L'air du matin portait l'odeur du pin fraîchement coupé.
La berge jadis abandonnée ne semblait plus l'être.
Des haches s'élevaient et retombaient dans un rythme régulier.
Des hommes sortaient des troncs de la forêt du manoir de Blackwood tandis que d'autres débarrassaient le vieux moulin à eau de décennies de bois pourri.
Des enfants couraient entre les ouvriers, portant des seaux de clous, de corde et d'outils presque plus grands qu'eux.
Pour la première fois depuis des années...
Oakridge sonnait vivant.
Pas parce que le moulin avait été réparé.
Mais parce que les gens avaient enfin un but vers lequel travailler.
se tenait à l'ombre d'un grand chêne, observant en silence.
Il n'avait pas touché un seul outil de la matinée.
À la place, il tenait un carnet.
Toutes les quelques minutes, il y notait quelque chose.
pencha la tête par-dessus son épaule.
« Tu écris des noms. »
« Oui. »
« Pas des plans ? »
sourit.
« Les plans peuvent attendre. »
« Les gens, non. »
Elle inclina la tête.
« Je ne comprends pas. »
referma le carnet.
« Si je reconstruis ce moulin moi-même... »
« Cela aide un village. »
« Si je trouve dix personnes capables de reconstruire des moulins... »
« Cela aide un territoire tout entier. »
le fixa plusieurs secondes avant d'esquisser un lent sourire.
« Je ne pense jamais aussi loin. »
rit.
« Moi non plus. »
« Ma première vie m'a appris que les bâtiments ne créent pas les royaumes. »
« Ce sont les gens qui le font. »
Une voix forte les interrompit.
« Déplacez cette poutre ! »
« Pas comme ça ! »
« Vous allez fendre le fil du bois ! »
L'orateur était un vieux charpentier à la voix tonitruante malgré son âge.
Sa barbe était d'un blanc pur.
Son dos était légèrement voûté.
Pourtant, chaque ouvrier l'écoutait instinctivement dès qu'il ouvrait la bouche.
le regardait avec intérêt.
Le vieil homme ne levait jamais son marteau.
Il se contentait de pointer.
De corriger.
D'expliquer.
En quelques minutes...
Le chantier entier gagnait en efficacité.
couda .
« C'est qui, celui-là ? »
se tourna.
« C'est le maître Rowan. »
« Le charpentier ? »
« Le meilleur qu'ait jamais eu Blackwood. »
« Qu'ait jamais eu ? »
acquiesça.
« Il a bâti la moitié des maisons d'Oakridge. »
« La chapelle. »
« Le vieux pont. »
« Ce moulin. »
parut surpris.
« Ce moulin ? »
sourit.
« Il n'avait que vingt ans quand il a aidé à le construire. »
s'approcha.
Le maître Rowan examinait l'une des poutres de remplacement, les yeux plissés.
Il frappa dessus deux fois avant de secouer la tête.
« Non. »
Un jeune ouvrier fronça les sourcils.
« Mais elle est droite. »
« Elle l'est. »
« Alors pourquoi ne pas l'utiliser ? »
Le vieux charpentier tapota le centre de la poutre.
« Vous l'entendez ? »
Le jeune homme cligna des yeux.
« ...Non. »
« Exactement. »
Il lui tendit le marteau.
« Essayez vous-même. »
Le jeune homme frappa le bois.
*Thud.*
Rowan acquiesça.
« Verte. »
L'ouvrier parut confus.
« On peut entendre ça ? »
« Moi, oui. »
« Comment ? »
« Je travaille le bois depuis soixante ans. »
Le jeune homme baissa la tête.
« J'en vais chercher une autre. »
ne put s'empêcher de sourire.
De l'expérience.
De la vraie expérience.
Pas quelque chose que le Système pouvait remplacer instantanément.
« Maître Rowan. »
Le vieux charpentier se retourna.
Ses yeux se rétrécirent.
« Vous devez être le jeune noble dont tout le monde parle. »
s'inclina respectueusement.
« Je suis . »
« Je sais qui vous êtes. »
Rowan le dévisagea de la tête aux pieds.
« Vous avez les mains douces. »
eut un souffle.
faillit s'étouffer.
Personne ne parlait ainsi aux princes.
se contenta de rire.
« Vous avez raison. »
« Je n'ai jamais prétendu le contraire. »
Le vieux charpentier grogna.
« Au moins, vous êtes honnête. »
Un moment...
Aucun des deux ne parla.
Ils se contentèrent d'observer les ouvriers.
Finalement, demanda :
« Pourquoi n'avez-vous pas réparé le moulin vous-même ? »
Le visage de Rowan devint impénétrable.
« J'ai essayé. »
resta silencieux.
Le vieil homme continua.
« J'ai écrit des lettres. »
« J'ai dessiné de nouveaux plans. »
« J'ai même proposé de travailler gratuitement. »
Il regarda vers les engrenages brisés gisant au bord de la rivière.
« Le bureau du baron a rejeté chaque demande. »
« Ils ont dit que le village ne valait pas la dépense. »
Sa voix resta calme.
Mais perçut la déception dissimulée en dessous.
Pas de la colère.
De la peine.
« Ils ont enterré vingt ans de mon travail. »
acquiesça lentement.
« J'ai une autre question. »
Rowan croisa les bras.
« Laquelle ? »
« Si je voulais reconstruire tous les ponts... »
« Tous les moulins... »
« Tous les ateliers... »
« Pourriez-vous former d'autres personnes ? »
Le vieux charpentier le fixa.
Pendant de très longues secondes...
Il ne dit rien.
Puis il rit.
Un rire profond qui résonna à travers la rivière.
« Vous posez la question au mauvais vieux. »
cligna des yeux.
« C'est le cas ? »
« J'attends depuis trente ans que quelqu'un me la pose. »
Le rire autour d'eux s'éteignit peu à peu tandis que les ouvriers remarquaient la conversation.
Même Ethan s'arrêta de porter du bois.
Rowan posa ses deux mains sur son bâton de marche.
« Je croyais que mon savoir mourrait avec moi. »
« Mes fils sont partis. »
« Mes apprentis sont devenus fermiers. »
« Le village a cessé de construire. »
« Alors... »
Il haussa les épaules.
« Il ne restait plus personne à former. »
regarda les jeunes ouvriers autour de lui.
« Il y en a maintenant. »
Le vieux charpentier suivit son regard.
Pour la première fois...
Ses yeux fatigués brillaient d'un but.
« Vous le pensez vraiment. »
« Oui. »
« Vous paieriez des gamins pour en faire des charpentiers ? »
« Je paierais quiconque est prêt à maîtriser un métier. »
Rowan secoua la tête, incrédule.
« Aucun seigneur n'a jamais dit ça. »
sourit.
« Alors peut-être est-il temps qu'un seigneur le dise enfin. »
Le Système apparut discrètement.
[ Talent identifié ]
Nom : Rowan Ashcroft
Âge : 71
Métier : Maître charpentier
Trait : Héritage vivant
Évaluation : Talent rare
Certains construisent de leurs mains.
D'autres construisent les gens qui construiront l'avenir.
[ Nouvel objectif ]
Recruter le maître Rowan.
Récompense :
Vitesse de construction +20 %
Déblocage : Atelier d'apprentis
Confiance publique accrue
fit disparaître l'écran.
Il n'en avait pas besoin pour savoir que Rowan était précieux.
Il avait déjà décidé.
« Maître Rowan. »
Le vieil homme leva les yeux.
« J'aimerais vous faire une proposition. »
« J'écoute. »
« Je ne veux pas que vous reconstruisiez un seul moulin. »
tendit la main.
« Je veux que vous bâtissiez la plus grande école d'artisans que cet empire ait jamais connue. »
Le silence.
La rivière continua de couler.
Le vent bruissa dans les arbres.
Autour d'eux, les ouvriers avaient cessé de faire semblant de ne pas écouter.
Rowan regarda la main tendue de .
Ses doigts usés par le temps tremblèrent légèrement.
Pas à cause de l'âge.
De l'émotion.
Depuis des décennies...
Il croyait que l'œuvre de sa vie serait oubliée.
Maintenant...
Quelqu'un ne demandait pas son labeur.
On lui demandait son héritage.
Le vieux charpentier avança lentement la main.
Puis serra fermement celle de .
« Je les formerai. »
Depuis la colline surplombant Oakridge...
Le même espion encapuchonné baissa sa longue-vue.
Il n'avait pas tout compris de ce qu'il venait de voir.
Mais il en avait compris l'essentiel.
Le n'avait pas recruté un charpentier.
Il avait recruté l'homme qui enseignerait à une génération entière.
L'espion tourna son cheval vers le domaine du baron Halwen.
Son rapport ne contiendrait qu'une seule phrase.
Le prince ne rassemble plus des partisans.
Il rassemble des fondateurs.