C'était une maison terriblement sale.
Voilà les déchets qui remplissaient l'entrée.
Quoi qu'il en ait été autrefois, ce n'étaient sûrement pas des déchets à l'origine, mais à présent, ce n'étaient que des ordures inutiles.
Sinon, elles n'exhaleraient pas une puanteur si nauséabonde.
Je fermai les yeux face à ce spectacle difficile à soutenir, mais la puanteur ne put être barrée par mes paupières et envahit mes narines.
Cet homme barbu se faufila avec adresse dans la décharge que je n'osais même pas pénétrer.
Il semblait fort habitué.
L'homme barbu, qui semblait mieux aller parmi les déchets que dans une rue propre, était tout aussi terriblement sale que sa maison.
Il avait exactement l'air d'un champignon velu.
C'était une expression très insultante pour une personne, mais c'était vrai.
La barbe de l'homme barbu lui descendait jusqu'à la taille, et il était clair qu'elle n'avait jamais été entretenue, ne serait-ce qu'une fois.
Elle était si fournie et gonflée que de loin, il ressemblait à un champignon velu de taille humaine.
Non seulement il ressemblait à un champignon, mais il en sentait aussi un.
L'odeur d'alcool, l'odeur de salive et toutes sortes d'autres puanteurs indescriptibles se mélangeaient !
Voyant son allure de vagabond, qui faisait douter qu'il ait ne serait-ce qu'une maison, je pensai aux égouts de Mérion.
Les démons cafards de là-bas semblaient plus propres.
Amethus et moi hésitâmes à l'entrée, incapables d'aller plus loin.
L'homme barbu nous épia depuis les déchets.
« C'est probablement inconfortable pour vous de rester ici, n'est-ce pas... ? »
Seuls ses deux yeux brun foncé étaient visibles entre sa barbe, ses cheveux et son duvet sale.
Ses yeux pétillaient d'une attente quelconque.
« Je peux vous trouver un autre, heu, endroit où loger même maintenant.... Chez le tavernier Henson, par exemple.... »
Il ne cachait pas son désir de mettre Amethus et moi à la porte.
Je remarquai ses sentiments mais n'en tinss nul compte et tournai la tête.
« Amethus. »
« Oui. »
« Il va falloir la nettoyer. »
« Cela semble être le cas. »
« Je m'en charge. »
À mes mots, Amethus fit un pas en arrière.
La maison était dans un état terrible, et il était évident qu'il faudrait beaucoup de temps pour la nettoyer, même avec des centaines de mains.
Mais si des centaines ne suffisaient pas, des milliers le feraient.
Je me rappelai la promesse des Sept Secrets.
« Ce sera fini bientôt. »
Le premier Ars des Septem Arcana,
« Doigt Fantôme ».
Des mains invisibles apparurent.
Amethus et l'homme barbu ne virent rien.
On eut juste l'impression qu'une force invisible était apparue, et la maison commença à être rangée de manière ordonnée.
Chaque « Doigt Fantôme » possédait un léger degré de conscience propre.
Ce n'était que très léger, mais cela signifiait que je n'avais pas à spécifier chaque action de nettoyage.
Elles ouvrirent les fenêtres, dépoussiérèrent, ramassèrent, trièrent et jetèrent les déchets, et balayèrent et essuyèrent les murs, les sols et le plafond.
Le manoir fut nettoyé avant que l'homme barbu ne puisse dire quoi que ce soit.
Bien sûr, seule l'entrée où ils se tenaient et quelques pièces voisines furent rangées, tandis que les pièces d'angle et les autres étages restaient intacts, mais il était clair que l'environnement était bien meilleur qu'avant.
« Tout cela doit être jeté. »
Je fronçai le nez.
J'essayai de distinguer ce qu'il fallait jeter de ce qu'il ne fallait pas, mais tout était bon à jeter.
En particulier, la plupart des déchets étaient des bouteilles d'alcool vides.
Des restes de nourriture pourrissaient partout, mais il ne restait pas une seule goutte d'alcool.
« ...Oh, oh, oh.... »
Tandis que sa maison reprenait l'allure d'une maison, l'homme barbu ne pouvait que bégayer, éberlué.
Après avoir nettoyé grossièrement la maison en utilisant le « Doigt Fantôme », j'ouvris la bouche.
« Cela devrait suffire pour le loyer, non ? »
« Heu, oui.... Je suppose. »
« Est-ce le salon ? Excusez-moi. »
J'entrai d'un pas décidé sans même attendre la réponse.
Amethus me suivit.
L'homme barbu, quoique décontenancé, nous suivit dans la pièce.
Il y eut un clic.
Dès que l'homme barbu entra, Amethus avait verrouillé la porte.
Il n'y avait pas de fenêtres dans le salon.
Je l'avais délibérément choisi.
Avec la porte verrouillée dans une pièce sans fenêtres, seuls les trois hommes restèrent.
La barbe de l'homme barbu tremblait d'anxiété.
« ...Monsieur, la porte, pourquoi l'avez-vous verrouillée.... »
« Je pensais prendre un verre. »
« ...Oui ? »
L'homme barbu trembla.
« ...P-p-pourquoi tout d'un coup.... Non, non, non... ! »
Ses yeux s'écarquillèrent.
C'était parce que j'avais sorti une bouteille de mon manteau.
Un liquide rouge clapota dans la bouteille, et l'homme barbu lécha ses lèvres sans s'en rendre compte.
« Mo, Mo, Moshan Ruby... ! »
Face à un alcool célèbre que même les nobles titrés voient rarement, l'ivrogne ne put s'empêcher d'être captivé.
Le soupçon sur quel genre de personne j'étais pour sortir une telle boisson fut mis de côté.
L'homme barbu s'apprêta à se ruer vers la bouteille de Moshan Ruby, mais Amethus lui barra le passage.
« Vous nous avez prêté votre maison, donc si vous répondez honnêtement à une seule question, cette boisson est à vous. »
« Oui, oui, monsieur, oui ! Bien sûr ! »
L'homme barbu bava.
Ce n'était pas une figure de style ; de la salive coulait réellement et rendait sa barbe sale encore plus sale.
« N'importe quoi, demandez-moi n'importe quoi ! »
« Alors je vais poser la même question qu'avant. »
Je souriai faiblement.
« Quel est votre nom ? »
.......
Les yeux de l'homme barbu se voilèrent.
Il ne semblait pas que sa folle envie d'alcool ait disparu.
L'homme jetait encore des coups d'œil au Moshan Ruby, les mains tremblantes.
Mais il semblait que quelque chose de plus fort que son désir le retenait.
« ......Je n'ai pas vraiment de nom à donner, monsieur. »
« Un mensonge. »
Le prince régressé était doué pour mentir, aussi était-il particulièrement sensible aux mensonges des autres.
Les paroles de l'homme barbu étaient clairement, si éhontément un mensonge que n'importe qui l'aurait remarqué, même sans être particulièrement sensible.
« ...U-un, un mensonge, dites-vous.... »
« Qu'est-ce que ce serait d'autre qu'un mensonge que de dire que vous n'avez pas de nom ? »
« ...M-mais, c'est vrai.... »
« C'est ainsi que vous voulez jouer, alors. »
J'ouvris la bouteille de Moshan Ruby.
Un « Doigt Fantôme » saisit le bouchon et le retira, et un arôme fruité dense emplit la pièce.
Comme son nom l'indiquait, c'était comme si un rubis avait été façonné à partir d'un parfum.
Les narines de l'homme barbu se dilatèrent.
Je fis mine de verser un verre de Moshan Ruby pour le lui tendre, puis jetai vivement le verre et son contenu par la fenêtre.
« ...Ah, ah, ah... ! Cette chose précieuse... ! »
Clang, le verre se brisa.
Il dut heurter un rocher quelque part dehors.
Le précieux liquide couleur rubis imbiba le sol, libérant son parfum.
L'homme barbu avait l'air sur le point de sauter par la fenêtre, mais Amethus ne le permit pas.
Je sortis un autre verre de je ne sais où et le remplis de vin.
Cette fois encore, je l'inclinai comme pour le jeter.
« Êtes-vous prêt à parler maintenant ? »
« ...Monsieur ! C'est vrai. Je n'ai vraiment pas de nom à donner... ! »
« Hum. Quel dommage, vous le refusez même quand je vous l'offre. Comme je ne bois pas, je n'ai d'autre choix que de le jeter.... »
« Aaaah.... »
Je jetai à nouveau le verre de vin.
Le Moshan Ruby qui s'envola par la fenêtre pénétra le sol, libérant son parfum.
« Pourtant, c'est un gâchis de jeter tout cet alcool précieux. Non ? »
« Oui, bien sûr. Bien sûr ! »
« Et si on faisait comme ceci ? »
Je souriai.
« Mon subordonné a une intuition très fine. Je vais lui faire deviner votre nom. Juste pour le plaisir. »
« ...Oui ? »
Avant que l'homme barbu ne puisse répondre, je tournai la tête.
« Amethus, tu as dit avoir eu un étrange pressentiment depuis qu'on est entrés dans ce village, n'est-ce pas ? Quel était-il ? »
« J'avais le pressentiment que le Seigneur Blanc pourrait être dans ce village. »
Au nom de « Seigneur Blanc », les yeux de l'homme barbu tremblèrent. Je poursuivis mes questions.
« Maintenant que tu as regardé autour, qu'en penses-tu ? Penses-tu que le Seigneur Blanc est dans ce village ? »
« Oui, il me semble. »
« Est-ce lié à cette personne ? »
« Certainement. »
Des yeux couleur jade et des yeux bleus fixèrent l'homme barbu.
L'homme barbu tressaillit, mais il força ses lèvres à bouger.
« ...Que cherchez-vous à faire.... »
« Alors, la question finale. »
Un rire résonna.
« Amethus. Cette personne... quel pensez-vous que soit ce nom qu'il cache si désespérément ? »
« C'est évident. »
Les yeux couleur jade étaient pleins de certitude.
Au début, il avait cru que ce n'était qu'une idée folle, mais en observant de plus près, sa conviction grandit. Amethus’ouvrit lentement la bouche.
« Le nom de cet homme barbu est probablement.... »
L'homme voulut couvrir la bouche d'Amethus.
Mais il n'y parvint pas.
Juste y penser ne ferait rien arriver.
Au final, Amethus prononça ce nom, le nom que l'homme ne voulait pas entendre plus que tout.
« ......Obro. Obro Denoebang. »
L'homme barbu baissa la tête.
Il ne confirma ni n'infirma les paroles d'Amethus.
Je regardai l'homme barbu de haut et dis :
« Peux-tu expliquer ce que cela signifie, Amethus ? »
« C'est très simple. »
Sa barbe et ses cheveux lui descendaient tous deux jusqu'à la taille.
Il est complètement sale et misérable, et ne semble avoir aucun talent mis à part boire.
Il est méprisé par les locaux et même battu par des voyous, et il rampe devant des étrangers comme eux, désespéré d'obtenir une seule pièce pour s'acheter une boisson.
C'est un homme dans un état si servile et lâche qu'il en est misérable, pourtant Amethus en est certain.
« Cela signifie qu'il est le Seigneur Blanc. »
Obro Denoebang avait de nombreux surnoms.
Le Premier de l'Ouest, le Chevalier parmi les Chevaliers, le Génie de la Famille Denoebang, Héros.... Mais aucun mot ne suffisait à saisir sa grandeur, ni son noble chemin.
C'est pourquoi l'Ouest avait besoin d'un titre approprié pour appeler leur héros.
Voici l'origine du nom « Seigneur Blanc ».
On l'appelait Seigneur, mais ce n'était pas un titre de noblesse.
C'était un signe de révérence pour le chevalier qui maniait un Ars nommé « Pureté » et qui, fidèle à son nom, marchait sur un chemin de noblesse sans tache.
Le Seigneur Blanc, Obro Denoebang.
Combien de gens avaient chanté son nom. Combien de cœurs avaient compté sur lui.
Même après huit ans passés depuis la disparition soudaine du Seigneur Blanc, l'Ouest ne l'avait pas oublié.
Mais le Seigneur Blanc voulait être oublié.
Car lui, plus que quiconque, était chaque jour cruellement, nouvellement conscient que tout cela n'était que chose du passé.
« ...Moi, le Seigneur Blanc... ? »
Les lèvres de l'homme barbu se tordirent. Il commença à faire des excuses désespérées.
« C-c-c'est une chose ridicule à dire. Oui, une chose ridicule à dire.... »
Obro Denoebang fit ses excuses, mais Amethus et moi ne bronchâmes pas.
En premier lieu, j'étais un régressé. Nous étions certains que cet homme barbu dans son état misérable était Obro Denoebang.
« ......Hé, ça ne peut pas être, monsieur...... »
Obro, lui aussi, ne put s'empêcher de remarquer qu'Amethus et moi connaissions déjà son identité.
Pourtant, il ne pouvait pas s'arrêter de faire des excuses.
Sa situation était insupportablement misérable, pourtant il souriait servilement et déversait des paroles lâches.
« ......Vous vous trompez. Oui, vous vous trompez lourdement. Comment un clochard comme moi pourrait-il être le Seigneur Blanc. »
.......
« Regardez, messieurs. Un ivrogne comme moi, heu, comment pourrais-je.... »
Ni moi ni Amethus ne répondîmes.
Il semblait que nous attendions de voir quoi d'autre Obro dirait.
Sa langue, déjà pâteuse par l'alcool, allait et venait, déversant des mots qu'il valait mieux ne pas dire.
« Non, bon, disons que c'est vrai.... Oui, disons que je suis le Seigneur Blanc.... »
Obro pensa qu'il devrait arrêter de parler.
Mais son corps, ruiné par l'alcool, n'écouta pas.
Non, peut-être était-ce son esprit qui était brisé.
Ses sentiments longtemps réprimés éclataient.
« ...Alors, que voulez-vous ? »
Il serra les dents.
Il arrachait sa propre barbe sans s'en rendre compte.
« Si cet ivrogne maudit fut un jour... appelé par un tel nom immerité, oui, un nom immerité et encore immerité... s'il était cet Obro qui s'est sottement pris pour un héros...... »
Son visage, reflété dans la bouteille d'alcool, était grotesquement déformé.
D'un coup d'œil, on aurait presque dit qu'il sanglotait.
Mais Obro ne pleurait pas.
Parce qu'il n'avait pas le droit de pleurer.
« ......En ressortant cette histoire maintenant, que comptez-vous faire ? »