Le Manoir attend le printemps
Miller le dévisagea un instant avant de parler, un mince sourire aux lèvres.
« Je suppose qu'une sorcière est vraiment une sorcière, de te voir agir comme ça. »
—
« Eh bien, peut-être que ce n'est pas si mal après tout. »
Miller tapa l'épaule de Fezin et continua.
« Profite-en tant que le moment s'y prête. Je ne t'en empêcherai pas. Mais tu sais aussi bien que moi que ça ne peut pas aller plus loin, n'est-ce pas ? »
Miller parlait sur un ton apaisant.
« J'espère juste que tu nous amèneras ta future épouse bientôt. Avant qu'on ait à se donner le mal d'en trouver une pour toi nous-mêmes. »
« Je m'en charge. »
« Si je te laisse faire, j'ai peur de ne jamais voir de neveu… Passe un peu de temps à jouer avec tes nièces et neveux pendant que t'y es. »
« Non. Ils sont incroyablement malpolis, jusqu'au dernier. »
« C'est moi qui les ai mis au monde, donc je suis bien curieuse de savoir pourquoi ils t'ont pris pour modèle. »
« C'est Hyung qui les a élevés, et c'est toi qui m'as élevé, donc le problème doit venir de celui qui nous a élevés. »
Pour un observateur extérieur, leurs chamailleries pourraient passer pour un signe de discorde entre les frères, mais Heidi savait qu'au fond, tous deux se considéraient comme la seule famille qui leur restait au monde.
C'est pourquoi, même lorsqu'elle s'inquiétait de l'intérêt que Fezin portait à April, elle parvenait à se rassurer.
Peu de temps après, un cortège funèbre conduit par Fezin s'élança vers le centre-ville.
Sous la garde de la police du Grand-Duché, le couple grand-ducal se rendit sur les lieux où des victimes avaient péri dans le Brouillard, offrant des fonds de condoléances.
Fezin remit également sa part, ressentant avec acuité le poids de ce fait : il aurait dû empêcher ces morts survenues dans le Brouillard.
Il baissa les yeux sur deux enfants qui observaient depuis l'abri d'une vieille femme tandis qu'elle acceptait l'enveloppe qu'il tendait. Leurs yeux, rougis par de longs sanglots, étaient maintenant voilés de résignation.
On lui dit qu'elles avaient perdu leur mère — qui les élevait seule — dans cet épisode de Brouillard.
La grand-mère maternelle, désormais chargée d'élever ses petits-enfants abandonnés, serra l'épaisse enveloppe et parla d'une voix lasse.
« Puisque je l'ai reçu, je n'ai pas le choix : je vais les élever. »
Fezin ferma les yeux un instant, puis les rouvrit lentement et s'inclina.
« Je n'ai pas rempli ma responsabilité. Je suis désolé. »
Une émotion sombre et montante semblait jaillir du plus profond de lui-même.
Que faisait-il, à l'instant même ?
Faire semblant de ne rien savoir alors qu'il savait tout.
Juste au moment où cette pensée lui traversait l'esprit, l'un des deux enfants, qui s'accrochait à sa grand-mère en dévisageant l'étranger avec méfiance, fit un pas en avant et poussa Fezin de toutes ses forces.
Fezin saisit prestement les bras du garçon, qui faillit reculer sous la violence de sa propre poussée.
La grand-mère, effarée, agrippa l'enfant. Celui-ci lança un regard noir à Fezin et demanda à sa grand-mère :
« C'est à cause de ce policier que maman n'est pas revenue ? »
« Ce n'est pas ça. Cet officier a fait de son mieux. »
« Non ! Comment ça peut être son mieux si des gens sont morts ?! »
Le cri de l'enfant retentit haut et fort.
« Si j'étais policier, ma maman serait rentrée à la maison ! »
Fezin fronça les sourcils et fit signe aux autres agents, qui s'apprêtaient à maîtriser le garçon, de reculer. Il regarda ensuite l'enfant, qui paraissait avoir une dizaine d'années.
Il adressa un sourire rassurant à la grand-mère, terrifiée face à lui — un membre de la famille grand-ducale et un haut fonctionnaire de police — puis prit le garçon en colère par les bras pour le placer face à lui. Il soutint son regard longuement.
Ayant perdu ses propres parents très jeune, Fezin ressentit une pointe de culpabilité envers l'enfant. En même temps, il y vit le reflet de lui-même plus jeune.
S'il n'y avait pas eu son frère, Miller, il pensait qu'il aurait vécu sa vie à la dérive, se laissant aller à la ruine.
La raison pour laquelle il avait décidé de devenir policier était la même que celle de ce garçon.
À l'époque, le Grand-Duché ne disposait pas d'une force de police suffisante. Ce n'est qu'après son départ pour l'Empire qu'il comprit clairement que c'était dû à l'ingérence de l'Empire.
Fezin parla.
« C'est pour ça que je suis devenu policier, moi aussi. Parce que je pensais que si j'en étais un, mes parents seraient rentrés à la maison. »
—
« Mais vaudrait mieux avoir un policier comme toi qu'un comme moi. Parce que toi, tu es brave. »
« Toi… tu n'es pas brave, Hyung ? »
« Pas du tout. »
Fezin lissa les cheveux en bataille du garçon de la main tout en continuant.
« Je ne suis pas devenu la personne que je voulais être. »
—
« Deviens la personne que tu veux être. Je te soutiendrai. »
Sur ces mots, Fezin se releva.
Devin Meyer — chef de la police du Grand-Duché, commissaire, et oncle maternel de Fezin et Miller — lui adressa la parole.
« Il est bon de traiter les citoyens de cette manière. »
Aux mots de Devin, Fezin se tourna vers lui.
Fezin avait du mal à croire que lui, le commissaire de police, avait gardé la vérité cachée si longtemps.
Devin avait l'air satisfait, comme s'il avait enfin trouvé quelqu'un avec qui partager un fardeau qu'il gardait enfoui au fond du cœur depuis des lustres.
Cependant, Fezin n'avait aucune intention de partager ce fardeau.
Ce ne fut que lorsqu'il fut nommé directeur du Quartier Général des Enquêtes Spéciales qu'il apprit la vérité pour la première fois : la police du Grand-Duché connaissait la cause du Brouillard depuis des années et l'avait cachée tout ce temps.
Les mensonges qui avaient sustenté l'Île de Droite ces dernières années s'empilaient devant lui.
Il ne voyait pas la réponse à ce qui devait être retiré ou consolidé. C'était une tour qui semblait s'effondrer au moindre contact.
* * *
Le dernier jour de l'année.
Hannah inspira profondément.
Même pendant qu'elle faisait les courses au marché de la capitale avec Fred pour le compte de Bauman, elle restait préoccupée par ses études.
Hannah aimait courir partout, et Fred aimait dessiner. Aucun des deux n'avait grand intérêt pour l'étude.
Pourtant, sous les remontrances sévères d'April, les deux enfants avaient appris à lire. Entre eux, Fred, qui passait plus de temps assis tranquille, était plus rapide à la lecture.
Ce soir, à leur retour, ils avaient un examen final prévu : lire un livre qu'April leur avait donné.
Hannah avait l'air anxieuse lorsqu'elle repéra un journal abandonné par un homme qui venait de faire cirer ses bottes, et elle courut vers lui.
Au moment où elle le ramassa, un garçon vendeur de journaux accourut et tendit la main.
« Rends-le, c'est le mien. Ou achète-le. »
« Quelqu'un l'a déjà payé. »
« C'est le mien ! »
Le garçon, qui avait quelques années de plus qu'Hannah et Fred, arracha le journal de toutes ses forces, faisant tomber Hannah, qui le tenait d'une seule main, au sol.
Voyant cela, un gros marchand observant de loin s'approcha.
« Pourquoi vous vous battez devant la boutique de quelqu'un, sales gamins ? »
Il attrapa alors le garçon vendeur et Hannah par la peau du cou à tous les deux.
Terrorisé, Fred hurla en panique.
« N-nous travaillons pour la famille Lunos ! »
« Lunos ? »
À ces mots, le marchand regarda les deux enfants à tour de rôle et relâcha Hannah. Il leur fourra ensuite le journal sujet de la dispute dans les mains et dit :
« Prenez-le et foutez le camp. »
Hannah serra le journal contre elle, pendant que le garçon vendeur se débattait jusqu'à ce que le marchand le jette de côté, l'envoyant s'écraser contre un mur.
Le marchand lui donna un coup de pied dans le ventre, cracha, et retourna dans sa boutique.
Craignant que le garçon ne revienne se venger, Hannah glissa le journal dans sa ceinture, attrapa la main de Fred, et se mit à courir.
La neige était gelée, et les gens au marché se déplaçaient en traîneau ou en patins.
Hannah courut aveuglément sur la route glissante jusqu'à ne plus apercevoir le garçon à travers la foule, puis s'arrêta.
L'endroit où ils s'étaient arrêtés était un quartier résidentiel où vivait la classe moyenne.
Hannah tressaillit et leva les yeux au bruit d'une gifle venant d'une fenêtre ouverte. Au deuxième étage d'un manoir, une fille de l'âge d'Hannah pleurait, se couvrant le visage de ses deux mains là où elle avait été frappée.
Depuis qu'elle avait été mise à la porte de l'usine, sa prochaine étape aurait été de frapper aux portes dans des quartiers résidentiels comme celui-ci pour trouver du travail.
Il était tout naturel que les domestiques des familles nobles, ayant reçu une formation professionnelle, soient fiers. C'étaient des endroits où n'importe qui ne pouvait pas travailler, et le traitement était à la hauteur.
Les bonnes dans les maisons particulières étaient logées et nourries au lieu de salaire et n'avaient pas un seul jour de congé dans l'année. Inutile de mentionner le traitement qu'aurait reçu Hannah, qui manquait une main.
Hannah serra le journal fort et demanda :
« Si je continue à échouer à la lecture, la Jeune Dame va me renvoyer ? »
À la question d'Hannah, Fred secoua la tête vigoureusement, les yeux écarquillés.
« Pas question. Elle a dit qu'elle nous enverrait à l'école. »
« Et si je ne suis pas assez intelligente pour aller à l'école ? »
« Ça… je sais pas. »
Il n'y aurait pas d'autre chance comme celle-ci. Impossible qu'une telle chance la suive à nouveau dans sa vie…….
Hannah posa le journal et le déplia des mains tremblantes.
Elle avait presque mémorisé le livre avec lequel elle s'entraînait chaque jour, donc elle le récitait pratiquement par cœur au lieu de vraiment lire. Ce journal, en revanche, était composé de phrases entièrement nouvelles.
Hannah commença à lire le journal avec hésitation.
« Inattendu… creux… Inattendu ? Creux ? Exprimer… des griefs… au sujet de l'octroi de droits de sélection de joueurs…. »
Inattendu, creux, droits de sélection, griefs, exprimer….
Comme c'était un article sur le hockey sur glace, elle avait cru que ce serait relativement facile après avoir vu la photo, mais dès la première phrase, il n'y avait pas un seul mot qu'Hannah avait étudié jusqu'ici.
Hannah pâlit en réalisant qu'elle ne pouvait pas lire le journal du tout.
« Je peux pas le lire…. Qu'est-ce que je fais ? »
Alors qu'Hannah, d'ordinaire si vive, commençait à pleurer, le visage de Fred devint blanc comme un drap. Pendant ce temps, le bruit d'une autre gifle et les sanglots de la jeune servante continuaient de filtrer par la fenêtre ouverte.