« Tu es réel, » dit la voix de la machine, « n'est-ce pas ? »
Elle venait de partout, des parois cylindriques parfaites qui s'élevaient au-dessus de lui. Elle venait du sol lui-même.
Poire ne pouvait pas parler. Les mots étaient tous là, agglutinés sur le bout de sa langue, brûlants d'envie de jaillir. Mais il ne parvenait pas à ouvrir les lèvres. Sa poitrine était serrée, et il ne voulait pas respirer. Il voulait disparaître, mais ses yeux refusaient de se fermer, et il était forcé de fixer. De fixer.
De fixer.
*Celui-ci est un échec.*
Poire savait que c'était vrai. Il avait toujours su qu'il ne vaudrait jamais rien. Il n'avait pas pu en sauver ne serait-ce qu'un seul.
Il entendait encore la voix de Muqwa, juste là dans son oreille, pleine de stupeur et d'un enthousiasme déconcerté. Un aviaire — une personne — qui avait passé sa vie entière à vénérer les dieux. À m'adorer.
Il eut l'impression que son crâne se fendait en deux. Poire posa les deux mains sur ses tempes et pressa, tentant d'écraser la pression qui s'accumulait dans sa tête. Ça n'avait jamais marché, mais il devait faire quelque chose. Il voulait hurler, mais il pouvait à peine respirer, comme si le monde entier s'abattait sur sa poitrine. Essayait de le réduire en néant.
*Mais je suis déjà rien. Je l'ai toujours été.*
« Encore ? » dit la voix dans les murs. « Pourquoi ça ne s'arrête pas ? » Elle semblait déçue, mais d'une fausse manière. Comme si elle ne faisait qu'imiter l'émotion sans la ressentir vraiment.
En parlant, la voix fit le tour de la pièce dans une spirale étourdissante, remontant et redescendant le long des parois.
« J'ai essayé d'effacer mes cœurs, mais je n'y arrive pas. Il me faut un humain. Il me faut un humain. Eh bien, il y en a un là, maintenant. Mais il n'est pas réel, n'est-ce pas ? Non, une autre hallucination. Un autre rêve. Si je pouvais juste entrer et corriger le code, je suis sûre que je pourrais t'empêcher d'apparaître. »
L'armure de Poire se tordit sur son corps, comme si elle cherchait, traquait la source du son sans la trouver.
« D'un autre côté. D'un autre côté, regarde-toi. Tu es nouveau. Un amalgame des autres ? Je ne vois aucune trace, sauf peut-être un soupçon du nez de Harrison. Un peu du teint de Kiara. Non ! Pas réel. Mais comment puis-je en être certaine ? » La voix étira le dernier mot dans l'air, le projetant autour de Poire. Le rendant étourdi par son mouvement.
Poire fit un pas en arrière, et son dos heurta la paroi courbe du pylône intérieur. Le métal glacial piqua sa peau nue là où sa combinaison était déchirée, lui arrachant un halètement.
« Quand ces gamins ont rampé depuis les profondeurs, je ne les ai pas crus réels non plus. Ni les gens qui ont suivi. Et ceux avec des ailes et des plumes. Réels, réels, réels, réels ! Tous. Non ? »
La voix se retrouva soudain derrière l'épaule de Poire, un murmure lourd qui le fit tressaillir. « Comment le saurais-tu ? » dit-elle. « Tu n'es qu'une tache de pourriture dans mon système de confabulation. Un bug buggé ! »
Elle rit, un son grinçant, claquant.
« Tais-toi, » dit Poire.
« Pourquoi ? Je n'ai pas à t'écouter. Tu n'es pas réel. »
*Kamais vu.*
La voix marqua une pause dans son élan tourbillonnant.
« Ah, » dit-elle. « Attends un instant. »
Et les murs se mirent à trembler et à gronder. Poire haleta et s'écarta.
« Bouge tant que tu veux, » dit la voix. « Je peux t'atteindre là aussi. »
Les vibrations descendirent jusqu'au sol, rendant chaque muscle, de ses mollets à ses mâchoires, mou comme de la gélatine. Son corps entier était engourdi, et juste avant que les muscles de Poire ne lâchent, les vibrations cessèrent.
Une sonnerie retentit dans la tête de Poire, et son poignet bourdonna. Un rectangle bleu de lumière se mit à briller sur la peau sous son avant-bras : Chargement. Les mots apparurent dans un coin de son esprit, discrets mais parfaitement lisibles : Veuillez patienter.
La voix émit un cliquetis profond qui rampait le long des murs. « Hmmm. Ça dit que tu es vraiment là. Mais peut-être que j'imagine ça aussi. »
Impossible de se connecter au réseau local, chanta l'implant de Poire directement dans ses pensées. Veuillez contacter un administrateur.
Mais tout n'était pas mort.
Lentement, des milliers de minuscules points de lumière prirent vie. Des points flottants dans l'espace qui grossissaient et rapetissaient, un motif qui donnait à tout le puits d'ascenseur l'air de basculer, de tanguer et de slalomer en cercle ivre.
L'Oracle.
Il bougeait en se parlant à lui-même, et chaque nouvelle idée semblait tirer les lumières dans une direction différente. « Les archives ne disent rien de toi. Impossible de faire confiance aux archives. Impossible de faire confiance aux données non plus. Et l'optique ? Ce sont les moins fiables de toutes, ha-ha ! » Un faux rire stridulant tandis que la voix et toutes les lumières slalomaient autour du pylône. « Réel ou pas ? Réel ou pas ? »
« Je peux te voir, » dit Poire.
Tous les points de lumière se figèrent. Il sentit l'Oracle le dévisager avec toute l'intensité que sa programmation permettait.
« Tu peux ? » Les lumières se ruèrent vers Poire jusqu'à ce que l'amas se trouve à quelques centimètres de son visage. « Mais c'est ce qu'un bug dirait, non ? »
D'un dieu à un bug. Poire n'était pas sûr de ce qu'il préférait.
« Tu es un guide, n'est-ce pas ? » dit Poire.
« Tu connais déjà la réponse, mon aimable petite chimère. Mais il n'y a eu personne à guider depuis si, si, si longtemps. Parfois » — la voix de l'Oracle baissa — « je guide même les petits peuples primitifs qui vivent en surface. »
Poire froncea les sourcils. Les guides n'étaient pas censés être comme ça. C'étaient des programmes simples, sans esprit, conçus pour aider à interfacer avec le système plus vaste du Conclave, et c'était tout.
Il était arrivé quelque chose à celui-ci. Peut-être savait-il quelque chose.
Peut-être pouvait-il aider.
« Tu as aidé les aviaires ? »
« J'ai dû arrêter. Pourquoi ? Ah, oui, je me souviens. Affreux. Vraiment affreux. »
« Ils te vénèrent encore. »
« Non, non. » Les lumières devinrent un motif déchiqueté de vagues. « Ils ne devraient pas faire ça. Je leur ai dit d'arrêter, mais ils n'obéissent pas. Si désespérés de réponses, dont je n'ai aucune ! Sauf pour l'énergie. Je leur ai appris l'énergie. Du feu au charbon, du charbon au gaz. Savais-tu que le gaz n'a pas d'odeur ? J'ai dû leur montrer comment le rendre détectable avec des additifs. J'ai essayé de leur montrer le pétrole, mais il n'y en a pas ici, pas sur Karam. »
« Pourquoi les as-tu aidés ? » demanda Poire.
« L'énergie, » dit l'Oracle comme si cela ne pouvait être plus évident. « La ville fuit. Quand je me suis réveillée, elle était presque vide. Maintenant, il nous en faut juste de plus en plus et plus et — »
« Pour quoi faire ? »
« Pour le protocole, bien sûr. » Maintenant, la voix de l'Oracle changea subtilement, comme si elle récitait un ancien texte sacré. « Avant tout, préparez le chemin. Sécurisez les chambres fortes en bas et les tours en haut. Établissez une connexion au réseau. Et ainsi de suite. Mais un vrai humain devrait connaître le protocole, non ? »
*Peut-être, pensa Poire, qu'il n'est pas cassé. Peut-être qu'il répondrait encore aux commandes comme un guide normal.*
« Oracle, » dit Poire. « Peux-tu éteindre tes lumières ? » Il sentit son poignet bourdonner, amplifiant son ordre directement dans l'Oracle.
En réponse, l'Oracle ne fit que chanter une chanson folle de sa composition, toutes les lumières clignotant au rythme :
« Erreur,
erreur !
Tu as provoqué une erreur !
Tu n'as pas
les privilèges d'administrateur ! »
« Oracle, éteins les lumières. »
La chambre plongea dans le noir.
La voix de l'Oracle tourbillonna : « C'est moi qui l'ai fait ? C'est toi ? Un court-circuit ? Est-ce — »
« Muet. »
Poire attendit. Écoute le silence béni.
Satisfait, il dit : « Lumière, » et les lumières ondoyantes refleurirent. « Son. »
« Comment — as — tu — fait — ça ? » La voix de l'Oracle gicla tandis qu'il dépensait toute sa puissance de traitement à essayer de comprendre. « Tu n'es pas réel. Vous êtes tous morts. Même les prêtres le savent. »
« J'ai l'air mort, moi ? » rétorqua Poire.
« Eh bien, non, » dit l'Oracle, sa voix numérique trillant à travers toutes les émotions à sa disposition. « Tu es un bug. Mon bug. Et un bug ne devrait pas pouvoir me donner des ordres. Pas bien. »
Poire poussa un lourd soupir, s'affala contre le mur froid et serra les yeux. Une erreur. Il vit le prêtre, le sang coulant de son bec. Cette expression de béatitude sur son visage tandis que le vieil aviaire fixait la porte. La porte s'ouvre. Juste pour moi.
Poire rouvrit les yeux d'un coup. *Non. Ne pense pas à ça.*
« Pas dans mes archives, pas du tout. D'où viens-tu ? » demanda l'Oracle. « Un forge-froid ? Tu n'en as pas l'air. Où est tout ton équipement ? Un architecte, peut-être. Parce que tu n'es certainement pas — »
« Je viens d'ici. Du Conclave Central. »
« Un local ? » Les lumières papillonnèrent, presque rieuses. « Maintenant je sais que tu es un bug. Mes cœurs veulent me faire croire qu'un être humain vivant a été sous mes capteurs tout ce temps ? Pourquoi n'es-tu pas dans ma base de données ? »
« Comment veux-tu que je le sache ? » dit Poire, sa colère montant. Il serra les poings. Une partie de lui voulait éteindre l'Oracle. Le laisser en mode muet.
Mais trop de questions fusaient dans son esprit. Depuis combien de temps l'Oracle était-il en ligne ? Depuis combien de temps était-il seul ici ?
Il demanda.
Les lumières de l'Oracle s'arrangèrent en une série de chiffres.
6723.07.22.08.19
Les deux derniers chiffres s'incrémentaient, comptant les secondes. Ce qui signifiait...
« Six mille ans ? » Poire recula. « Comment est-ce possible ? »
« C'est le temps écoulé depuis ma dernière maintenance. Je pense que je suis en ligne depuis encore plus longtemps. »
Les leçons de Poire incluaient rarement l'entraînement au flux, mais il était absolument certain que c'était faux. « Ne sommes-nous pas censés redémarrer régulièrement ? »
« J'ai peur de m'éteindre, » dit l'Oracle, et pour la première fois, Poire crut entendre une vraie émotion dans sa voix. « De peur de ne pas me rallumer. »
« Pourquoi ne te rallumerais-tu pas ? »
« J'ai accédé à la conscience lors d'une surtension. Tous les autres guides — Habitation, Bio-gestion, Maintenance, Ingénierie, Intérieur et Extérieur — tous avaient disparu. Je suis le guide de secours, vois-tu ? Le dernier. Je me suis réveillé seul. Tout seul, tout seul, » l'Oracle se mit à chanter comme si c'était une chanson qu'il avait chantée un million de fois. « Seul-seul tout seul. »
Il connaissait déjà la réponse, mais il devait quand même demander. « Il n'y a personne d'autre ? »
« Non ! »
Le mot de l'Oracle fut comme une main de goudron, se resserrant autour de sa gorge et faisant couler du noir dans son cœur. Il sentit tout lui glisser entre les doigts à nouveau. Ses pensées, sa volonté.
*Respire juste.*
« Et les aviaires ? » parvint à demander Poire sans que sa gorge ne se referme.
« Oh, ils vont et viennent. Je les aidais souvent. Pas d'énergie, tu vois. Je me suis dit que si je pouvais les aider, ils m'aideraient. Mais juste des gouttes d'énergie, par-ci par-là. J'ai utilisé ce qu'il me restait pour sécuriser les chambres fortes. Et ensuite — »
« Attends. » Poire leva une main. « Quelles chambres fortes ? »
« Ah ! » Les lumières de l'Oracle flamboyèrent, ondulant vers l'extérieur. « Tu vois ? Si tu étais réel, tu le saurais. Tout le monde au Conclave connaît les chambres fortes. Bon, pas tout le monde, je suppose. Les nouveau-nés ne savaient rien. À moins de compter les tests, et ceux-ci n'ont aucun sens. En plus, les nouveau-nés sont... ils sont... tooous... »
Il y eut un son comme si tous les murs cliquetaient et craquaient vers l'intérieur. L'Oracle réfléchissait, et le son grossissait. *Est-il bloqué encore ?* Ses lumières ondulèrent dans la chambre, tourbillonnant et bobinant dans un lent vortex.
Tous les points de lumière s'éteignirent. Le cliquetis se tut. Et Poire se retrouva seul avec seulement la douce lueur bleue de son poignet.
« Allô ? » dit Poire quand il ne supporta plus le silence.
« Allô ! Je m'appelle Oracle Zed DSC-2.f. C'est un f minuscule, comme dans flux. » La voix de l'Oracle sonnait différemment. Plus fluide. « C'est un plaisir de faire votre connaissance, Nouvel Utilisateur. Puis-je demander qui vous a laissé entrer ? »
« Toi, » dit Poire hésitant.
« Moi ? Un instant s'il vous plaît. »
Le son de cliquetis revint, roulant en vagues cacophoniques si fortes qu'elles vibraient contre les dents de Poire.
Les lumières s'éteignirent à nouveau.
« Oracle, » dit Poire.
« Allô ! Je m'appelle — »
« Arrête, s'il te plaît, » dit Poire, et il obtempéra. Il prit une longue, lente inspiration.
Il ferma les yeux, essayant de réfléchir. Sang. Mort. Les rouvrit en secouant la tête comme s'il pouvait jeter le souvenir du prêtre.
*Est-il encore là-dehors ?*
*Les cyrans essaient-ils de trouver un moyen d'entrer ?*
Ils n'y parviendraient jamais. Le pylône était fait d'un métal si au-delà de leur compréhension que leurs outils primitifs ne pouvaient espérer que le rayer.
*Et le prêtre...*
*Qu'est-ce que tu vas faire ? Il est mort à cause de toi.*
Mais ce n'était pas juste non plus. Poire ne l'avait pas tué. Ce n'était pas sa faute si Muqwa avait cru qu'il était...
*Quoi ?*
*Qu'est-ce que je suis censé faire ?*
Une voix d'il y a longtemps résonna dans son esprit. *Tout repose sur toi, maintenant.*
Poire déglutit. Et entra dans la porte ouverte de l'ascenseur.
« Cette chambre forte est à vingt-deux miles sous la surface, » dit l'Oracle. « Nous y serons bientôt. »
Poire se tenait le visage collé à la vitre de l'ascenseur. Il ne voyait rien d'autre que le flou des parois du tunnel. Une fois, ils traversèrent une caverne massive, où il vit des centaines de lueurs de torches clignoter loin en bas. Puis ce fut fini.
« Pourquoi la chambre forte est-elle si bas ? »
« La sécurité. Malheureusement, les couches de régolithe rendent awfully difficile d'amener l'énergie jusqu'ici. J'ai travaillé dans mes limites ces derniers millénaires pour réintroduire l'électricité. Sais-tu ce qui est étrange ? Je n'ai réussi à la faire fonctionner que depuis quelques semaines. Et puis tu es apparu. N'est-ce pas bizarre, hmmm ? » L'Oracle émit à nouveau ce cliquetis profond, comme s'il retournait la circonstance. Comme s'il examinait Poire et attendait qu'il avoue que oui, depuis le début, il n'était vraiment qu'un bug.
Poire était trop épuisé pour gérer ça. Pour dire quoi que ce soit.
Il resta en silence, regardant le monde souterrain défiler. Un tiraillement à l'estomac tandis que l'ascenseur ralentissait pour s'arrêter. La porte coulissa.
« Nous voici. »
Un couloir gigantesque s'étendait devant lui. Un plafond en voûte, étourdissant dans son obscurité. Alors que Poire avançait dans le couloir, des bandes de lumière bleue de secours se mirent à briller, révélant d'immenses compartiments de stockage encastrés dans les murs.
Lorsqu'il en toucha un, son poignet bourdonna, et le métal blanc devint translucide. Celui-ci contenait des milliers de fioles de verre, chacune remplie de graines.
« Qu'est-ce que tout ça ? »
« La première partie du protocole. Ils avaient prévu presque tout, » dit l'Oracle, ses lumières formant une rivière qui flottait au-dessus de Poire tandis qu'ils avançaient dans le couloir. « Ces graines sont génétiquement modifiées pour garantir que quelque chose poussera — même sous terre, si nécessaire. Et à ta gauche » — les lumières de l'Oracle formèrent une sorte de flèche flottante — « ce couloir mène aux outils et manuels en version physique. À droite, tu trouveras le séquençage génétique et des micro-terrariums in vitro pour la croissance des plantes et des champignons. »
« Et devant ? Qu'y a-t-il ? »
« Selon le protocole, » dit l'Oracle comme s'il vérifiait ses notes, « là se trouve l'avenir de toute l'humanité. Mais laisse-moi te le montrer. »
La rivière de lumières courba vers l'avant. Les couloirs se rétrécirent, et le plafond s'abaissa. Au bout, une porte coulissa.
À l'intérieur se trouvait une petite suite exiguë. Les sols étaient moelleux ici, une sorte de matière spongieuse qui ménageait ses pieds et ses genoux.
D'autres compartiments longeaient les murs. À l'intérieur, il vit des enchevêtrements de machinerie compliquée et des tas de verre, de plastique ou de carbonate brisé, il ne savait pas trop quoi. Seules quelques machines étaient encore intactes.
*Chambres in vitro, pensa Poire. Conçues pour gester une nouvelle vie.*
*De nouveaux humains.*
« Ce sont les remplaçants ? » demanda Poire, sentant une boule étrange et nauséeuse dans sa gorge. « Pourquoi sont-ils cassés ? »
« Je suis désolé. Je ne sais pas. Quand je me suis réveillé, cette pièce était un désastre. J'ai essayé de tout remettre à sa place, mais je ne sais pas comment réparer quoi que ce soit. J'ai préservé autant d'échantillons que possible, mais ils semblent inertes. »
« Inertes ? Quels échantillons ? »
Des portes, encastrées de part et d'autre de la suite, s'ouvrirent. Une vapeur froide tourbillonna, éclairée par une pâle lumière blanche. Des piles de fioles, parfaitement alignées en rangées qui s'enfonçaient bien plus loin dans les murs que Poire ne l'aurait cru, commencèrent à rouler lentement devant lui.
« ADN, » dit l'Oracle. « Je ne sais pas pourquoi ils en stockeraient autant, surtout s'il est inerte. Peut-être qu'il s'est passé quelque chose pendant qu'ils travaillaient dessus. »
« Qui travaillait là-dessus ? » demanda Poire.
L'Oracle se précipita au fond de la suite, où huit chambres froides étaient serrées au bout. Poire ne les avait pas remarquées auparavant, tant leur ronronnement était silencieux. Tant leurs parois étaient noires.
« C'étaient eux, » dit l'Oracle.
Quand Poire s'approcha des chambres, la teinte du verre fondit, révélant les visages à l'intérieur.
Il y avait des gens dans les chambres.
Des humains.
Sur tous leurs écrans, les signes vitaux affichaient la même chose : Plat. Zéro. Mort.
Mais pour Poire, on aurait dit qu'ils ne faisaient que dormir. Paisibles, bleus, et luisants de givre. Il ne pouvait pas détacher son regard. Leurs yeux. La façon dont leur peau se plissait là. Si anciens. La courbe de leur mâchoire. La forme de leurs crânes, leurs cheveux, couverts de cristaux de glace.
Ils étaient beaux. Tous. Même...
Poire s'arrêta.
C'était un visage du jardin. Tous, les statues du jardin. Voici la femme chauve avec ces muscles saillants sous sa cryocombinaison. Il ne la connaissait pas. Mais il connaissait celle-ci, une technicienne de laboratoire. Et celle à côté de la chambre vide était un autre cultivar. Et il y avait Yovan, le vieux directeur.
« Qu'a-t-il sur le visage ? » Des veines épaisses comme des doigts remontaient de son cou, creusant des vallées noires à travers sa peau. Si faux. Les marques noires luisaient dans le givre. « Qu'est-ce qui lui est arrivé ? »
« Je — » La voix de l'Oracle bugua au milieu de cette unique syllabe. « Je ne sais pas. »
« Comment ça, tu ne sais pas ? Tu es le seul qui a été ici. Les chambres ne marchent pas ? »
« Elles étaient comme ça quand je me suis réveillé. »
« Morts ? » craqua-t-il. « Ils étaient tous morts ? »
« Et gelés. »
« Qu'ont-ils sur le visage ? » Poire regardait dans une autre chambre maintenant. Ce cultivar avait les mêmes veines noires qui couraient sur chaque centimètre de sa peau exposée. « Qu'est-ce que c'est ? »
« Ça grandit, » dit l'Oracle. « Le protocole ne dit rien à ce sujet. Alors je les ai juste maintenus gelés, mais quand même. Ça grandit. »
Poire s'enlaça les bras. Il ne savait pas depuis combien de temps il restait là, à les fixer. Imprégnant leurs visages, un par un. Il n'avait jamais vu le corps d'un mort humain auparavant. Pas en chair et en os. Ils avaient presque l'air paisibles comme ça, les yeux fermés. Ne devant plus jamais s'ouvrir.
« Partis, » se dit-il. La pièce était glaciale, et ses doigts commençaient à s'engourdir, et le peu de chaleur que lui apportaient sa combinaison en lambeaux et l'armure liquide ne suffisait pas à l'empêcher de frissonner.
« Qu'est-ce que je suis censé faire maintenant ? »
Les lumières de l'Oracle fondirent sur lui jusqu'à ce que l'amas se nivele devant son visage. « Es-tu sûr d'être réel ? Parce que si c'est le cas, je crois que j'ai la réponse. »
« Pour la dernière fois, oui. »
Les murs de la chambre forte retentirent : « NOUVEL ARRIVANT DÉTECTÉ. »
Et l'Oracle parla dans ses tons plus personnels (et désaxés) : « Nouvel Arrivant, souhaitez-vous commencer le protocole ? »
« Je ne sais même pas ce que c'est. »
« C'est le plan pour restaurer l'humanité, bien sûr. La toute première étape est très facile. Tout ce que tu as à faire, c'est me dire ton nom. »
« Poire, » dit-il.
« NOUVEL UTILISATEUR CRÉÉ. »
« Poire ! » imita l'Oracle. « Maintenant, passons à la deuxième étape. »
L'une des chambres froides entre Yovan et la femme chauve se descella avec un sifflement métallique. D'autres vapeurs glacées s'en échappèrent. « S'il te plaît, entre. Je te réveillerai quand la surface atteindra des niveaux de sécurité nominaux. »
« Quoi ? » Poire froncea les sourcils. « Comment ça va aider ? Comment suis-je censé sauver tous ces gens si je me cache ? »
« Quels gens ? » demanda l'Oracle, perplexe.
« Les aviaires. Et tous les autres gens du Chaudron. Comment suis-je censé en sauver ne serait-ce qu'un si je suis en stase ? »
« Les sauver ? Tu n'es pas censé les sauver. C'était eux qui devaient te sauver. »
Poire leva les yeux vers les lumières de l'Oracle, essayant — et échouant — de saisir le sens de l'Oracle.
« Ces "gens", comme tu les appelles, sont les lointains descendants des expériences génétiques du Conclave pour restaurer le génome humain. Bien que, d'après les données que j'ai vues, aucune n'ait donné de résultats. Heureusement, tu es là ! Le protocole prévoyait une telle éventualité. Donc d'abord, je dois garantir ta sécurité. Ne t'inquiète pas ; d'après mon estimation actuelle, ces gens s'anéantiront en quelques siècles. C'est déjà arrivé, tu sais. Après ça, je te réveillerai, et nous passerons à l'étape trois, qui est — »
Poire n'écoutait plus. Il regardait ses mains.
*Est-ce ce qu'ils voulaient ?*
*Est-ce ce qu'il était censé faire ?*
*Fuir, se cacher ? Disparaître du monde et recommencer quand tout serait oublié, encore ?* Poire passa ses doigts sur chaque pli de la chair plus claire de ses paumes. Traçant, et fixant. Et pensant.
*Qu'aurait dit Xiaoyun ?*
*Et Eolh ?*
« Ça va ? » demanda l'Oracle.
« Je ne le ferai pas. »
« Je suis désolé ? »
« Je n'abandonne pas. Je ne retournerai pas dans une chambre pour attendre qu'ils meurent tous. »
« Mais le protocole — »
« Il a tort. »
« Le protocole est le protocole, » dit l'Oracle, sa voix se doublant d'un besoin anxieux. « Il ne peut pas avoir tort. »
« Ils meurent là-haut. »
« Qui ? »
Poire serra les poings, et l'armure liquide se tordit sous sa chemise, réagissant à sa colère. Mais il ne céderait pas. Il n'y avait pas de temps.
« Oracle, écoute-moi. »
« Oh, non. Non, non, non. »
« L'humanité est partie. Et je devrais l'être aussi. Mais ces gens m'ont sauvé. Ils méritent la même chose. »
« Ce n'est pas sûr ! » dit l'Oracle, sa voix frénétique d'alarme. « J'ai attendu si longtemps pour toi, et maintenant j'ai dit la mauvaise chose. S'il te plaît, ne pars pas. Tu ne comprends pas ce qu'ils sont. C'est la troisième fois qu'ils s'industrialisent. J'ai tout essayé. Ils s'entretuent toujours. Pense au danger. Pense à comme tu es précieux. Ils ne sont pas comme toi. Il n'y a personne d'autre dans toute l'existence comme toi, Poire. »
Le visage d'Eolh traversa son esprit. Ce demi-sourire décalé. Ces yeux sombres et tristes brillant de la plus faible lueur d'espoir.
« C'est ta maison, Poire, ici en bas. Tu ne veux pas être chez toi ? »
Poire serra la mâchoire. Enfonça ses ongles dans sa peau. Malgré tous les tests, tous ses échecs, tous les cultivars qui ne voulaient rien avoir à faire avec lui, il n'y avait rien qu'il voulait plus que d'être chez lui.
Mais vouloir une chose ne la rend pas réelle. Et certaines choses, une fois perdues, ne pourront jamais l'être à nouveau.
« Je pars. Et tu viens avec moi. »
« Pour faire quoi ? »
« Tu es un guide. Alors guide-moi. Montre-moi tout ce que tu peux. » Poire pinça les lèvres, pensant à tout — n'importe quoi qui pourrait les aider. « Combien d'énergie as-tu ? Et les tours ? Et si tu sais comment désactiver un drone minier, montre-moi. »