[ Victor Heim : Je me demande d'où vient cette haine terrible que tu portes. Nous sommes tous humains, n'est-ce pas ? ]
L'atelier de Filty. Elle observait la conversation entre Victor Heim et Maximilian, consignée sur la page.
[ Victor Heim : Nous ressentons la douleur comme vous. Nous aspirons à vivre, comme vous. Nous sommes tous des gens pareils. ]
Elle l'avait vu et dessiné à travers son Œil Omniscient, pourtant cela était absent de ses propres souvenirs. En ce sens, elle était une voyeur.
[ Maximilian : Vous n'êtes pas humain. ]
Le Maximilian que Filty voyait était toujours certain. Il l'était même pour des choses qu'on ne peut savoir avec certitude. Chaque fois qu'il faisait face à des Izenheim, sans une seule exception, il les définissait comme ceux qui n'étaient pas humains.
[ Maximilian : « Communion silencieuse. Un rituel où ils écrasent la tête de leurs semblables avec des pierres. Les Izenheim accomplissent des rites démoniaques, allant jusqu'à offrir leur propre vie... » ]
Les yeux de Maximilian, piégés dans le cadre carré, s'aiguisèrent plus que jamais.
Sous le panneau, le dialogue se poursuivait en une longue ligne verticale.
[ Son but est ]
[ d' ]
[ ouvrir ]
[ la ]
[ porte ]
[ dimensionnelle. ]
Filty trouvait sa certitude étrange. Il parlait de quelque chose d'aussi absurde qu'il en dépassait la folie.
[ Victor Heim : ...Es-tu fou ? ]
Il était trop certain pour être un malade délirant, trop lucide pour être un fou, et n'avait aucune doctrine pour qu'on le traite de fanatique.
[ Maximilian : Alors permets-moi une dernière question. C'est une question personnelle, j'apprécierais une réponse honnête. ]
Clic.
Maximilian retira les menottes de l'homme et s'en approcha.
[ Maximilian : Comment as-tu su que la montre de poche d'Halbert Goring était un faux ? ]
Après avoir changé son apparence en celle d'Eli Zella, il inclina légèrement le corps et récita cette « vague » incompréhensible.
[ ! ]
À cet instant, le bout des doigts de Victor Heim fut saisi dans la bande dessinée. Une ombre noire inconnue ondula sur sa peau, capturée avec une précision minutieuse.
Bien sûr, cela aurait pu être une transformation de mana. Il existait d'innombrables façons d'utiliser le mana.
Le problème tenait à la perspective de l'artiste nommée Filty.
Son Œil Omniscient ne reflétait pas les souvenirs. Il n'y avait même pas de place pour que sa propre subjectivité intervienne.
Si ses émotions s'étaient projetées sur la page, elle aurait dépeint Maximilian en diable et Victor en victime.
Mais son pinceau n'avait pas bougé ainsi.
Son Œil Omniscient voyait quelque chose chez les Izenheim, quelque chose de différent du mana.
Quelque chose qui n'était pas du mana, quelque chose que seul ils possédaient.
« Izenheim... »
Filty fit rouler le mot dans sa bouche.
Les Izenheim étaient-ils vraiment différents de nous ?
Qu'est-ce que Maximilian voyait donc en eux ?
Filty se méfiait d'elle-même et doutait d'elle-même, réalisant qu'elle était lentement influencée par lui.
La cause était probablement la certitude de Maximilian.
Un meurtrier de masse de cette époque, un homme qui avait déclaré qu'il tuerait d'innombrables personnes et continuerait de les tuer.
Pourtant, une personne qui ne doutait jamais d'elle-même dégageait une étrange attraction qui donnait envie de suivre le chemin qu'elle empruntait, où qu'il mène.
« ... »
C'est pourquoi les yeux de Filty restèrent longtemps sur le bout des doigts de l'Izenheim sur la page.
* * *
On m'avait confié la tâche irritante qu'était l'Exposition universelle. Le temps était serré.
J'ai hâtivement mobilisé mes connaissances d'avant la régression et recruté des artistes qui deviendraient des maîtres à l'avenir.
« ...Est-ce le bon endroit ? »
Aujourd'hui, j'étais venu chercher quelqu'un qui deviendrait central pour ce projet.
Son nom était Yulian Schupel Becker, membre de la Garde impériale et sculpteur de pierres de mana.
Par précaution, j'affûtai mes sens, mais heureusement, il n'y avait aucun signe d'Izenheim.
Toc.
La porta s'ouvrit d'elle-même sous la pression de mon coup. À l'intérieur de l'atelier miteux, des pierres de mana finement sculptées émetteaient leur propre lumière.
Elles ne clignotaient pas, ne pulsent pas comme les autres pierres de mana. Elles brillaient d'un éclat intense et constant.
« Euh, qui êtes-vous ? »
Quelqu'un en tenue de travail émerga du fond.
Je souris et répondis.
« Enchanté. Je suis Maximilian von Ebenholtz. »
L'expression de Yulian Schupel Becker changea sur-le-champ.
Il avait été membre de la Garde impériale avant la régression, et il l'était encore maintenant. Il n'avait pas été traité comme criminel de guerre de premier ou de second rang comme les autres, et avait écopé d'une peine de prison au lieu de l'exécution.
« Pourquoi un chevalier viendrait-il dans un endroit pareil... ? »
Il n'y avait aucune règle interdisant à un membre de la Garde impériale de posséder un talent artistique.
Yulian Schupel Becker débordait en fait de talent. C'était un architecte dont j'avais absolument besoin pour cette Expo.
...
Le lendemain.
J'arrivai à Prozen sans attendre. Je trouvais le traitement ostentatoire réservé aux dignitaires étrangers inconfortable, alors je m'habillai simplement. Je portais un trench-coat marron adapté à la saison automnale.
« Vous avez une allure merveilleuse, monsieur. »
À la louange de mon attendant, je haussai simplement les épaules.
Il y avait eu pas mal de choses ennuyeuses dernièrement. Apparemment, les manteaux et les chaussures que je portais figuraient dans les magazines et lançaient des tendances.
« D'abord, voici le site de l'Empire. »
Un fonctionnaire prozenois me guida à travers les lieux.
Pour la petite histoire, je n'avais pas amené que Yulian Schupel Becker, mais aussi une équipe de conception architecturale soigneusement sélectionnée de l'Académie Lorenzo et une équipe d'ouvriers qualifiés.
« Comme vous pouvez le voir, c'est un excellent emplacement. »
Le site de l'Exposition universelle était divisé en parcelles par pays. Chaque nation s'était vu attribuer un espace au centre de la capitale de Prozen pour y construire son propre pavillon national.
« Montrez-moi le plan. »
À mes mots, le fonctionnaire prozenois parut surpris et laissa même échapper un rire gêné.
« Le voici... Bien que, comme je l'avais entendu, votre talent pour les langues soit vraiment remarquable. »
Avec un léger sourire, je dépliai le plan de l'Expo.
L'Empire et l'Union de l'Est avaient réclamé les meilleurs emplacements, tandis que Prozen, en tant que pays hôte, occupait naturellement une place de choix également.
Les grandes puissances telles que la Balkanie, la Bolska, l'Atelik et le Hailand avaient également obtenu des emplacements assez bons.
L'État indépendant de Kanillan se trouvait juste au milieu. La Zerpa avait été repoussée quelque peu loin du centre en raison de sa guerre civile, mais sa position restait meilleure que celles de nations plus faibles comme le Mekerel et la Finnomie.
« La promesse a été tenue, n'est-ce pas ? »
« Oui. C'est un site très spacieux et excellent. »
L'Empire et l'Union de l'Est se faisaient face de part et d'autre du Pont Essential central, le cœur de l'Expo.
L'Union de l'Est était une coalition de plusieurs nations, mais dans l'enceinte de l'Expo, elles participaient comme un bloc unique.
« Les sites sont exactement de la même taille. Aucun des deux n'est plus grand. Vraiment. »
L'Empereur avait boudé de se voir attribuer la même surface que l'Union de l'Est, mais la diplomatie des organisateurs de l'Expo avait fonctionné.
Ils l'avaient flatté en disant que l'Union de l'Est n'était devenue l'égale de l'Empire qu'en combinant plusieurs nations.
En tout cas, c'est pour cela que la participation de l'Empire avait été confirmée si tard.
Les autres pays avaient apparemment commencé la construction des mois plus tôt.
« Oui. C'est noté. »
Parfois, je trouvais l'Empereur incroyablement mesquin.
Ses propres caprices avaient retardé la participation de l'Empire, et le calendrier précipité avait fait échouer l'effort de construction avant la régression. Pourtant, l'Empereur avait tenu tous les responsables pour coupables et les avait tous fait décapiter.
...Est-ce que simplement y penser compterait comme de la trahison ?
« Euh, si je puis me permettre... »
Le fonctionnaire prozenois demanda prudemment.
« Quelle forme prendra le pavillon impérial ? »
De la curiosité scintillait dans les yeux du fonctionnaire alors que la question restait en suspens.
« Ce sera le plus haut. »
Ma réponse fit incliner la tête au fonctionnaire.
« Le plus haut... ? »
« Oui. Le plus haut ici. Peut-être. »
En souriant, je hochai la tête vers lo
loin.
La Tour de Prozen se dressait au loin, haute de plusieurs centaines de mètres. Entièrement construite en charpente d'acier de pierre de mana, c'était le symbole de Prozen, brillant d'un bleu doux même tard dans la nuit.
« Elle pourrait même être plus haute que la Tour de Prozen. »
« Ah... Ha ha ha. Oui, ce serait quelque chose. »
Alors que je marchais à travers le site, je sentis soudain quelqu'un me regarder.
Le regard était assez intense pour que me retourne un instant.
Une femme se tenait dans la foule.
C'était un visage familier.
Clara Magal, la dirigeante de la Société de Révision, qui suivait les idéaux de l'Empire.
Une lumière étrange brillait dans ses yeux tandis qu'elle me fixait de loin. Il en allait de même pour les membres de la Société de Révision à ses côtés.
Ziiiiing.
On aurait dit qu'elles allaient tirer des rayons laser de leurs yeux.
« ... »
C'est pourquoi je ne pouvais pas négliger mon apparence, y compris la mode et la propreté.
Comme je l'ai dit maintes fois, c'était un fait indéniable que mon physique était l'un de mes plus grands atouts et talents exceptionnels.
Tout ce que je faisais ressortissait grâce à ce visage, faisant de moi un objet d'admiration.
Si vous vouliez devenir l'idole idéologique de quelqu'un et contrôler son cœur, il n'y avait pas de meilleur outil qu'une enveloppe extérieure sans faille.
« Ériguez d'abord la palissade. Haute. »
Le pavillon national resterait strictement confidentiel jusqu'à son achèvement.
Ce design que j'avais entrevu et rapporté du futur ne pouvait pas fuiter.
Non, honnêtement, cela n'aurait pas d'importance même s'il fuyait. En regardant l'extérieur seul, personne n'oserait imaginer l'essence cachée à l'intérieur.
« Alors je vous laisse la construction selon les plans. »
« Oui, monsieur ! »
Yulian Schupel Becker et les autres se mirent immédiatement au travail. Je laissai le site au personnel et me retournai.
Maintenant...
J'allais aller évacuer un peu de stress.
Comme je le dis toujours, préserver ma santé mentale était l'un de mes devoirs les plus importants.
* * *
Le pavillon national de la Zerpa.
Au milieu du chantier où les travaux s'étaient arrêtés et où une couche de poussière pâle s'était déposée sur tout, un homme peignait une huile sur une vaste toile.
Il avait été invité à l'Expo avec le soutien de l'État, mais peut-être à cause de la situation de son pays, les livraisons de matériaux s'étaient arrêtées depuis longtemps, laissant le site en complète désorganisation.
« ... »
Chaque ouvrier qui passait jetait un coup d'œil à son travail.
Il avait transformé l'endroit en atelier et espace de vie temporaires, passant un rouleau sauvagement sur la toile.
Ce n'était même pas du travail au pinceau.
Il y avait quelque chose de bizarre chez le peintre et son œuvre, alors qu'il allait et venait avec le rouleau sur la toile.
« Hé, c'est quoi ce truc ? Je capte pas du tout ce que t'as peint. »
Un ouvrier de passage finit par demander.
Sans arrêter le rouleau, le peintre lança une réplique.
« Quoi d'autre ? Une peinture. »
« C'est une peinture ? Les formes sont toutes tordues. C'est grotesque. »
Pablo Suarez Sovakin était l'un des peintres les plus célèbres de Zerpa. Pour les ouvriers, cependant, sa peinture ressemblait à un mur qu'un enfant aurait vandalisé dans une crise de colère.
« T'es venu après avoir regardé les gribouillages de mon gamin ? »
Même face à ce sourire moqueur, le peintre se contenta de fixer la toile.
« Allez travailler. Ne me parlez pas. »
« On voudrait bien, mais on peut pas. Les matériaux arrivent pas, alors on glandouille. »
« Alors dégagez ! »
Tsk.
Les ouvriers lui lancèrent des regards noirs et passèrent leur chemin.
Le silence retomba sur l'espace, brisé seulement par le grattement du rouleau sur la toile.
Puis, à un moment donné.
Thud. Thud.
Quelqu'un approchait.
L'avait-il entendu ?
Probablement pas. Les oreilles du peintre étaient closes au monde extérieur tandis qu'il s'enterrait dans la toile.
Pourtant, une unique voix claire et solennelle frappa doucement cette porte close.
« Puis-je demander le titre de l'œuvre ? »
Ce n'était pas la curiosité d'un spectateur.
Face à une question polie qui témoignait de respect pour un artiste, Pablo répondit avant même de s'en rendre compte.
« ...Guernica. »
L'événement qui l'avait poussé à choisir ce sujet était l'incident de la Mine de Zeronica.
La mine qui avait once été le symbole de la Zerpa s'était effondrée sous les tirs d'artillerie impériaux, et des prisonniers avaient été exécutés au milieu des ruines.
Que ce soit exact ou non.
Qu'il y ait eu exagération ou non.
La mine s'était effondrée, et les prisonniers avaient été exécutés. C'était un fait.
Pablo reconstruisait cette histoire selon sa propre volonté.
L'homme marmonna doucement.
« ...Alors c'est devenu ça. »
Une étrange grommellement.
Pablo ne répondit pas et continua simplement son travail.
La présence derrière lui ne disparut pas.
Peu importe le temps qui passait, peu importe le nombre de fois où le rouleau traversait la toile, cette présence restait comme une ombre sur le mur.
« Mais pourquoi travaillez-vous ici au lieu de votre atelier ? »
Pablo laissa échapper un petit rire et repassa une forme déformée au coin de la toile.
« Peut-être parce que mon pays n'est pas assez fort. »
L'autre personne garda le silence un instant.
Mais elle ne partit pas.
Elle continua de l'observer.
« ...Vous êtes encore là ? »
« Oui. »
Une irritation soudaine monta en lui.
Critiques, mécènes, même peintres, tous ceux qui s'étaient tenus devant ses toiles últimement n'avaient fait que jeter des regards gênés et s'en aller.
Alors cette fois, Pablo posa la question le premier. C'était à moitié un test.
« Vous le voyez ? »
« Oui. Je le vois. »
La réponse vint sans la moindre hésitation.
« C'est ce que le bombardement fait aux formes. Le son arrive en premier. Puis les murs se plient comme du papier, et les contours des gens se courbent. L'absence de couleur, c'est pareil. La poussière efface toutes les couleurs. »
L'homme continua d'une voix égale.
« Vous n'avez peint que ce qui s'est passé. »
Quelque chose d'étrange effleura le bout des doigts de Pablo.
Pour la première fois, il eut l'impression d'avoir rencontré un vrai spectateur. Malgré tout, il essaya de ne pas le montrer et fit bouger le rouleau à nouveau.
Les yeux de l'homme sans nom suivirent tranquillement sa trajectoire.
« ...Tout ce qui s'est passé ce jour-là me revient. Clairement. »
Pablo écouta tandis qu'il poussait le rouleau sur l'énorme fond.
« Cela restera comme ça, comme un témoignage. »
Un faible sourire naquit aux lèvres du peintre.
« Vous parlez comme si vous y étiez. »
L'homme garda le silence un instant.
Wheeeee...
Puis, juste au moment où un vent froid balayait le corridor.
« Parce que c'est moi qui l'ai fait. »
Pablo ne comprit pas ces mots.
Non, plus exactement, ils se dispersèrent à ses oreilles. Son esprit, absorbé par la toile, les rejeta comme une exagération, et sa main peignit le trait suivant.
Ce fut tout.
L'ombre de l'homme s'allongea le long de la course du soleil, puis disparut sans un bruit.
Combien de temps s'écoula ainsi ?
Au moment où le crépuscule profond recouvrit l'ensemble du pavillon national de la Zerpa.
« Pablo ! Pablo ! »
Le gestionnaire déboula, hors d'haleine, et saisit Pablo par l'épaule.
« ...Qu'est-ce qu'il y a encore, toi, le dingue ? Tu veux crever ?! »
Pablo claqua des dents et brandit son rouleau, mais le gestionnaire hurla avec un visage proche de l'évanouissement.
« Qui tu viens de rencontrer ? Qu'est-ce que tu as bien pu dire à cette personne ? »
« ...De quoi tu parles ? Qui ? »
« Non, toi ! Dis-moi pas que tu sais pas qui tu viens de rencontrer ?! »
Un sourire tremblant s'étira sur les lèvres du gestionnaire. La peur et la joie étaient mêlées dans cette expression.
« Juste maintenant ? »
La personne qu'il venait de rencontrer...
Non, avait-il vraiment rencontré quelqu'un ?
Pablo fouilla dans ce souvenir qui semblait à moitié un rêve tant il avait été absorbé par son travail.
« C'était qui ? »
Le gestionnaire avala sa salive et prononça le nom.
« Maximilian. »
« ... ? »
Pablo fronça les sourcils.
Il pencha la tête, assemblant ce nom vaguement familier qu'il avait lu une fois dans un journal.
« Quoi... Qui ? »
« Allez, voyons ! Maximilian, Maximilian von Ebenholtz ! »
« ... »
« Cet homme dit qu'il soutiendra ton atelier et tout notre projet d'Expo, Pablo ! Sans aucune condition ! »
Le gestionnaire continuait de babiller, mais chaque mot s'était déjà dispersé comme du bruit.
La force quitta la main de Pablo.
Le rouleau qu'il n'avait pas lâché depuis plus de dix heures tomba au sol avec un thud.
Maximilian.
Un chevalier de l'Empire.
Pablo tourna lentement la tête et regarda la toile.
Le puits de mine effondré. Les bouches ouvertes. Les contours courbés. Les silhouettes de prisonniers décapités.
À l'intérieur de ses oreilles, la voix d'un homme se répétait comme une radio cassée.
« Parce que c'est moi qui l'ai fait. »