« Obro Denoebang est un homme fort. Il est né épéiste par nature. »
Ses origines remontaient à la famille Denoebang, la plus grande famille d'art de l'épée de Maesh.
La première fois qu'il tint une vraie épée, il avait quatre ans, et il s'habitua à transpercer et à trancher avant même de savoir former des phrases correctes.
C'est à huit ans qu'il surpassa son maître d'armes, qui était un Maître de Maesh.
En mars de l'année de ses huit ans, il remporta sa première victoire en duel contre son maître.
Bientôt, il gagna une fois sur dix, puis une fois sur cinq le mois suivant, et une fois sur trois le mois d'après….
Finalement, son maître posa son épée à la fin de l'année.
Parce qu'il avait compris qu'il ne parviendrait plus jamais à battre Obro Denoebang.
Son père, Desep Denoebang, était lui aussi le plus grand épéiste de Maesh.
De ce fait, si talentueux qu'il fût, surpasser son père n'était pas une mince affaire.
C'est à l'âge vertigineux de quinze ans qu'il devint plus fort que son père.
« Il a réalisé son Ars, "Pureté", à dix-huit ans. »
La « Pureté » était huit épées.
L'épée la plus droite, « Volonté ».
L'épée la plus ancienne, « Rêve ».
L'épée la plus vaillante, « Persévérance ».
L'épée la plus éclatante, « Rire ».
L'épée la plus ardente, « Courage ».
L'épée la plus large, « Miséricorde ».
L'épée la plus belle, « Tempérance ».
L'épée la plus tranchante, « Brilliance ».
Obro Denoebang, qui tira huit épées de son âme, était un épéiste sans égal en Occident.
Parallèlement, il était renommé pour son noble caractère.
Il n'avait aucun intérêt pour l'alcool, l'honneur ou les femmes.
Il mena une vie de héros, ascétique et volontaire au point d'inquiéter son entourage.
Tout l'Occident ne put s'empêcher de s'enthousiasmer pour lui.
« On dit que tous l'appelaient le Seigneur Blanc. Le fait qu'il ait même livré un duel contre le Grand Général Deux-Flammes de l'Empire, Sen Hostanio, et l'ait emporté, parle de lui-même. »
« … Je suis précisément ce Sen Hostanio, Votre Majesté Shion ? »
« Tais-toi et écoute. C'est la vie d'Obro que tu as demandée, n'est-ce pas ? »
« …… »
De dix-huit à vingt-six ans.
La plupart des grands exploits du Seigneur Blanc furent accomplis en ce laps de temps, un peu plus de huit ans.
L'Occident cherchait une figure capable de résorber son complexe d'infériorité et ses blessures anciennes vis-à-vis de l'Empire, et Obro Denoebang semblait taillé sur mesure pour ce rôle.
Obro s'efforça aussi de répondre à ces attentes.
Cependant, la nuit de ses vingt-six ans.
Le jour où il s'enivra pour la première fois de sa vie….
« Il y eut la "Nuit de l'Inversion". »
Les enfers s'ouvrirrent.
Esprits maléfiques et spectres déferlèrent et entraînèrent les gens dans leur territoire.
Des centaines de milliers de vies, l'équivalent de trois cités, disparurent en une seule nuit.
On appela le Seigneur Blanc à grands cris, mais il dormait, ivre mort.
Une seule nuit d'erreur.
Un faux pas si futile qu'on aurait presque honte de le qualifier d'erreur, comme une écharde ou une égratignure.
Mais quelqu'un devait en répondre.
Parce qu'il y avait eu trop de vies perdues, on ne put s'empêcher de chercher un responsable.
Il était trop dur d'accuser la négligence du Seigneur Blanc, mais il n'y avait rien d'autre à incriminer que sa négligence.
Toute la condamnation se porta sur lui.
Tous ceux qu'il avait aimés et tenté de protéger toute sa vie lui déversèrent des paroles acérées, la moquerie la plus vile et une haine insupportable.
Personne ne prit le parti d'Obro Denoebang.
Obro Denoebang endura.
Au milieu de toutes ces situations tempétueuses, il se maintint et ne s'effondra pas.
D'une volonté incroyable.
Cependant, les tempêtes s'apaisent généralement avec le temps, mais toutes les situations l'entourant, loin de se calmer après plusieurs années, ne firent que s'envenimer.
« On dit qu'il a enduré pendant trois ans, et qu'il aurait pu endurer davantage, mais qu'il a décidé de ne plus endurer. »
« Pourquoi donc ? »
« C'est une histoire très douloureuse pour lui. »
Obro Denoebang endura trois ans au milieu de la condamnation.
Pourtant, il ne sut pas qu'il devenait peu à peu un fou.
Un jour, il repoussa sa cadette lors d'une dispute, et sa sœur, incapable de supporter la puissance du Seigneur Blanc, perdit un œil.
Ce fut seulement alors qu'Obro réalisa qu'il était devenu un fou, et un fou très fort qui plus est.
Il n'eut d'autre choix que de fuir.
Il comprit que son endurance se transformait en blessure, et n'eut d'autre choix que de lâcher prise sur sa vie.
« Huit ans après cela. Huit ans dans l'effondrement qu'il avait lui-même choisi… »
Ce fut dit comme un temps très long.
Il buvait le matin, buvait à midi, buvait le soir.
Il ne pouvait pas tenir sans boire, et rester éveillé l'esprit sobre était si douloureux qu'il ne put s'empêcher de sangloter.
Même s'il passa ce temps ivre, on dit que ce furent huit ans plus longs que huit cents ans.
Puisqu'il l'a oublié maintenant, il a pu continuer à vivre.
« Heureusement, il s'est relevé, a trouvé son nouvel Ars, et a sauvé plusieurs centaines de personnes qu'il croyait perdues. »
« …… »
« Il est un épéiste plus puissant et plus remarquable qu'avant. Mais il se considère encore comme un misérable ivrogne. Ayant vécu onze ans dans un cauchemar, il n'en fait pas un titre de gloire, mais est devenu encore plus humble. »
« … C'est un homme fort. »
Sen Hostanio parla.
« C'est un homme fort, au point de rendre honteux ce vieillard…. »
« À mon avis, tu n'as aucune raison d'avoir honte non plus. »
Shion poursuivit.
« C'est une affaire regrettable pour Obro. Il hait encore Cordis, pourtant il est devenu un homme de l'Empire pour tenir sa promesse envers moi. »
« … C'est compréhensible qu'il le haïsse. Puisqu'une telle chose est arrivée. »
« Malgré tout, j'ai été heureux. »
Shion tapa la couronne dorée sur sa tête.
« Parce qu'il est accouru immédiatement dès qu'il a eu vent de ma nouvelle. »
« Tu sais à quel point nous avons été surpris ? Puisqu'un ivrogne a déboulé en disant qu'il voulait voir Votre Majesté, et que ni moi ni Hermai n'avons pu l'arrêter même à deux… »
« Je te l'ai dit. »
L'Empereur gloussa.
« Qu'Obro Denoebang est un homme fort. »
« Cependant. »
Sen Hostanio se caressa le menton.
Ses vieux yeux étaient pleins d'inquiétude.
« Était-il sage de lui confier cette mission ? Si la haine envers l'Empire subsiste encore en son cœur…. »
« C'est précisément pour cela que je devais la confier à Obro Denoebang. »
« Lui faites-vous confiance, Votre Majesté ? »
« Je finis par lui faire confiance inévitablement. Parce que c'est une personne forte, au point que le dire plusieurs fois ne suffit pas. »
Il se remémora son ancien secret.
« Il ne fait pas confiance. »
Mais c'était un mensonge.
Parce qu'il était un menteur, il en vient à accorder sa confiance si facilement.
Inévitablement, même s'il finit par en être blessé.
« Il s'en sortira certainement bien cette fois aussi. »
***
Obro Denoebang était dans les montagnes.
Pas n'importe quelles montagnes, mais au plus profond des montagnes.
Il eut envie de dégainer son Ars, « Noblesse Gris-Blanc », et de trancher la dense futaie d'un seul coup.
En fait, il pouvait trancher non seulement la futaie, mais la montagne entière.
Mais il ne pouvait pas déplacer une montagne sous prétexte qu'il était mal à l'aise.
Il avança en se disant de considérer cela comme une simple promenade.
« C'est bien le bon chemin… ? Vraiment ? »
Il vérifia la carte plusieurs fois.
Il était venu si profond qu'il se demanda s'il n'avait pas pris une mauvaise direction.
Pourtant, sa carte clignotait, indiquant qu'il était sur la bonne voie et qu'il devait aller plus loin.
« … La carte magique de l'Aîné Hermai ne peut pas être un produit défectueux. »
Obro Denoebang continua son chemin en grommelant.
Il ne se souvenait même plus depuis combien de jours il marchait.
Son menton le démangeait.
Depuis ses huit ans de vie en homme velu, sa barbe avait acquis une vitesse de croissance phénoménale.
Même s'il ne s'était pas rasé depuis quelques jours à peine, sa barbe commençait déjà à prendre une forme convenable.
Il y a beaucoup d'herbe.
Il y a beaucoup d'arbres.
Il y a beaucoup de bêtes aussi.
En revanche, pas de routes, pas d'eau, pas de gens.
C'était parce qu'il était Obro Denoebang qu'il pouvait arpenter ces lieux le corps nu ; une personne ordinaire aurait perdu la vie depuis longtemps sur un terrain aussi accidenté.
« Ma gorge brûle, merde…. »
Il s'essuya la sueur du revers de la main.
Même si ce n'était pas au point de l'épuisement, la fatigue était bel et bien là.
Quand il glissa la main dans son sein, il sentit une petite gourde.
Le problème, c'est qu'il y en avait deux.
« …… »
Obro Denoebang plongea dans une très sérieuse hésitation sur laquelle des deux gourdes il devait sortir.
L'une contenait de l'eau, et l'autre… naturellement de l'alcool.
De l'alcool !
Pas n'importe quel alcool, mais de l'eau-de-vie distillée selon la tradition Hotus !
Profondément imprégnée du parfum unique des fûts de bois de Seram….
« … Non ! »
Obro Denoebang, qui s'était mis à smacker des lèvres sans s'en rendre compte, cria soudain.
Sa voix était si forte que toute la montagne en résonna.
Il secoua la tête et chassa ses pensées.
« Tiens bon, Obro ! Tiens bon ! »
Il est encore un ivrogne.
Même si ses blessures guérissaient, étrangement, l'habitude de boire ne disparaissait pas aisément.
Même s'il n'était qu'un peu fatigué, il voulait immédiatement goulûment avaler de l'alcool.
« Tu es en plein travail, travail ! »
Obro accéléra le pas en se réprimandant.
« Je vais finir vite et me mettre minable ! Vite ! »
***
« … Il existe encore un endroit comme ça de nos jours. »
Obro Denoebang baissa les yeux sur la carte.
La carte clignota en vert, indiquant qu'il était arrivé au bon endroit.
Pourtant, il ressentait une réticence.
« Même en Occident, une vallée de montagne aussi reculée est rare…. »
Dans les montagnes, plus profond dans les montagnes, encore plus profond dans les montagnes, et après avoir suivi le chemin de montagne en zigzag jusqu'au plus profond des montagnes, il découvrit un unique village.
L'appeler village était presque drôle.
Il y avait exactement douze maisons, et trois parmi elles étaient des maisons abandonnées.
Obro Denoebang se caressa le menton et examina le village.
Il y avait un champ à l'extérieur de la frêle palissade en bois.
Ce n'était pas une petite surface, mais une seule personne y travaillait.
Il s'approcha de l'homme qui travaillait au champ et toussa bruyamment.
« Hem. »
« …… ? »
L'homme qui travaillait au champ releva la tête.
Puis il raidit son corps, tendu par la méfiance.
« … Qui êtes-vous ? »
« Je suis un passant. »
« … Dans ces montagnes profondes ? »
« Ne soyez pas sur vos gardes. »
Obro Denoebang leva les deux mains.
« Comme vous pouvez le voir, je n'ai pas la moindre arme sur moi. »
« … Je vois. »
Ce n'est qu'alors que l'homme travaillant au champ relâcha un peu la tension de son corps.
Obro Denoebang pouvait terrasser les Dix Grands Généraux de l'Empire à mains nues, mais il ne se donna pas la peine de dire de telles choses.
Il afficha simplement un sourire bonhomme et s'adressa à l'homme.
« Je cherche le village de Paeniteo. »
« C'est une prononciation un peu désuète. Nous l'appelons Peniteo. »
« Peu importe. Donc c'est bien ici. »
« Oui. C'est Peniteo. »
L'homme se redressa.
Il portait une épaisse serviette sur la tête pour couvrir son visage pendant qu'il travaillait au champ.
En voyant le visage à l'intérieur de la serviette, Obro laissa échapper un grognement.
« … Mm. »
« Cette réaction est impolie en voyant le visage de quelqu'un. »
« Je m'excuse. Mais veuillez comprendre. Je ne sais pas comment cela va sonner mais…. »
La peau de l'homme travaillant au champ était d'un brun foncé.
Peau foncée, traits épais, sourcils et barbe d'un noir de jais.
Une apparence très inhabituelle pour Obro, qui venait de l'Occident.
« … Je ne pensais pas qu'il y aurait un Oriental dans une vallée de montagne aussi reculée. »
« Je ne pensais pas non plus qu'il y aurait un invité dans une vallée de montagne aussi reculée. »
Obro jeta un coup d'œil de côté à l'homme.
« Êtes-vous un Horm ? »
« À une époque. »
« Je vois. Mushat. »
« Salutations bienvenues. Mushat. »
Ils échangèrent des salutations en langue horm.
L'homme à la peau foncée interrogea l'invité imprévu.
« Il semble que vous ne soyez pas non plus un Cordis. »
« Comment le savez-vous ? »
« Votre façon de parler est étrange. »
L'Horm pouffa discrètement.
« Parce que vous utilisez une façon de parler étrangement archaïque. Je ne sais pas si vous en êtes conscient. »
« … J'en suis conscient, mais ce n'est pas facile à corriger. »
« Parlez librement. Qui oserait dire quoi que ce soit si vous agissez grossièrement en prétextant que votre discours est maladroit parce que vous êtes étranger ? »
« … Comme vous le faites maintenant ? »
« Vous avez l'esprit vif. »
Ils conversèrent en langue impériale et rirent.
C'était un peu drôle que l'un soit un Occidental et l'un un Horm, pourtant ils conversaient en langue impériale dans l'Empire.
« Alors, qu'est-ce qui vous amène dans ce village de montagne, Peniteo ? »
« Je veux rencontrer le chef de village ici et lui parler. Êtes-vous le chef de village ? »
« Est-ce que je le serais ? »
L'Horm fit une mine indifférente.
« Cela fait seulement environ trois ans que je suis venu ici. C'était juste après l'accession au trône du nouvel Empereur. »
« … Ce serait Sa Majesté l'Empereur. »
« Pour un Occidental, votre loyauté est extraordinaire. Vos vêtements aussi. Vouliez-vous exhiber votre noblesse ? »
« Je suis désolé, mais vous semblez aussi venir d'une famille assez prestigieuse. »
« Moi ? À une époque, j'étais. »
L'homme à la peau foncée sourit amèrement.
Obro Denoebang se rappela soudain que les Horm avaient aussi connu la guerre récemment et en fut embarrassé.
« … Quoi qu'il en soit, je souhaite voir le chef du village de Paeniteo. »
« Peniteo. »
« Peniteo ! J'ai compris ! »
« D'accord. C'est un peu mieux. C'est un ton bien plus honnête. »
L'homme se redressa.
« Suivez-moi. Le chef de village surveille probablement les enfants. »
Il essuya la sueur qui avait perlé dans sa barbe.
« Ah, je n'ai même pas demandé votre nom. Comment vous appelez-vous ? »
« Obro. »
« Obro ? C'est un nom bien occidental. »
« Et le vôtre, alors ? »
L'Horm répondit en riant.
« Cheshih. »