Sur Cyre, Agraneia se sentait toujours si petite en levant les yeux vers la statue de l'Empereur sur son Éternel-Trône. Sur Thrass, elle avait goûté à la vérité de son insignifiance en suivant la petite divinité à travers les Terres du Temple, parcourant des kilomètres de machines recouvertes de sédiments qui alimentaient la plus ancienne Porte des Créateurs Divins.
Mais ici, dans cette station calme et oubliée, Agraneia ne s'était jamais sentie si mortelle.
Autrefois, les Créateurs avaient vécu ici. Ils avaient respiré cet air même. Ils avaient travaillé ici, s'étaient réunis ici, et avaient bâti des machines miraculeuses dans ces halls sacrés.
Le toucher des dieux persistait dans chaque pente élancée des hauts murs de métal, dans chaque carreau parfaitement posé qui composait le sol. Leur souffle chuchotait encore dans les systèmes de survie. Et lorsqu'elle regardait à travers le grand hublot en forme de rose, Agraneia pouvait presque les sentir regarder avec elle, dans le noir d'encre.
Au moins, Agraneia n'était pas la seule à ressentir cette sensation vertigineuse.
Les lèvres de Khadam s'entrouvrirent, émerveillée, tandis qu'elle renversait la tête pour admirer l'architecture immaculée, les nerfs presque musculaires des arches s'entrelaçant, la symétrie enveloppante des couloirs, la courbe quasi organique des murs.
« Cela fait si longtemps », dit Khadam. L'humaine déscellait ses bottes de la Porte, une brume froide s'enroulant encore sous ses talons alors qu'elle descendait du disque. Agraneia la suivit jusqu'au grand hublot sombre qui ne donnait que sur le néant.
« Un autre Conclave ? » demanda Agraneia. « À quelle profondeur sommes-nous ? »
« Nous ne sommes pas sous terre », dit Khadam. « Dehors, c'est l'espace. »
Agraneia fronça les sourcils. « Alors où sont toutes les étoiles ? »
« Regarde de plus près. »
Agraneia plissa les yeux, et se pencha en avant jusqu'à ce que son casque cliquète contre la vitre. Il lui fallut longtemps pour les distinguer : des piqûres d'éparses, si faibles qu'elles étaient presque invisibles. Si elle perdait le focus sur l'une, elle disparaissait dans le voile noir du néant.
« Pourquoi sont-elles si sombres ? »
« Nous sommes sur une station astéroïde », dit Khadam. « Tu sais ce qu'est un astéroïde ? Bien. Eh bien, cette station a été construite à l'intérieur d'un astéroïde vagabond. Il erre dans un vide lointain bien plus vaste que tu ne peux l'imaginer. Nous sommes à des centaines de millions d'années-lumière de la galaxie la plus proche. La lumière des étoiles est trop faible pour briller comme le ciel nocturne au-dessus de vos mondes. Nous sommes à l'intérieur de l'un des objets les plus solitaires de l'univers. »
Une voix importune chanta dans ses pensées, *Tu sais fin trop bien ce que c'est, n'est-ce pas, cyran ?*
« Bienvenue à la Centrale Énergétique 15 », continua Khadam. « Bien sûr, cette station n'a rien à voir avec l'énergie. Nous l'avons construite ici pour la cacher au Souverain, car malgré les nombreux yeux du Souverain, il ne peut pas surveiller chaque objet de l'univers. Il y en avait des douzaines, éparpillées à travers les vides, et certaines plus près de la Voie lactée. Nous espérions que si nous nous dispersions, nous serions plus difficiles à trouver — plus difficiles à tuer. »
« Une bonne tactique. »
« Le plan n'était pas parfait. Mais, d'un autre côté », Khadam fit claquer sa botte sur le sol de métal, « Celle-ci tient encore debout. »
« Et toi aussi », dit Agraneia.
« Oui », Khadam lui offrit un triste sourire, à moitié caché par le reflet de l'éclairage de la Station sur la visière de son casque.
Elles regardèrent en silence, essayant de distinguer les étoiles ternes scintillant à une distance inconnaissable. Khadam rompit le sort par une profonde inhalation, comme si elle respirait l'atmosphère de la Station.
« La survie fonctionne encore », une pointe de nervosité dans la voix de l'humaine. « La température est optimale. Le mélange d'air, aussi. Tout. »
« N'est-ce pas une bonne chose ? »
« Inattendu », Khadam tourna le dos à la vitre, fronçant les sourcils face aux couloirs vides et mordillant sa lèvre. « Ces endroits n'étaient pas comme les Caveaux ou les Chambres Froides. Ils n'étaient pas conçus pour fonctionner seuls pendant des milliers d'années. »
« La Bibliothèque d'Ébène était encore opérationnelle. Du moins, jusqu'à... » Elle ne voulut pas finir la phrase, ne voulut pas penser aux ruines anéanties de sa planète natale. Pas plus à son ami aux plumes noires qu'elle avait perdu quand l'Essaim était venu.
« Tous les Barrages de Lumière sont différents. Auster a introduit les Historiens pour maintenir les fonctions des Barrages, parce qu'il voulait s'assurer que les Balafres seraient contenues, bien après son départ. Il n'y a jamais eu de xénos sur cette station. »
« Ah », fit Agraneia. « Alors pourquoi t'inquiètes-tu ? »
Khadam lui lança un regard. La ligne de métal courant le long de sa lèvre inférieure scintilla dans les lumières encastrées au-dessus, parfaitement alignée avec les sillons d'inquiétude creusés sur son front. « Je ne sais pas », dit-elle. « Je crois que j'essaie de ne pas me faire d'illusions. »
« Pour ? »
« Cette station était autrefois remplie de chercheurs et de forges-froids. Ils travaillaient sur de nouvelles façons d'exploiter la Lumière. Des extracteurs portables, et d'autres choses, mais c'était il y a des milliers d'années. » Khadam secoua la tête, comme si même elle n'arrivait pas à saisir le nombre. « Et pourtant, nous avons trouvé un extracteur. Sur le dernier Barrage. Peut-être que si nous avons de la chance... »
« Nous pourrions en trouver un autre ? »
« Ou les pièces pour en construire un. » Khadam porta une main derrière sa propre tête, comme pour se gratter un point dans le dos, mais le métal de sa combinaison et ses gants l'en empêchèrent. Elle haussa les épaules, mal à l'aise.
« Qu'est-ce qui ne va pas ? »
« Je connaissais certains des forges-froids qui venaient ici. Tao et Tomas. Dan Zhang et Cee. C'est bête. Nous avions ces chaises, et une fois nous y avons mis des répulseurs, et nous les avons fait faire la course dans le couloir, juste là. » L'humaine avala assez fort pour que son casque capte le son. « Cela a l'air pareil. »
« Hmm. »
« Il y a un fabricateur par ici », dit Khadam, les menant dans un couloir puis le suivant. Deux énormes portes blindées leur barraient la route. Elles étaient faites d'un métal noir familier.
« C'est le même matériau que le barrage », dit Agraneia.
« C'est un alliage ferreux fait avec de la Lumière molecularisée. Le métal attire la Lumière, et les motifs la condensent et la dissipent, au lieu de la laisser flotter librement. Ce qui veut dire que peut-être que les portes fonctionnent encore — »
Une lumière clignota dans le casque de Khadam, et les énormes portes coulissèrent avec à peine un chuchotement. La lumière inonda le couloir, les aveuglant toutes deux de vagues de brillance chatoyante. Agraneia protégea son visage des deux mains, et fit un pas en arrière, bien que sa visière s'assombrît automatiquement. L'éclat alien transparaissait entre les interstices de ses doigts gantés, et dans la pièce suivante elle vit une grande forme, comme un fruit courbé, pendue à une seule tige filamenteuse au centre d'une vaste chambre circulaire. De la pure Lumière brûlait à l'intérieur de la forme courbée, claquait à travers sa peau de métal noir, roulait et se tordait comme si la Lumière était vivante.
« Quoi ? » chuchota Khadam.
« Quoi ? » fit écho Agraneia, ne comprenant pas.
« Comment ? »
« Comment, quoi ? »
« Elles n'ont pas pu. Elles n'auraient pas pu. Est-ce possible ? »
Et avant qu'Agraneia ne puisse comprendre ce que c'était, Khadam entra dans la pièce, laissant toute cette Lumière l'envelopper.
Et même si la Lumière ne faisait aucun son, Agraneia ressentit le besoin de hurler. « Khadam, attends ! »
Pas même les voix ne parlèrent, maintenant. Pas de rires, pas de cris, pas de moqueries des morts assassinés. Pas de visages pressés hors des ombres, ni d'hallucinations ruisselant du plafond pour emplir ses narines de l'odeur de marais humide et de sang chaud. Il n'y avait que le chuchotement régulier de l'air dans les conduits, et le murmure doux de roues et d'engrenages mécaniques, glissant sans friction l'un sur l'autre tandis que cet objet brûlant et courbé effectuait de lentes révolutions au centre de la pièce. Il versait des traînées de brume étincelante, scintillant de toutes les couleurs des pierres précieuses, pour ramper et s'étaler en ouate sur le sol.
Quoi que les Créateurs aient bâti ici, ils avaient appris à le contenir. Peut-être, pensa Agraneia. Mais son esprit la démangeait, et elle resta en alerte au bord de la chambre, des pointes d'incertitude la clouant au mur.
Khadam, cependant, fit le tour du grand objet suspendu au centre de la pièce. La tige qui le soutenait était trop délicate pour un morceau de métal si lourd, si mûr, prêt à éclater de Lumière. Mais Khadam semblait bien plus émerveillée qu'inquiète.
« Rodeiro a dit que cela ne marcherait jamais », murmura-t-elle avec révérence, « Et Tao avait toute la théorie au point, sauf le problème de surcharge, et le contrôle. » Khadam mordit sa lèvre, la bande de métal brillant glissant sous ses dents, tandis que ses yeux couraient de-ci de-là alors que des informations que seule elle pouvait voir défilaient dans sa vision. « Mais elles l'ont fait. Elles ont ouvert le tissu, elles ont trouvé un moyen de le maintenir ouvert — »
« Divine », grogna Agraneia depuis l'autre côté de la chambre, « Qu'ont-elles fait ? »
« Elles ont créé leur propre Balafre. Leur propre... Il y a tant d'énergie ici. Mais comment l'ont-elles cachée ? Et le seuil — oh. Oh, je vois. » Marmonnant, les yeux de Khadam clignotèrent de haut en bas, de gauche à droite, comme si elle fouillait d'immenses trésors d'informations, « Elles le rejettent dans le système. Cela ne devrait-il pas le rendre instable ? Non. Non, c'est régulé par — mais cela ne devrait pas marcher. Alors... incroyable... »
Agraneia fronça les sourcils dans la pièce, essayant de donner un sens aux appareils déconcertants qui tapissaient les murs, ou aux instruments inconnaissables qui pendaient en ordre parfait au-dessus de postes de travail intouchés depuis des lustres. La brume s'enroulait à ses bottes. Elle tendit la main vers elle, avec les doigts de sa main de métal liquide, à moitié s'attendant à voir les hallucinations de doigts de cadavres, tendant la main en retour. Rien. D'une manière ou d'une autre, cela ne la fit pas se sentir mieux.
« C'est tout », s'exclama Khadam, « Avec ça, avec ça, il n'y a pas de limite à ce que nous pourrions construire. Si je pouvais transplanter cela dans l'Arche, nous pourrions fabriquer tous les extracteurs. Nous pourrions construire une flotte entière. Nous pourrions — »
Quelque chose de creux claqua dans le couloir, comme un bol de métal s'écrasant et tournant sur le sol.
Au début, Agraneia se détendit presque, pensant que ses hallucinations étaient enfin revenues la hanter. Puis, elle remarqua le visage de Khadam — figé. Yeux écarquillés.
« Heu », dit Agraneia, « Tu as entendu ça, toi aussi ? »
Khadam hocha la tête, sans un mot.
« Mets-toi derrière moi », dit Agraneia, levant son bras liquide, l'impulsant à s'élargir et s'aplatir en bouclier. Cela lui vint si naturellement maintenant, et elle ne cilla pas tandis que son bras s'aplatissait et se formait en un bouclier haut et étroit.
Elles progressèrent dans le couloir comme ça, aussi silencieusement que leurs combinaisons le permettaient. Maintenant qu'elle écoutait, Agraneia pouvait entendre des voix. Deux ou trois, difficile à dire, et quelqu'un qui riait. Des voix humaines. Mais elles étaient amplifiées, comme si elles venaient de haut-parleurs, et non de vraies personnes.
« Un dispositif audio ? » dit Khadam. « Ou une vieille vidéo, en boucle. »
« Vidéo ? » demanda Agraneia. « C'est laquelle, déjà ? »
« Des images animées, avec du son. »
« Ah », gronda Agraneia. Khadam avait essayé de lui expliquer l'ancienne culture humaine auparavant, mais si ce n'était pas une arme ou un système de défense, cela refusait de rester dans sa tête.
Un autre éclat de rire résonna dans le couloir. Il était si fort, et proche de l'hystérie, qu'Agraneia s'accroupit et prépara son bras en lame. Elle aurait voulu avoir une arme à feu, mais Khadam avait dit que c'était trop dangereux d'en apporter une dans un environnement hautement pressurisé comme cette station.
« Doucement », dit Khadam. « Je crois que c'est un enregistrement. Qui tourne en boucle. »
« Alors c'était quoi, cet autre bruit ? »
À l'intérieur de son casque, Khadam pressa ses lèvres l'une contre l'autre, et hocha la tête, comme pour dire, *Bon point.*
Des morceaux de papier, collés aux murs avec de fines bandes d'un matériau collant, battaient sur les parois tandis qu'elles avançaient prudemment dans le corridor. Les bandes collantes étaient grises de poussière, et les papiers si fins qu'Agraneia pensait qu'un seul souffle pourrait les réduire en poussière. Il y avait des dessins sur les papiers. Des formes qui ressemblaient presque à des gens, mais plus elle les fixait, moins elle comprenait leurs corps, leurs poses étranges. Certains avaient trop de membres, ou pas assez de doigts. Yeux, bouches et nez avaient des contours indéfinis, comme si l'artiste n'avait pas pris la peine de les dessiner. Et pourtant, ils avaient pris la peine de les coller aux murs ?
« Qui a dessiné ça ? »
« Tomas griffonnait tout le temps », dit Khadam, bien que son attention reste rivée devant, où la lumière se déversait dans le couloir, clignotant et flamboyant au gré des changements de la vidéo. « Il accrochait les meilleurs aux murs. »
« C'était un artiste étrange. »
Cela attira son attention. Elle fronça les sourcils vers Agraneia, puis vers les murs. « Heu, ce ne sont pas les œuvres de Tomas. » Elle inclina la tête, « Elles ressemblent presque à — »
Un autre claquement sourd, suivi d'un cliquetis métallique. Comme si quelqu'un avait laissé tomber un autre plat lourd. Agraneia leva un doigt, signalant à Khadam de garder les comms silencieuses. Elle avança, la Créatrice en retrait. Agraneia tourna le coin degré par degré.
« Qu'est-ce que... ? »
« Qu'est-ce que c'est ? » demanda Khadam.
C'était une petite pièce, une cuisine et un salon, avec trois portes, une dans chaque coin. Un écran immense occupait un mur. Un canapé faisait face à l'écran, et derrière, une sorte de table faite de métal d'apparence fragile. Il y avait quatre assiettes sur la table, chacune empilée parfaitement avec quatre repas différents, fraîchement préparés. L'un avec des morceaux roses sur un tas de pâtes blanches pâles, un autre avec des légumes verts et des noix, encore rosés d'eau. Un bol de soupe orange vif fumait, comme s'il avait été fait il y a quelques minutes.
Et pourtant, il n'y avait personne ici.
« Vérifions les chambres », chuchota Khadam, sa voix nerveuse et excitée crépitant dans le casque d'Agraneia.
La première porta refusa de s'ouvrir. Agraneia utilisa son bras liquide comme pied-de-biche, et la força sur le côté.
« Heu ? » grogna-t-elle, surprise. À l'intérieur, cela ne ressemblait à aucune chambre qu'elle avait jamais vue. Au lieu de quatre murs lisses, la pièce était encombrée de machines — des vignes de fils coulaient d'un plafond trop haut, pendaient avec des dizaines d'instruments clignotants et de capteurs à yeux de verre. De fines côtes métalliques sortaient de recoins sombres, tenant dans leurs pinces des piles de composants électriques délicats. Un gaz froid sifflait depuis des fentes dans le sol, envoyant des vrilles blanches s'enrouler autour de dispositifs fragiles qui bourdonnaient. Même pendant qu'Agraneia se tenait dans l'embrasure, l'un des appareils commença à gémir, comme s'il réagissait à sa présence.
« Ceci », dit Agraneia, « Est une chambre ? »
« Non », dit Khadam. Le mot sortit en un seul souffle glacé.
« Alors, où votre peuple dormait-il — »
« Agraneia », dit Khadam, sa voix aussi morte qu'un lac gelé. « Sors de ta combinaison. Maintenant. »
Agraneia jeta un coup d'œil à la température externe dans le coin de sa visière. La station était en dessous de zéro. Elle allait protester, quand Khadam dit : « C'était un piège. »
« Quoi ? »
Khadam avala sa salive, et quand elle parla à nouveau, sa voix était serrée par une terreur à peine contenue. « Tout cet endroit. C'est un leurre. Il faut que tu sortes de ta combinaison, et que tu passes par la Porte. »
« Et toi ? »
« Elle m'a déjà eue. »
« Khadam ? »
« Le Souverain. Il est ici. »
« Je ne vois pas — »
« Agraneia ! » hurla Khadam, « Coupe-toi hors de cette putain de combinaison tout de suite et retourne à la Porte. Pars ! Emmène-les tous sur l'Arche et pars ! Emmène-les tous — »
Soudain, la voix de Khadam se coupa, comme si Agraneia était devenue sourde d'un coup.
Mais Agraneia pouvait encore entendre sa propre respiration, pressée dans l'étroit confinement de son casque.
Quelque chose rampait au plafond, long et fin et scintillant de métal. Agraneia essaya de lever les yeux, mais son casque était bloqué. Ses genoux étaient saisis par l'emprise des actionneurs. Elle ne perdit pas de temps.
Agraneia envoya une impulsion à son bras liquide. Le métal chromatique ondule, glissant en une lame couverte de dents métalliques. Bien qu'elle ne puisse pas bouger son épaule, la lame nouvellement formée se courba en arrière, et trancha son propre torse. Un souffle d'air glacial la claqua dans la poitrine tandis que sa cuirasse claquait au sol.
Au même instant, quelque chose claqua sous ses pieds, et le sol commença à bouger. Les côtes préhensiles et les doigts métalliques jaillissant des murs se mirent à se recourber vers l'intérieur, s'alignant en lignes nettes et régulières et se rétractant pour révéler des couches de bras et de mâchoires de machines lourdes qui semblaient dévorer la façade étriquée de la station.
La porte fut arrachée. Le dortoir, mis à nu. Les murs du couloir, tirés à part, les croquis d'art laissés à voltiger et s'effriter dans le mouvement grinçant des parois.
Les dents de sa lame liquide travaillèrent furieusement à la taille de sa combinaison, puis aux cuisses et aux tibias, jusqu'à ce que le tout s'ouvre et qu'elle en sorte sur le sol de métal, envoyant un choc glacial à travers les semelles de ses pieds chaussetés. Khadam, toujours dans sa propre combinaison, hurlait sans un son, le visage rouge alors qu'elle bouche un mot encore et encore. *Pars.*
*Foutaises*, pensa Agraneia. À côté de la divinité, sa vie ne signifiait rien. Son unique but dans cette vie était de protéger Khadam — mais quand elle fit un pas vers Khadam, le sol saccada, fléchissant les jambes d'Agraneia et la faisant tomber à quatre pattes. Avant qu'elle puisse se relever, le plafond s'ouvrit, et une masse de bras mécaniques descendit : pinces sur rails, étaux sur bras télescopiques, seringues sur des doigts métalliques insectoïdes. Des centaines de mains enserrèrent la combinaison de Khadam de leur prise métallique, et dans un mouvement unique et aveuglant, elles l'arrachèrent vers le haut, dans l'ouverture béante du plafond au-dessus.
Disparue.
Agraneia ne put que fixer, tandis que le gouffre noir de l'effroi s'enfonçait dans son estomac, la brûlant et la vidant. *Non*, pensa-t-elle. Cette nouvelle réalité l'écrasait par vagues, et plus elle essayait de la rejeter, plus elle se sentait petite. Elles étaient tombées dans la paume de la main du Souverain. Agraneia l'avait perdue. Il n'y avait rien qu'elle puisse faire. Khadam était partie.
Mais Agraneia n'était pas seule.
Autour d'elle, les murs continuaient de se déplacer et de changer tandis que le Souverain arrachait les décorations de cette fausse station. Des têtes de machines sphériques pressèrent hors des interstices de la machinerie, l'entourant. Leurs têtes étaient hirsutes de fils et de tuyaux hydrauliques, et des membres préhensiles jaillissaient de leur peau métallique — chaque membre coiffé de pinces tressautantes ou de grappes bulbeuses de verre qui fixaient Agraneia comme des yeux composés ternes.
« HMMMmmmMMM. » Cent voix inhumaines fredonnèrent depuis les murs, chacune d'une hauteur et d'un timbre différents, chacune légèrement décalée. « Pas humaine. Non, pas tout à fait. Mais proche. » Un trille électrique fit des cercles étourdissants autour de la pièce, alors que les têtes gazouillaient entre elles dans un langage qu'Agraneia ne comprendrait jamais.
Agraneia, grelottant dans le froid, ne portant que les sous-couches de sa combinaison, s'accroupit. Son cœur martelait dans sa gorge, l'adrénaline coursant dans ses veines, et quand elle leva son bras liquide, la lame s'étendit en une courte épée à double tranchant.
« Non », La voix se prononça dans cent tons fredonnants. « Le corps est idéal, mais le cerveau ne suffira pas. »
Alors, les grappes bulbeuses de verre commencèrent à briller d'un rouge ardent. Agraneia eut à peine le temps d'envoyer une impulsion à son bras, aplatissant la lame en un bouclier rond, avant que le crépitement sec de l'énergie ne claqua sur elle. Ce fut un son furieux, et bien qu'il n'eût aucune force derrière lui — comme le coup d'un canon pourrait en avoir — Agraneia en sentit la chaleur brûlante même à travers son bras liquide, et la chaleur rayonnante roulant sur ses écailles. Les grandes têtes de machines commencèrent à pivoter et tressaillir sur place, fredonnant tandis qu'elles contemplaient la meilleure façon de mettre fin à l'existence d'Agraneia.
« HmmmMMMmmmm », dirent les machines. Puis, les murs commencèrent à se refermer.
Le bouclier toujours levé, Agraneia courut. L'intérieur de la station ayant si radicalement changé, elle ne savait pas si elle courait dans la bonne direction, mais cela n'avait plus d'importance. Khadam avait raison depuis le début : elle devait fuir.
Comme un cauchemar vivant, les murs de la station commencèrent à se retirer, révélant d'énormes poutres mécaniques et de la roche terne. L'appareil qui avait exploité la Balafre s'effondra dans le sol. Une autre fausse machine conçue pour éblouir et attirer. Ce n'est qu'alors qu'Agraneia comprit la profondeur du piège. Rien de tout cela n'était réel. L'art. Les voix qu'elles avaient entendues, dans le couloir. Toute la station.
Seule la Porte était réelle. Et si elle pouvait juste l'atteindre —
Quelque chose frappa l'arrière de son crâne, l'envoyant s'étaler au sol avec une telle force qu'elle sentit les écailles de sa main organique se briser. Un instant, une lumière vive éclipsa toutes les pensées d'Agraneia — *Où suis-je ? Pourquoi suis-je allongée ici ?* — pendant que la fausse station continuait de se déployer autour d'elle. Des bras métalliques descendirent des poutres mécaniques et enroulèrent des doigts froids sous son corps et la retournèrent. Des lumières trop vives se balancèrent vers son visage, l'aveuglant. Brûlant sa vision. *Lève-toi, cyran.* Une voix rauque dans le lointain. *Lève-toi et bats-toi.* Une des pinces métalliques commença à tirer sur le bras liquide, essayant d'arracher le métal de la chair. Elle commença à hurler.
*Ils ont besoin de toi maintenant. Tous. Écoute-moi pour une fois dans ta putain de vie et bats-toi !*
« Je ne peux pas », hurla-t-elle alors que la pression sur son articulation d'épaule augmentait.
*Alors meurs*, croassa cette vieille voix familière.
Elle crut entendre quelque chose claquer, mais elle ne put dire si c'était du métal ou de l'os. Tout son monde se réduisait à cette unique pointe d'agonie dans son épaule.
*Rédemption !* La voix cracha. *La voix d'Eolh, amère et moqueuse. Tu as essayé, cyran, et tu as abandonné. Je suppose que les voix avaient raison sur toi depuis le début...*
« Va te faire foutre ! » hurla-t-elle. Et elle laissa la rage l'alimenter. Elle ne savait pas quelle technologie folle la tenait, mais elle savait qu'elle ne la laisserait pas la prendre vivante.
Elle arracha son bras organique, forçant les machines à serrer l'autre côté plus fort, lui donnant l'espace dont son bras liquide avait besoin pour changer. Il se forma en lame, et avec un grognement hurlant, elle la fendit à travers une pince, puis la planta contre toutes les autres qui la retenaient. Même en tombant au sol, elle trancha dans les forêts de nouveaux doigts métalliques qui l'attrapaient. D'autres mains descendirent du plafond, et elle les trancha aussi. Elle hacha et taillada et rugit et transperça les machines grimpant hors des murs tandis qu'elle fonçait vers la Porte. Elle frappa du poing sur la console, essayant de se rappeler où elle allait même tandis que la douleur sourde troublait ses pensées.
Elle savait qu'il y avait des arbres là-bas, et des aviaires, mais le nom dansait loin d'elle. Tout ce à quoi elle pouvait penser était la Porte sur Cyre, mais il n'y avait plus de Porte là-bas. Il n'y avait pas —
*Vers ma maison*, lui rappela-t-il. *Vers Gaiam.*
L'odeur de forêts tropicales humides et la sensation rugueuse de falaises imposantes. Elle se souvint, et poussa l'impulsion dans la console. La Porte s'ouvrit, l'avalant tout entière.