« Hein ? »
Quand Rita porta instinctivement la main à ses lèvres pour les essuyer, Ollie lui saisit immédiatement le poignet.
« Ne touche pas avec tes mains nues ! Tu pourrais avoir une coupure sur la muqueuse. Qu'est devenu tout le lavage de cerveau que Sarah t'a fait subir ? »
« … Ah. Oui. »
« Ne bouge pas. »
Après avoir relâché son poignet, Ollie prit le visage de Rita entre ses deux mains et le tourna de-ci de-là. Quand elle vit le sang qui suintait du coin des lèvres de Rita et sa joue rouge, la bouche d'Ollie s'ouvrit toute grande.
« Pas possible… Je t'ai frappée si fort que ça ? »
« Ça n'a pas vraiment fait mal. »
« Tu n'as jamais eu de bleu quand je te frappais avant. J'étais une mage si nulle que je ne savais même pas mettre de la force dans mes propres mains. Quel que soit mon acharnement, ça te faisait juste des chatouilles ! »
« C'est pour ça que je dis que ça n'a pas fait mal. »
« Putain, t'es vraiment dans un corps complètement différent maintenant. M'en viens à penser, la fille Laskail est née chétive, non ? … Putain. Assieds-toi déjà. »
Tout en marmonnant des jurons, Ollie tira Rita vers le canapé et l'y fit asseoir.
« Les potions… argh, je les ai oubliées. Je crois que je deviens dingue. Après des années à vivre dans cet endroit sûr, je suis devenue une vraie idiote sans aucun sens du danger ! »
« Attends, tu sais faire des potions de soin maintenant ? T'es même pas soigneuse. »
« Je savais déjà les faire à l'époque. J'avais juste pas les ingrédients. Tu crois que ce no man's land où on ne trouvait pas la moindre herbe, c'est la même chose qu'ici ? Les plantes médicinales poussent pratiquement par brassées partout. »
Tout en râlant sans arrêt, Ollie fouilla dans les poches cachées de sa robe et dans le petit panier qu'elle avait apporté, puis finit par soupirer lourdement. Elle sortit un mouchoir propre à la place.
« Regarde-moi. »
Elle pressa l'étoffe contre les lèvres de Rita, fixa sa joue, et fronça les sourcils.
« Putain. Ça gonfle. »
« C'est toi qui m'as frappée. »
« Ferme-la, sinon j'aurai envie de te refrapper. »
« Vas-y. Je te laisse faire jusqu'à ce que tu sois satisfaite. »
« Tu veux pas la fermer une bonne fois pour toutes ? Plus tu parles, plus tu saignes ! Avec tes réflexes, pourquoi tu t'es laissée toucher par une mage, hein ? Y a pas une once d'instinct de survie dans ce crâne épais ? Tu as jeté tes instincts de survie, alors qu'est-ce qui reste là-dedans ? »
« …… »
Rita ferma docilement la bouche. Ollie, les joues rouges et la poitrine haletante, finit par se forcer à prendre une grande inspiration. Le salon retomba dans le silence.
Ollie maintenait le mouchoir pressé sur les lèvres de Rita. De l'autre main, elle se frottait furieusement les yeux, marmonnant des jurons entre de petits sanglots hachés.
Rita la regardait en silence, puis glissa une main dans la poche de sa robe. Elle n'avait même pas fini de s'habiller correctement avant de courir ici, mais heureusement, la prévenante Hannah y avait glissé un indispensable de dame : un mouchoir dentelé.
Rita le sortit et le pressa doucement sur les yeux gonflés d'Ollie, sans un mot. Si Ollie continuait à se frotter avec ses mains, elle s'écorcherait la peau.
Ollie laissa échapper un rire tremblant.
Et ainsi restèrent-elles assises en silence, chacune tenant un mouchoir pour l'autre.
Des souvenirs remontèrent à l'esprit de Rita. Un moment où elles s'étaient pressé des bandages sur leurs blessures respectives en s'engueulant pour qu'elles fassent plus attention. Une fois où elles s'étaient couvert la bouche dans le noir en retenant leur souffle ensemble pendant que des patrouilles ennemies passaient.
Olivia fixa Rita sans un mot depuis un moment avant de parler soudain.
« Il y a un bon côté au fait que ton visage ait changé, au final. »
« ….. ? »
« Franchement, j'étais inquiète. Je me disais que si on se revoyait un jour, je ne pourrais pas te regarder en face. Que chaque fois que je te verrais, je me rappellerais ton visage brisé. »
« ….. »
« Mais tu es si différente que ça va maintenant. T'es même devenue une vraie beauté. »
Olivia pouffa doucement en retirant le mouchoir. Voyant que le saignement s'était arrêté, son expression se détendit un peu.
Elle posa l'étoffe de côté, puis serra Rita dans ses bras. Sa voix tremblait alors qu'elle murmurait :
« Merci le ciel… vraiment. »
« Parce que mon visage a changé ? Ou parce que je suis belle ? »
Rita la taquina légèrement et la serra en retour. Olivia claqua de la langue.
« Je veux dire que c'est un soulagement que tu ailles si bien. Ça rend tout ce souci inutile. »
« Haha. » Rita laissa échapper un petit rire.
Après l'avoir tenue un moment, Olivia la relâcha enfin. Elle s'éclaircit la voix, masquant son émotion derrière une attitude brusque, et tira le panier sur la table vers elle.
« Tu as parlé avec Gide, non ? »
« Ouais. Je me suis excusée en long et en large. »
« Pour être honnête, je ne pensais pas que tu sortirais en seulement trois jours. Je tablais sur au moins trois mois, voire enfermée à vie. »
« Quoi ? N'importe quoi. »
« Comment t'as fait pour sortir ? »
« Je lui ai juste dit que je rentrais chez moi. Et mon deuxième frère est venu me chercher par hasard. »
« Donc tu me dis que Gide t'a juste laissée partir ? »
« Me laisser partir ? Pourquoi j'aurais besoin de sa permission pour rentrer chez moi ? »
Quand Rita frémit, Olivia, qui fouillait encore dans le panier, leva les yeux avec un air exaspéré.
« Je pense qu'il aurait été plus normal qu'il t'enferme. Ce Gide Pascal… il est juste complètement dingue. Ah, le voilà. »
Avant que Rita ne puisse demander ce qu'elle voulait dire, Olivia lui tendit une carte. Elle était ornée de dentelle et de fleurs fraîches.
« Tu as déjà entendu parler de Gide, non ? C'est l'invitation. »
Rita prit la carte et lut l'élégante écriture tracée en encre olive scintillante.
Vous êtes invité au Salon du Jardin.
Dans un jardin rempli de fleurs, nous partagerons de profondes réflexions et de hardies discussions sur l'histoire et la littérature qui en découle. Nous avons hâte de vous accueillir et de bénéficier de votre sagesse.
Date : 1er mai 1770, 20h00
Lieu : Jardin Beacon
Salonnière (Hôtesse du salon) : Olivia den Luna Blen
« … Un salon ? »
« C'est juste une couverture. Si la fille du marquis organise un salon d'histoire, personne ne remettra en question la présence du prince héritier, ni même celle d'étrangers. »
Les salons étaient techniquement des réunions mondaines nobles, mais conformément à leur but d'échange d'idées, ils accueillaient souvent aussi des érudits, des artistes et des intellectuels. C'était le prétexte parfait pour que toutes sortes de gens se rencontrent librement et régulièrement.
« Donc tu n'ouvres pas vraiment un salon ? »
« Si, on en ouvre un. Il y a une salle privée à l'intérieur. Seules les personnes approuvées par la salonnière peuvent y entrer. » Ollie haussa les épaules. « Tu vois la marque Tritoma sur l'invitation ? Si tu la montres, on te fera entrer. »
Le Tritoma (mieux connu sous le nom de fausse aloès ou lis flamboyant) était facile à reconnaître. Ses longues tiges étaient chargées de boutons rouges et orange qui s'épanouissaient vers le haut, virant au jaune à l'ouverture. L'ensemble ressemblait à une torche embrasée.
Une fleur qui collait parfaitement au nom de Beacon.
Rita jeta un œil à la marque imprimée dans le coin de la carte, puis pointa l'endroit indiqué en dessous.
« C'est la fleuriste qu'Is a ouverte ? »
« Exact. Il en est le propriétaire réel, mais je suis l'investisseuse. Quand j'en ai besoin, je la loue pour le salon. Après tout, la salonnière doit être une noble. »
« Jardin Beacon ? C'est à peu près aussi subtil qu'un coup de massue. »
« C'est le but. On voulait que quelqu'un le remarque. »
« ….. »
« Même si on a raté l'indice, si la personne qu'on attend a déjà entendu le nom, elle se sentira obligée de venir. Is a praticamente mis son âme dans ce lieu, et c'est maintenant la plus grande serre et fleuriste du continent. »
Voyant l'expression de Rita, Ollie releva fièrement le menton.
« Bon, ils viendront peut-être pas à cause du nom, mais dans tous les cas, on pense que quelqu'un va pointer le bout de son nez bientôt. Objectif atteint. »
« … Tout le monde sera là ce jour-là ? »
« Tout le monde sauf Sarah. Son statut est trop sensible. Si elle se montrait ouvertement, tout le lieu exploserait. Elle nous rejoindra en secret par magie de communication. »
« Pourquoi ? Quel est son vrai statut ? »
Le sourire d'Olivia devint narquois.
« C'est la seule Saintesse de l'Église de Shadea. »
« … Saintesse ? »
« Ouais. Il s'avère que la "Saintesse de Phare" était une vraie depuis le début. C'est pas dingue, ça ? »
Ollie rit. Rita ne put s'empêcher de rire à son tour.
Qui aurait cru que les surnoms qu'elles portaient dans le monde cendré n'étaient pas que des figures de style ? Gide, qu'elles appelaient « Roi », était vraiment un prince héritier.
Bon, ce monde était vraiment le futur… Les enfants de Pascal étaient devenus les héros du passé. Ça n'avait que du sens.
Ce qui laissait une question en suspens : dans l'histoire que Pascal avait vue, qu'étais-je ?
Sa curiosité s'éveilla naturellement.
« Ollie, t'as choisi le thème de l'histoire pour le salon à cause de l'objectif actuel de Phare ? »
« Exactement. Tu as entendu Gide, non ? Il m'a écrit une lettre pour me dire à quel point il t'avait expliqué les choses. »
« Donc, Phare connaît l'histoire future. Quand et comment le désastre commence ici. Ce qui va se passer ensuite. »
« Bien sûr. Les archives de ces expériences de Résurrection n'étaient pas la seule chose qu'on a déterrées dans le putain de labo de Pascal. »
Elle rouvrit son panier et en sortit un livre. Ce n'était pas un imprimé, mais un manuscrit.
« Je comptais te le prêter de toute façon. C'est le livre d'histoire que Pascal gardait. Je l'ai appris par cœur et recopié. Le livre contient l'histoire future de notre époque jusqu'à ce putain de monde cendré. »