Elle allait accoucher…
se réveilla en sursaut.
Le jeune Zhu allait devenir père.
C'était vraiment un motif de réjouissance.
Les deux se fixèrent. « Quand ? »
« Les termes approchent, probablement dans ces jours-ci. As-tu vu le ventre de la concubine Rong ? Enorme, plus gros qu'une pastèque. » se frotta les mains, excité. « Ce Palais veut un fils, aussi malin que Ce Palais. Sept fils. »
tapa sur l'épaule de . « Sois sage, les filles c'est très bien aussi. Ne fais pas de favoritisme. »
ricana froidement. « Avoir une fille n'est pas mal, comme ma sœur. Ça n'arrange que des gens comme toi. »
s'enflamma. « Votre Altesse, par le ciel et la terre, qu'est-ce que j'ai ? »
« Toi… » soupira tristement. « Tu ne comprends pas le cœur d'un frère aîné. »
Le Prince héritier allait accoucher — non, ses concubines allaient accoucher. Dedans et dehors la cour, tout le monde y veillait. Tous attendaient l'arrivée de l'héritier royal avec impatience.
Même les ministres du Grand Secrétariat comptaient sur leurs doigts, marquant les jours.
Dix mois de grossesse, le temps mûr pour l'enfant. Le temps se rafraîchissait, pourtant beaucoup sentaient de la chaleur au cœur.
Le Grand Ming avait un héritier.
Beaucoup d'enfants symbolisaient une dynastie florissante.
Le Palais impérial fourmillait d'activité depuis longtemps.
D'abord sept concubines conçurent. Puis l'épouse principale aussi. Mais ensuite, plus personne au Palais de l'Est ne tomba enceinte.
Les arrangements de l'Impératrice Zhang y étaient pour quelque chose.
Le Prince héritier s'épuisait trop. À ce rythme, son corps ne tiendrait pas.
Puisque la tâche de faire des fils était en partie accomplie, mieux valait le laisser souffler pour l'instant. Garder la colline verte, on n'aura pas de souci pour le bois. Alors les candidates au rang de dame de palais du Palais de l'Est furent remplacées. Hum… le goût de l'Impératrice Zhang était assez normal. Au moins le teint de avait bonne mine últimement.
décida de tricoter des pulls en laine pour ses enfants. Au Manoir Zhen Guo des Collines de l'Ouest, il s'assit en tailleur sur son divan, tricotant avec adresse. Son ouvrage était soigné, maille après maille, jusqu'aux points envers parfaits.
Il prévoyait neuf pulls. Sept pour les enfants des concubines. Un de plus pour l'enfant de l'épouse principale dans un autre mois. Et un pour l'été prochain, quand le bébé de sa sœur naîtrait.
C'était ça, : une fois au travail, concentré, insensible au bruit.
manquait de cette patience. Avant longtemps, il se faufila à nouveau vers le Domaine de la Princesse.
…
Le Champa.
Un mois plus tôt, Wang Shouren y était arrivé avec ses disciples.
Ils s'y étaient rendus plein d'entrain, sans montrer de fatigue.
Maintenant, les bannières de l'armée des Ming flottaient sur les remparts.
C'était une Ville Neuve. Des décennies plus tôt, l'Annam avait envahi le Champa, brûlant l'ancienne capitale royale. Puis l'Annam avait bâti cette nouvelle ville. Parfum de riz emplissait l'air partout. Wang Shouren et son groupe trouvèrent cela merveilleux. Même près de l'hiver, le temps restait clément. Plus étonnant, une troisième récolte de riz ondulait dans le vent, grains lourds inclinés.
Le « Jiangnan de l'Océan occidental » ? Même le Jiangnan ne fait que deux récoltes de riz !
Aussi, les tiges ici étaient notablement plus courtes.
Le signe d'une longue sélection. Les légendes parlent du riz de Champa — précoce, résistant à la sécheresse et court. Pour le riz, la hauteur n'est pas un atout. Les épis lourds font basculer les tiges hautes. Le grain tombe dans la boue avant la moisson. Des tiges plus courtes laissent les grains murir pleinement, graines dodues signifiant rendement plus haut.
Wang Shouren coiffait un chapeau de vigne de Jiaozhi local. Le soleil brûlant était insupportable sans.
Apprenant la venue du Vice-Commissaire à l'Éducation, le commandant du Champa l'accueillit personnellement avec un festin. Hôte et invité se réjouirent ce jour-là. Le commandant dégagea une résidence officielle à l'intérieur de la ville. Mais Wang Shouren refusa.
« Je viens répandre l'éducation morale auprès du peuple de Jiaozhi », dit-il. « Comment enseigner depuis l'intérieur des murailles, depuis des bureaux ? Plus de quatre-vingt-dix pour cent vivent à la campagne. Que mon poste soit dehors. J'ai vu un village à l'ouest de la ville, à sept lieues. Il se dresse au gué. Là, j'élèverai une hutte et j'enseignerai. »
« … » Le commandant parut perplexe.
Ce délégué semblait bizarre.
Mais il n'oserait pas négliger Wang Shouren. Le Marquis de Pingxi avait envoyé une lettre disant que c'était le disciple de son disciple. Maltraiter le Vice-Commissaire à l'Éducation ? Il te battrait à mort.
Le commandant força un rire sec. « Mais hors de la ville, la sécurité est difficile. Oui, le Champa se reconstruisit, les règles sont rares. Fais comme tu l'entends — seulement… »
« Ça va », sourit Wang Shouren. « Envoie juste mille livres de grain par mois. »
Le lendemain, Wang Shouren apparut près du village An. Au-delà du hameau, lui et les disciples de son disciple s'affairaient. Ils achetèrent un grand terrain, dressèrent d'abord des cabanes de paille pour loger. Devant les cabanes, ils aplanirent un terrain sablonneux.
Bientôt à l'aube, de claires voix de lecture résonnèrent. Wang Shouren menait les lettrés à l'escrime, au tir à cheval, à la lecture. Parfois il arpentait le village.
L'endroit était vaste. Près du Champa, population dense, un marché tout proche aussi, souvent rempli de notables, marchands, moines de passage.
L'arrivée de Wang Shouren parut étrange aux villageois.
Ils savaient que l'Annam avait tombé. On ne sait comment, ils étaient maintenant sujets de la Commission militaire régionale de Jiaozhi du Grand Ming.
Comparés aux notables furieux ou aux vieux nobles, les gens du commun semblaient plus calmes. Les troupes de l'armée des Ming stationnées ici ne leur paraissaient pas différentes des soldats de l'Annam.
C'était le Champa. Beaucoup se considéraient comme gens du Champa. Cela finissait trente ans en arrière. Bien que deux générations soient passées, l'ancienne identité collait.
Au début, les gens remarquèrent cet homme bizarre assis en tailleur ouvertement sur le sable, enseignant des livres à d'autres. Il ne se formalisait pas des curieux s'amassant près. En fait, il continuait d'enseigner, ses disciples sérieux.
Ils ne semblaient pas différents des villageois. Après la lecture, les disciples se mettaient aux travaux des champs. Ils tenaient plus d'une douzaine de cochons et deux cents poules. Ils aimaient galoper passer sur leurs chevaux.
Mais surtout… ils restaient entre eux.
Des curieux commencèrent à s'asseoir autour du terrain sablonneux pour regarder Wang Shouren faire son cours.
Les repérant, Wang Shouren s'approcha en souriant. Homme avisé, il avait déjà ramassé un peu de dialecte du Champa sur les marchés.
« Voulez-vous étudier ? » demanda-t-il à un jeune d'une vingtaine d'années.
Visage hâlé par le soleil, probablement un manœuvre local, le jeune vit le sourire de Wang Shouren et s'enfuit.
Wang Shouren n'en tint pas compte.
Il resta inchangé : paisible, régulier, comme un reclus au pays des fleurs de pêcher.
Le troisième jour, ce jeune revint. « Je souhaite étudier. »
Pour la plupart, les livres étaient un luxe.
Mais les esprits humains ont faim de savoir.
Alors le jeune resta.
Il se nomma Wu Changda — un nom étrange.
Wang Shouren lui enseigna patiemment la langue han, l'écriture han.
Parfois les disciples de son disciple aidaient.
Wu Changda apprit lentement mais sûrement.
Puis beaucoup des environs entendirent : ici, on peut étudier — gratuitement.
Du temps de l'Annam, la langue han et l'écriture han étaient la langue des nobles. Comme au royaume de Joseon.
Les nobles apprenaient la langue officielle han, l'écriture han, lisaient les classiques han dès l'enfance. Le peuple n'avait pas sa chance.
Cette époque, tous les textes de l'Annam — histoire, annales, même romans — étaient en écriture han.
Donc pour des gens comme Wu Changda, apprendre ces mots élégants des nobles apportait de la gloire. Ça voulait dire qu'il pouvait parler élégamment avec un lettré à des lieues de là.
Il était noir de peau, souvent torse nu. Mais lentement il se mit à émettre des sons. Bâton en main, sous le regard de Wang Shouren et des disciples, il traça caractère après caractère dans le sable. Il avait peu de temps : travaillait pour survivre avant de venir étudier.
Il lui fallut un mois pour parler le han simple en hésitant.
D'autres comme Wu Changda vinrent.
Parce que ça ne coûtait rien.
Et ce professeur restait amical. Des mains oisives sans où aller regardaient par curiosité.
Maintenant soixante-dix s'asseyaient sur le terrain sablonneux. Quarante venaient avec Wang Shouren des Collines de l'Ouest. Le reste : vieux et jeunes.
Ils mélangeaient le han brisé à des signes de main pour converser simplement.
Surtout, ils aimaient poser des questions.
Wu Changda en avait beaucoup. Les gens regardant, il rougissait, se tortillait, mais rassemblait son courage. Il exprima une question profonde que beaucoup cachaient au fond : « Maître est des gens han. Partout j'entends que les gens han sont nos ennemis — Maître aussi ? »
Wang Shouren ne ressemblait en rien à un ennemi.
Les gens venaient apprendre. Mais en dessous, un ressentiment inavoué coulait contre les gens han.
Wu Changda lutta longtemps avec cette question. Il voulait une réponse.
La peur le touchait : pourrait-il fâcher Wang Shouren ? Après tout, Wang Shouren le traitait avec bienveillance.
Wang Shouren s'assit patiemment.