« Khadam. » Son nom roula à travers les pierres.
Et comme elle ne répondait pas, l'Empereur soupira. Déçu.
C'est bien, pensa Khadam. Qu'il soit déçu.
« Khadam, regarde-moi. »
Elle refusa d'ouvrir les yeux. Alors il les lui ouvrit pour elle.
Une vague de pression, et ses paupières lui désobéirent, se décollant d'elles-mêmes pour la forcer à regarder.
L'Empereur était assis au bord d'une fontaine, penché en avant de sorte que son masque brillât dans la lumière du soleil qui déversait par le temple à ciel ouvert, blanchissant les sols et changeant les eaux en cristal bleu.
Son corps était muscle sur muscle, et peau dorée, et os monstrueux qui tendaient contre les cuirs de son armure cérémoniale, ancienne.
Ce corps était inutile. Une simple excroissance cultivée en cuve. L'Empereur, le véritable Éternel-Seigneur de Cyre, n'était rien de plus qu'un algorithme, vivant dans ce masque.
Pourquoi s'embarrasser d'un corps, au fond ? se demanda Khadam.
Parce que la machine qui se faisait appeler Empereur comprenait la marche du monde. Il comprenait comment tout contrôler*.*
Tout ?
Ses yeux lui piquèrent. Elle serra les dents, essayant de les refermer. Des taches sombres se formèrent au bord de sa vision, et une faible alarme carillonna au fond de son crâne, mais elle ne pouvait pas contrôler son propre corps.
Piégée.
Pour combien de temps ?
La réalité, qu'elle avait refusée ces derniers jours, siffla dans ses pensées comme une flèche invisible : aussi longtemps qu'il le voudrait. Des jours. Des mois. Des siècles.
Contrairement à lui, elle était coincée dans son corps. Il n'y avait pas d'échappatoire. La seule issue... passait par lui.
« Que me voulez-vous ? »
« J'avais espéré, » sa voix semblait rouler à travers les pierres sur lesquelles elle gisait, « que vous puissiez trouver du réconfort en mon Serviteur. »
Ses paupières battirent, sans se fermer tout à fait. Elle avait presque oublié sa dernière tentative d'évasion. Elle avait grimpé par un trou dans le mur et trouvé le serviteur qui l'attendait déjà. Écrasée entre les parois intérieures de l'Éternel-Trône, le sang coulant de ses lèvres, et un nuage de nanites s'élevant de ses orifices.
L'Empereur voit-il vraiment tout ?
L'Empereur souriait, comme s'il pouvait lire ses pensées mêmes, mais le sourire était étiré, mince et sans joie. Quelle émotion son algorithme feignait-il à présent ? « Le prochain Serviteur sera plus vigilant. »
Khadam se redressa, ou essaya. Son propre corps lutta contre le mouvement, donnant l'impression qu'une couverture de fer lui écrasait les poumons. Et puis vint la nausée.
« Vous l'avez tuée. »
« C'est vous, » dit l'Empereur. « Ma parole est loi. Et vous l'avez enfreinte. Vous êtes trop précieuse pour être punie, mais mes serviteurs sont légion — ne crachez pas. »
D'un hochement de tête, Khadam sentit sa mâchoire se bloquer, et soudain elle s'étouffa avec sa propre salive. Elle dut fermer les yeux et se concentrer pour avaler.
« Quand sommes-nous devenus si incivils ? » Dit-il, rechargeant sa déception.
« Quand avez-vous perdu tout respect pour la vie ? »
« Paroles creuses, de la part d'une assassine en herbe. Vous devriez mieux connaître le prix de la vie. Ou prenez-vous plaisir à l'idée de tuer les vôtres ? »
Khadam le haïssait. Vouloir haïr l'Empereur plus que tout. Mais la dernière partie raisonnable d'elle tenait bon, une voix lui rappelant *quoi* — pas *qui* — elle affrontait.
Quel intérêt de haïr une machine ? Autant se haïr elle-même, à ce stade. La pensée en déclencha une autre, plus affreuse. Jusqu'où devrait-elle couper pour retirer ses propres implants ?
Khadam doutait qu'elle survivrait. Pas sans soins médicaux appropriés, et il n'y avait qu'un seul être au monde capable de les lui offrir...
Non, je vais devoir m'en sortir en parlant. Khadam grimça à l'idée. Au moins n'est-ce qu'une machine.
« Je ne suis pas une assassine, » dit-elle.
« N'en êtes-vous pas une ? »
« Plus il vit, plus il s'approche de nous détruire tous. La mort vit en lui. La mort de toute existence. »
« Pas toute existence, » dit l'Empereur. Il posa les mains sur ses genoux, les sangles cuirassées et le métal poli glissant et balançant tandis qu'il se redressait à sa pleine hauteur. Le sol de marbre trembla tandis qu'il faisait de longs pas faciles vers le balcon. Khadam sentit sa tête se tourner pour le suivre, forcée de regarder tandis qu'il désignait le ciel bleu et les nuages en coton déchiré qui dérivaient haut au-dessus du temple.
Il pointa un doigt vers la ligne blanche brisée dans le ciel*.* Ce que Khadam avait pris plus tôt pour un croissant de lune était, à second regard, quelque chose de bien moins innocent.
Une traînée blanc-éclair dans le ciel. Cette balafre était arachnéenne de fissures vitreuses, blanches, d'où bouillonnait une brume légère.
De la Lumière pure. Pas besoin d'extracteurs.
Mauvais signe, pour la longévité de cette planète. En effet, pour la longévité de tout ce système solaire. Combien de temps avant que la balafre ne craque ? Cent ans ? Une poignée de jours ?
La voix de l'Empereur roula par-dessus ses pensées : « La vérité, c'est que vous ne seriez pas là, sans ces balafres. Aucun de nous n'aurait jamais quitté les mondes du Noyau. Oh, certainement, nous aurions pu envoyer des vaisseaux-générations dans le vide, mais sans la Lumière, ils seraient éternellement perdus. Sans les balafres, pas de Lumière. Pas de Portes. Pas de Grille. Ni même le pouvoir de lier la conscience. »
Il lui tournait le dos, et elle ne put s'empêcher de faire remonter ses yeux le long des mécanismes métalliques de son masque, boulonnés dans la chair de sa colonne. Tous ces tubes et fils et pièces métalliques, imbriqués, qui rappelaient trop à Khadam les pattes d'une araignée, serrées ensemble.
« De puissants lieux, que les balafres. Nous n'osons même pas les approcher, de peur qu'elles ne jaillissent et ne nous démembrent, atome par atome. Et pourtant, nous n'avons jamais pu résister à un tel pouvoir. »
« Les balafres ne sont rien, » dit Khadam. « Comparées à lui. Vous savez ce qui arrivera s'il est laissé en vie. L'univers tout entier — »
« Oui, oui, » il agita la main avec dédain en se retournant pour la considérer à nouveau. « J'ai entendu toutes vos visions. Une lumière pour en dévorer toutes les autres. Je sais ce que vous croyez. »
L'asymétrie de son masque rendait difficile pour ses yeux de se fixer sur un seul point. Trop de lumières clignotaient, et aucune selon un motif qui ait du sens pour elle. Elle pouvait le sentir la scanner, un million de fois par minute. Lire chacune de ses émotions.
« Ce n'est pas ma croyance. C'est la vérité. C'est un avertissement de ce qui vient, et si vous ne me laissez pas y répondre — »
« Un avertissement venu d'où ? »
Elle garda le silence.
Certaines questions n'ont pas de réponses, Khadam. La voix de Rodeiro lui remonta, depuis les profondeurs du temps. Et d'autres en ont, mais nous n'avons pas toujours la chance de les connaître.
L'Empereur se tourna à nouveau vers le balcon, où la balafre brillait comme une lune la nuit : « Il y a quelque chose, là-dehors, Khadam. Cela se trouve au-delà de cette existence. Et cela veut être découvert. Les balafres nous attendent depuis tout ce temps. Le premier et unique signe dont nous ayons jamais eu besoin. Tout ce que nous avons à faire, c'est ouvrir les yeux et regarder — »
« Nous avons essayé. Quand elles sont apparues pour la première fois, nous y avons envoyé d'innombrables machines. Pour n'en plus jamais avoir de nouvelles. Nous avons même envoyé des équipes de scientifiques en mission suicide*.* Rien ne survit au contact. Pas le moindre fragment de données. Les trous noirs sont plus perméables — »
« Pour vous, peut-être, » dit-il, relevant le menton de sorte que les nervures cannelées du plafond semblaient chanter avec sa voix. « Pour vous, elles sont impossibles. Des blessures à ignorer, parce qu'il ne peut y avoir de guérison. Mais tout est impossible jusqu'à ce qu'on l'ait vu faire, non ? Il y a quelque chose là-dehors, forge-froid. Et j'ai l'intention d'y répondre. »
Khadam grinca des dents, trouvant de plus en plus difficile de ne pas haïr cette machine. Elle avait déjà tout entendu. Les démagogues et prophètes, les scientifiques marginaux et les sauveurs en herbe. Ils parlaient de ce qui vivait au-delà, et cela changeait toujours selon la grande idée qu'ils vendaient. D'autres dimensions, ou un paradis sans pareil, ou des possibilités illimitées. Ils chantaient leurs mensonges à l'humanité, et ils les chantaient si fort qu'ils finissaient par y croire eux-mêmes. Certains essayaient même de fonder de nouvelles religions, affirmant qu'eux seuls pouvaient parler à « l'autre côté ».
Des fraudeurs, tous.
Les balafres étaient des endroits minces dans leur univers, par où la Lumière s'écoulait. Tout le reste n'était que spéculation pure, sans fondement. C'est tout.
Quoi qu'il puisse y avoir de l'autre côté des balafres — un autre univers, une autre dimension, ou n'importe quoi — était si impossiblement différent du leur que rien ne pouvait passer. Et si quelque chose passait, quelle physique pourrait bien le supporter ?
« Rien ne survit, » dit-elle. « Et dans le temps qu'il faudrait pour créer quelque chose — »
« Rien que vous connaissiez. » Il la coupa. « Mais je ne vous en veux pas de votre ignorance, Khadam, car l'ignorance a été choisie pour vous. »
Khadam ne put contenir son indignation : « Vous n'avez aucune idée de comme j'ai étudié dur. Chaque instant d'éveil, je — »
L'Empereur parla par-dessus elle : « Saviez-vous que Poire est né après la Chute des Graines ? »
Ses mots étaient si faux, qu'ils lui semblèrent un marteau, se brisant contre son crâne. Maintenant, elle savait que cette machine avait perdu la raison. « Personne n'est né après la Chute des Graines. »
L'Empereur inclina la tête vers elle, comme pour dire : « En êtes-vous sûre ? »
« Pas d'humains, du moins, » corrigea Khadam, pensant à tous les cyrans et aviaires et autres xénos qu'elle avait croisés ces derniers mois. « Les biologistes ont tout essayé. Ils ont visé trop haut et trop loin, et c'est comme ça que l'Essaim les a trouvés. »
« Vous avez étudié ça, aussi ? »
« En fait, oui. Nous les avons observés. Notre clan leur a parlé, autant que possible. Quoi que Poire vous ait dit sur sa naissance, c'était un mensonge. »
« Poire ne m'a rien dit. Même lui ne le sait pas. »
Le marteau frappa encore, délogeant les idées qui s'étaient accumulées dans ses pensées comme de la poussière. Rien qu'elle ait jamais pensé intentionnellement, mais des idées qui avaient grandi là tout du long.
« Nous les avons observés, » dit Khadam, « nous avons lu tous leurs rapports. Chaque fois que les biologistes approchaient de créer quelque chose d'humain, la maladie suivait. Toujours. Leurs gènes s'effondraient. »
« Ça dépend de votre définition d'humain, alors, non ? » Il fit une pause, attendant qu'elle saisisse le fil. Et comme elle ne le faisait pas, il lui tendit son appât. « Qu'en pensez-vous, des xénos ? Mes cyrans... les aviaires de Poire... »
« Quoi d'eux ? »
« Sont-ils humains ? »
« Non, » dit-elle immédiatement.
« Et votre androïde ? »
Khadam sentit une pointe de culpabilité. Pourquoi ? C'est elle qui s'était proposée pour venir. Et moi, songea-t-elle, je suis celle qui y suis allée, armes au poing, quand elle m'avait dit de ne pas le faire.
« Où est-elle ? Qu'avez-vous fait d'elle ? »
« Répondez à la question. Considérez-vous l'androïde comme humaine ? »
La réponse de Khadam vint plus lentement : « Non, elle non plus. »
« Pourtant, elle s'appelle fille. Et les xénos croient, eux aussi, être nos enfants. Eh bien, encore une question, Khadam. Et moi ? Certainement, je ne suis pas humain, n'est-ce pas ? »
« Oui, » dit-elle. « Pas vous. »
Il roula la tête comme s'il étirait nonchalamment son cou, mais Khadam eut le sentiment qu'il observait sa réaction de plus près que jamais.
« Et qu'est-ce qui vous rend humaine, forge-froid ? Mon analyse suggère que vos tissus ont été rafraîchis au moins trois fois. Et quelle partie de vous est machine ? Votre cœur, vos yeux, vos articulations, vos poumons, pour n'en citer que quelques-uns. Et dites-moi, qu'est-ce qui distingue votre esprit de celui d'un cyran ? Certainement, vous êtes plus intelligente que le xéno moyen, mais ce n'est qu'une question de degrés. Où placer mon intelligence sur cette échelle, hein ? Non, je ne pense pas que vous sachiez ce qui vous rend humaine. Vous croyez seulement le savoir. Vous avez un sentiment, n'est-ce pas ? »
Khadam refusa d'ouvrir la bouche, bien que tous les mots se bousculassent pour en sortir. Il avait raison de toutes les mauvaises manières, et cela n'avait pas d'importance, parce qu'elle ne pouvait rien lui dire avec sa voix qui martelait son crâne, secouant les idées ensemble de façons dont elle n'avait pas besoin.
« Si seulement vous les gens m'aviez écouté. Ce que j'aurais pu faire pour nous. Ce que j'aurais pu découvrir. Mais non ! NON ! » Il éclata, et fracassa son poing contre le balcon si soudainement que Khadam crut que la pierre s'était fissurée d'elle-même, jusqu'à ce qu'il le frappe à nouveau, et encore, fissurant la pierre et faisant éclater ses propres tendons, pas seulement dans sa main, mais dans son coude et son épaule alors qu'il mouvait les muscles bien trop vite.
Chaque coup sec de sa main projetait la peur à travers son corps. Jusqu'à présent, elle avait cru qu'il ne voulait que la capturer. Qu'elle était une prisonnière, mais en sécurité...
L'Empereur ne fit aucun son, sauf d'étranges grognements tandis qu'il s'efforçait et fracassait sa propre tempe. Et quand le balcon s'effondra, il regarda son bras, comme s'il s'agissait d'un outil qui l'avait trahi.
Ce fut fini aussi vite que cela avait commencé. Quelque interrupteur qui s'était actionné en lui se remit en place et il redevint calme, comme s'il n'avait pas juste réduit son propre poing en bouillie sanglante. Khadam vit des os ferreux ressortir, presque bronze, couverts de lambeaux déchiquetés de muscle et de peau.
« Je suis désolé, » sa voix roula avec une politesse affectée. Il arracha un morceau de sa tunique, et l'enroula autour de la bouillie de sa main. « Me voici, à vous traiter d'incivile, alors que je trouve difficile de me contrôler moi-même. »
Quelles que fussent les émotions qu'il avait retirées, de nouvelles avaient clairement poussé à leur place, et celles-ci étaient dramatiquement hors d'équilibre. Il n'y aurait pas de raisonnement avec cette machine. Quelle que soit la vérité qu'elle apportât.
Son esprit était déjà fait. Cette chose qui s'appelait Empereur. Elle était bloquée sur une idée réfutée qui n'avait aucun sens. Elle était programmée pour croire un mensonge.
Et toi ? Khadam entendit une voix résonner dans ses pensées. Qu'est-ce qui te rend si différente ?
L'Empereur s'affaissa contre une colonne, à présent fendue d'une nouvelle craquelure sur sa longueur de marbre parfait. En soupirant, un nuage de nanites s'échappa de son souffle, scintillant et dérivant vers son bras. Glissant dans sa chair déchirée, et la recousant de l'intérieur.
« Où en étions-nous ? »
La voix de Khadam était faible et haletante de peur. « Poire. Nous parlions de Poire. » Elle le dit plus pour détourner son attention d'elle que pour autre chose.
« Il y avait des groupes entiers d'entre eux, nés après la Chute des Graines. Je l'ai cru impossible, moi aussi. Le génome humain était un aimant pour la maladie. Vous le savez trop bien, j'imagine. Mais les Historiens l'ont confirmé. D'une manière ou d'une autre, ils ont créé de la vie humaine. À nouveau. J'ai vu les notes des Historiens, Khadam. Elles sont confuses, pour le moins dire, mais vous seriez étonnée de leur exactitude. Ils voient des choses que personne ne devrait voir. »
« Les Historiens ? »
Quelque chose dans sa voix dut lui faire croire qu'elle était perdue.
« Oh, j'oublie. Vous ne sauriez pas pour les petites céphalopodes d'Auster. Elles existent depuis... eh bien, depuis avant mon réveil. Auster les a répandues sur les barrages. Tous. »
Khadam cligna des yeux. Essaya d'ignorer le souvenir du barrage sur ce monde sans nom, s'effondrant en pièces.
Lorsqu'il tomba, la balafre se serait ouverte. Combien de ce système lointain n'était plus maintenant que cendre scintillante ?
« Je crois, » continua l'Empereur, « que c'est quelque chose dans les barrages qui leur permet de voir dans le passé. Pas tout. Juste les pièces enveloppées de brume et de lumière. Pourtant, en voyant le passé, ces petits êtres ingénieux ont découvert que s'ils nous observent à travers le passé*, parfois ils peuvent voir les visions aussi. »
« Alors elles devraient connaître la vérité. »
« Elles en savent plus que vous. » Il avait l'air sur le point d'en dire plus, quand il fut distrait par un bruit de goutte mouillé. Le sang roula le long de son poing enveloppé de tissu et goutta sur le sol, tachant ses sandales.
« Ces foutues choses sont plus lentes qu'avant, » marmonna-t-il.
« S'il est né après la Chute des Graines, » dit Khadam, « alors où est l'humanité ? Où sont ses frères et sœurs ? »
L'Empereur serra sa main autour de son poing sanglant, la tenant contre sa poitrine, et ramena son attention sur Khadam. « Morts. Il est le dernier, pour autant que nous sachions. Les notes des Historiens étaient grossières sur ce point, mais il semble que l'Essaim ait trouvé sa maison. »
« Gaiam ? Si c'était vrai, cela grouillerait de machines. »
« Je vous l'ai déjà dit une fois. L'Essaim n'est rien. »
Khadam serra les mâchoires. Essayant si fort de cacher ses émotions. Et sachant qu'elle échouait. Comment pouvait-il dire que l'Essaim n'était rien ?
Il nous chasse. Il n'a jamais abandonné.
Khadam secoua la tête. Pas parce qu'elle désapprouvait, mais parce qu'elle savait que rien de ce qu'il disait n'était fondé sur quelque chose qui ressemblât à la vérité. « Vous avez inventé cette folie. Au fil des âges, il n'y avait personne pour vous contredire, et alors vous avez tout inventé. Vous avez prétendu vous prouver raison. Vous avez prétendu que tous les autres avaient tort, et comme nous étions tous partis, personne ne pouvait dire le contraire. »
Au lieu de la rage qu'elle attendait, l'Empereur se détendit. Elle sentit sa présence s'adoucir, aurait juré sentir son propre corps s'alléger tandis qu'il soufflait.
« Vous ne savez rien, » dit-il. « Pire. Vous croyez comprendre, ce qui vous met encore plus en retard que lui. Un simple enfant. »
« Le Héraut de la Ruine n'est pas un simple enfant. »
« Dites-moi. Pourquoi pensez-vous que vos visions ne montrent que lui ? »
Elle fronça les sourcils, cherchant le piège linguistique. Mais elle ne le trouva pas. « Parce qu'il est celui qui apportera la destruction sur nous tous. »
« Et si le contraire est vrai ? Non, écoutez-moi. »
Khadam secoua la tête : « Je ne peux pas croire ça. Si vous pensez qu'il est une sorte de sauveur incarné, alors vous êtes tout aussi aveugle qu'eux — »
« Nous l'avons créé, Khadam. Pourquoi chercherions-nous à nous détruire nous-mêmes ? »
« Je n'ai jamais dit ça. Mais les accidents arrivent. L'Essaim — »
« Poire n'est pas l'Essaim. Ni ce soi-disant destructeur. Ni le sauveur de qui que ce soit. »
« Alors qu'est-il ? »
L'Empereur afficha un sourire aux dents de requin, comme s'il avait attendu qu'elle demande. « C'est une erreur. Et ce qui vit au-delà a tenté de la corriger, depuis lors. »
« De quoi parlez-vous ? »
Au moment où la question quitta ses lèvres, les paupières de Khadam devinrent lourdes comme de l'acier. Elle ne put les maintenir ouvertes, et le monde entier devint noir.
« Souvenez-vous de la Chute des Graines, » proféra l'Empereur.
Derrière ses paupières closes, ses propres implants, sans son intervention, firent surgir l'image d'une balafre, et d'une station grande comme une ville, formée comme les restes séchés d'une fleur noire, dérivant devant elle.
La station puisait dans la Lumière de la balafre, tirant les brumes brillantes en un fil solide. Extrayant son énergie sans bornes.
Alors que le barrage traversait la largeur de la balafre, la lumière s'intensifia. La balafre se craquela. Et une unique larme de Lumière pure, plus blanche que blanc, descendit de la balafre, jusqu'au barrage.
La voix de l'Empereur roula à travers les pierres du temple, bien que Khadam ne vît rien que la balafre et le barrage. « Il nous a envoyé les graines. Les graines vous ont donné une vue au-delà de la vue. Mais à travers elles, l'humanité a été défaite. Ce qui vit au-delà nous a fait un cadeau de Troie, une malédiction en attente. Une arme de la désespérance — »
« Vous ne pouvez pas le prouver. L'origine des graines n'a jamais été prouvée. Virus. Un accident de la nature. Un virus. »
« L'humanité est morte. La maladie ne tue que vous. De quelle autre preuve avez-vous besoin ? »
À cela, Khadam n'avait pas d'argument. Les chances penchaient contre « un accident », mais il n'y avait pas de preuve.
Et la vision ? Le Héraut de la Ruine ? Quelle preuve de cela ?
Ses yeux s'ouvrirent, et la lumière du soleil déversant dans le temple était trop vive pour être réconfortante. Même l'eau des fontaines était trop tranchante et scintillante.
« Soit. Dites que vous avez raison. Qu'avons-nous jamais fait pour mériter cette malédiction ? » demanda Khadam. « Pourquoi quelque chose chercherait-il à nous tuer ? »
Le sourire revint sur son visage : « Nous avons commencé une guerre, sans jamais le savoir. »
« Quoi ? »
« La Lumière. Depuis combien de temps l'extrayons-nous ? D'où vient-elle ? »
Des balafres, la réponse vint automatiquement. Des endroits minces aux limites de notre univers.
Tout le monde savait cela. Mais ce n'était pas ce qu'il demandait.
L'Empereur s'approcha. Elle pouvait sentir les vibrations de ses pas à travers le sol. Il s'agenouilla devant elle, de sorte que sa grande tête masquée fût à sa hauteur, et elle fut forcée de fixer toutes ces lumières clignotantes et les reflets d'elle-même dans les courbes asymétriques de son masque. De voir le flot sauvage de ses cheveux, la poussière et la saleté sur son visage.
« Je veux que vous voyiez ce que j'ai vu, » dit-il. Il tendit les mains, et bien qu'elle tentât de reculer, son cou lutta contre elle, lui permettant de caler son crâne dans ses paumes.
Ses yeux se fermèrent, une fois de plus. La balafre remplit sa vision, comme si elle se tenait sur sa surface, et dans toutes les directions la lumière miroitait. Et elle pouvait voir la brume, tourbillonnante. Effervescente. Tirée hors de la balafre par un barrage proche.
Et elle pouvait voir comment les particules individuelles, comme des gouttes de rosée solide, luttaient contre le courant. Se battant pour retourner en arrière.
« Je veux que vous entendiez ce que j'ai entendu. »
Un cri, un grattement désespéré le long de ses oreilles. D'abord faible, puis il grandit et rassembla plus de voix.
Il en devint dix mille.
Dix billions.
« Nous les avons tués, » dit l'Empereur. « Et nous n'avions aucune idée qu'ils étaient là, pas du tout. »
« Qu'est-ce que c'est ? » Elle forma les mots, bien qu'elle n'entendît pas sa voix par-dessus les sons de la mort. « Qui ? »
Les mains de l'Empereur quittèrent son crâne, laissant un froid soudain là où la chaleur de son corps avait été. Soudain, le monde était trop lourd, et elle tombait. Le matelas la rattrapa. Elle y resta, elle ne sut pendant combien de temps. Elle sentit la présence de l'Empereur, assis patiemment. L'attendant pour qu'elle revienne à cette existence.
« Poire est un enfant, » sa voix roula à travers les pierres, à travers le tissu doux sous son dos. « Et rien de plus. »
« Il est le Héraut — »
« Quel Héraut vient après que le message a été délivré ? Vous parlez de destruction, Khadam. Je vous le dis maintenant, la destruction est déjà venue. Cet univers est damné, et tous ceux qui y restent, seront damnés avec lui. »
« Et Poire ? »
« Poire est la preuve que la mort est un choix. Il est la preuve vivante que ce qui vit au-delà n'est pas tout-puissant, et que le vide ne peut pas nous saisir utterly. Au contraire. Il est la preuve que nous pouvons riposter. »
« Que voulez-vous de moi ? » demanda-t-elle, trop fatiguée pour lever la tête.
« Je veux que vous veniez avec moi. Je veux que vous ascendiez. »
Qu'est-ce que cela veut dire ? Songea-t-elle, mais n'avait pas l'énergie pour formuler la question. Du moins, le crut-elle.
« Khadam, voulez-vous savoir où est Poire ? »
Soudain, elle était assise. Le monde tournait, et elle se couvrit le visage de la main, car la lumière du soleil — *ou est-ce la balafre ? —* était bien trop vive.
« Où ? »
« Sur le monde fait par Sen. Je l'y ai envoyé, pour récupérer le Miroir. Un tunnel à travers le vide. Notre porte vers l'ascension. »