Rita parla lentement.
« Cette énergie s'appelle l'Od. C'est similaire au mana ou à l'aura. »
« Aura... ? »
« Avec, on peut créer des balles magiques de la puissance souhaitée. »
Des filaments dorés se rassemblèrent dans sa paume avant de se condenser en forme de balle. Les yeux de Richard s'écarquillèrent.
« Est-ce que tu formes des balles avec de l'aura ? »
« Attends. Lili, est-ce que ça veut dire que tu es au niveau d'un chevalier de haut rang ? »
« Non, Père. Les chevaliers de haut rang peuvent envelopper non seulement leur épée, mais n'importe quelle arme et leur propre corps d'aura. Mais si tu peux créer quelque chose entièrement à partir d'aura seule, c'est... c'est considéré comme un rang spécial. Ce ne devrait pas être possible... »
Richard coupa son explication, visiblement dépassé. Rita se contenta de sourire et de secouer la tête.
« Ri, je n'ai jamais dit que c'était de l'aura. J'ai dit que l'Od est similaire à l'aura. On ne peut pas juger les capacités d'un tireur magique aux standards d'un chevalier. »
Évidemment, si on la comparait à ces standards, Rita Pascal correspondait bel et bien à un rang spécial.
Les chevaliers avaient leur propre classement : si tu pouvais simplement imprégner ton épée d'aura, tu étais de rang moyen. Si cette aura devenait visible à l'œil nu, tu étais de rang élevé. Si tu pouvais étendre l'aura à d'autres armes qu'une épée, tu étais de rang suprême. Et si tu pouvais utiliser l'aura librement sans aucun support, tu étais de rang spécial. Tout ce qui allait au-delà relevait du domaine transcendant.
Au moment où Rita Pascal était parvenue à forger des balles d'Od pur sans munitions réelles, elle n'avait que dix-sept ans. À cet âge, sa force rivalisait déjà avec celle d'un chevalier de rang spécial.
Même ainsi, Lilietta n'était pas tout à fait sûre de sa position actuelle. Son affinité avec l'Od était bien plus grande que lorsqu'elle était Pascal, et la quantité d'Od qu'elle possédait avait également augmenté. Mais son corps n'avait pas été affûté ni entraîné de la même façon.
« Bref, une fois la balle formée, tu la charges. »
Rita fit basculer le barillet du revolver d'un geste sec. La balle dorée reposant dans sa main gauche rebondit légèrement avant de glisser dans une chambre vide, comme aimantée. Elle referma le barillet d'une torsion décontractée.
« Je n'ai montré cette étape dehors que pour que vous puissiez la voir. Normalement, je forme les balles directement à l'intérieur de la chambre tout en tenant l'arme. »
Elle ne daigna pas mentionner que seuls quelques tireurs magiques en étaient capables. Au lieu de cela, elle leva à nouveau le revolver et le pointa vers le ciel.
« Les cibles se perçoivent à travers le flux de l'Od. C'est similaire au sens de l'aura d'un chevalier ou au sort de détection d'un mage. »
Elle n'avait besoin de confirmation visuelle que dans les rares cas où une cible possédait son propre mana, ou quand quelque chose interférait avec l'Od alentour. En d'autres termes, à moins d'affronter une bête démoniaque ou un Porte-Serment, il n'était pas nécessaire de s'en remettre à ses yeux.
« Une fois la cible perçue, on vise. »
Elle aligna les organes de visée, ses mouvements fluides et instinctifs. C'était moins une pensée consciente qu'un laisser-faire de son corps suivant la perception de l'Od pour prédire la position suivante de la cible. L'expliquer était plus difficile que de le faire.
...Cela dit, en y repensant, cela lui semblait plus facile qu'avant.
Ses sens coulaient plus naturellement que lorsqu'elle était Rita Pascal. Peut-être parce qu'elle était dans son corps d'origine.
« Ensuite, on utilise l'Od, traité en quelque chose qui ressemble à de la poudre... »
Les tireurs magiques ordinaires comptaient sur de la vraie poudre comme soutien. C'était plus rapide et plus facile ainsi. Mais depuis que Rita maîtrisait la technique de raffiner l'Od en poudre, elle n'en avait plus besoin. C'était un savoir-faire qu'elle avait acquis à quinze ans, lorsqu'elle était une déserteuse errant de lieu en lieu.
À cette époque, elle ne pouvait pas se procurer de munitions. À la place, elle récupérait des douilles, des billes, même de petites pierres, et les remplissait d'Od raffiné en poudre pour les tirer. L'avantage de l'Od sur la poudre était sa polyvalence. Elle pouvait ajuster la puissance, la portée, et même les propriétés de la balle à sa guise.
Une lumière dorée scintilla le long du canon du revolver. Quand Rita pressa la détente, sa voix résonna claire :
« ...Ajuster la portée et tirer. »
BANG !
Un trait doré zébra le ciel bleu. Un instant plus tard, un pigeon s'abattit à leurs pieds.
Toutes les mâchoires dans les parages tombèrent.
Aux yeux ordinaires, l'oiseau volant haut au-dessus aurait été invisible. Et pendant toute son explication, Rita n'avait même pas jeté un regard vers le ciel. Son regard restait fixé uniquement sur sa famille.
Pourtant, elle avait atteint un oiseau pas plus gros qu'une noix en plein crâne. Même les maîtres archers auraient peiné à réaliser un tel tir. Et elle l'avait fait avec un revolver, une arme que beaucoup considéraient à peine comme un ornement de luxe.
Leonhart regarda alternativement Rita et le pigeon, sa voix hésitante.
« ...Est-ce ça que tu appelles tir magique ? »
« Ce n'est qu'un exemple. Il y en a plein d'autres. »
Richard intervint vivement.
« Tu peux faire plus ? Genre quoi ? »
« Comme ça ? »
Elle inclina la tête, fit pivoter le revolver une fois dans sa paume, et bougea légèrement son bras sur le côté. Cependant, ses yeux ne quittèrent pas sa famille.
Elle avait depuis longtemps pris l'habitude de garder son regard sur son interlocuteur, même quand ce n'était pas un ennemi.
Richard, de son côté, ne pouvait pas non plus détacher les yeux d'elle.
Vêtue de blanc pour l'équitation, sa petite sœur paraissait aussi délicate et radieuse qu'une fée. Ce n'était pas seulement son biais qui parlait ; la façon dont les domestiques rougissaient rien qu'en la voyant le prouvait.
Mais malgré sa beauté presque éthérée, ses yeux étaient froids et distants. Ses bras menus, si fins qu'on aurait dit qu'elle ne pouvait pas soulever une épée, stabilisaient le revolver tandis qu'elle visait un arbre à proximité.
Son poignet tressaillit.
Bang bang bang !
Des rafales rapides retentirent en succession.
Le cou de Richard craqua quand il se tourna pour regarder. Des feuilles voltigèrent une à une depuis les branches, chacune percée net en son centre. Les balles n'avaient même pas effleuré les rameaux.
« On peut aussi tirer en rafale comme ça », dit Rita avec désinvolture.
Richard compta les feuilles qui tombaient sous son souffle, l'étonnement clair dans sa voix.
« Sept... Tu as tiré sept coups en un instant ? »
Elle acquiesça.
En vérité, elle aurait pu en tirer plus. Comme Rita Pascal, son record était de douze coups en une seule seconde. Avec son Od circulant plus fluidement maintenant, les balles se formaient plus vite. Elle pouvait probablement dépasser ce chiffre aisément.
Mais même devant sa famille, l'instinct lui disait de ne pas tout révéler. Les vieilles habitudes ont la vie dure.
Le Duc, qui était resté figé, s'approcha enfin les yeux écarquillés.
« Lili, laisse-moi voir l'arme un instant. »
« Oui. »
Bien qu'elle l'eût depuis longtemps ajustée à sa main, le revolver était à l'origine le sien. Rita fit pivoter la crosse dans sa main, puis la lui tendit.
Le Duc l'inspecta attentivement. Finalement, il laissa échapper un rire incrédule.
« Reclef LS11 Silver Grace... le numéro onze de la série limitée pour collectionneurs. C'est bien le même modèle que je connais. »
Une édition de collectionneur ? Cela explique pourquoi elle est si légère et pourtant si ornée et décorée.
« Avec une arme comme celle-là, tu peux vraiment tirer comme ça ? Ça défie le sens commun. C'est vraiment incroyable... »
Le Duc secoua la tête, incrédule, puis s'illumina soudain.
« Lili, ce revolver a été fait pour les collectionneurs, donc il n'a que les fonctions les plus basiques. Pour quelqu'un de ton talent, c'est à peine suffisant. Est-ce que je devrais t'en trouver une meilleure ? Quelque chose de plus puissant, peut-être avec de la magie gravée dedans ? »
« Non, celle-ci convient. Elle est plus que suffisante. »
Toute arme qui n'est pas un pistolet magique revient au même. Les enchantements inutiles ne font que gêner le tir magique, sauf s'ils sont conçus pour.
Ce n'était pas comme si elle pouvait mettre la main sur un semi-automatique gravé de formules pour le tir magique dans ce monde, et commander une pièce sur mesure était hors de question.
Bien qu'elle puisse gérer l'assemblage et les réparations, la conception relevait du domaine de l'artisan, pas du tireur magique. Sans plans adéquats, un "pistolet magique" ne serait qu'un morceau de métal défectueux prêt à exploser entre ses mains.
Toutefois, ce revolver fonctionne bien pour mes techniques. Mieux que de se battre à mains nues, en tout cas.
Rita appréciait plutôt l'arme après s'y être habituée. Elle n'avait pas l'intention de l'emporter contre des bêtes démoniaques de toute façon ; plus que tout, elle lui procurait un sentiment de réconfort. Puisqu'il était beau à regarder, ce n'était pas une mauvaise chose non plus.
« J'aimerais continuer à l'emprunter, si ça ne pose pas de problème ? »
« Bien sûr. Mieux encore, pourquoi ne pas la garder ? Considère-la comme ton premier cadeau de chasse de ma part. »
Le Duc lui rendit le revolver avec un sourire chaleureux, puis ajouta :
« Puisque je te la donne, voudras-tu que j'explique quel genre d'arme c'est ? »
« Oui, j'aimerais bien. »
« Non, ne... »
La réponse de Rita fut coupée par la protestation soudaine de Leonhart. Elle le regarda, confuse, mais il secoua la tête presque désespérément.
Qu'est-ce qui lui prend ?
Quoi qu'il en soit, le visage du Duc s'illumina à l'acquiescement de sa fille.
« Je t'ai déjà dit que c'est un modèle de collectionneur de l'Atelier Reclef, non ? Cet atelier a été fondé par nul autre que Renoir Reclef, le plus grand arquebusier du continent ! Un revolver conçu par Reclef n'est pas seulement une arme, mais un chef-d'œuvre. Ils étaient d'une précision stupéfiante et d'une beauté à couper le souffle. Imagine une horloge faite par un maître artisan. Regarde ici le barillet, il s'imbrique parfaitement comme les engrenages d'une montre. Le barillet, c'est la signature de Reclef ! Et le canon, la détente, la crosse... »
Sa voix s'emballa de plus en plus tandis que les mots affluaient en torrent. Même tandis que Leonhart se pressait la paume contre le front et que Richard grimçait ouvertement, le Duc ne montrait aucun signe d'arrêt.