Pendant ce temps, Keyvon continuait de parler.
« Si c'était moi, je ne me contenterais pas de dire que je suis contrarié, je t'aurais attrapé par le col. »
« N-non, mais… on ne peut pas faire ça à un plus jeune… »
« Si c'était moi. »
Keyvon coupa court à Victor, glaciale, avant qu'il ne puisse avancer sa belle excuse de bon garçon.
« Je n'aurais pas eu le sang-froid ni la retenue de réfléchir aussi loin. »
Même les amis turbulents de Victor, qui discutaient dehors, s'étaient tus entièrement.
On n'entendait plus que la respiration lourde d'Anastasia.
Alors —
Keyvon, semblant percevoir quelque chose d'anormal, dit :
« Pardon. Je n'ai pas bien saisi. »
Hé.
Pas maintenant. Ce n'est pas le moment de dire ça…
« Ahahaha ! Notre pote stagiaire adore énumérer ses défauts comme présentation de soi, et dans les contextes les plus bizarres. Clairement un étranger, hein ? »
Victor éclata d'un grand rire et tapa dans le dos de Keyvon.
Le type était vraiment agaçamment bonasse.
Puis, d'un petit signe à ses amis, il ajouta :
« Vous y allez. On dirait que notre ami stagiaire a quelque chose à me dire. Je vous rejoins après qu'on aura éclairci l'affaire. »
Ses amis acquiescèrent avec empressement.
« Ouais, Victor ! On t'attend. »
« Hé, ne… ne lui facilite pas trop la tâche. Juste parce qu'il est étranger ne veut pas dire qu'il faut le gâter, d'accord ? »
« Exact. À l'Empire, on suit les règles de l'Empire. »
Chacun lança sa réplique et ils s'égaillèrent comme l'eau du reflux.
Victor passa un bras autour des épaules de Keyvon, en souriant.
« Il y a peut-être eu un malentendu entre nous… et les choses empirent toujours quand il y a du monde, non ? Allez, copain, faisons un petit tour. »
***
Une ruelle du quartier sud.
« Haaah… »
Un homme âgé aux larges épaules grimaça et s'appuya sur sa canne.
« … C'est fou. »
Le vieillard qui venait de réduire la ruelle en gravats —
N'était autre que le Maître de la Tour de Magie.
Debout sur les décombres, il poussa un sifflement net.
Avec un *fwiish*, un faucon messager piqua en réponse.
« Comment est-ce possible… »
Un sillon profond se creusa sur le front du Maître de la Tour.
« Que suis-je censé faire… Aran, toi… moi… »
Ses yeux se remplirent de larmes.
« Ça… c'est au-delà de ce que je peux réparer… »
Aran, sa fille unique, était son trésor le plus précieux. Il l'avait élevée comme une princesse dans la Tour de Magie.
[Je veux utiliser la magie moi aussi…]
[La magie ? T'en as pas besoin ! Tu sais pas que ton papa ferait n'importe quoi pour toi si tu bouges seulement le petit doigt ?]
[Mais toi tu sais t'en servir, pourquoi pas moi ?]
[Ahh… le talent magique n'est pas héréditaire. Ma douce Aran n'en a pas hérité un seul grain.]
En y repensant, il réalisa qu'il l'avait pourrie gâtée et ruinée dans la foulée.
[Mais je veux devenir la prochaine Maître de la Tour !]
[Oh non, Aran. La Tour est une méritocratie. Y a pas de place pour une ratée sans magie comme toi.]
Pourtant, le Maître de la Tour avait essayé de l'élever avec une dose de réalisme, du moins le croyait-il.
[Tu vis si confortablement grâce à la réputation de ton papa, mais la vérité c'est que t'as même pas les compétences pour assister un mage de bas niveau, sans parler de devenir Maître de la Tour.]
[Je déteste ça ! Je veux faire de la magie moi aussi !]
La voyant si chagrinée par son manque de talent, il avait même tenté de proposer des solutions.
[Épouse le prochain Maître de la Tour. Comme ça, tu pourras lui donner des ordres au lieu de moi !]
[Non ! Je veux le faire moi-même !]
[Même quand tu fais des caprices, t'es mignonne. Mais peu importe à quel point ma douce petite Aran se débat, y a des choses qu'on ne peut pas changer.]
Honnêtement, la magie n'était plus un pouvoir si impressionnant. Il existait quantité de parchemins conçus pour le grand public.
Et hors de la Tour de Magie ? La magie n'était même pas particulièrement respectée.
Mais pour Aran, la Tour était le monde entier.
Après sa rébellion d'adolescente et sa fugue brève, son regard avait légèrement changé.
« Ça a dû être là qu'elle a rencontré ces pourritures de Réformistes. »
Le Maître de la Tour grogna sourdement.
Il avait à l'origine prévu de ramener Aran de force et de la recacher dans la Tour. Il craignait qu'elle ne soit punie par la famille impériale.
« Mais… je comprends maintenant. »
Il caressa longuement le faucon messager, perdu dans ses pensées.
« Elle est allée trop loin. Et maintenant, la faction réformiste… dépasse tout ce que je peux affronter seul. »
Il avait voulu sortir sa fille d'une mauvaise organisation.
Mais ce n'était plus une option. À ce rythme, cette « mauvaise organisation » risquait de retourner le continent entier.
« Sinon… elle sera en danger elle aussi. »
Il ferma lentement les yeux.
Une image finale traversa son esprit — le visage de Namia au palais.
[J'ai l'impression d'empiéter sur un moment qui devrait être réservé à la famille…]
D'après les spéculations, Namia était la fille d'Aran. Sa petite-fille.
Sa propre petite-fille avait grandi dans une telle solitude — toujours sur la pointe des pieds, à scruter les visages des autres.
« Peut-être que c'était la "modification". »
Elle possédait le don magique inné qu'Aran avait toujours voulu.
Mais ses yeux étaient pleins de solitude.
« Il n'y a pas d'autre moyen. »
Quoiqu'ils se soient toujours heurtés, les seuls en qui il pouvait désormais avoir confiance… étaient les Sang-de-Dragon.
Il nota tout ce qu'il avait découvert sur la faction réformiste, puis attacha le message à la patte du faucon.
[Ma douce Aran, Papa t'aime. Je t'aime plus que tout au monde.]
[Pourquoi tu m'aimes ? Je suis juste une ratée sans magie.]
[Parce que tu es ma fille. Ça seul suffit à te tout donner.]
Les souvenirs de l'amour qu'il lui avait prodigué lui transpercèrent le cœur.
« Aran… il est temps de lâcher cet amour tordu. »
Voilà donc le prix de son amour. Et la conclusion avait été inévitable dès le début.
« Même moi je ne peux plus te couvrir. Toi… tu devras répondre de tes actes. »
Cependant, le mot attaché à la patte du faucon ne disait rien de Namia étant la fille d'Aran.
Il n'avait tout simplement pas pu se résoudre à l'écrire.
« Les Sang-de-Dragon ne connaissent pas la pitié. S'ils apprennent la vraie identité de Namia, ils pourraient l'exécuter sur-le-champ. »
Le Maître de la Tour serra les yeux un instant.
« Namia… elle continuera de devenir plus forte, sans même s'en rendre compte. Plus forte que quiconque ne pourrait l'imaginer. »
D'ici là, le faucon était déjà en route, filant vers le Palais impérial.
« Bon, alors… »
Le Maître de la Tour rouvrit les yeux.
D'un coup de canne, il fit demi-tour et se mit à marcher.
« faudr' que j'aille secourir ce gendre d'idiot, maintenant. »
***
Victor mena Kiaros dans un coin isolé du jardin du palais.
Hum ?
Kiaros plissa les yeux, songeant en lui-même.
Je n'avais même pas envisagé cet endroit…
Pourtant né et élevé au palais, même lui trouvait le lieu méconnu. Il savait qu'il existait mais ne l'avait jamais vraiment remarqué.
C'était dire à quel point il était reculé — un endroit où personne ne passait.
« Hoo… »
Face à Kiaros, Victor fouilla dans sa poche. Le large sourire qu'il affichait toujours avait complètement disparu.
Kiaros fronça les sourcils face à ce brusque changement d'atmosphère.
Il s'attendait à ce que Victor rie et dise quelque chose comme « Tu m'en veux ou quoi ? »
Mais ce que Victor sortit de sa poche, contre toute attente… fut un cigare.
Il fume ? Je n'ai jamais senti la moindre whiff.
Malgré son odorat sensible, il n'avait pas capté la moindre trace. Cette discordance le mettait mal à l'aise.
Victor alluma le cigare et exhala un filet de fumée.
« Hé. »
À travers la brume fumée, Victor le fixa d'yeux ternes, troubles, et parla d'une voix basse.
« Connais ta place, gamin. Tu te prends trop pour qui tu es. Hein ? »
Kiaros resta impassible, mais il était intérieurement stupéfait.
« Si tu es stagiaire depuis trois mois, comporte-toi comme tel. »
À en juger par les apparences, ni Namia ni personne d'autre n'avait la moindre idée de ce côté de Victor.
Le montrait-il seulement parce que Kiaros n'était « qu'un » stagiaire temporaire ?
Ou était-ce autre chose ?
« "Quelque chose de précieux" ? Putain, c'était nauséabond… petit merdeux… »
Peut-être que c'était autre chose.
« Cette femme est à moi depuis longtemps. Alors pourquoi tu ne prends pas ton cul d'étranger et tu rentres chez toi trouver une autre fille, ouais ? »
Ouais, c'était probablement ça.