« Hein ? C'est quoi, ce nabot ? »
Diablo, l'homme qui semblait être le garde du corps engagé par Dean, s'avança jusque devant Mizet, l'épée toujours à la main.
« E-euh, c'est que... »
Fusillée du regard par ce colosse, la vendeuse en costume de lapine qui portait Mizet dans ses bras laissa échapper une petite voix apeurée.
Mizet, lui, fidèle à lui-même, ricanait d'un air désinvolte en descendant des bras de la lapine qui le portait.
« Hé, hé, sens un peu l'ambiance, le grand. On était partis pour une p'tite soirée coquine, nous. Bon, tant pis, j'vais régler ça vite fait. Linda, ma belle, attends-moi une minute. »
« Qu'est-ce que tu dis, le nabot ? On dirait que tu veux finir en chair à pâté. »
Sur ces mots, Diablo mit en garde l'épée qu'il tenait.
Une grande épée qui dépassait sans peine la taille du petit Mizet. La facilité avec laquelle il la maniait en disait long sur la valeur de l'homme.
Et pourtant...
Pour Rick, c'était comme regarder un insecte foncer tout guilleret dans les flammes : un spectacle pénible à voir.
« ... Dites, Dean, c'est ça ? Croyez-moi, vous feriez mieux d'arrêter votre garde du corps. »
« Qu'est-ce que tu racontes, ça n'a aucun sens... Un manant comme toi n'a pas d'ordres à me donner ! »
« Non, non, sérieusement, arrêtez-le. Croyez-moi, c'est pour votre bien... »
Rick était sans doute, de tout ce monde, la personne qui connaissait le mieux, et dans sa propre chair, le danger que représentaient ses aînés de l'"Orichalcum Fist".
S'il fallait dire lequel était le plus dangereux, ce serait difficile, car chacun l'était dans une direction différente, mais pour la seule malveillance, celui qui arrivait sans doute en tête, c'était Mizet, qui faisait n'importe quoi en sachant très bien ce qu'il faisait.
« Je me contenterai d'un bras. Choisis : le droit ou le gauche. »
D'une voix menaçante, Diablo leva haut sa grande épée.
« Oh, t'es drôlement motivé, dis donc. »
Mizet tira un couteau du sac de jute qu'il avait toujours sur lui.
« Alors j'vais t'montrer mon superbe maniement du couteau, tiens. »
Tout en parlant, Mizet pointa la lame vers Diablo.
Mais c'était un couteau d'une dizaine de centimètres de lame. À l'évidence, une taille bien trop modeste pour affronter l'arme de Diablo.
« Ha ! C'est quoi, ça ? Qu'est-ce que tu comptes faire avec ce minable couteau de poche... »
« Et clic ! »
Fiiiou, chtac !
« Ho-hiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii ! »
La lame, éjectée soudain du manche à grande vitesse, se planta dans sa cuisse, et Diablo se roula par terre.
(C'est bien ce que je disais...)
Et Rick se prit la tête entre les mains.
« Le "Lumière n°4 Super Remix" a un ressort dedans, et quand t'appuies là, la lame jaillit. C'est simple, mais c'est une belle invention, hein. »
« E-espèce de... aaaaaaaaaaah ! »
Fou de rage, Diablo se releva pour contre-attaquer, mais...
« Ngh... mon corps... »
« Oh, le poison fait bien son effet, on dirait. Du beau travail, du beau travail. »
Sur ces mots, Mizet hocha la tête, l'air satisfait.
« E-espèce de lâche... »
« Dans une bagarre, y a pas d'lâche qui tienne. Et puis, si tu maîtrisais correctement ta magie, tu pourrais neutraliser la plupart des poisons, tu sais ? Tu devrais travailler ta maîtrise de la magie un peu plus soigneusement, mon gars. »
Tout en parlant, Mizet s'approcha de Diablo, étendu au sol, et sortit de son sac de jute un couteau identique au précédent.
« Bon. Lequel tu veux qu'on t'coupe, le bras droit ou le bras gauche ? »
« A-arrête... »
« T'as raison. Personne a envie d'se faire couper un bras. Pour toi qui es si honnête, j'vais t'offrir les deux. »
Sur ces mots, il éjecta la lame par-dessus les deux bras que Diablo avait croisés pour se protéger.
Un hurlement bien plus fort que le précédent retentit.
« Hmm... Quand il se protège avec les deux bras, ça passe pas à travers, quand même. Y a encore de quoi l'améliorer, hein. »
Le visage de Mizet, riant d'un air ravi, n'était rien d'autre que celui d'un démon.
« Bon. »
Sur ce seul mot, Mizet s'avança lentement vers Dean.
« Hi, hiii ! »
Bien que son adversaire soit bien plus petit que lui, Dean tomba sur les fesses, terrifié.
« E-espèce de... ! Je suis Dean Henstridge, chef de la maison Henstridge ! Tu crois que tu peux te permettre une chose pareille ?! »
« Hein ? Ben oui, j'le crois. J'pense que même si j'te tuais ici et maintenant, ça poserait aucun problème. »
Mizet l'avait dit tout simplement.
Dean resta la bouche grande ouverte, comme s'il ne comprenait pas ce qu'on lui disait.
« Q-qu'est-ce que tu racontes... »
Mizet approcha son visage et plongea son regard dans les yeux de Dean.
« Bref, quoi. Ici, on va arranger ça à l'amiable et en rester là. Hein, monsieur le chef de famille des "Henstridge", le roi des manants ? »
« ... Comment connais-tu ce surnom... non... »
Dean sembla comprendre quelque chose, et son visage blêmit en un instant.
« V-vous seriez... »
« J'le redis : ici, on règle ça à l'amiable, d'accord ? »
Dean réussit tant bien que mal à se relever en roulant sur lui-même, puis il s'enfuit à toute allure, abandonnant voiture et garde du corps.
« Bon. Affaire réglée. Calmer le jeu sans faire de dégâts inutiles, j'suis vraiment trop classe, non ? »
À ces mots de Mizet, Rick ne put s'empêcher de relever :
« Non, à la fin, planter des couteaux à ressort dans les deux bras, ça ressemblait franchement à de l'expérimentation sur l'hom... »
« Allez, désolé d't'avoir fait attendre, Linda, ma belle. T'as vu comme j'étais héroïque ? »
« Vous m'ignorez ?! »
Rick fut superbement ignoré.
Mais alors que Mizet s'apprêtait à retourner auprès de la lapine, un homme lui barra le chemin.
Morgan, le négociant en pierres précieuses.
Morgan fixa longuement le visage de Mizet, puis finit par dire :
« ... C'était donc bien vous. Le deuxième prince d'Elfonia, Son Altesse Mizet Highelf. »