« Relevez-vous, je vous en prie, » dit le dieu. Il était plus petit qu'elle ne l'avait imaginé, et il tendait les deux mains — comme si elle n'était qu'un animal apeuré.
Mais Agraneia ne parvint pas à se relever. Des nuages de brise crépitaient et sifflaient contre le dessous du pont, montant et parsemant ses écailles de gouttelettes.
« Je croyais que vous étiez un mensonge, » murmura Agra, plus bas que la brume.
« Cela dépend de ce en quoi vous croyez. »
Tout ce métal liquide, toutes ces longues bandes filiformes glissaient les unes sur les autres, se repliant sur son corps. Son corps d'une finesse surprenante. Agraneia le dépassait d'une tête entière, et là où elle avait des muscles et de l'étoffe, lui était aussi menu qu'un jeune arbre. Les écailles de son visage — non, la peau — étaient d'une richesse profonde qui brillait du noir terreux au magenta brillant. Contrairement à ses écailles, point de rupture brutale de couleur. Une transition lisse, à travers les plans parfaits de son visage. Les bruns de ses avant-bras, les teintes d'argile de ses doigts, s'affinant vers le hâle clair de ses paumes ouvertes — qui cherchaient encore à l'apaiser.
À côté de lui, ses propres écailles scintillantes lui semblèrent bon marché et tape-à-l'œil, d'une façon ou d'une.
Et tout ce métal, s'agitant sur l'étoffe étrange de ses vêtements. Une chose vivante ? Ou quelque prolongement de son corps ? Cela bougeait comme une autre couche de peau, ondulant au rythme d'un battement de cœur inaudible.
Plus simple de baisser la tête, que de le regarder droit dans les yeux et de s'émerveiller de tout ce pouvoir silencieux et dangereux.
« Où est Eolh ? » Il y avait de l'inquiétude dans la voix du dieu. « Est-il ici ? »
Agraneia constata qu'elle ne pouvait pas bouger. Son esprit était inondé d'histoires et de légendes. Les dieux qui s'étaient dressés, et avaient détruit leurs créateurs. Les dieux qui s'étaient fait la guerre pour des querelles sans importance. Les dieux qui, d'un simple regard, pouvaient vous réduire en poussière.
« Ce n'est pas grave, » dit le dieu. « Vous n'avez pas à avoir peur de moi. Je ne suis pas ce que vous croyez. »
Sa tête se releva d'un coup, une pointe d'inquiétude dans la poitrine : « Vous pouvez voir dans mon esprit ? »
« Non, » rit le dieu. Une musique douce, grattante. « Vous n'êtes pas le premier cyran que je rencontre. Ni le premier croyant. »
« Croyant ? » fit-elle écho. Dans certains cercles de la culture cyranne, c'était une insulte. Parmi les officiers et les hautes sphères. Elle le dit, avant d'avoir le temps d'y réfléchir : « Je ne suis pas une croyante. »
Et le regretta sur-le-champ. Regarde qui se tient devant toi, imbécile. Un dieu, et qu'est-ce que tu lui dis ?
Mais le sourire du dieu s'élargit, une blancheur aveuglante de dents. « Tant mieux ! » dit-il. « Cela simplifie tout. »
Et pas une ride sur son visage. Jeune. Voilà ce qu'est ce dieu. Un simple enfant. Et quoi d'autre ?
Quel genre de dieu se réjouit de ne pas être adoré ?
« Je m'appelle Poire, » dit-il.
« Poire, » répéta Agraneia. « Je suis Agraneia. »
Le dieu fit un pas en avant. Agra recula d'un pas.
« Mon armure ne vous fera pas de mal, » dit-il, « à moins que vous n'essayiez de me blesser. Là, elle échappe à mon contrôle. Eolh est avec vous ? »
« Et d'autres encore, » dit Agraneia.
« Bien, » dit-il à nouveau. Cette fois, il pinça les lèvres et son front se plissa d'un souci indicible. « J'ai besoin d'aide. »
Agraneia partit la première, sentant les yeux du dieu dans son dos. Faisant semblant de ne pas être vulnérable. Mais le dieu semblait peu intéressé à l'analyser, tant il était absorbé par ses pensées qu'il ne parla pas.
Ils trouvèrent Eolh planté au bout du pont, les deux mains à plumes sur les hanches, les rémiges déployées autour de lui. Il parut visiblement soulagé quand Agraneia sortit des brumes.
Et quand Poire apparut, le regard de l'aviaire se durcit.
« Gamin, » dit-il froidement.
« Corvani, » répondit Poire, rendant le regard d'acier d'Eolh par une imitation du sien.
« Tu as fini de fuir devant moi ? »
« Pourquoi ? » Le visage de Poire se fendit d'un nouveau sourire. « Tu deviens trop vieux pour suivre ? »
Eolh rejeta la tête en arrière, et lança un rire corvin, et Poire rit avec lui. Il claqua l'épaule du gamin des dieux, et Agra vit le métal liquide coller aux plumes d'Eolh. Couler, retourner vers le corps de Poire.
« Divin, » une voix rauque les interrompit. Kirine peinait à se relever, et le Scribe, presque aussi mince et jeune que Poire, peinait à aider le cyran plus âgé. Le visage du Scribe rayonnait d'une stupeur vide. Bien sûr, songea Agraneia, le voilà un croyant.
« Kirine ! » s'exclama Poire. « Vous êtes vivant ! »
« Il semble que ma mère ait encore eu un faible pour moi, » dit-il avec un sourire douloureux. « Ou peut-être a-t-elle cru que je vaudrais mieux comme monnaie d'échange. Mais je suspecte que l'Empereur paierait plus pour ma tête que pour le reste de moi. »
« On a dû le sortir de prison, » dit Eolh. « C'est la guerre là-bas, Poire. Tout l'Empire est en guerre contre lui-même. »
« Nous avons besoin de votre aide, » dit Kirine. « Aucun des deux camps ne cédera. Vorpei, trop fière. L'Empereur, trop inflexible. Et qui paie le tribut de sang ? »
Agra vit le gamin des dieux mordre sa lèvre. L'incertitude montait sur son visage. Ses bras étaient enroulés autour de lui, et il balançait son poids d'un pied sur l'autre. Mal assuré. Son visage lui rappelait quelque chose. La même tête que chaque jeune recrue, fraîche et nerveuse pour sa première mission sur Thrass et Yunum. Ayant entendu le mot « mort » mais n'en ayant aucun concept. Pas encore.
La peur. Parce qu'il ne savait pas ce qu'il faisait, tandis que tous les autres le savaient.
« Je ne sais pas si je peux aider, » dit le gamin des dieux.
Un doute rampant s'insinua dans l'esprit d'Agra. Crois pas qu'il en ait le pouvoir, non plus.
« Vous devez, » dit Kirine, s'appuyant toujours lourdement sur le Scribe. Le bandage autour de sa jambe avait cruellement besoin d'être changé. Une tache rouge foncé, virant au noir. Il s'éclaircit la gorge d'une toux grasse. « Vous êtes humain, Poire. Vous êtes le seul. »
Le visage de Poire tressaillit à cela. Mais aucun d'eux ne sembla le remarquer. Eolh était trop occupé à 논쟁 avec Kirine. « Non. D'abord, il faut vous garder en vie. Je n'ai pas risqué mon cou pour vous laisser pourrir ici. Poire, dis-moi que t'as des nanites ou un truc dans le genre. »
« Ça va, » dit Kirine. « Je ne me fais pas tirer dessus. Ce sont les gens- » Un nouvel accès de toux le prit. Si violent qu'il faillit emporter le Scribe avec lui.
Eolh avait croisé le regard de Poire, et fit un léger signe de tête négatif, grimace aux lèvres. Puis il regarda par-dessus l'épaule de Poire, vers le pont et toutes ces brumes. L'inquiétude repassa dans ses plumes. « Où est Laykis ? »
« Venez, » dit Poire. Et l'enfant dieu les mena par le pont, dans la brume.
À mi-chemin, les nuages bouillonnants et luisants furent balayés par un mur de vent rugissant. Et toute l'étendue du Cœur se dévoila devant eux.
Des kilomètres de panneaux métalliques irréguliers, exactement comme ceux qui alimentaient les Crocs de l'Empereur. Tous disposés en une sorte de cuvette qui aurait pu contenir le centre-ville de Cyre, avec de la place pour plus d'avenues, de bâtiments de pierre taillée et de petites collines. La cuvette était ceinte de toutes parts par une chute verticale dans un sombre gouffre d'ombre, d'où s'élevaient les murailles de brume. Des nuages entouraient cet endroit, l'isolant du reste du monde.
« Je n'arrive pas à y croire, » dit le Scribe à personne. « Je n'arrive pas à croire que c'est réel. »
Chaque panneau avait une taille, une forme différentes. Mais tous se soulevaient pour rencontrer les pieds du gamin des dieux, formant une rampe aisée jusqu'au centre de la cuvette, où trônait le cercle inconfondable d'une Porte. Agra distinguait les immenses demi-cercles de métal, les bras flottant autour du périmètre de la Porte, empilés et immobiles en plein air.
Une longue silhouette se tenait au bord de la Porte. Juste à l'extérieur des bras. D'abord, Agraneia crut que c'était un cyran, portant une étrange armure. Puis, elle crut que c'était une statue, tant il ne bougeait pas. Mais tandis qu'ils traversaient la vaste étendue des lents panneaux changeants, Agra vit que les yeux de la silhouette brillaient. Un androïde ? Comme ceux que les Historiens amenaient avec eux, quand ils daignaient quitter la Bibliothèque d'Ébène.
Cela avait du sens. Si les Historiens étaient rares, les androïdes l'étaient encore plus. Des constructs à forme humaine, avec trop de systèmes interconnectés et de mécanismes délicats pour que même le plus maître bricoleur espère les reproduire. Pourtant, les androïdes servaient les Historiens.
Agra se demanda si celui-ci en faisait de même. Les corvanis semblaient bien l'apprécier. Quand leur cortège arriva enfin à la Porte, Eolh était presque joyeux, souriant et laissant tomber sa carapace bourrue. C'était un côté de lui qu'elle n'avait pas erwartet. L'androïde était plus réservée. Plus silencieuse. Ses yeux passèrent en revue le groupe : Eolh, Kirine, le Scribe, et enfin, s'attardant sur Agraneia.
« Comment êtes-vous ici ? » demanda Agraneia, parce qu'elle mourait d'envie de le savoir. La vieille tech ne tenait pas le coup sur Thrass et Yunum. C'était une des raisons pour lesquelles l'Empereur avait besoin d'une armée pour se battre pour lui, bien que les soldats ne soient pas censés le savoir. C'était la brume. « La brume devrait vous briser. Nos Crocs ne volent pas. Nos drudges ne marchent pas. Comment êtes-vous ici ? »
« Je suis à Tython, » dit-elle. Et haussa les épaules, comme si cela voulait dire quelque chose. L'androïde inclina la tête en un léger salut, ses yeux ne quittant pas le visage d'Agraneia.
« Vous n'êtes pas un constructe ordinaire ? »
« Non, » dit l'Androïde. Et rien de plus. Mais Agra ne sentit aucune menace venir d'elle, alors elle se tourna pour étudier l'enfant dieu. Se demandant s'il était vraiment un dieu. Il parle comme nous. Bouge comme nous. Il porte une armure étrange, mais quand Lethinaeen a saisi la Lance de Foudre, elle n'est pas devenue une déesse. Juste une sainte.
Il y avait quelque chose dans l'esprit de l'humain. Elle le voyait, à la façon dont il mordait ses lèvres et ne cessait de froncer les sourcils vers le néant. Ils faisaient le camp, et Kirine et Eolh se disputaient à nouveau sur la marche à suivre.
Le politique essayant de solliciter l'aide de Poire, tandis qu'Eolh insistait pour qu'il s'allonge et « foute un peu de repos, ou tu vas crever ici-même. »
Mais Kirine ne se laissait pas convaincre si facilement. Il tendit une main suppliante vers Poire : « Vous êtes le seul qu'ait écouté Vorpei depuis — depuis — depuis je ne sais plus combien de temps. Des années, probablement. Poire, elle m'a gardé en vie parce que vous le lui avez demandé. Je n'ai jamais vu ma mère faire quoi que ce soit pour qui que ce soit. Vous avez demandé ! C'est tout. Il n'y avait aucune raison pour qu'elle fasse ça. Jusqu'à votre arrivée, elle me voulait mort ! »
« On se demande pourquoi, » dit Eolh, sarcastique.
« Parlez-lui encore ! »
« Qu'est-ce que tu en penses, Agra ? » demanda Eolh. « Elle écoutera ? »
« Vorpei est engagée, » dit Agraneia. « Elle ne changera pas de cap. Si l'Empereur vient pour elle, elle se battra jusqu'au bout. »
« Alors faites-la écouter, » dit Kirine, sa voix rauque et humide. Quand il toussait, il tendait la main pour montrer qu'il n'avait pas fini d'expliquer. Les politiques, fronça Agra.
« Regardez, » dit Kirine, quand il put enfin parler à nouveau. « Regardez cet endroit. L'Empereur le veut, quoi que ce soit. Ce qui veut dire que Vorpei le veut aussi. Ce qui veut dire que nous tenons le pouvoir. »
Poire essayait d'écouter. Mais Agra voyait encore ce tic d'inquiétude qui détournait ses pensées pendant que l'aviaire et le politique se disputaient.
« Est-ce que tu sais seulement ce qu'est cet endroit ? » dit Eolh. « Regarde-toi. Tu transpires. Et, enfers d'en bas, tu brûles Kirine. Prends une putain de pause. »
« Il n'y a pas de temps pour une pause. Mon peuple est en guerre, contre lui-même. Il meurt pour quelque cause sanglante dont il ne récoltera jamais les vides récompenses. Si leurs vies n'ont pas d'importance, la mienne n'en a pas non plus ! »
« Garde ton discours pour les meetings. On est du même bord. »
« Le temps, c'est justement ça, Eolh. La paix, avec des xenos ! Depuis combien de temps je hurle ces mots-là ? Rassemblez-vous, en un seul peuple. Élevez les provinces. La paix. Et maintenant mon peuple s'entretue. S'entretue ! Poire — » il tendit la main, à demi à genoux, comme s'il suppliait Poire de tout son corps, « Vous pouvez nous aider. Vous pouvez riposer. Mettre fin à cette boucherie, avant qu'elle ne devienne autre chose ! »
« Tu peux prêcher, cyran. Mais ne lui dis pas quoi faire, » dit Eolh.
« Pourquoi pas ? C'est un gamin. »
« C'en est un. Mais ce n'est pas ton gamin. Ce n'est pas le mien. Il n'est ni cyran, ni aviaire, ni aucune autre espèce à laquelle tu peux penser. Il est humain. Vous n'avez aucune idée de ce dont il est capable. Il faut le laisser réfléchir, et, dieux du ciel, regarde ta jambe. Kirine, elle est infectée, » Eolh leva les yeux vers le groupe. Son regard tomba sur Agraneia, presque suppliant. « Tous les cyrans sont-ils aussi têtes de mule ? Aidez-moi à le descendre. Agra ? »
Elle n'écoutait pas. Elle observait Poire.
Il y avait quelque chose qui n'allait pas chez lui. Quelque chose qu'il n'avait pas dit.
« Gamin des dieux, » dit Agraneia, sa voix lente grondant depuis sa poitrine. « Qu'est-ce qu'il y a ? »
« J'ai trouvé quelqu'un. » Ce fut tout ce qu'il parvint à dire. Et puis, son visage s'effondra et il secoua la tête, incapable d'en dire plus. Agra avait vu ce regard, chez bien trop de soldats. C'étaient des gamins, aussi, non ? Jeunes recrues. À peine assez âgés pour nager en aval, et envoyés à la guerre pour mourir.
Oui, elle avait vu ce regard bien trop de fois, ici sur Thrass, pour le confondre avec autre chose : la peur.
« J'ai trouvé un autre humain. »
« Quoi ? » fit Eolh. Tournant son bec de côté, comme si cet autre humain s'était caché juste hors de vue.
« Quoi ? » fit le Scribe.
« Quoi ? » fit Kirine, avant de sombrer dans un nouvel accès de toux suffocante. Le Scribe lui tendit sa gourde, et Kirine but.
« Elle était perdue, » continua Laykis, « Sur une planète mourante. Poire l'a sauvée d'une mort certaine. »
« Bleu ! » Eolh rayonnait, « Pourquoi tu l'as pas dit- »
« Elle est censée me tuer, » dit Poire.
La joie d'Eolh s'évapora. Il exigea des réponses, et Poire les lui donna. Il leur raconta tout du Premier Prophète. Et il leur dit ce que l'humaine appelée Khadam comptait lui faire.
« Elle m'appelle destructeur. Elle dit que je suis le Héraut de la Ruine, que la fin de toutes choses suivra mes pas. »
« Pourquoi l'as-tu sauvée ? » demanda Kirine. Et Eolh acquiesça en silence. Même le visage du Scribe était une étude de perplexité.
Mais Agra crut comprendre.
Les cyrans racontaient beaucoup d'histoires sur les dieux. Jaloux, et promptement enragés. Dans les histoires, leurs ambitions étaient souvent leur perte. Ils avaient toujours faim de pouvoir, ou étaient désespérés de paraître plus qu'ils n'étaient. Je suis le plus sage. Je suis le plus rapide. Je suis le plus malin.
Mais point d'histoires de dieux miséricordieux. La miséricorde n'était pas une chose dont on pouvait être fier. Quand on était aussi puissant qu'un dieu, la miséricorde était une faiblesse.
Et pourtant...
« Elle est votre ennemie, » dit Agraneia. « Mais vous n'êtes pas la sienne. »
« Oui. »
« Simple, » dit Kirine, « C'est une excellente nouvelle. J'irai la voir. Où est-elle ? Oui, envoyez-moi là-bas. Vous pouvez utiliser cette Porte, non ? Je lui parlerai, et la ramènerai à la raison. »
« Regarde-toi, » fit Eolh en gesticulant vers Kirine, qui était courbé et suait de la douleur de sa blessure. « Tu ne pourrais pas négocier avec un œuf pas encore éclos, et encore moins avec une humaine homicide. »
Kirine fit un pas hardi en avant, et commença à dire « Je ne suis pas- »
Mais Agra le vit. Vit la façon dont son genou flageola. Vit la façon dont il s'effondra au sol, agrippant la blessure à sa cuisse. Agraneia bougea automatiquement à son côté. N'importe quel soldat aurait fait de même. Elle s'agenouilla près de lui, et Eolh se tenait à côté d'elle, et le Scribe était là aussi, grimçant devant la blessure de Kirine.
« C'est infecté. »
« Vous allez mourir, » dit Agra. « À moins qu'on s'en occupe. »
Kirine essaya de les repousser, mais quand Agra mit son sac sous sa tête, et qu'Eolh drapa sa veste de fatigue sur le politique, sa résistance fondit. Il resta là, hochant la tête en remerciement. Toussant et somnolant et essayant de rester éveillé. « Laissez-moi juste me reposer. Un instant. » Et puis, il dormit.
Eolh ne cessa pas de faire les cent pas. « Qui est-elle ? Elle ne sait pas qu'il n'y a personne d'autre ? »
Ses plumes de huppe étaient raides, lui donnant une sorte de crête mohawk qui rebondissait à chaque pas grattant de ses serres. « Elle t'appelle le Héraut. Et si c'est elle, la destructrice ? Et si, en te pourchassant, c'est elle qui apportera la mort à nous tous ? Tu n'as jamais fait que nous aider. »
Mais Poire secouait la tête. Pas en désaccord. Juste vaincu.
Le Scribe était assis près de la forme endormie de Kirine, le dos contre un des autels de la Porte. L'humain l'avait appelé terminal, pas autel, mais Agra avait vu bien trop de prêtres et de cérémonies pour l'appeler autrement. Il avait sorti un crayon, et une liasse de papiers secs (ou à peu près) de son sac, et griffonnait des notes en écoutant.
« Je fais des rêves, » dit le gamin des dieux.
« Les rêves sont des rêves, Bleu. »
« Quel genre de rêves ? » Ce fut le Scribe. Et puis, il parut surpris d'avoir parlé à Poire — à un dieu vivant, gamin ou pas — et sa bouche se referma, si bien qu'Agra ne put même plus voir les écailles brillantes de ses lèvres.
« De mauvais. » dit Poire. Ses yeux étaient sans foyer. Fixant au loin. « Il y a une lumière. Elle brille sur une ville qui doit durer à jamais. Mais la ville est bâtie comme rien que je n'ai jamais vu. La ville descend jusqu'en bas. La ville monte jusqu'en haut. Les portes bougent sans bouger, et les bâtiments aussi. Je sais que ça n'existe pas, pas dans tous les mondes ni dans tout l'univers. Je sais que c'est un rêve. Mais je le sens. Je peux dire que cette ville est vivante. Jusqu'à ce que la lumière la touche, et la transforme en cendres. Et un vent la déchire. La souffle grande ouverte et l'emporte tout entier. Et puis, il n'y a plus que moi. Debout au bord. À regarder tout arriver. Je crie sur moi-même. Je me dis d'arrêter. Mais je ne m'écoute pas... »
Eolh leva son aile, corvant son incrédulité. Il questionna le gamin des dieux. Argumenta avec lui. Mais ne se mit jamais en colère contre le gamin des dieux. Laissa toujours de la place au gamin des dieux pour parler, comme si l'opinion d'un enfant devait compter.
Et le gamin des dieux... Qu'est-ce qui le rend différent de moi ? De ce qu'elle pouvait voir, mis à part son armure magique, il était comme n'importe quel autre Xeno. Peut-être plus flexible dans ses adaptations, mais pas si spécial. Pourtant, Agra était fascinée. Elle trouvait difficile, pour une raison quelconque, de détourner les yeux du gamin des dieux.
Pendant ce temps, l'androïde fixait Agra. Et ne faisait aucun effort pour cacher ses regards. Tant pis. Qu'elle regarde. Les androïdes étaient des constructs serviteurs. Pas faits pour tuer.
Kirine empirait. Agra le savait, parce que ses yeux étaient ouverts, mais qu'il ne parlait plus. Qu'il toussait et suait et gisait là.
« La Grille n'a rien pour l'aider, hein ? » demanda Eolh.
Poire secoua la tête. Et là, la conversation mourut. Le Scribe dormait, le crayon encore en main. Même Eolh commençait à hocher la tête. Les derniers jours de trek à travers les déchets de brume avaient eu leur tribut. Les lunes de Thrass tournaient au-dessus, et le soleil rouge sombre aussi. Et le jour se fit crépuscule. Et ce ne fut plus que le gamin des dieux, l'androïde et Agraneia qui étaient encore éveillés.
Ne parlant pas. Juste assis, en cercle.
« Et vous ? » dit Poire, après une demi-heure de silence, « Qu'est-ce que vous pensez que je devrais faire ? »
Agraneia secoua la tête, et donna un « Hum » sans engagement. Elle avait des pensées. Trop. Tactiques, manœuvres et théories de champ de bataille sur la domination de ses ennemis.
Mais qu'en savait-elle ? De tout ça ?
Quelques jours plus tôt, elle avait cru que marcher dans les brumes était une mort certaine. Et elle l'avait fait quand même, parce que... Parce que pourquoi ? Parce qu'elle faisait confiance à l'aviaire ? Parce qu'elle voulait mourir ?
Le gamin des dieux attendait sa réponse. L'androïde aussi, la tête penchée. Les lentilles de ses yeux, se resserrant tandis qu'elle inspectait le visage d'Agraneia.
Agraneia finit par se décider. « Je ne sais pas. »
« Je veux entendre ce que vous pensez. Vous n'êtes pas un soldat ? » dit le gamin des dieux.
« On n'entraîne pas les soldats à penser. On ne veut que des machines. »
« Dites-le quand même, » dit Poire. Il n'allait pas lâcher l'affaire. « J'ai besoin de toute l'aide possible. »
Agraneia fit un son rauque et profond dans sa gorge en fredonnant. Essayant de s'imaginer à la place du gamin des dieux. Un être, aux pouvoirs inconnus. Un enfant. Traqué par un autre, dont les pouvoirs étaient aussi inconnus.
Trop d'inconnues.
« L'Empereur, » dit Agraneia. « Je lui parlerais. »
« Vous êtes folle ? » Eolh était soudain éveillé. Peut-être avait-il écouté tout du long. « Ce tyran menteur est la moitié de la raison pour laquelle on est dans ce pétrin- »
« Vous n'avez aucune idée de ce dont il est capable. Ce sont vos mots, Eolh. Et vous aviez raison. Aucun de nous ne sait de quoi il est capable. Ni sa chasseuse. Nous sommes des mortels. Nous sommes trop petits pour comprendre. Seuls les dieux, ou ceux qui leur sont les plus proches, peuvent voir le terrain sur lequel ils se battent. Le gamin des dieux a besoin de renseignements sur son ennemi, plus que toute autre chose. Et un seul peut les lui donner. »
« J'approuve le soldat, » une voix mécanique coupa. Douce et parfaitement formée. Agra serra la mâchoire, et sentit ses écailles se hérisser au son. Elle n'avait jamais entendu un androïde parler. C'étaient les drones silencieux des Historiens, là seulement pour recevoir des ordres. Des machines servantes. Mais celle-ci était différente, non ? Ses yeux brillaient d'une lumière orange pâle.
« Laykis- » commença Eolh, mais l'androïde le coupa.
« L'Empereur était réceptif avant. Et, dans ma mémoire, il affirmait ne pas croire aux visions. Un autre point en sa faveur, car ce sont précisément les visions qui poussent Khadam à traquer le Sauveur Divin. »
Eolh regarda autour de lui, cherchant du soutien. Mais le Scribe dormait profondément, et Kirine faisait un ronflement râlant misérable. « C'est pas une mauvaise idée, » dit Poire. « Peut-être que je pourrais le faire arrêter les combats, aussi. Vous avez dit qu'ils s'entretuaient ? »
« Sur les ordres de l'Empereur, » dit Eolh durement.
« Il a déjà écouté Poire, » dit Laykis.
« C'est de la reconnaissance. Tu n'es pas un voleur, Eolh ?
Eolh retira la tête. Offensé ? Et puis haussa les épaules, acquiesçant.
« Tu ne prépares pas ta fuite ? »
« On ne montre jamais son jeu si on n'a pas à le faire. »
Agraneia haussa les épaules. « Parfois, le seul mauvais coup, c'est de ne pas bouger du tout. Personne n'apprend en ne faisant rien. C'est ce que je pense. »
Eolh croisa les bras, ces longues rémiges noires se superposant les unes aux autres. « Dieux maudits, » fit-il avec un caquètement réticent. « Je croyais que tu disais qu'on ne t'entraînait pas à penser ? »
« C'est le cas. »
« Alors pourquoi tu es si douée ? »
Le visage d'Agraneia brûla si vite qu'elle dut se tourner. C'était le premier compliment qu'elle recevait depuis longtemps.