« Les dix trésors sont impressionnants. »
Des chefs-d'œuvre d'Hermai Merhes, le mage en chef de l'Empire.
Leur puissance et leur mystère rivalisent même avec les reliques les plus légendaires.
« Mais ils ne valent pas qu'on les convoite. Pas la peine d'en faire tout un plat pour les obtenir », pensai-je.
Moi, Shion Pollinglight, un héros ayant regagné dix-neuf ans.
Ayant expérimenté les mystères les plus profonds et atteint les sommets les plus élevés, les dix trésors ne suscitaient guère d'excitation en moi.
Ils avaient de la valeur pour désigner le prochain empereur, mais en tant qu'objets, ils n'étaient que corrects.
« Sauf un. »
Un seul trésor n'était pas l'œuvre d'Hermai.
Il avait été forgé il y a quatre cents ans, pendant la Guerre de Succession de l'ère de l'Empereur Doré.
Pendant plus de quatre siècles, personne ne l'avait trouvé, si bien qu'il s'était transmis à travers les âges.
« Celui-là mérite vraiment le nom de trésor », réfléchis-je.
Je connaissais son nom et sa puissance formidable, un secret que personne d'autre n'avait percé.
« Allez, réveillons le trésor de la bibliothèque. »
* * *
Voici la grandeur de la Grande Bibliothèque impériale de Cordis !
Six cent mille livres dans la langue commune de l'Empire, quatre cent mille en langues étrangères.
Un total stupéfiant d'un million de volumes, un chiffre à peine croyable et ce ne sont que les livres papier — seule la grande archive du Royaume de Magie du Dragon d'Argent pourrait s'en approcher.
La vaste collection n'était pas la seule fierté de la bibliothèque.
D'antiques tomes de cuir ou des rouleaux dormaient à travers les âges, et certains disaient que même des tablettes d'argile de l'Antiquité y étaient conservées.
Des manuscrits rares et des grimoires mystiques y figuraient bien sûr.
Quel bibliophile n'adorerait pas cet endroit ?
Quel érudit ou mage ne saliverait pas ?
Pour cette raison, la sécurité de la Grande Bibliothèque impériale était exceptionnellement stricte.
Mais pour moi, Zionis, Cinquième Prince, cela ne posait aucun problème.
Même traité avec négligence, je restais un prince, le propre fils du Grand Empereur Continua.
« Bonsoir, Votre Altesse Zionis », salua un garde.
« Toi aussi », répondis-je, faisant un léger signe de la main.
Au début, les gardes étaient maladroits avec moi, mais après mes visites quotidiennes, nous nous étions familiarisés.
Quand je touchai la porte, une lumière bleue clignota.
Une magie inconnue vérifia mon identité et'ouvrit le portail.
Près de l'entrée, un groupe en uniformes identiques griffonnait avec des stylos.
Je m'approchai de l'un d'eux naturellement.
« Laires, je rapporte ceux-ci », dis-je.
« Déjà fini, Votre Altesse ? » demanda Laires.
« J'ai lu toute la journée », répondis-je.
Laires, l'homme ainsi nommé, sourit et prit les livres.
« Vous avez entendu la nouvelle ? Leurs Altesses le Premier Prince et la Première Princesse ont chacun déjà trouvé un trésor. En seulement quinze jours — impressionnant, non ? » dit-il.
« Cela me concerne ? » demandai-je.
« Pas entièrement sans rapport », répondit Laires, ajustant ses lunettes.
C'était un bibliothécaire junior de la Grande Bibliothèque impériale, mais il me parlait avec familiarité.
Je n'avais rien contre cette convivialité. Notre goût commun pour les livres aidait.
« Alors, comment étaient-ils ? Pas mal, hein ? » demanda Laires.
« Oui. La fin était particulièrement géniale. J'ai failli pleurer quand tous ceux que j'avais sauvés sont arrivés les uns après les autres », dis-je.
« Moi, j'ai pleuré », admit Laires.
« Pour ça ? » demandai-je.
« C'est un classique, ça touche fort », dit-il.
Nous échangeâmes quelques mots légers.
Quels livres étaient amusants, quelles passages marquaient — des sujets guindés qu'il est difficile d'aborder ailleurs.
Bientôt, la main de Laires s'arrêta.
Il avait fini de traiter le retour de mes livres.
« Puis-je vous recommander quelque chose, Votre Altesse ? » proposa-t-il.
« Non, je vais flâner aujourd'hui », dis-je.
« Très bien, bonne lecture », dit-il, me renvoyant avec un sourire.
Je rendis un sourire.
Dehors, la Guerre de Succession tenait tout le monde en haleine, mais cet endroit donnait l'impression d'un autre monde.
J'avançai lentement.
« Ce bibliothécaire est un indicateur de Leniar, non ? » pensai-je, sentant des regards sur moi et souriant imperceptiblement.
C'était un vrai bibliothécaire, mais il avait été acheté pour me surveiller.
Pas de problème, cependant. J'étais confiant de pouvoir duper même un espion entraîné, a fortiori un simple bibliothécaire.
« Après une conversation aussi amicale, il ne se doutera de rien », m'assurai-je.
J'avançai, slalomant entre les rayonnages, me dirigeant vers un endroit plus isolé.
Le bibliothécaire n'y prêta pas grande attention.
Il me voyait déjà comme un gamin de onze ans.
Il continuerait probablement sa surveillance à moitié molle et rendrait un rapport à moitié mou, comme hier.
« D'accord, au travail. »
* * *
La Grande Bibliothèque impériale comptait dix étages.
Sept au-dessus, trois en dessous.
En tout cas, c'était ce qu'on savait.
Plus l'étage était haut, plus les livres étaient rares. Les grimoires imprégnés de puissance commençaient au quatrième étage.
Même en tant que prince, j'aurais besoin d'une autorisation spéciale pour y accéder.
Un doyen de l'Académie impériale de Magie pourrait avoir un droit d'accès permanent.
Mais je n'avais aucun intérêt pour ce genre de choses.
« Rien à faire en haut. Où est la section fiction... ? » me demandai-je.
Je balayai les rayonnages du regard.
Pas ici, pas là, peut-être celui-ci ? Non.
Après en avoir passé quelques-uns, je m'arrêtai. « Fiction impériale. »
J'examinai la section de près.
Du fait de ma petite taille, je ressentis un léger malaise à traîner un marchepied.
« Trouvé ! Pèlerin de l'Abîme tome un ! Auteur, Artis Atea, confirmé », notai-je.
Maintenant, où était le second tome ?
Je glissai le livre sous mon bras et courus çà et là.
Avec un but précis, cela ne prit pas longtemps.
Bientôt, je réunis sept romans, tous du même auteur.
« La série en sept tomes d'Artis Atea. Trouvés vite fait », dis-je.
Je cherchai un endroit approprié, quelque part hors de vue.
Je croisi un couple dans un moment romantique mais les ignorai.
Culottés de leur part — abîmer un livre rare les ferait virer.
Sifflotant en marchant, je repérai un coin.
Ombreux et frais, isolé et douillet.
Quelqu'un y avait laissé une chaise.
En Zionis de onze ans, j'empilai les livres et grimpai dessus.
« Lire à voix haute est embarrassant, mais allons-y... » marmonnai-je.
J'étais venu dans ce coin caché pour lire à haute voix. Me faire prendre serait gênant et suspect.
« ... Moi, Artis Atea, j'ai fait une étrange expérience dans les Monts Draco. Je déclare que cette histoire est basée sur de vrais événements... » commençai-je.
* * *
« ... Hum. Ma première fois avec les romans d'Artis Atea, et ils sont exactement comme on me l'avait dit », dis-je.
Les livres d'Artis Atea n'étaient pas épais.
Lire les sept à voix haute ne prit que trois heures.
Mais ils suffirent à user mon esprit.
« ... Complètement, dégoûtamment ennuyeux ! » m'exclamai-je, posant les livres avec frustration.
Des personnages auxquels on ne s'identifie pas, des phrases raides et interminables comme une thèse, et une intrigue si désastreuse qu'elle mérite le terme !
Comment quelqu'un peut-il écrire sept tomes sans s'améliorer ?
Trouver un passage décent était rare.
« Comment ça a pu être publié ? » me demandai-je.
En vérifiant le dos, je vis : « Cet ouvrage a été auto-édité. » Pas de surprise là — je soupirai.
J'examinai les livres que j'avais posés.
« J'en avais apporté sept, mais il y en a maintenant huit », notai-je, esquissant un faible sourire.
C'était pour ça que j'avais lu ces romans douloureusement ennuyeux.
« Trouvé. Le huitième livre caché », dis-je.
Sa couverture était noire.
Même les pages étaient d'un noir d'encre, sans aucun contenu écrit.
Seuls le titre et l'auteur étaient en encre dorée, écrits en ancien hotus.
L'auteur, comme prévu, était « Artis Atea ».
Le titre, court et brutal : « Clé ».
Aucun indice sur ce qu'il déverrouillait ni comment l'utiliser — totalement inutile.
Sans ma régression depuis le futur, je n'aurais jamais deviné.
C'est pourquoi je savais comment utiliser ce livre.
« Peu de gens savent qu'Artis Atea est le nom de plume de Sen Sorti », pensai-je.
Sen Sorti, le mage en chef pendant la Guerre de Succession il y a quatre cents ans.
Un romancier sans le moindre talent mais assez obstiné pour pondre sept livres.
Le trésor de la bibliothèque était sa création. Je pris le livre à couverture noire, grognant.
« Pas étonnant qu'il soit resté introuvable pendant quatre cents ans. Lire sept romans navrants à voix haute dans la bibliothèque pour le dénicher ? Qui tenterait le coup ? » pensai-je.
D'une certaine façon, c'était l'épreuve la plus difficile.
« Bref, si j'insère ce livre ici... Voilà », dis-je.
Un grondement résonna tandis que la bibliothèque s'ouvrait.
Des marches de pierre menaient vers le bas, plus bas encore.
Je fourrai les romans d'Artis Atea n'importe comment dans un rayonnage proche pour brouiller ma piste.
« Pareil que ce qu'on m'avait dit. C'est en bas », dis-je, souriant aux marches.
Sans hésiter, je m'engageai.
« Le trésor des trésors, l'Armure de mana Valziart ! »
* * *
Je descendis les sombres marches un moment.
« ... Argh. Cette malaise est définitivement... » marmonnai-je.
Une sensation étrange mais familière.
Comme si la force de mon âme était drainée.
« ... Un champ de suppression magique. Encore si fort après quatre cents ans ? Pas étonnant qu'Hermai n'ait pas pu y toucher », dis-je.
Mage en chef, optimus magus.
Le titre prestigieux décerné au plus grand mage de l'Empire à une époque.
Le Grand Doyen de l'Académie impériale de Magie, un mage six étoiles, Hermai Merhes.
Mais au-dessus, un nom plus glorieux encore.
Premier Mage, primus magus !
Le plus grand à travers toutes les terres et tous les temps.
Réservé à un seul mage.
« Qui d'autre que Sen Sorti pourrait être appelé le Premier Mage ? » musai-je.
Aucun mage n'a été, n'est, ne sera plus grand que Sen Sorti.
« Bien qu'il n'avait aucun talent pour les romans », ajoutai-je.
Si Sen Sorti, alias Artis Atea, l'entendait, il serait furieux.
Mais qu'aurait-il pu faire ?
Il n'était pas là pour l'entendre.
« Écrire quelque chose d'aussi ennuyeux, c'est de la pollution mentale à sa manière », pensai-je, l'esprit encore marqué par ces sept romans.
« Je veux que les gens lisent ton œuvre, mais en faire une épreuve ? Comment quelqu'un est censé la trouver ? » râlai-je.
L'absurdité me frappa de nouveau.
Lire sept romans sous pseudonyme à voix haute pour ouvrir une porte ?
Personne ne le découvrirait !
Aucun autre prince ou princesse que moi ne le pourrait.
Je secouai la tête, certain de mon fait.
« À moins de l'avoir appris directement de Sen Sorti ! » dis-je.
Sen Sorti datait de quatre siècles.
Pourtant il était encore en vie, vivant tranquillement sous un autre nom, continuant à écrire des romans.
J'aurais aimé qu'il arrête.
Mais y penser me le fit regretter.
« On était assez proches. Sinon, je n'aurais pas entendu parler de Valziart ni de son épreuve », réfléchis-je.
C'était avant ma Régression, bien sûr.
Dix-neuf ans en arrière, Sen Sorti ne me connaîtrait pas.
La pensée me rendit un peu nostalgique.
« On se reverra. Pour l'instant, Valziart... » dis-je.
Un clic retentit, suivi de sifflements aigus. Je me baissai vivement alors que des pics de glace effleuraient l'endroit où était ma tête.
Le clic, clic continua.
« ... Les pièges sont encore actifs ? » marmonnai-je.
Après quatre cents ans ?
Comme pour répondre, le sol s'ouvrit, révélant une fosse à pics.
Je bondis en arrière, l'évitant.
Puis des lances jaillirent du mur.
Je les esquivai de justesse, mais une longue égratignure marqua mon bras.
« Ça risque d'être un peu fatigant pour un corps d'enfant », dis-je.
Les pièges continuaient.
Roquets roulants, flèches volantes.
Classiques, presque archaïques, mais dangereux pour ça.
« ... Un peu d'effort fait un bon échauffement, non ? » dis-je.
Je vaultai par-dessus un rocher et esquivai les flèches.
Pas besoin de puiser dans mon premier Secret pour l'instant. Je me frottai le menton, imperturbable.
Je n'avais pas vécu une vie molle pour me laisser déstabiliser par ça.
« Hop », grognai-je.
Une lance se rétractant dans le mur était en bois.
Quatre cents ans ne l'avaient pas épargnée entièrement.
Comme prévu, elle se brisa net quand je tirai.
Je la saisis fermement. Lourde pour un enfant, mais gérable sous mon bras.
Même sans être un guerrier, j'avais un peu d'entraînement martial.
Ma meilleure arme ? La lance.
Vieille et banale, mais mieux que rien. Je fis tournoyer la lance, grinçant.
« Ces pièges ? Je les traverse comme s'ils n'existaient pas. »
* * *
Je franchis les pièges.
Comme s'ils n'existaient pas, exactement comme je l'avais dit.
C'était vraiment tout.
« Pfiou. Plus costaud que je pensais », dis-je, essuyant la sueur et posant la lance.
« Mais un p'tit vroum et hop, c'était plié », ajoutai-je.
Quelques égratignures restaient, une profonde sur ma main droite.
Je déchirai mes vêtements pour faire un bandage.
Pies aurait fait un malaise en me voyant ruiner de beaux habits, mais il n'était pas là.
Donc, c'était bon.
Les marches s'arrêtèrent, et une grande porte de pierre apparut.
« Si Sen Sorti a dit vrai, cette porte est le dernier obstacle... Il y a quelque chose d'écrit dessus », notai-je.
Une faible lumière dorée scintillait au-dessus de la porte.
En y regardant de plus près, c'était du texte en ancien hotus. Difficile à lire dans la pénombre et avec un alphabet inconnu, mais je parvins à le déchiffrer.
[Réponds. Qui suis-je, que nul ne peut connaître ?]
« Oh, une énigme clichée ! » m'exclamai-je.