
L'homme aux cheveux noirs au volant se tourna vers elle avec un sourire. Au moment où Hélène le reconnut, ses yeux s'écarquillèrent de surprise.
« Capitano ? Que faites-vous ici… Où est passé le chauffeur d'avant ? »
« Il va probablement très bien. Quelque part qui lui convient. »
Il démarra le moteur sur cette remarque taquine. Hélène jeta un coup d'œil par la fenêtre et vit le chauffeur qu'elle n'avait jamais vu auparavant jeté dans une poubelle voisine.
« Ce chauffeur… Vous ne le reconnaissez pas, n'est-ce pas ? »
À sa question, l'expression d'Hélène changea légèrement. Il ricana, tourna le volant et s'engagea sur la route principale.
« Vous pensez exactement ce que je pensais que vous penseriez, Princesse. »
À peine eut-il fini de parler qu'un frisson parcourut l'échine d'Hélène, suivi d'une poussée de colère.
'Le Duc a fait en sorte que le chauffeur tente de me tuer. Je dois vendre la maison que m'a donnée la duchesse douairière et trouver un autre endroit où loger.'
Tandis qu'elle se demandait où elle pourrait vivre en attendant, il prit les devants.
« Vous devriez rester chez moi pour l'instant. C'est trop dangereux. »
« Pourquoi faites-vous autant pour moi ? Je ne suis plus la duchesse, et mon affaire de mine d'or a échoué. Je… je n'ai plus rien à offrir. »
'L'organisation a utilisé mes faiblesses pour m'extorquer de l'argent, mais cet homme n'a cessé de m'aider.'
Elle s'inquiétait sincèrement que ses actions attirent l'attention des dirigeants de l'organisation et le mettent en difficulté. Machia tourna la tête pour la regarder.
« Avons-nous jamais été une simple relation d'affaires ? »
Sa question fit naître une douleur au plus profond de la poitrine d'Hélène, et elle détourna vite les yeux.
Machia se remit face à la route, le coin des lèvres détendu. Il avait réussi à isoler complètement Hélène et à la rendre dépendante de lui. Sa prochaine cible était la princesse Cynthia.
Il ricana tout bas.
Résidence officielle, bureau de Masera.
[Informations sur le suspect]
Jeune homme, bien bâti. Tatouage au poignet. Tueur à gages possible.
Sur l'ordre de Masera, les soldats capturèrent immédiatement le domestique suspect, mais l'homme croqua le poison caché dans sa bouche et se suicida sur l'instant.
Tout en lisant le rapport d'enquête, Masera regarda par la fenêtre. Cynthia, qui semblait abattue depuis l'effondrement du Comte, s'entraînait au tennis toute seule.
« S'immerger dans une activité peut être le signe qu'on traverse des difficultés psychologiques. »
Se rappelant les mots du médecin, Masera soupira et se leva. Elle s'était en effet trop forcée à l'entraînement ces derniers temps.
Il se rendit sur le court de tennis et s'approcha de Cynthia, qui était assise en train de se reposer.
« Vous prévoyez de participer aux Jeux olympiques ? »
À sa question taquine, Cynthia secoua la tête, ses cheveux attachés haut sur le crâne. Puis elle leva les yeux vers lui et sourit.
« Général de brigade, voulez-vous parier avec moi ? »
Masera acquiesça. Cynthia serra sa raquette d'un air déterminé.
« Je vais gagner. Je me suis beaucoup entraînée. »
« Je ne vous laisserai pas faire. »
Il aurait voulu la laisser gagner, mais il craignait que son vœu ne soit de le laisser partir.
Cynthia fit rebondir la balle de tennis plusieurs fois avant de la lancer légèrement en l'air. Comparé à avant, où elle peinais déjà à simplement toucher la balle, elle avait fait d'énormes progrès.
Elle est devenue pas mal douée.
Son entraînement n'avait pas semblé vain. Il raffermit sa prise sur la raquette et baissa sa stance. Tous deux refusant de céder, le match devint vite intense.
« Haa… »
Après le troisième set, Cynthia s'essuya le front et poussa un soupir. Au final, elle n'avait pas réussi à battre Masera.
« J'ai perdu. »
Voyant ses épaules s'affaisser, Masera ressentit une pointe de culpabilité. Il avait enfreint sa propre règle : un mari doit toujours laisser gagner sa femme.
Thud.
La raquette glissa des mains de Cynthia et tomba au sol. Quand Masera vit son visage pâlir, il se porta immédiatement à son soutien.
« Je t'avais dit de ne pas t'en faire trop. »
Cynthia se frotta le visage avec sa manche. Ses yeux couleur de coucher de soleil étaient emplis de déception et de tristesse. Elle parla d'une voix faible :
« ….J'ai vraiment beaucoup travaillé. »
« Je sais. »
« Tu savais combien j'avais travaillé, et tu m'as laissé gagner tout le reste. Alors pourquoi pas celui-là ? »
Cynthia se mit à se plaindre comme un enfant qui fait un caprice.
« Ça… Je suis désolé. »
« Tu es vraiment méchant. »
Quel vœu aurait-elle pu formuler pour paraître si blessée ? Craignant d'entendre une réponse qu'il ne voulait pas, il n'osa pas demander le premier.
« Je n'essayais pas d'être méchant. »
La tête baissée, Cynthia se frotta les yeux, les épaules tremblant légèrement.
« Et tu as mangé tous mes desserts à la réception, en plus. »
Entendant les larmes dans sa voix, Masera se hâta de la consoler.
« Je suis désolé pour ça aussi. Je t'emmènerai à la pâtisserie que tu aimes… »
Des larmes tombèrent sur le dos de la main de Masera qui tenait Cynthia. Ses yeux étaient pleins de larmes, pourtant elle avait l'air véritablement en colère.
« Tu savais qu'il y avait un risque de tentative d'empoisonnement ce jour-là. Alors pourquoi as-tu fait quelque chose d'aussi dangereux ? Et s'il y avait vraiment eu du poison ? »
La raison pour laquelle Masera avait goûté à ses desserts ce jour-là était de vérifier s'ils étaient empoisonnés.
Comprenant qu'elle l'avait démasqué, Masera baissa les yeux et soupira.
« Risquer ma vie pour protéger quelqu'un… est tout simplement naturel pour moi. »
Cynthia serra le poing et se mit à frapper sa poitrine.
« Si c'est ça, être un soldat, alors je m'occuperai de toi, alors démissionne ! Vis juste une longue vie de lâche ! »
Ses coups étaient si faibles qu'ils ne firent pas mal du tout, mais voir son visage bouleversé lui fit mal — un peu, non, beaucoup plus.
« Ce n'est pas parce que je suis soldat… »
Inquiet qu'elle ne se blesse la main en le frappant, il saisit son poignet pour l'arrêter et continua.
« C'est ma façon à moi de protéger quelqu'un qui m'est cher. Je n'ai pas l'habitude parce que je n'ai jamais eu personne de cher auparavant. »
Cynthia le fixa. Ses cheveux blond platine ondulèrent doucement dans la lueur du couchant.
Le premier vœu qu'elle avait voulu formuler était *Ne me déteste pas*. Mais après avoir réalisé qu'il ne pourrait jamais la détester, elle s'inquiétait pour lui à la place. L'incident récent ne faisait que rendre plus difficile sa tranquillité d'esprit.
Cynthia se rappela qu'il y avait toujours quelqu'un qui braquait une arme sur Masera et sur elle-même.
'Je ne veux pas que tu meures.'
S'il mourait et qu'elle restait seule, sa survie n'aurait aucun sens. Mais même si elle lui demandait de prioriser sa propre vie par-dessus tout, quel qu'en soit le coût, cet homme obstiné n'écouterait jamais.
Après avoir essuyé ses larmes, Cynthia retira sa main de la sienne.
« Ne me parle pas avant demain. Je suis fâchée. »
« Non. »
« Tu essaies encore de gagner contre moi jusqu'au bout… »
Étrangement, elle se sentit soudain trop épuisée pour continuer à discuter.
'Est-ce que je ne mange pas assez ces derniers temps ?'
Cynthia eut l'impression d'avoir épuisé toute son énergie, physiquement et mentalement. Son visage pâlit rapidement. L'instant d'après, elle trébucha en avant et s'effondra.
Masera la rattrapa prestement et la souleva dans ses bras. Son corps retomba mollement contre lui.
Après une injection et une perfusion, Cynthia s'endormit. Une fois Masera sorti de la chambre, il se passa rageusement la main dans les cheveux. Le capitaine Carlton le suivit peu après et le gronda.
« Elle est épuisée, et elle est aussi sensible au soleil. Comment as-tu pu la laisser s'entraîner aussi fort en plein soleil ? Ce n'est pas comme si elle préparait les Jeux olympiques. »
« Sensible au soleil ? »
Masera répéta, surpris, n'en ayant aucune idée. Puisque les dames nobles portaient souvent des parasols pour éviter le soleil, il n'avait jamais trouvé cela inhabituel.
Son vœu était-il si important qu'elle se forçait à continuer de s'entraîner malgré tout ?
Devant l'air hébété de Masera, le capitaine Carlton poussa un gros soupir. Les nobles considérant souvent la maladie comme une faiblesse, peut-être la princesse ne l'avait-elle jamais révélé elle-même…
Quoi qu'il en soit, son mari — la personne chargée de la protéger — ne devrait-il pas connaître la vérité ?
« La Princesse souffre d'une maladie héréditaire rare. La famille royale la cache depuis des générations en la présentant comme une bénédiction de Dieu. »