C'était une machine. Il mangeait. Il dormait. Il portait des pierres. Un travail terne, abrutissant, pourtant Poire gravissait les marches avec empressement. Et bien que chaque trajet s'allongeait un peu tandis que le Vieillard ajoutait à l'escalier en spirale sans cesse grandissant, Poire se surprenait à attendre cette corvée avec impatience.
Enfin, pas la corvée.
C'était la Salle de Vision qui le tenait en haleine, et la promesse de voir. Le Vieillard lui avait montré comment scruter le passé de l'Humanité — tout ce qu'avait touché la Lumière — et maintenant son imagination brûlait. Il hissa le sac suivant dans les marches, déposa les pierres, et balança le sac par-dessus le bord de la tour. Puis, à peine un mot adressé au Vieillard, il redescendit en sprintant, ses pieds si habiles qu'ils ne semblaient même pas effleurer les marches.
À quoi bon parler, quand toutes ses questions trouvaient leur réponse à la source ?
Il comptait commencer petit. Poser les petites questions, comme : à quoi ressemblait la vie avant la construction des Portes, quand tout le monde vivait sur une poignée de planètes ? Ou comment avaient-ils bâti le premier Barrage ?
Mais alors qu'il s'agenouillait devant l'eau, et s'inclinait vers l'avant, dans la mince tranche de temps qui précéda le contact de son visage avec l'eau, une tout autre pensée lui vint. Quand Emorynn parla à Anu, que lui montra Anu ?
Au lieu du clapotis froid de l'eau, il ressentit une sensation de rétrécissement, d'étirement, tandis que la réalité se repliait sur elle-même en un tunnel. Des motifs lumineux d'étoiles et de galaxies changeantes fondirent ensemble comme du verre en fusion. Ils se mêlèrent, glissant à la fois vers lui et s'étirant plus loin. Des formes brillaient, certaines émergeant de l'obscurité avant d'y glisser à nouveau. D'autres tirées par des branches déchiquetées de lumière qui tissaient une dentelle complexe à travers une désorientation insensée de trop de mouvements.
Lentement, comme des images qui saignent dans une simulation laissée en marche bien trop longtemps, les formes commencèrent presque à avoir du sens. Un œil. La courbe d'une lèvre. Un visage apparut dans les tempêtes de couleur.
Emorynn.
Elle était à des dizaines de milliers de kilomètres, derrière la vitre de la salle d'observation du barrage, pourtant il pouvait voir qu'elle le fixait droit dans les yeux. Ses lèvres éclataient de couleur, et les coins de son visage vacillaient et s'écoulaient comme de l'eau, mais Poire l'entendait parfaitement.
« Qu'es-tu ? »
Est-elle en train de me demander ça ?
Il baissa les yeux sur lui-même, comme s'il pouvait y trouver la réponse. Parti ses jambes, ses vêtements étranges et flous faits des fibres déchiquetées des plantes qui poussaient dans l'autre univers, partis ses bras, et la peau plus claire de ses paumes. Il portait une nouvelle forme. Une silhouette humaine, composée d'un million de polygones chromés aux arêtes plates. Comme si son corps ne parvenait pas à se résoudre dans cet univers. Un fin fil de Lumière jaillit de sa poitrine. Mille autres suivirent, jusqu'à ce que son torse soit une masse aveuglante d'éclairs, trop brillante pour être regardée.
La foudre — sa foudre — rampa sur l'immense distance qui les séparait. Comme des langues, les éclats léchèrent le barrage, mais ils se brisèrent et se fractionnèrent contre le métal noir, et s'effondrèrent en rien. Leur absence soudaine le mit mal à l'aise, comme des dents tombées de sa bouche. Ou des doigts, arrachés de ses mains.
Poire tenta de se retirer, de replier ses mains sur sa poitrine, de s'extraire de la vision. Mais sa voix l'en empêcha.
« Je veux tout savoir », dit-elle, son besoin suintant de chaque mot. « Tout. »
Poire se jeta en avant. Ou peut-être l'univers fut-il tiré en arrière, de sorte que ses membres électriques et toute sa foudre déchiquetée se concentrèrent un bref instant sur elle. À travers ses yeux, et dans son esprit.
Sa bouche s'ouvrit. « Pourquoi — » bredouilla-t-elle. « Qu'es-tu ? »
Des sillons inquiets creusèrent la peau pâle de son front. Ses sourcils fins, presque joints, exprimaient quelque chose qui frôlait — sans l'atteindre — la peur. Ses lèvres étaient entrouvertes, comme sur le point de dire quelque chose. Le blanc de ses yeux étincelait des reflets de la Balafre vivante.
Elle pouvait le voir. Poire en était certain.
« Pourquoi nous fais-tu ça ? » demanda-t-elle.
*Je n'y suis pour rien*, voulut-il dire. Mais quand il entrouvrit les lèvres pour parler, sa bouche était pleine d'éclairs.
« Que veux-tu de nous ? » demanda-t-elle, ses grands yeux s'élargissant encore. Poire essaya de tendre la main vers elle, et recula en voyant — non pas de la peur, mais une véritable horreur primitive dans ses yeux. « Pourquoi ? » répéta-t-elle. Et ses yeux roulèrent vers le haut, dans le blanc.
Cette fois, quand Poire fut arraché au rêve, ce fut comme si un poing de glace lui avait été enfoncé dans l'estomac. Il remonta en suffoquant et vomissant de l'eau, toussant du liquide partout jusqu'à ce que sa gorge soit raw.
***
Les fenêtres du ciel clignotèrent et flamboyèrent de leurs couleurs vives sur les marches rugueuses, baignant le paysage (qui ressemblait plus à un océan de boue aux yeux de Poire) d'une lueur inquiétante. Difficile à dire, mais la tour du Vieillard semblait avoir grandi, et pas qu'un peu, en quelques heures d'absence. L'escalier en spirale certainement, et bien que Poire essayât de compter, il perdait sans cesse le fil des marches.
Quand il atteignit le sommet, il trouva le Vieillard en train de peindre encore plus de marches sur l'escalier sans fin. Il ne leva pas les yeux à l'approche de Poire, mais lui parla de sa voix graveleuse, craquelée, bien plus rauque que celle de Poire. « Tu as mis du temps. »
« Désolé. J'avais besoin de repos. »
« Je croyais qu'on y était presque. » Il leva les yeux vers le ciel et toutes les formes étranges qui kaléidoscopaient là-haut. « J'allais te chercher il y a quelques jours. Mais je me trompais. Ça ne semble jamais se rapprocher. »
*Quelques jours ?* songea Poire. *Je n'ai pas passé tant de temps à la Salle de Vision, si ? La vision a duré quelques instants, tout au plus. Sûrement pas plus d'une heure.*
Le Vieillard prit l'une des pierres fraîches de Poire, et y passa deux doigts sur la longueur. Puis, il en tira une tige de céleri, croquante, verte et parfaitement formée, et en croqua un gros morceau. Poire ne se souvenait plus la dernière fois qu'il avait vu du céleri. Non, c'était un mensonge. Xiaoyun, son ancienne cultivateur. C'était son préféré. Mais je lui disais toujours que ça avait goût de terre.
« Tu en veux ? » Le Vieillard lui tendit la tige à moitié mâchée.
« J'aime pas le céleri. »
« Tu le croyais. Tu es sûr que c'est encore le cas ? »
Ça datait. Il prit la plante offerte, en croqua un bout pour tester. Frais. Croquant. Pas tout à fait sucré. Il en avait mangé sa part avant, mais jamais ils n'avaient eu ce goût. C'était comme... comme goûter à la maison.
Le Vieillard tira un autre légume vert de la pierre, et tous deux s'assirent sur les marches, contemplant l'horizon, croquant pensivement. « Alors ? » demanda le Vieillard entre deux bouchées. « Qu'as-tu vu ? »
« J'ai vu Emorynn, parler à la Balafre. »
« Et ? »
« C'était comme si elle voyait à travers la Balafre. Comme si elle me parlait. »
Le Vieillard avala difficilement, et fixa Poire.
Poire continua : « Elle croyait que j'arrivais pour elle. Elle avait peur de moi. »
« Elles ont toutes peur. Emorynn fut la première, mais toutes voient la même chose. Elles nous voient. Juste avant que tout ne meure. Où que nous allions, la destruction suit. »
« Mais nous sommes partis. Nous les avons sauvées. Pourquoi verraient-elles encore ça ? »
Le Vieillard pinça la chemise rêche de Poire entre deux doigts. « Tu es encore en vie, non ? »
« Attends », Poire fronça les sourcils. Puis, à mesure que la pensée se formait, son estomac se noua. « Tu penses que l'un de nous retourne là-bas ? Mais ça détruirait tout. »
Le Vieillard haussa les épaules.
« Mais pourquoi ferions-nous ça ? Si nous mourions là-bas, ça les tuerait. Ça détruirait tout. Quelle raison — »
« N'est-ce pas évident ? »
« La seule chose d'évident, c'est que je ne retournerais jamais là-bas », dit Poire, bien que l'idée fût atrocement tentante — revenir. Vivre.
« Tu ne sais pas ça », grogna le Vieillard.
« Eh bien, je me connais », dit Poire. « Et je sais ce qui arrive si l'un de nous deux y retourne. »
« Tu ne sais rien. »
« Alors dis-moi quelque chose. Dis-moi pourquoi tu penses que ça marchera. » Il agita la tige à moitié mâchée avec colère. « Dis-moi pourquoi tu es si convaincu que c'est la voie à suivre. »
« Tu n'as aucune idée du nombre de plans que j'ai essayés. Que nous avons tous essayés. C'est la seule issue. »
« Quelle preuve ? Comment suis-je censé te croire ? Comment savoir que tu n'as pas perdu la tête ? »
« Et la tienne ? » Le Vieillard se mit à hurler par-dessus lui. « Les bassins. Toujours dans les bassins. On pourrait en avoir fini depuis longtemps. »
« C'est toi qui m'as montré comment utiliser les bassins. Tu m'as dit de m'en servir ! »
« Pour apprendre, pas pour vivre une fausse vie. Tu es obsédé. Je passe des mois sans te voir, juste ton corps, agenouillé au-dessus de l'eau. Des semaines passent, et tu ne bouges pas. Ce n'est pas sain. Vouloir ce que tu veux, te nourrir de rêves de ce que tu ne pourras jamais avoir. Écoute-moi. Je sais ce que tu veux, parce que nous voulons la même chose. J'essaie de les sauver, de nous sauver. Mais je vais le rater. »
« C'est un cycle. Et tous les Poire qui nous ont précédés ? Tu ne devrais pas déjà savoir comment ça finit ? »
Un sourire amer étira les lèvres du Vieillard. Il serra l'une des pierres dans sa main, la réduisit en poussière et laisse le vent l'emporter. « Le Vieux Poire... Je n'ai jamais su s'il y était parvenu. Mais je vais le découvrir. Je vais monter, et je vais le découvrir. Je vais réparer ça. »
« Et si tu te trompes ? »
« Si je commence à penser comme ça, j'ai déjà perdu. Mais c'est comme ça qu'on pense, non ? Toi et moi. Va chercher des réponses, alors. Mais — » Il saisit Poire par le bras, ses doigts forts faillant tirer le jeune Poire vers le bas. « Mais, un avertissement. Tu ne trouveras pas de réponses là-bas. Seulement le passé. »
***
Dans la Salle de Vision, une forêt de colonnes sombres l'attendait, illuminée par des tranches de la lueur aqueuse des bassins. Il s'agenouilla devant la plus proche, les poings serrés, la mâchoire crispée. *Je veux tout savoir. Je le dois.* Il prit une lente, grande respiration, essayant de chasser le Vieillard de son esprit. Il plongea la tête dans le bassin.
Il commença par le début, quand l'Humanité atteignit la première Balafre.
D'abord, une sonde, clignotant tandis qu'elle hurlait en passant.
Puis, une autre.
Puis, le premier vaisseau — énorme et massif — rampait lentement à travers les étoiles. Le vaisseau se fissura et se détériora bien avant d'atteindre la Balafre, alors ils en envoyèrent un autre, celui-ci restant bien plus loin. Ils construisirent des stations, encore plus loin, conçues pour capter la Lumière.
Et alors... ils commencèrent la construction du premier Barrage. Ça démarra avec le disque principal, fait de ce métal noir familier, scintillant et absorbant toutes les étranges couleurs de la Balafre. Maintenant, il y avait des gens qui vivaient sur le Barrage, et le Barrage s'agrandit. Plus de disques, jusqu'à ce que le Barrage ressemble à un bouquet géométrique de fleurs plates et noires. D'énormes pointes tiraient la foudre de la Balafre, et des Tours crépitaient d'énergie excédentaire tandis que ce premier Barrage commençait — non pas à retenir l'énergie, mais à la puiser.
Mais cette Balafre... elle était différente. Normalement, elles étaient dociles, de magnifiques taches lumineuses dans le ciel. Mais ici, des branches de foudre se débattait violemment, griffant, agrippant et mourant contre la base du Barrage. Des milliers de faisceaux erratiques et de rayons angulaires de Lumière jaillissaient de ses profondeurs éternelles. Poire n'avait vu qu'une autre Balafre agir ainsi : celle au-dessus de Cyre. Et celle-là avait été dangereusement fragile.
Mais cette vision ne lui laissait que plus de questions.
Alors il se retira, et réessailla.
Il trouva la Terre, bien avant qu'elle ne soit ruinée, et fit une pause tandis qu'un basculement roulait dans son esprit, changeant à jamais ce qu'il croyait signifier être humain. Il devait y avoir des millions de gens là-bas. Des milliards. Elles illuminaient littéralement le globe.
Comment autant de gens avaient-ils pu exister au monde ? Sur un seul monde ?
La vision plongea dans une ligne d'horizon, d'une hauteur vertigineuse. Elle s'étendait à l'horizon, d'immenses structures marchaient vers l'océan, des figures torreuses s'élevant illuminées de toutes les couleurs, brillantes contre un ciel crépusculaire. Au-delà, des files d'ascenseurs coupaient le ciel, et des milliers de lumières clignotantes dansaient au-dessus. Pas des étoiles, mais des vaisseaux qui naviguaient dans les airs, ou orbitaient dans la haute atmosphère.
Il regarda la vie trépidante et florissante de la ville pendant si longtemps.
Poire remonta à la surface, et replongea dans le bassin, cherchant Emorynn.
Il y avait une femme, presque rebondissant dans un couloir d'un immeuble d'appartements propre. Les couloirs rappelaient presque à Poire les habitats là-bas dans le Conclave. Poire ne reconnut pas la femme au premier abord, car il ne l'avait vue que bien plus âgée, détériorée et craquelée par le passage du Miroir.
Sen. Elle paraissait si jeune. Ses cheveux courts brillaient en rebondissant, et elle serrait une tablette contre sa poitrine tandis qu'elle courait presque dans le couloir. « Emorynn ! » Elle frappa à l'une des portes. « Ça a marché. Emorynn — ? »
Non verrouillée, la porte s'ouvrit. À l'intérieur, Emorynn était penchée sur un bureau dans un studio sombre, si encombré que Poire ne pouvait dire où commençaient les murs. Des lampes partout, mais la plupart avaient grillé. Des boîtes, des tablettes et des écrans couvraient chaque surface plane, des fils serpentaient sur le sol, certains enterrés sous des contenants alimentaires vides grattés jusqu'au fond, et tant de papiers gisaient éparpillés qu'elle avait commencé à les scotcher aux fenêtres.
Ils étaient couverts de schémas d'ingénierie.
« Emorynn ? » dit Sen, avec hésitation.
« Hm ? » La future prophétesse se redressa. Cligna des yeux plusieurs fois tandis que ses yeux peinaient à s'habituer à la lumière qui affluait du couloir.
Sen pinca les lèvres, comme si elle voulait dire quelque chose sur l'état de la pièce. Puis, elle secoua la tête. « Je l'ai construit, exactement comme tu as dit. Je l'ai testé sur un grain de riz. Puis, une pomme. Ça a même marché sur les rats. Tous. » Sen rebondit sur ses talons, attendant avec excitation la réponse d'Emorynn.
« Oh. »
Sans honte, elle insista. « J'ai mis en place un test avec l'autre laboratoire de recherche. La distance n'avait pas d'importance — on en a déplacé un à travers le continent. En un clin d'œil. Ça a drainé toute la Lumière, mais il y en a d'autres, non ? Emorynn, comment as-tu fait ? Comment as-tu découvert tout ça — »
Ce n'est qu'alors que Sen vit les schémas jonchant la pièce. Des milliers, certains griffonnés de motifs géométriques étrangement spécifiques, diagrammes d'ingénierie aux pièces précisément dessinées, et bourrés de symboles mathématiques. Mais tous ces symboles n'appartenaient à aucune langue que Poire connaissait. Ils semblaient... presque étrangers à ses yeux. Certains, pas tous, étaient associés à des listes de traductions.
« Qu'est-ce que c'est ? » demanda Sen.
Les yeux d'Emorynn s'écarquillèrent, comme si elle voyait, elle aussi, les papiers pour la première fois. D'un léger tremblement, elle secoua la tête. « Je l'ai vu. J'ai tout vu. En un clin d'œil, j'ai compris. Je l'écris depuis. »
« Vu quoi ? » dit Sen, l'inquiétude perçant dans sa voix. « Emorynn, qu'est-ce qui ne va pas ? »
Emorynn inclina la tête. « Il est là. Il écoute. » Sa tête claqua sur le côté, ses yeux plantés directement dans ceux de Poire. « Qu'as-tu fait ? » demanda-t-elle, sa voix à parts égales supplication et accusation. « Qu'es-tu en train de nous faire ? »
*Je n'y suis pour rien —* essaya Poire de dire, *je ne fais rien. Je suis —*
« La fin », dit Emorynn. « La fin de toutes choses. Je sais que tu m'entends ! » Elle se leva de son bureau, elle cria si fort que les tendons de son cou saillirent. « Réponds-moi ! »
« Emorynn, à qui parles-tu ? » Sen leva les mains, et tenta de la calmer. Emorynn s'affaissa sous ses ministrations, sa voix douce comme une brise qui tombe. « Il va tout détruire », avala-t-elle, et laissa échapper un sanglot pitoyable. « Tout. Je le vois, Sen. Je vois tout. »
Poire ne put que regarder Sen la pousser, la consoler, et essayer de comprendre de quoi Emorynn parlait. Il vit le visage de Sen s'assombrir d'incrédulité et d'inquiétude tandis qu'Emorynn expliquait qu'elle voyait tout, même l'avenir. Il regarda Emorynn entrer dans une fureur contre Sen pour ne pas la croire. Quand Emorynn lui hurla de partir, Sen claqua la porte, et la vision se termina.
*Encore.* Poire vit Emorynn, le jour où elle découvrit le premier signe de la maladie, une tache de rousseur bizarrement formée sur son épaule qui s'était araignée avec huit lignes noires.
Il la regarda, l'accusant. Hurlant toute seule dans sa chambre. Désespérée, elle tenta de répandre ses croyances par des interviews virtuelles, faisant le circuit d'émissions de plus en plus marginales et de divertissement. Même les folles la congédiaient.
Mais pas tout le monde. Certains crurent. Certains, qui avaient commencé à exhiber leurs propres visions de l'avenir, se mirent à affluer vers son étrange appel prophétique.
Quand elle fut expulsée, son petit groupe grandissant de disciples l'aida à déménager dans une casse isolée quelque part en périphérie de la ville. Ses vieux amis tentèrent de lui rendre visite, mais leurs conversations aboutissaient toujours au même point mort : tu ne me crois pas. Quoi d'autre devrais-je te dire ? Dégage.
L'infection se propagea. D'abord, les visions. Se répandant dans la populace. Peu à peu, alors que ses visions se réalisaient, que de plus en plus de gens commençaient à voir l'avenir dans leurs rêves, ils se mirent à l'écouter. Son audience grandit.
Et la maladie noire aussi.
La moitié devint frénétique pour un remède. L'autre moitié, résignée au sort qu'ils avaient vu dans leurs rêves.
Et Poire vit aussi le Souverain se construire en secret.
Il vit un grand rassemblement, des dizaines de milliers entassant les salles d'un Barrage, certains si malades de la maladie des visions que leurs corps étaient enveloppés de bandages tachés de noir. Sur un autel, Emorynn les menait tous. En prière. Pour un observateur extérieur, ça aurait pu ressembler à une performance. Comme si elle faisait semblant d'entendre ses voix, et de voir des choses qui n'étaient pas là.
Mais toujours, ses yeux le suivaient. Toujours, elle lui demandait : *pourquoi es-tu venu ? Pourquoi cela doit-il arriver ?*
*Pourquoi nous fais-tu ça ?*
Mais Poire n'avait rien fait. N'allait rien faire. Il décida de chercher des réponses à la fin. Poire regarda l'Humanité s'effondrer. Il regarda la Guerre de la Foudre, et cria tandis que des trillions de machines descendaient sur des milliards de gens sans méfiance. Le massacre indicible. Le gâchis de vies...
Il le regarda encore, et encore, d'innombrables visions. L'Essaim, surgissant soudain de sa cachette sur Terre, sur Mars, et toutes les autres planètes. Un trillion de machines, agissant de concert, toutes en même temps. Des véhicules autonomes augmentant soudain leur vitesse avant de s'écraser les uns les autres. Des réserves d'oxygène coupées sans avertissement. Du gaz qui fuit dans les bâtiments. Et puis, quand la plupart étaient morts, des essaims et des essaims et des essaims de drones gros comme le poing, recouvrant les cieux, bourdonnant dans chaque bâtiment, chaque foyer, chaque cachette.
Il y eut des poches de résistance surprenantes. Des gens qui vivaient sur des grilles séparées, ou qui avaient pris des mesures supplémentaires contre le piratage électronique. Des paranoïaques qui avaient quitté les communautés serrées de l'Humanité et disparu à travers les étoiles, qui revinrent se battre pour l'humanité même qu'ils avaient tenté de fuir.
De si braves gens. De si vaillantes morts. Sans espoir. Parce que même s'ils se cachaient, la maladie des visions prenait racine.
Il vit la fondation du premier Conclave. Poire avait toujours cru, d'une manière ou d'une autre, que Gaiam, ou Kaya comme on l'appelait autrefois, était la seule planète avec ces bases de recherche isolées. Mais les Conclaves étaient dispersés loin et large à travers les galaxies. Des centaines de planètes, avec des douzaines de conclaves chacune. Elles essayaient de riposter contre la maladie. Puis, quand ça échoua, quand même les non-nés furent infectés, elles tentèrent de créer des enfants par d'autres moyens.
Poire les vit échouer. Vit le monde englouti. Des enfants, nés en éprouvettes, isolés de toute autre vie dès leur conception, succombant encore à la maladie. Il vit les Conclaves s'éteindre, un par un. Et puis, l'Essaim du Souverain, balayant les planètes, les mettant en pièces. Détruisant chaque brin d'ADN humain qu'il pouvait trouver. Ça le rendit furieux, lui serra l'estomac. Mais le Souverain ne pensait pas. Il ne faisait que ce pour quoi il avait été conçu : empêcher la maladie de se propager. L'empêcher de sauter au-delà de l'Humanité, et de dévorer toute matière vivante.
Le Souverain avait essayé. Des quadrillions d'itérations, toutes menant au même échec. Il parvint à une nouvelle conclusion : éradiquer les porteurs, éradiquer la maladie.
Puis, Poire trouva son propre Conclave. Il se trouva, le jour où il fut mis au monde. Le bras robotique de son unité de soins néonatals dut lui taper plusieurs fois dans le dos avant qu'il ne commence à pleurer.
Et déjà, il y avait Harrison — bien plus jeune que Poire ne s'en souvenait — et un homme plus âgé, à côté de lui. Auster. L'amant de Sen. Celui qui avait lancé tout ce programme. Et l'ami d'Emorynn, de si longtemps auparavant.
« Est-ce toi ? » demanda Auster.
« J'en doute », dit Harrison à son coude. « Le pouls de celui-ci est déjà faible. Facultés mentales, à peine présentes. Il ne survivra peut-être pas la semaine. »
« Et pourtant, il pourrait survivre plus longtemps. Nous n'écartons personne, Matsuka. Nous ne devons jamais douter, car tout ce dont nous avons besoin, c'est d'un seul pour remettre les choses en ordre. »
Poire se regarda grandir. Ça faisait mal, de voir à quel point il se frustrait facilement. De voir comme il croyait, vraiment croyait, que les autres enfants étaient tellement meilleurs que lui alors qu'en y repensant, il pouvait voir à quel point ils avaient tous été proches. Bien sûr, Ceylan était plus rapide à ses tests, et Storni semblait toujours s'adapter, et les autres avaient toujours de meilleurs scores d'aptitude... mais ils n'étaient que des enfants, passant des tests conçus par des humains qui n'avaient aucune vraie compréhension des forces qu'ils affrontaient.
Poire se reconnaissait à peine dans ce garçon fatigué, effrayé, anxieux. Cet enfant n'aurait jamais survécu seul.
Pas sans Laykis, ni Eolh, ni aucun d'eux.
Quand il retira la tête de l'eau cette fois, son cœur lui faisait mal. Il essaya de ne pas repenser à eux. Il passa les doigts dans ses cheveux, s'attendant à les trouver mouillés. Secs. Même ses vêtements étaient secs, et le bassin immobile, comme si rien ne l'avait touché. Bizarre.
Il se leva, et constata que ses jambes étaient engourdies et raidies d'être resté assis si longtemps. Depuis combien de temps était-il au bassin ? Poire tourna sur lui-même lentement, et un instant de vertige lui fit perdre l'escalier. Il ne vit que des colonnes et des ombres illuminées par cette lueur surnaturelle. Il repéra les marches, et souffla de soulagement. Pourtant, les marches semblaient différentes d'une manière ou d'une autre, bien qu'il ne puisse dire ce qui avait changé. Cette fissure y a-t-elle toujours été ?
Il compta prendre un autre sac de pierres, le monter au Vieillard et le lui offrir, en signe de paix. Mais les bateaux avaient tous disparu. Le paysage avait changé aussi, mais ça ne lui apprenait rien. Au lieu de rivières de boue et de montagnes inversées, il contempla un champ de formes feuillues déformées qui ne cessaient de s'enrouler, comme en train de brûler, pour en révéler d'autres en dessous. D'énormes formes blanches broyaient le long des plaines ondulantes, écrasant les feuilles et traînant une électricité statique rampante dans leur sillage. Même la face extérieure de la Tour semblait avoir changé de couleur. Un gris fané.
« Hello ? » appela-t-il vers le haut de l'escalier. Et comme personne ne répondait, il se mit à grimper. « Y a-t-il quelqu'un ? »
Il ne l'avait pas remarqué avant, mais une partie du plafond s'était effondrée. Des décombres jonchaient les marches, et en avaient fissuré une ou deux à la chute. Quand est-ce arrivé ? Une pointe d'inquiétude lui serra le cœur, et il se mit à gravir les marches deux par deux, accélérant.
Au sommet de la tour, il s'arrêta, haletant. Les yeux grands ouverts. Essayant d'empêcher la peur de le dévorer de l'intérieur.
Les marches étaient brisées. Il y en avait des milliers, flottant dans une immobilité parfaite, disjointes et éparpillées au hasard dans le ciel. Certaines étaient encore reliées entre elles, mais si loin, si déplacées, que Poire ne pourrait jamais les atteindre. Des morceaux étaient si dégradés et s'effritaient, que Poire se demanda comment ils avaient pu tenir ensemble, même en dérivant imperceptiblement vers l'oubli brillant du ciel.
Poire mit ses mains en porte-voix autour de sa bouche, aspira une lungée d'air, et hurla. « Poire ! » Sa voix mourut à l'horizon. « Poire, m'entends-tu ? »
Il y avait une marque là où le pied de l'escalier avait été. De la vieille peinture séchée. Si vieille, et qui s'écaillait, qu'il était difficile à lire. Elle disait : « Je n'ai pas pu attendre plus longtemps. Suis quand tu pourras. »