J'apportai les entrées signalées à Rennic le lendemain matin.
Elle était à son établi quand j'entrai, traitant une pile de dédouanements de la semaine précédente.
Elle ne s'arrêta pas.
Elle termina le dédouanement en cours, fit une marque dans la marge et le posa de côté.
Puis elle se tourna.
« Les anciennes », dis-je.
« Celles des entrées à destination vierge.
Aldren veut savoir si les sceaux sont d'origine. »
Elle prit les registres que je lui tendais.
Trois volumes reliés sortis des rayonnages d'archives, chacun marqué par une bande de papier à la page concernée.
Elle les aligna au bout de son établi et ouvrit le tiroir où elle rangeait ses outils.
Ses outils pour ce travail : une loupe sur pied en laiton, une lampe plate à abat-jour orientable, et un coffret en bois de la taille d'un livre.
Elle l'ouvrit.
À l'intérieur, en deux rangées d'alvéoles doublées de feutre, des tampons de référence.
Empreintes de sceau de la Couronne sur fiches datées, une par an sur une quinzaine d'années.
L'unité les conservait pour ce genre exact de comparaison.
Rennic commença par le plus ancien registre.
Elle l'ouvrit à la page que j'avais marquée — une entrée de mouvement de cargaison vieille de quatorze mois, sans destination indiquée — et positionna la loupe sur le sceau.
Je me tenais derrière elle et regardais.
Le sceau semblait correct.
Bonne forme, bonnes proportions, bon texte sur le pourtour.
Il reposait dans la même cire que tous les autres sceaux du registre.
Si c'avait été moi qui vérifiais, je l'aurais validé.
Rennic ne le valida pas.
Elle sortit la fiche de référence de l'année de l'entrée et la posa à côté de la page.
Elle régla la lampe pour que la lumière rase la cire à angle rasant.
Puis elle regarda dans la loupe pendant deux bonnes minutes sans parler.
Elle passa à l'entrée signalée suivante.
Même méthode.
Loupe, fiche de référence, lampe.
Encore deux minutes.
Puis la troisième entrée, dans le second registre.
Je ne dis rien.
Rennic travaille dans le silence et l'exige de quiconque est dans la pièce.
Ce n'est pas de l'hostilité.
Elle ne parle pas quand elle examine quelque chose.
Je l'avais appris la première semaine à l'unité.
La salle de travail était silencieuse.
Par la fenêtre j'entendais une charrette sur la route de ravitaillement et quelqu'un héler le conducteur.
Le matin ordinaire de l'unité d'audit continuait pendant que Rennic examinait l'encre sous sa loupe.
Elle revint à la première entrée.
Cette fois elle ne regarda pas le sceau.
Elle regarda l'encre.
L'entrée manuscrite, la date, la ligne de cargaison.
Elle maintint la loupe au-dessus pendant une trentaine de secondes.
Puis elle examina le papier alentour, pressant légèrement le bord de la page du bout d'un doigt.
Puis elle fit de même sur l'entrée juste au-dessus.
Une entrée normale, pleinement documentée, rien de ce que j'avais signalé.
Elle se renfonça sur sa chaise.
« L'encre ne correspond pas au papier », dit-elle.
« En quoi ? »
« L'âge. » Elle désigna du bout de son crayon.
« L'encre s'assombrit à un rythme constant selon son exposition à l'air et à la lumière.
L'encre de cette entrée n'a pas été exposée aussi longtemps que le papier sur lequel elle a été écrite.
Quelqu'un a écrit cette ligne après que la page était déjà dans le registre. »
« Et le sceau ? »
« Pareil.
La cire est plus jeune que la colle de la reliure.
Ce sceau a été apposé après que ce registre a été fermé et mis en rayon. »
Elle repassa les trois entrées, confirmant.
Cela lui prit encore dix minutes.
Quand elle eut fini, elle posa la loupe et referma le coffret de référence.
« Trois entrées », dit-elle.
« Toutes dans le groupe à destination vierge que vous avez identifié.
Toutes avec une encre plus récente que les entrées environnantes.
Tous avec des sceaux apposés après la reliure. »
« Un commis aurait pu revenir et les ajouter ? »
« Un commis n'aurait pas eu accès à un tampon de sceau de la Couronne. » Elle le dit sans insister, comme elle dit tout.
« Les tampons de sceau de la Couronne sont gardés au bureau régional.
Il y en a quatre.
Chacun est enregistré à sa sortie du coffret et à son retour. »
Je laissai cela décanter.
« Donc quelqu'un ayant accès à un tampon de la Couronne est entré dans les archives, a ouvert des registres classés, et a ajouté des entrées d'autorisation pour des mouvements de cargaison qui n'avaient pas de trace officielle au moment où ils ont eu lieu. »
« C'est ce que montrent l'encre et la cire. »
Rennic resta silencieuse longtemps.
Elle n'était pas incertaine.
Elle avait fini son travail.
Elle décidait comment dire la suite.
« C'est un bloc d'autorisation forgé », dit-elle.
« Pas une entrée.
Une séquence.
Quelqu'un a construit un ensemble de registres pour faire croire que la cargaison avait été dédouanée par les canaux de la Couronne au moment du mouvement.
Ce n'était pas le cas.
Les dédouanements ont été ajoutés après coup, avec de vrais tampons, pour combler un trou qui existait déjà dans le dossier ou qui allait être remarqué. »
Elle consigna ses conclusions d'une écriture nette sur une feuille vierge.
Elle signa et data.
« Ce que vous avez découvert dépasse ma fonction », dit-elle.
« Je suis auditrice.
Je trouve les anomalies et je les documente.
Ce qu'il adviendra de ceci n'est pas ma décision, et ce n'est pas la vôtre. »
Elle me tendit la feuille.
« Portez-la à Aldren. »
Je me rendis à son bureau.
Aldren était à son bureau, lisant les résumés de classement de la veille.
C'est un homme d'une cinquantaine d'années qui ne hausse jamais la voix.
Je ne l'ai jamais entendu se répéter.
Il prit la feuille de Rennic, la lut une fois, la relut, et la posa sur son bureau.
« Elle a confirmé », dit-il.
« Trois entrées.
Encre plus jeune que le papier.
Sceaux apposés après la mise en archive des registres.
Tous dans la séquence à destination vierge. »
Il regarda la feuille un moment.
Il ne la reprit pas.
Il ne chercha pas de stylo, n'ouvrit pas de dossier.
Il se contenta de la regarder, comme un homme regarde une chose qu'il s'attendait à voir et qu'il espérait ne pas voir.
Puis il me posa une question à laquelle je ne m'attendais pas.
« Qu'est-ce que vous voulez faire de ça ? »
En toutes les semaines passées à l'unité, Aldren m'avait demandé ce que j'avais trouvé et comment j'en étais certain.
Il ne m'avait jamais une seule fois demandé ce que je voulais.
« Je veux savoir où est partie la cargaison », dis-je.
Aldren me regarda.
Il ne dit pas non.