La lettre vint du bureau régional, et Soph l'attendait depuis le jour où elle avait déposé le dossier.
Un effet partagé déclaré est une affaire de registre, et une affaire de registre amène un examinateur.
L'examinateur était un homme nommé Teague, qui arriva sur une mule avec une table pliante sanglée sur le bât et un poids de laiton dans un étui de cuir.
Ce n'était pas ce que j'attendais.
J'attendais un greffier, ou un soldat, ou quelque chose entre les deux — quelqu'un qui s'intéresserait à ce que nous pouvions faire et aurait mandat pour mesurer jusqu'où ça allait.
J'avais passé une semaine à imaginer cette personne — boutons de laiton, liste de questions conçues pour trouver le plafond.
Ce qui arriva fut un homme d'une cinquantaine d'années, les tempes grises, de la poussière de route sur son manteau, et les manières calmes de quelqu'un qui écoute pour gagner sa vie.
Il serra la main.
Franc, bref, sans spectacle.
Il nous regarda tous les deux comme un bâtisseur regarde un mur — sans juger, juste en lisant ce qui était là.
Il attacha la mule, entra, posa l'étui de laiton sur la table, et s'assit.
Il lut le rapport.
Les quatre pages, dans l'ordre, sans en sauter.
Il lut la section 6 deux fois.
Puis il regarda Soph.
« Vous avez écrit les limites en premier. »
« J'ai écrit les limites en premier. »
« Je le vois, parce que la page a des bords. » Il posa le rapport.
« La plupart des gens déposent la partie excitante et boulonnent les limites après, comme un homme qui met une rambarde sur un balcon et appelle ça la sécurité.
Vous avez bâti la rambarde en premier et je vais m'appuyer sur chaque centimètre. »
Il se tourna vers moi.
« Je serai là pour deux jours.
Le premier jour, je teste ce que vous dites que ça ne peut pas faire.
Si ça tient, le deuxième jour je teste ce que vous dites que ça peut. » Il’ouvrit l'étui de laiton.
« Et j'aimerais que vous écriviez, avant qu'on commence, la chose que vous craignez le plus que je demande. »
Soph prit la craie et écrivit une ligne sur l'ardoise : Jusqu'où ça va ?
Teague la lut et hocha la tête.
« Bien, » dit-il.
« On y viendra le deuxième jour.
Aujourd'hui, c'est la clôture. »
Il passa deux heures sur la clôture, et il s'appuya sur tout.
Sans états d'âme.
Il écrivit quatre chiffres sur quatre bouts de papier et en donna deux à chacun, puis nous demanda d'essayer de les transmettre.
Puis il changea le protocole sans nous le dire — il me fit essayer de transmettre un chiffre tandis qu'on disait à Soph d'attendre un mot.
Rien ne passa dans aucun des deux sens.
Il le fit neuf fois.
À la fin, il écrivit aucun transfert de contenu observé sous protocole varié, et souligna varié.
Sans émotion.
Il m'emmena dehors et me dit quelque chose conçu pour me faire réagir.
Ce n'était pas cruel.
C'était bien visé.
Il me renvoya dedans et demanda à Soph ce qu'elle avait.
Elle n'avait rien.
Il le fit trois fois de plus avec du matériel différent et n'obtint rien à chaque fois.
Puis il fit la chose honnête et le fit à elle, et me demanda.
Rien.
Aucune force d'aucun côté.
Je soulevai son poids de laiton à froid.
Puis je le soulevai en phase, avec Soph assise sur le bord de la table qui ne m'envoyait rien du tout.
Même poids, à l'once près.
Il me le fit faire neuf fois et obtint le même néant.
Puis il nous le fit faire ensemble mais hors phase, et obtint encore rien.
« Donc ce n'est pas en vous, » dit Teague en écrivant.
« En aucun des deux.
Il n'y a pas de réservoir que l'un ou l'autre porte sur lui. »
Ne peut pas mouvoir le corps.
Il aborda cela de quatre façons distinctes, chacune plus soigneusement visée que la précédente.
La quatrième était une qu'aucun de nous n'avait imaginée — nous faire vouloir tous les deux le même mouvement au même instant, avec l'un de nous physiquement retenu.
Il me fit tenir un poteau pendant que Soph essayait de bouger dans la direction où j'essayais moi aussi de bouger, en phase, et observa si le poteau bougeait.
« Si ça ne peut pas pousser, » dit-il, « ça ne peut pas pousser une personne qui va déjà dans ce sens non plus.
Certaines choses ont seulement l'air de ne pas pouvoir faire un truc parce que personne ne leur a jamais demandé poliment. »
Ça ne put pas.
Le poteau resta où il était.
Mes bras restèrent où ils étaient.
Ce qui circulait entre nous ne se souciait pas de ce que je voulais faire de mon corps.
Ça ne put pas me le faire faire.
Il écrivit quatre lignes et souligna la dernière.
Les quatre lignes étaient la clôture, et elles tenaient.
Je m'y attendais — on se disait ces choses sur nous-mêmes depuis des semaines — mais s'attendre à une chose et regarder un homme la prouver avec des poids de laiton et des protocoles à neuf passes sont deux expériences différentes.
Chaque test qu'il mena fut un poteau de plus dans la clôture.
Puis il nous fit soulever la table, et l'après-midi changea.
Nous soulevâmes sa table pliante au plateau de pierre.
J'arrivais à lever un bout tout seul et pas plus.
Soph ne pouvait pas la bouger du tout.
Tous les deux ensemble, hors phase, on la monta d'un bon pied du sol avec un vacarme terrible.
En phase, on la passa au-dessus de nos têtes.
Ça monta comme rien.
Comme soulever une chaise.
Je sentais mes bras forcer contre la pierre et je sentais le poids, mais il était réduit à quelque chose de gérable — une dalle de pierre qui aurait dû nous clouer tous les deux au sol était posée au-dessus de nos têtes comme si elle ne pesait rien.
Teague en fit le tour deux fois pendant qu'on la tenait là.
Puis il dit : « Posez, doucement, s'il vous plaît, » et passa la main sous la dalle là où nos doigts avaient été.
Il écrivit filament rapporté : non observable par l'examinateur ; témoignages des porteurs cohérents sous séparation, et posa son crayon.
« C'est tout pour aujourd'hui, » dit-il.
« Demain, c'est le difficile. »