Soph me raconta le reste par bribes, dans des lettres qui mettaient onze jours pour aller dans un sens comme dans l'autre.
Ce que je consigne ici, c'est ce qu'elle m'a dit, dans l'ordre où elle me l'a dit, avec les trous que ses lettres laissaient.
Il pleuvait sur Tempestport quand elle y arriva.
Elle dit qu'il pleuvait depuis trois jours avant cela et qu'il continua de pleuvoir pendant deux jours encore.
Les gens du pays ne s'en plaignaient pas.
Ils parlaient de la pluie comme on parle de la boue à Lanternford — comme d'un fait qui caractérise l'endroit, non comme d'un problème.
Le port s'ouvrait au fond d'une large baie, entre deux caps.
La ville grimpait la colline derrière lui en rangées de bâtiments de pierre aux toits d'ardoise, et la pluie venait de la mer pour remonter les rues et s'infiltrer partout.
Soph dit que les sols de la plupart des bâtiments restaient humides en permanence.
Elle trouva Tess à la porte du port.
Tess y stationnait depuis deux heures, sous la pluie, parce que la lettre de Soph mentionnait le dix-huit et que Tess l'avait entendu comme l'heure la plus matinale possible du dix-huit.
Elle portait ses gantelets de fer.
Pas pour se battre.
Tess combat les mains gainées de fer, et elle porte ses gantelets comme je porte une épée.
Ils ne la quittent jamais.
« Tu as une sale mine », dit Tess.
« Je marche depuis neuf jours. »
« Tu as une sale mine et je suis bien contente que tu sois là. » Tess s'empara du sac de Soph avant qu'elle ne puisse l'en empêcher, ce que seul quelqu'un qui connaît Soph depuis longtemps oserait tenter.
« Clay est au logement.
Elle a dressé un tableau des marées. »
« Bien sûr. »
« Elle a dressé un tableau des marées et elle a un système pour le lire, et elle voudrait te le montrer.
Je lui ai dit qu'on mangeait d'abord. »
Elles remontèrent du port sous la pluie.
Je dois dire qui sont Tess et Clay, parce que ça compte pour tout ce qui suit.
Ce ne sont pas des gens que Soph a rencontrés dans Everdawn.
Ce sont les amis de Sophia, du dehors — du pays où elle vit, d'années avant tout cela.
L'une à Bristol, l'autre près de Leeds.
Elles se connaissent toutes trois depuis bien avant qu'un homme à Singapour ne s'allonge sur son parquet à vingt-trois heures quarante un soir de lundi et ne se réveille dans un champ.
Et elles sont sur son fuseau horaire.
Ça a l'air d'un détail.
Ce n'en est pas un.
Soph a huit heures de décalage avec moi.
Quand j'arpente la route de poste à Mossward le matin, elle dort depuis des heures.
Quand elle prend son repas du soir, je suis déjà dans demain.
Nous nous écrivons par-dessus cet écart depuis neuf mois, et ça a coûté plus que ni l'une ni l'autre ne le dit tout haut.
Tess et Clay vivent dans le même pays que Sophia.
Quand c'est le soir pour elle, c'est le soir pour elles.
Elles peuvent être dans la même pièce au même moment comme une évidence, pas comme une chose qui doit se planifier par-dessus huit heures.
Trois personnes dans un même pays.
Un partenaire huit fuseaux à l'est.
Clay était au logement quand elles arrivèrent.
Elle était assise à une table, un tableau des marées côtières étalé devant elle, lesté aux coins par des galets lisses.
Elle mangeait du pain et notait des intervalles sur le tableau au crayon, et elle faisait les deux en même temps sans que l'un ni l'autre n'en pâtisse.
« Soph », dit-elle sans lever les yeux.
« Clay. »
« La fenêtre de la chaussée submersible s'ouvre six heures après la basse mer.
Il faut qu'on y soit avant la troisième heure, sinon on ne rentre pas au sec. » Elle acheva l'intervalle sur lequel elle travaillait, posa le crayon et releva la tête.
« Bonjour.
Tu as l'air fatiguée. »
« Tess m'a déjà dit que j'avais une sale mine. »
« Fatiguée, c'est différent de sale mine. » Elle aligna le tableau sur le bord de la table.
« Le contrat commence le vingt-cinquième.
J'en ai lu l'intégralité.
Tess n'a lu que la première page. »
« J'ai lu les clauses », dit Tess depuis l'embrasure de la porte.
« Tu as lu la première page des clauses. »
« La première page dit ce qu'on combat.
Le reste, c'est l'administration du port qui se couvre. »
Clay regarda Soph.
Soph regarda Clay.
Aucune des deux ne dit rien, et Tess alla chercher à manger.
Le permis côtier était simple.
L'administration du port faisait appel à des tiers pour nettoyer les menaces signalées le long des approches du rivage et de la chaussée submersible, de façon que le trafic civil puisse circuler en sécurité.
Paye à la mission.
Clauses standard.
Le contrat courait sur la saison d'été.
Tess et Clay travaillaient ce circuit de permis depuis mars, à deux.
Deux suffisent pour des reconnaissances, mais les missions de nettoyage exigent un groupe de trois minimum.
Elles demandaient à Soph depuis février.
Ce que Soph n'eut pas à faire, dans cette pièce de Tempestport, ce fut aucun des travaux qu'elle et moi avions menés lors de nos premiers mois ensemble.
Elle n'eut pas à expliquer qui elle était.
Elle n'eut pas à s'asseoir en face d'un inconnu qui avait retrouvé sa maison et construire la confiance conversation après conversation pendant des semaines.
Elle n'eut pas à parler de Résonance en guettant sur leurs visages l'instant où ça devenait trop.
Tess connaissait la Résonance.
Clay connaissait la Résonance.
Elles savaient depuis janvier, parce que Soph le leur avait dit posément, à son rythme, comme elle dit les choses aux gens quand elle n'est pas sous pression.
Elles savaient déjà qui était Sophia Calder, ce qu'elle avait quitté, et pourquoi.
« La lance », dit Clay.
Ce n'était pas une question.
« La lance. »
« Bien.
Tess est au corps-à-corps et je suis à cinquante mètres en arrière.
Il nous faut quelqu'un au milieu. » Elle reprit son crayon.
« J'avais prévu une version plus longue de cette conversation, mais elle ne semble pas nécessaire. »
Elles mangèrent ensemble ce soir-là dans un établissement près du port que Tess avait repéré dès sa première semaine.
Soph dit que la nourriture était bonne et la salle bruyante.
Elle marchait depuis neuf jours et dormait à la belle étoile pour la plupart, et le vacarme d'une salle pleine était un son qu'elle n'avait plus entendu depuis un moment.
Tess parla.
Tess parle comme Keir se tait — c'est une condition permanente.
Elle raconta à Soph les Dos-Gris sur la chaussée et le maître de port qui avait essayé de leur faire payer une journée de pluie.
Clay écouta.
Elle corrigea Tess quand elle se trompa sur un chiffre, ce qui arriva une fois.
Elle mangea son assiette en ligne droite, d'un bord à l'autre.
Après le repas, au logement, Soph écrivit la lettre qui me parviendrait vingt jours plus tard sur le seuil de Mistwood.
Elle n'écrivit rien sur Tess, ni Clay, ni le contrat, ni les marées.
Elle écrivit six lignes.
Elle dit qu'elle était arrivée.
Elle dit qu'elle allait bien.
Elle écrivit : Mistwood est à nous deux.
Ce fut sa première nuit à Tempestport.
Elle me dit plus tard qu'elle s'allongea dans une chambre qu'elle n'avait pas construite, dans une ville qu'elle n'avait pas cartographiée, à écouter la pluie sur un toit qu'un autre entretenait.
Tess était dans la pièce d'à côté.
Clay était en bas avec ses tableaux.
Elle ne s'attendait pas à bien dormir.
Elle dormit.