Chishu gisait comme un chien mort dans une flaque de sang.
Neuf tirs consécutifs.
Il refusait d'y croire : cela venait d'un infirme.
C'était à peine réalisable pour un homme ordinaire.
Il se souvenait de ce que son père, le Khan, lui avait enseigné durant son enfance sur les origines des Tatars. Son père lui avait dit qu'ils étaient les descendants de Gengis Khan, les héritiers de la grande dynastie Yuan, les successeurs de la Famille d'Or. Jadis, il y avait eu un archer divin nommé Jebe qui pouvait tirer neuf flèches sans pause, chacune touchant sa cible.
Chishu avait toujours considéré cela comme une histoire lointaine, exagérée, transmise oralement ; il refusait de croire que qui que ce soit pût réellement accomplir neuf tirs d'affilée.
Mais maintenant, il en avait été le témoin direct.
Car quelqu'un, en une fraction de seconde, lui avait décoché neuf Flèches à dent de loup sans hésiter — chaque flèche plantée dans son corps en était la preuve.
Il voulut rire amèrement. Quelle absurdité ! Un tel archer divin existait dans les Plaines centrales, maîtrisé par un infirme ! Pourtant, son « rire » déclencha une violente quinte de toux, crachant du sang sur la boue avec toute sa fierté et sa dignité.
Au fond de lui, il savait que c'était fini. Tout était fini.
Les descendants de la Famille d'Or étaient presque éteints. Son père, le Khan, avait restauré la gloire de leurs ancêtres.
Pourtant, ses propres héritiers avaient tous été massacrés — il ne restait plus que lui, et maintenant… lui aussi allait mourir.
…
Zhang Yuanxi avançait vers Chishu, boitant à chaque pas. Ses bottes de fer n'étaient pas bien ajustées, et après neuf tirs, il se sentait épuisé, au point que sa main tenant l'arc tremblait encore.
Chaque pas était une lutte.
Mais maintenant, personne ne se moquait de ses jambes ni de sa démarche.
Sur les remparts, tous restaient silencieux tandis que d'innombrables longues-vues se braquaient sur lui.
Zhang Yuanxi était las, mais déterminé à tenir bon. Il se répétait sans cesse : « Mon oncle a une Maladie du Cerveau, et il est devenu remarquable. Je peux faire de même. Oui, je peux. Rien n'a jamais arrêté mon oncle — donc rien ne m'arrêtera non plus. »
Enfin, il atteignit Chishu.
Chishu haletait péniblement comme un lion mourant, étendu à plat sur le sol sanglant, couvert de ridicules traits de flèches. Il observait son tireur s'approcher.
Zhang Yuanxi avança péniblement, boitant, puis baissa les yeux et fronça les sourcils.
Cela ressemblait à une insulte — une insulte flagrante.
Même dans la mort, cet homme cherchait à l'humilier !
La rage consuma Chishu ; son corps trembla violemment alors qu'il connaissait une récupération momentanée alimentée par l'adrénaline du désespoir. Il s'efforça de se relever de ses blessures ensanglantées — mais ce fut vain. Ses os gisaient brisés au-delà de tout compte ; aucune lueur de vie ne pourrait les ressouder.
« Toi — » Chishu cracha ce mot unique, le sang jaillissant.
Zhang Yuanxi l'ignora.
Au lieu de cela, Zhang Yuanxi déplia un morceau de papier.
« Que fais-tu ? » Chishu se sentit encore plus furieux. Il pensait que cet homme était venu seulement pour se moquer de lui — pourquoi brandir un morceau de papier ?
C'était une feuille blanche avec un contour humain dessiné dessus.
Zhang Yuanxi sortit alors soigneusement un Crayon de charbon.
Il se pencha et inspecta chaque flèche encore plantée dans le corps de Chishu. Les flèches portaient des caractères gravés : « Jia », « Yi », « Bing », « Ding », disposés dans l'ordre.
Il ne trouva pas la flèche marquée « Jia », soupirant intérieurement : « Le premier tir a raté complètement. »
Dans un espace vide en dehors du contour humain sur le papier, il écrivit « Jia » et y traça une grande croix.
Il trouva ensuite la deuxième flèche — profondément enfoncée — plantée dans la cuisse de Chishu.
Zhang Yuanxi suivit la hampe de la flèche avec une concentration stable jusqu'à toucher sa pointe enfouie sous la chair de Chishu… et la fit vaciller délibérément.
Chishu hurla comme un porc égorgé.
Indifférent aux cris d'agonie, Zhang Yuanxi pressa près de l'endroit où la Flèche à dent de loup avait pénétré les muscles de la cuisse : « Est-ce le premier tir qui a touché avec succès ? »
« Je vais te tuer… Je vais te tuer… ! » Des flots de sang jaillirent de la bouche de Chishu tandis que son corps se convulsionnait.
Après avoir étudié l'expression de Chishu, Zhang Yuanxi parut certain. Il se pencha et commença à tracer des lignes sur le contour humain là où devait se trouver la cuisse : le tir deux a touché ici.
Il avait tiré vers le haut à cet instant : conditions sans vent, avec un arc entièrement bandé… à une distance trop grande du cœur de Chishu. « Si seulement j'avais visé légèrement plus haut », nota-t-il avec regret ; il aurait pu en finir plus vite avec un tir au cœur.
Mais Zhang Yuanxi manquait encore d'expérience.
Il examina la troisième flèche logée dans l'omoplate ; son impact avait écrasé l'os mais n'avait pas atteint une pénétration plus profonde. Sur la silhouette de papier, il traça une note correspondante.
Zhang Yuanxi, étant infirme, avait longtemps vécu dans un monde qui lui était propre — où de telles techniques d'auto-amélioration avaient émergé. Il consigna chaque angle : huit flèches sur neuf avaient atteint leur cible. Chaque position nécessitait une annotation approfondie pour qu'il puisse affiner son approche sous des conditions sans vent similaires.
Plus important encore, il devait saisir cette sensation unique — la fraction de seconde où la visée n'existait pas mais où l'harmonie fusionnait arc, flèche et tireur. Un coup d'œil sur une cible mobile déclenchait une intuition sur l'endroit où la flèche frapperait.
C'était une expérience remarquable — qui exigeait un examen sans relâche par essais et erreurs.
Quant à Chishu gisant en convulsions… saignant abondamment ?
Son oncle et son Maître l'avaient qualifié de mal : « Tire dessus comme tu tirerais sur un lapin — juste une autre cible. » Alors Zhang Yuanxi réfléchissait machinalement à sa technique, perdu dans une profonde pensée.
Après avoir griffonné ses notes et acquis de nouvelles perspectives, il se redressa. Chishu rougit d'indignation !
Moi — je suis le fils d'un Grand Khan !
Un héritier de la Famille d'Or !
Le Cinquième Prince !
Je ne suis pas un insecte !
Mobilisant chaque once de son énergie déclinante, Chishu haleta : « Qu-Quelle est ton nom ? »
Zhang Yuanxi réfléchit : « Je ne te le dirai pas ! »
« — » Cette réponse déclencha de nouveaux torrents de sang vomi.
Zhang Yuanxi ajouta posément : « Mon oncle a dit que j'étais une arme secrète… Je ne devrais pas me révéler aux ennemis… »
« — » Chishu poussa un dernier rugissement assourdissant avant que sa tête ne se torde violemment — fixant au-delà de la mort, les yeux grands ouverts… incapable de trouver la paix !
Zhang Yuanxi exhalait, ignorant l'homme tombé tandis qu'il boitait vers les portes de la Ville intérieure.
Enfin, tous sortirent de leur transe — les remparts éclatèrent en acclamations.
Sur la Tour de la ville, Zhang Sheng fixait son fils, étourdi d'incrédulité : « Est-ce vraiment mon garçon ? Est-ce vraiment Zhang Yuanxi ? »
Saisissant un officiel du Ministère des Rites à côté de lui : « Est-ce que… est-ce que c'est Zhang Yuanxi ? Mon fils ? »
L'officiel déconcerté essaya : « Comment saurais-je ? Je ne l'ai jamais vu ! Mais le ministre Zhang vient de crier à propos de votre fils… alors… je suppose que c'est lui ? »
Mon fils…
Zhang Sheng se mit à trembler.
Mon fils… un archer divin ?
Face à lui, un archer tatar légendaire était sans défense !
Comme un géant battant un poussin faible !
hurla triomphalement : « Il est le disciple de ce Palais ! Zhang Yuanxi ! »
À côté de lui, rayonnait fièrement, soulagé.
Franchement… il s'était inquiété plus tôt — envoyer quelqu'un qui semblait surclassé pesait sur sa conscience. Si les choses tournaient mal et que Zhang Yuanxi mourait ? Il porterait la culpabilité toute sa vie ; pourrait même maigrir de tristesse !
Mais Zhang Yuanxi ne l'avait pas déçu.
Le garçon… était pratiquement né archer. Maintenant, la Tour de la ville acclamait sans fin.
Ce duel s'était terminé rapidement — pourtant chacun des neuf tirs constituait une exhibition accablante, impeccable : glorieuse !
Zhang Sheng éclata enfin en sanglots convulsifs : « Mon fils vit ! Mon fils tire même des flèches ! Pourquoi ne l'ai-je jamais su avant ? »
Il devint si frénétique dans sa joie qu'il faillit sauter de la Tour de la ville avant que d'autres ne le retiennent.
Pendant ce temps, Zhang Yuanxi avait déjà été accueilli sur les créneaux. Les acclamations s'arrêtèrent net maintenant que leur infirme victorieux se tenait fièrement sur la Tour de la ville.
Personne n'osa se moquer de sa boiterie ; chaque regard le rencontra avec révérence. Comment quelqu'un pourrait-il le mépriser — un infirme surpassant leurs attentes les plus folles — tandis que des hommes parfaitement valides pâlissaient maintenant en comparaison ?
« Père — » Apercevant Zhang Sheng, Zhang Yuanxi haleta, puis s'agenouilla bas.
Pleurant ouvertement, Zhang Sheng remarqua comme tous l'enviaient maintenant.
Il… avait vraiment engendré un fils remarquable !
« Comment… as-tu appris le tir à l'arc ? »
« Mon Maître me l'a enseigné. Je l'ai appris entièrement de lui. »
« Quel Maître ? » Zhang Sheng fronça les sourcils, vide. Malgré les vantardises de plus tôt, la plupart le considéraient comme une énième histoire exagérée — il débitait des absurdités si souvent !
Maintenant, se tenait triomphalement à côté d'eux — les mains plantées fermement sur les hanches.
Admettons-le, il s'était tellement emporté en fanfaronnant… que sa posture devint négligée.
grimaça involontairement — cette stance… lui semblait familière ! N'y avait-il pas quelqu'un nommé… comment s'appelait-il déjà… dans une vieille publicité ? Quelqu'un qui hurlait « énergie rénale épuisée ! » tous les jours à la télé ? Oui… se tenait exactement de la même façon.
« Ce Maître est ce Palais ! » s'écria fièrement , les joues rouges : « Les os de ton garçon recelaient un potentiel rare ! Ce Palais lui a simplement enseigné légèrement — et il a maîtrisé mes enseignements correctement… environ un quart… plus un demi-dixième de ma compétence ! Hein — Yuanxi ? Pas mal, mais essaie plus fort la prochaine fois ! »
Un quart… plus un demi-dixième ?
Le pouls de bondit sauvagement en lui.
Wo cao… le Prince héritier ne plaisantait pas — il savait exagérer comme un vrai maître ! Sérieusement, accoler ce « demi-dixième » à un quart ? Ça sonnait comme ajouter des décimales pour la précision ! Impressionnant !
Tandis que Zhang Sheng essuyait ses larmes de joie devant lui, cette déclaration frappa comme le tonnerre : sa chair et son sang étaient devenu… le disciple favori du Prince héritier ? Depuis quand tout cela s'était-il produit ?
Instantanément, Zhang Sheng s'agenouilla — s'agenouilla profondément vers .
« Prince héritier… Votre faveur écrasante… ne sera jamais oubliée ! »