Quand Rita prit le livre, Ollie tira la boîte sur la table vers elle.
« Et ceci aussi. »
« Qu'est-ce que c'est ? »
« Ceci est… »
Ollie commença à expliquer, mais plissa soudain les yeux et tendit la main.
« Donne-moi le pistolet que tu utilises. »
« …Pourquoi tout d'un coup ? »
« Oh, tu as la conscience coupable ? Dis-moi pas que tu as bidouillé ce vieux pistolet juste parce que t'as pas d'arme magique. »
« J'ai rien fait ! Je l'ai juste un peu cassé, c'est tout. »
« Alors pourquoi t'es si nerveuse ? »
« C'est un réflexe, d'accord ? Tu m'engueules à chaque fois que tu inspectes mon flingue. »
« Je t'ai déjà engueulée sans raison ? Tu te fais gronder seulement quand tu fais vraiment n'importe quoi. Si t'as rien à cacher, file-le. »
« …Bon, bon. Qui a dit que je refusais ? »
En grommelant, Rita retroussa l'ourlet de sa robe et tira Silver Grace de l'étui attaché à sa cuisse avant de le lui tendre.
Ollie la fixa, hébétée, puis porta une main à son front.
« …Oublie l'arme magique. Ce qu'il te faut d'abord, c'est un vrai étui. »
« Pourquoi ? »
« Pourquoi, à ton avis, idiot ? »
Ollie ravala la suite d'un soupir. Si elle ne réglait pas ça, quelqu'un allait finir par y laisser la tête, et pas qu'au sens figuré.
Même dans son ancien corps, ça aurait posé problème. Mais dans l'apparence actuelle de Lilietta, le souci était décuplé. Ollie était son amie et une femme, et elle-même surprenait son regard à dériver. Qu'en serait-il des autres ?
Exaspérée, Ollie saisit le revolver de Rita.
Rita frémit.
« Ne me mate pas comme ça. Dis quelque chose. »
« Il y a des problèmes que les mots ne peuvent pas résoudre », répondit Ollie vaguement, portant son attention sur Silver Grace et l'inspectant lentement.
Rita la laissa faire et feuilleta le livre qu'elle avait reçu plus tôt.
La couverture en cuir était vierge, mais à l'intérieur de la première page, un titre était écrit de la main d'Ollie :
《 L'Histoire de Pascal. 》
On dirait l'histoire telle que Pascal s'en souvenait. Elle tourna la page.
Elle a même fait une table des matières ?
Elle s'étalait sur deux pages entières.
Les dix premiers chapitres couvraient les années 1770 à 1780, un chapitre par an. Ensuite, les chapitres étaient regroupés par blocs de vingt ans, dix au total, se terminant en 1980.
Elle a tout mémorisé et écrit ? Parfois je me dis qu'Ollie n'est pas juste un génie. Elle n'est même pas humaine.
Les dix premiers chapitres étaient barrés de traits grossiers, chacun couvrant une seule année. Il y avait aussi des notes griffonnées dans les marges.
Des objectifs de reconstruction, hein…
Cette écriture n'était pas celle d'Ollie mais de Gide. Probablement avait-il noté les objectifs sur lesquels Phare s'était mis d'accord lors d'une de leurs réunions, ce livre en main.
Même la dernière entrée de la table des matières, l'année 1980, portait l'écriture de Gide :
Expérience de résurrection réussie.
C'était donc à ce moment que les Enfants de Pascal avaient commencé à être produits en masse. À partir de là était venu le monde qu'ils appelaient le monde cendré, ou plus justement l'Ère de Cendre. Plus de deux siècles après le présent.
Deux cents ans auraient suffi à transformer le monde au-delà de toute reconnaissance. Mais par-dessus ça étaient venus la catastrophe et la furie des bêtes démoniaques. Pas étonnant qu'il soit devenu méconnaissable, comme si on basculait dans une autre dimension.
Rita fixa l'entrée 1980 avec malaise avant de tourner la page.
《 Chroniques des Héros 》
Merde, Ollie, t'as vraiment mis ce titre ? J'en ai la chair de poule. Quel goût tu as.
C'est copié mot pour mot des livres d'histoire, sale gamine.
« …Hein ? »
Les yeux de Rita s'écarquillèrent. Sous le titre « Chroniques des Héros », marqué de griffonnages familiers et irrevérencieux, figurait une liste de noms :
1. Gideon El Ledert Kairam
2. Seraphina Shadea
3. Olivia den Luna Blen
4. Isaiah Kotban
5. Lucas den Meyer Winterfield
6. Ghost
7. Rita ? Lilietta del Nissa Laskail
C'étaient les vrais noms des membres de l'escouade Phare qui étaient revenus. Les voir suffisait à savoir qui était qui. Son propre nom avait été corrigé d'un trait net. Ollie l'avait dû modifier après avoir confirmé son retour.
Donc Pascal avait juste raccourci nos vrais noms pour nous donner des alias. Mais pourquoi Ethan comme « Ghost » ? C'est vraiment tout ce que l'histoire retient de lui ?
C'était étrange, mais ça avait du sens. Dans le monde cendré, Ethan avait vraiment été connu comme le « Ghost » de Phare.
En voyant cette entrée « Chroniques des Héros », c'étaient définitivement les récits de leurs vies, tels que Pascal les connaissait. La curiosité de Rita s'éveilla et elle se hâta de tourner la page.
Un coup soudain résonna dans le salon.
Rita lança le livre de côté et arracha Silver Grace des mains d'Ollie. Après l'avoir repoussée derrière elle, Rita braqua l'arme sur la porte.
Bien qu'ils soient déjà à la porte, je n'ai rien senti.
Chaque nerf de son corps se tendit.
Même en parlant avec Ollie, elle avait maintenu son Od déployé pour l'alerter si quelqu'un approchait du salon. Leur conversation n'était pas du genre à pouvoir être entendue par n'importe qui.
Ollie avait fait de même. En mage vétérane, elle avait lancé des sorts d'isolement phonique et de détection dès son entrée. La même magie qu'elle utilisait chaque fois que Phare montait un campement. Rita l'avait perçue, mais l'avait prise pour de la routine.
Ce qui voulait dire que celui qui venait de frapper avait franchi la barrière d'Ollie et s'était engagé dans la portée de son arme sans hésiter.
S'ils n'avaient pas frappé, Rita ne l'aurait peut-être pas remarqué avant que la porte ne s'ouvre.
Seul le « Ghost » pouvait faire une chose pareille.
Attends. Ce n'est pas possible…
Ses yeux se rétrécirent, le canon de son revolver toujours braqué sur la porte.
Hannah avançait prudemment, un plateau chargé d'un service à thé et de desserts disposés en équilibre. Ils étaient destinés à sa maîtresse, qui recevait un invité au salon.
En entrant dans le couloir y menant, ses yeux s'écarquillèrent. Un homme était assis sur l'appui de fenêtre.
Un voleur ? Non.
Elle faillit crier avant de reconnaître son visage. Elle avala le son.
C'était Ethan, le nouveau valet de pied. Avec sa peau pâle, son air nonchalant et son aura étrangement dangereuse, les servantes chuchotaient souvent qu'il ressemblait à quelque prince déchu ou artiste scandaleux.
Mais pourquoi ses cheveux et ses yeux…
L'Ethan qu'elle aimait en secret avait des boucles brunes-dorées en bataille et des yeux bleu-gris ternes. Mais celui perché à la fenêtre maintenant, qui fixait la porte du salon d'un air absent, avait l'air complètement différent.
Ses cheveux étaient blancs comme ceux d'un vieillard et ses yeux rouges comme du sang. Avec son teint pâle, il paraissait irréel, comme un fantôme. Ou peut-être une statue de marbre fissurée. Il était si immobile et fragile qu'il semblait prêt à se briser au moindre contact.
Maintenant qu'elle y pensait, elle n'avait jamais vu Ethan sans sourire.
Plus choquant que de le trouver accroupi comme un voleur à la fenêtre, c'était ce changement inquiétant de son apparence et de son aura.
Ah, tiens, il n'avait pas pris congé ? Après l'incident du yacht, il avait dit qu'il rentrait chez lui. Il s'était passé quelque chose ?
Perdue dans ses pensées, la main d'Hannah trembla. Au bruit du plateau qui cliquetait, Ethan tourna la tête vers elle.
Quand leurs regards se croisèrent, elle força un sourire maladroit en guise de salutation. Mais Ethan ne lui rendit pas son sourire. Son expression était plate tandis qu'il la dévisageait de la tête aux pieds.
D'habitude, il grinçait dès qu'il la voyait. Même récemment, il faisait encore un signe de tête amical quand ils se croisaient, bien qu'il se soit éloigné.
…Et si c'était quelqu'un d'autre ?
La pensée venait à peine de l'effleurer qu'Ethan sauta de la fenêtre et marcha vers elle.
« Tu portes ça au salon, non ? »
« Heu ? O-oui, mais… t'es Ethan, pas vrai ? »
« C'est moi. »
« Alors tes cheveux… et tes yeux… ? »
« Ah. » Ethan pinça une mèche de ses cheveux blancs entre ses doigts et tira. « C'est ma vraie couleur. »
« Qu-quoi ? Alors avant— »
« J'ai utilisé quelque chose pour la changer. »
« Pourquoi tu ferais ça ? »
« Pourquoi ? C'est pas évident ? Mes vraies couleurs sont flippantes et dérangeantes. »
« Heu… j'en suis pas si sûre… »
« Pas sûre ? »
Il se pencha soudain, approchant son visage.
Ces yeux écarlates, si vifs sur sa pâleur, remplirent sa vision. En les regardant de près, elle vit de fines veines à l'intérieur des iris translucides, les faisant luire d'un rouge sang.
Comme un fantôme ou un démon.
Hannah n'avait jamais réalisé que le blanc pouvait paraître si sinistre. Ce n'était pas le blanc pur et saint qu'elle connaissait, mais la couleur d'os séchés.
Un frisson lui parcourut l'échine. Elle tressaillit et détourna le regard. Ethan se redressa puis recula.
« Tu vois ? C'est flippant, non ? »
Il la regarda en silence tandis qu'elle fixait le sol. Puis, avec un sourire soudain, il tendit la main et prit le plateau de ses mains.
« Je prends ça. »