Nous y retournâmes le lendemain matin, en plein jour, le soleil dans le dos.
Soph entra la première.
Elle fit le tour de la cour sans y pénétrer, lisant le sol depuis l'extérieur du mur.
Ça lui prit vingt minutes.
Je restai au portail, l'épée à la main, à regarder ne rien se passer.
C'était le pire genre d'attente — celui où rien ne se passe et où vous ne savez pas si rien ne se passe parce qu'il n'y a rien, ou parce qu'il y a quelque chose qui a décidé de ne pas bouger.
« Net », dit-elle, ce qui n'équivalait pas à sûr.
Net voulait dire qu'elle avait lu le sol et qu'il n'y avait rien dessus pour l'instant.
Sûr voulait dire tout autre chose, et elle ne l'offrait pas.
La cour était en terre battue, lissée aux endroits attendus — près du puits, devant les portes de l'écurie, le long de la trajectoire des charrettes.
La margelle du puits était intacte.
Je laissai tomber un caillou dedans.
De l'eau.
« Quelque chose est venu dans cette cour », dit Soph.
Elle était accroupie près du portail.
« Plusieurs choses.
Régulièrement. »
« Quelle régularité ? »
« Tous les jours depuis longtemps. » Elle passa la main sur la terre.
« Il y a des traces qui remontent à des semaines.
Elles entrent par le portail et en ressortent par le portail, et aucune ne passe par-dessus le mur. »
Nous visitâmes l'auberge pièce par pièce.
La salle commune était au rez-de-chaussée, exposée au sud, avec une porte sur la cour.
Le plafond était bas — je pouvais le toucher en tendant le bras.
Il y avait un comptoir, trois tables, un banc contre le mur du fond, et une cheminée qui aspirait l'air froid quand je mis la main devant.
Ça voulait dire que le conduit était dégagé, ou du moins pas bouché en haut.
La cuisine était derrière la salle commune, par un court couloir de liaison.
Elle avait sa propre porte sur la cour.
Il y avait un foyer assez large pour rôtir une bête entière, un évier en pierre alimenté par un tuyau venu d'une cuve sur le toit, et un placard de garde-manger dont la porte avait gonflé et ne s'ouvrait plus.
À l'étage, trois chambres.
Les planchers étaient sains.
Le bois au-dessus de la pierre — l'étage — était en état correct.
L'eau était entrée par deux endroits du toit, et le plâtre autour de ces points s'était effondré jusqu'aux lattes.
Je pris des notes sur tout.
Soph lut le sol sous chaque pièce.
Dans le bloc d'écurie, elle trouva les marques.
« Ils dorment », dit-elle.
« Combien ? »
« Difficile à dire d'après les empreintes.
Au moins six. » Elle posa la main à plat sur la terre battue d'un box.
« C'est là qu'ils dorment, Aven.
Pas la cour.
Pas la route.
Ici.
Dans l'écurie.
Dans les box. »
« Ils ont fait leur tanière. »
« Ils ont fait leur tanière dans un bâtiment avec un toit et un portail, et ils utilisent le portail au lieu de passer par-dessus le mur. »
Je l'écrivis.
Je l'écrivis tout, y compris le fait que six semaines d'Everdawn ne m'avaient pas préparé à des bêtes qui vivaient dans les bâtiments et utilisaient les portes.
Chaque contrat que j'avais lu, chaque note sur chaque tableau, décrivait les Grismâchoires comme on décrit un phénomène météorologique.
Quelque chose qui vous arrive.
Rien dans le vocabulaire ne suggérait qu'on puisse entrer dans une écurie et découvrir que la météo y avait emménagé, posé ses affaires et s'était rangée par box.
Nous dormîmes dans la salle commune, la porte du couloir condamnée et la barre en travers.
La règle quatre d'une liste que nous n'avions pas encore écrite était qu'une personne qui dort est une personne séparée.
Soph dormit la première.
Je restai assis contre le comptoir, l'épée sur les genoux.
Les loups revinrent au crépuscule, par un ou deux, par le portail.
Nous regardâmes depuis l'étage de l'auberge, par la fenêtre, lampe éteinte.
Soph compta.
« Neuf », dit-elle, au bout d'une heure.
« J'en avais onze. »
« Neuf confirmés.
Deux possibles.
Les possibles sont passés par le portail en même temps que des individus confirmés, donc ce peuvent être les mêmes bêtes repassant une seconde fois. »
« Ou bien ce peuvent être onze. »
« Ou bien ce peuvent être onze. »
Ils entrèrent dans l'écurie.
Par la porte.
Neuf — ou onze — franchirent la porte de l'écurie comme s'il s'agissait de l'entrée de leur propre maison.
Ce qui, je suppose, était le cas.
[ CONTRAT ]
[ RELAIS DE MOSSWARD ]
[ RELEVÉ ]
Jour 1 terminé.
Relevé structurel : 40 % terminé
Relevé de terrain : 30 % terminé
Évaluation de la meute : en cours
Note : la meute de Grismâchoires semble avoir établi un usage résidentiel du bloc d'écurie.
Ce comportement n'est pas consigné dans les notes du contrat.
[ FIN CONTRAT ]
« Usage résidentiel », dit Soph.
« C'est une façon très prudente de dire qu'ils vivent ici. »
Nous permutâmes à ce que j'estimai deux heures du matin et me trompas d'environ une heure.
Rien n'entra pendant aucune des deux veilles.
Rien n'essaya la porte.
Rien ne gratta.
Rien ne fit le tour du bâtiment en faisant du bruit dans la nuit, comme le racontent les histoires.
À un moment pendant la veille de Soph, le portail de la cour se referma.
Elle me réveilla pour ça.
Nous allâmes ensemble à la fenêtre à volet et regardâmes dehors.
Ce portail était resté ouvert quand nous étions entrés — ouvert toute la journée, ouvert quand nous avions barricadé.
Il était fermé, et la barre de chute était dans son étrier.
« Tu l'as entendu ? » dis-je.
« J'ai entendu la barre tomber.
C'est ça qui m'a réveillée. » Elle était très immobile.
« Aven, ce portail pèse mon poids.
Et la barre est à hauteur d'épaule. »
Nous restâmes longtemps au volet sans dire rien d'utile.
Le portail était de nouveau ouvert le matin.
La barre reposait sur son support au mur, où une barre vit quand quelqu'un l'a descendue et rangée proprement.
Aucun de nous n'en parla pendant le relevé de la journée.
Je l'écrivis dans les notes et la laissai là.