Strictement parlant, Jay — Calvin Braimlow — n'était pas la cible du contrat. Ce que j'avais promis au Chef Blanc, c'était l'extermination de la « Garde Blanche ». Cependant, l'essence de la demande était la vengeance, et si je pouvais fournir dix fois l'effort pour récolter cent fois l'effet, il n'y avait aucune raison de s'en priver.
J'avais besoin d'un sous-marin pour cela. La flotte de contrebande du terrorisme qui allait embrasler Londres.
'Tiendra-t-on compte du fait que le [Front Américain] a aussi été influencé par le [Front Britannique] ?'
Le quartier général de l'adoration du diable se trouvait actuellement au Royaume-Uni. En tout cas, les pires choses au monde étaient toutes aidées par les Britanniques.
Alors, l'un des subordonnés au volant dit :
« Nous sommes arrivés. »
Le manoir de Calvin faisait face à l'École d'Art de San Francisco. Une zone en pente, dont la fondation avait été surélevée pour l'aplanir, bloquait la vue comme une forteresse. De gros pins y étendaient même leurs branches, rendant l'intérieur invisible depuis l'extérieur.
Pour une personne ordinaire, du moins.
« Il ne semble y avoir personne à l'intérieur. »
Kyung-tae inclina la tête à mes mots.
« Vraiment ? Je pensais qu'il y aurait au moins quelques subordonnés pour monter la garde. »
Puis il fronça les sourcils et secoua à nouveau la tête.
« Tiens, c'est bizarre qu'il n'y ait même pas un domestique. Dans un manoir de cette taille. »
Je répondis indifféremment :
« C'est peut-être un type timide. »
Il y en avait souvent, de ce genre. Des gens qui cachaient obsessivement leurs zones vulnérables. Révéler son espace personnel à de telles personnes revenait à montrer son corps nu aux autres.
Ou peut-être qu'il haïssait simplement les gens.
« Quoi qu'il en soit, c'est bon pour nous. Entrons tous les deux d'abord. Ça a l'air assez sûr. »
Kyung-tae acquiesça sans rien dire.
« Ouais. Je dirai aux autres de faire des rondes correctement. »
C'était un quartier résidentiel. Il y avait beaucoup de circuits fermés et beaucoup de voitures garées. Ça voulait dire qu'il était difficile d'approcher en voiture.
Grincement- Clac- !
La serrure électronique de la petite porte arrière se libéra aisément avec une simple magie. Ce qui me manquait dans ma magie actuelle, ce n'était pas la sophistication mais la puissance, et la tension nécessaire pour ouvrir la serrure n'était que de 1,5 volt. Couper temporairement le circuit fermé relevait à peu près du même niveau de difficulté.
J'ouvris la marche, un sac sur le dos. En avançant lentement, je marchais sur les mauvaises herbes qui avaient poussé dans les fissures du pavé.
« Quel genre de manoir est-ce celui-là ? C'est même pas une ruine. »
Le commentaire de Kyung-tae suivit.
Le jardin, qui semblait négligé depuis longtemps, paraissait même jauni par l'hiver. Les branches tordues de buissons épineux s'accrochaient aux lianes séchées. Le jardin décadent entourait complètement le manor. En attendant que Calvin s'endorme, il serait facile de l'incendier avec une simple étincelle. Un incendie magique ne laisserait aucune piste, et le chef vengeur serait aussi satisfait.
Cependant, si je le liquidais comme ça, l'affaire resterait un mystère.
Pour incendier un manoir comme celui-ci, il fallait disperser beaucoup d'étincelles, et seule cette méthode était faisable. L'incendie magique ne laisserait aucune preuve, mais ce serait contre-nature pour quiconque le verrait, parce qu'il disperserait tant d'étincelles. Les boîtes noires des voitures garées généreusement dans ce secteur enregistreraient cette anomalie, et…
'Bientôt, quand ceux qui ont des capacités de magie primitive éveillée commenceront à apparaître, des soupçons pourront naître que cet incident a été causé par une sorte de super-pouvoir.'
Même si la concentration de puissance magique était élevée, c'était encore trop tôt pour que des éveillés apparaissent. Ces salauds de maîtres de la Table Ronde, qui pourchassaient les apprentis, pourraient s'en mêler, et c'était inquiétant.
Surtout, le client, le Chef Blanc, aurait de forts soupçons. Il saurait probablement déjà que l'incendie était de mon fait.
Alors, je voulais éviter même ce petit risque de mon côté.
Kyung-tae et moi ouvrîmes la porte coulissante et entrâmes dans la pièce. Le système d'alarme ici ne fonctionnait pas non plus. Qu'il soit mécanique ou électronique, les serrures et dispositifs de sécurité devant moi étaient inutiles. « L'Œil de l'Âge d'Or » reconnaissait les fils parcourus par l'électricité comme des couleurs uniques, donc il n'y avait aucun moyen qu'il rate un dispositif éteint tant que j'étais conscient. C'était une fonction pour rechercher et mettre en évidence des informations spécifiques dans le champ de vision.
Kyung-tae plissa le nez et pouffa.
« Cette "marchandise" que j'ai vue de l'extérieur, c'était une bombe artisanale, non ? »
« Ouais. »
« De toutes choses, du TATP. Ça ne suffit pas à créer un alibi, maintenant ? »
« Pourquoi. C'est conventionnel, non ? »
« Ben, c'est pour les débutants. »
TATP. Triacétone triperoxyde. Cet explosif était l'ami des terroristes qu'on pouvait produire avec juste de l'acétone, de l'acide sulfurique et du peroxyde d'hydrogène. Ici, même avec seulement trois outils, on pouvait le faire : un bécher, un mélangeur et un filtre. Avec les matériaux et les outils, même une personne ordinaire pouvait devenir un poseur de bombes en moins d'une heure. C'est pour ça qu'il était surnommé « Mère de Satan » parce qu'il était trop facile à fabriquer et produisait les sbires de Satan.
Le fait que Kyung-tae le sente et remarque la présence d'une bombe, c'était parce que cet explosif dégageait une odeur fruitée très artificielle. Tant pendant le processus de fabrication que dans le produit fini.
Il y avait un dispositif de verrouillage séparé sur la porte menant au sous-sol. Je le déverrouillai à nouveau aisément, et quand nous descendîmes les marches, l'odeur piquante devint encore plus forte. Kyung-tae, qui vit le sous-sol de Calvin, s'exclama :
« Wah. Impressionnant, très impressionnant. »
Au centre du sous-sol, il y avait des établis pour fabriquer des bombes et de nouveaux initiateurs. Les alentours étaient encombrés de batteries de voiture qui avaient probablement servi à extraire l'acide sulfurique.
'Un passe-temps trivial.'
C'est ça. C'était un passe-temps. Il n'y avait aucune raison pour quelqu'un avec autant d'argent de fabriquer des bombes artisanales. Acheter un produit fini aurait suffi.
Donc, l'établi devant moi était rempli d'esthétique et d'extase. L'esthétique d'un révolutionnaire et l'extase enfantine d'un rêveur qui rêve de lutte. Extraire l'acide sulfurique des batteries était dans le même contexte. Ça avait aussi le sens d'éviter les soupçons, mais ça ressemblait à regarder un riche consommer la pauvreté comme de la mode.
« Hyungnim, tu as vu ça toi aussi, par hasard ? »
Kyung-tae, qui s'était approché de la bibliothèque, sortit un livre avec des mains gantées. Le titre était « Le Livre de cuisine de l'anarchiste ». Il contenait diverses méthodes de fabrication de bombes, et c'était un livre interdit qui avait dû être réédité avec un contenu modifié suite à une interdiction du FBI.
Quelle que soit sa notoriété, c'était plutôt un livre d'initiation dans ce domaine. En réalité, c'était un livre qui avait plus de valeur comme objet de collection que pour son contenu.
« Mets-le sur la route. Les inspecteurs vont sûrement l'aimer. »
« Quel gâchis. C'est dur de tomber sur des exemplaires aussi propres. »
J'écartai les regrets inutiles de Kyung-tae et m'assis à l'établi de Calvin, vérifiant l'alimentation du fer à souder. Puisque Calvin avait un initiateur fraîchement fait, je décidai de le terminer et de l'utiliser à bon escient. Kyung-tae se gratta la joue.
« Tu le fais toi-même ? »
« Ouais. »
D'après l'aveu du garçon de courses de Calvin, Calvin devait rentrer à la maison sous peu. Cependant, terminer cet initiateur ne prenait que quelques minutes. Pour quelqu'un comme moi qui était dans ce métier depuis longtemps, fabriquer un initiateur délibérément « défectueux » n'était pas difficile du tout.
Je terminai rapidement l'initiateur, puis ouvris la porte d'un petit réfrigérateur dans un coin de l'atelier, tenant le produit fini. À l'intérieur, il y avait une bombe que Calvin avait fabriquée avec application. Elle pesait environ 15 kilogrammes.
15 kilogrammes, oui, 15 kilogrammes…
En calculant vite dans ma tête, avec une marge d'erreur, la pression d'explosion serait d'environ 30 à 40 psi (livres par pouce carré) à une distance de 5 mètres, et compte tenu d'un environnement clos, elle deviendrait encore plus puissante. Avec ce niveau de puissance, même sans éclats, cela créerait une zone de mortalité à 100 % jusqu'à la distance de l'établi.
Je posai l'initiateur sur la bombe, fermai la porte du frigo, et me caressai le menton pensif.
« Ça fait un peu vide. »
« C'est comme ça ? »
« Au minimum, ça devrait être la vengeance de quelqu'un, non ? »
Dans une société capitaliste, l'argent équivalait au statut et au pouvoir. Malgré son for intérieur sinistre, Calvin Braimlow contribuait à la communauté locale, ou plus précisément, à la communauté blanche marginalisée. Il faisait des efforts pour étendre ses connexions parmi les résidents de ce quartier aisé.
C'était naturel pour les autoproclamés révolutionnaires de cette époque de rêver de devenir des influenceurs.
Par conséquent, la mort atroce que le client avait ordonnée était pratiquement impossible pour Calvin. Les derniers instants de ce suprémaciste blanc riche devaient être menés d'une manière qui ne laissait place à aucun doute, après tout.
Surtout, la police de San Francisco avait un budget généreux. Contrairement à Oakland, la ville voisine.
Donc, le client devrait comprendre cette clémence inévitable.
J'arrachai une courte phrase du carnet que Calvin avait utilisé pour écrire des recettes sur la table. Puis, je la collai sur le frigo avec un aimant. Comme j'avais enlevé tous les autres aimants, elle ne pouvait que ressortir.
[Celui qui cherche la vengeance doit creuser deux tombes.]
Un proverbe chinois sur la vengeance. Une pour l'ennemi et une pour soi-même.
La raison pour laquelle je l'avais écrit comme ça, c'était que la vraie motivation de ce type Calvin était sa haine envers les gens de couleur.
Je tournai le corps et fixai un moment le devant de l'établi. La plupart des coupures de journaux épinglées au tableau en liège sur le mur portaient sur la discrimination institutionnelle envers les blancs et les actes criminels des gens de couleur. Au centre de tout ça se trouvait une affaire où une mère et sa fille avaient été brutalement assassinées en plein jour dans la rue par un homme noir. Le nom de famille des deux victimes était Braimlow.
Le coupable qui avait tué la mère et la fille était un autoproclamé « militant radical noir pour les droits civiques ». Au tribunal, il avait reportedly débité des absurdités comme : « Les blancs, en tant que classe privilégiée, ne peuvent jamais être victimes des noirs. » « Les blancs sont synonymes de pécheurs. » « Mon meurtre n'était pas un crime mais un acte juste. » « Si les blancs disparaissent, tous les problèmes seront résolus », et ainsi de suite.
Ça ressemblait un peu aux « Black Guerrilla Family ». Les suprémacistes noirs du suprémacisme blanc, consommant la légitimité transmise par leurs ancêtres par le sang, sans aucune valeur.
Il n'y avait pas d'histoire cachée, pas de tombes sans nom, et pas de raison à la haine. La haine de groupe en tant que phénomène social, quelle que soit la haine de n'importe quel groupe, avait généralement ses propres raisons, mais elles m'étaient souvent inconnues, sauf quand elles étaient liées à mon travail. Dans un monde plein de gens qui ont besoin de deux tombes, comprendre la haine n'était qu'une question d'étiquette professionnelle pour moi.
La tragédie de la famille Braimlow ne serait plus mon souci une fois cet instant passé.
Je regardai dehors en descendant la pente depuis le jardin. Quand j'étais entré dans le manoir, la porte du garage était en train de s'ouvrir, et une voiture entrait.
« Enfin, le propriétaire est arrivé. »
« On y va ? »
« Bien sûr. »
Je sortis du manoir aussi tranquillement que j'y'étais entré. Le propriétaire entrait par le portail principal pendant que l'intrus sortait par le portail arrière. Nous nous déplacions en sens inverse, assurant qu'on ne se croiserait pas dans cette grande maison. En descendant la pente depuis le jardin dehors, j'observai l'intérieur du manoir depuis la voiture.
Comme il venait juste de rentrer, il n'y avait pas d'urgence pour qu'il se dirige directement vers son poste de travail. Il me faudrait attendre un peu plus longtemps jusqu'à ce que Calvin entre dans la zone du crime prévu.
« Hyungnim. »
« Quoi ? »
« Tu as pas envie de beignets sucrés, par hasard ? »
« …Pourquoi tu sors ça d'un coup, là ? »
« Ben, on est aux USA, et les Donuts, c'est la base ici. C'est courtois de manger des donuts pendant une planque en voiture. »
« … »
C'était pas un stéréotype de flics, ça ? Je jetai un coup d'œil à Kyung-tae, qui semblait vraiment avoir faim plutôt que d'être motivé par un stéréotype particulier. Étant donné qu'il n'avait pas mangé correctement pendant toute notre opération, sa faim allait probablement le rattraper bientôt.
'Non, c'est lui qui est prévenant.'
Je décidai de faire le plein de calories brièvement et de retourner à l'hôtel pour me reposer. J'avais l'impression que mon esprit ne fonctionnait pas bien à cause du manque de sommeil. Bien qu'on dise que le travail n'est fini que quand il est fini, j'espérais que ce serait fini bientôt.
« …D'accord, va commander. »
« Oui, chef ! »
Kyung-tae contacta l'équipe chargée de sécuriser la sortie via une fuite simulée par radio. Il leur donna une instruction étrangement précise d'apporter des beignets d'un endroit bien noté sur Yelp à proximité, en faisant correspondre la quantité au nombre de personnes par type. Ça semblait être un ordre inutilement détaillé.
Un moment plus tard, j'observai les mouvements de Calvin en savourant un beignet glacé avec un thé au lait trop sucré à mes côtés. Le type qui venait de finir son dîner était maintenant tombé sur la porte du sous-sol que j'avais délibérément laissée ouverte. Il se figea comme un cerf ébloui par les phares, puis avala sa salive, et d'un pas prudent, il descendit les marches après avoir récupéré un pistolet dans le compartiment secret de la cheminée.
Dans cet endroit sans interférence majeure, un peu comme le « repaire du Président », mon champ de contrôle pouvait momentanément s'étendre pour englober tout le manoir et s'étendre légèrement au-delà. Dans cette portée, je pouvais exécuter des sorts à distance. J'étais prêt à télécharger mes algorithmes dans les circuits.
« Tu en veux un autre ? »
« Hum. »
Cette fois, dans la boîte que Kyung-tae présentait, je choisis un beignet glacé au chocolat. Étonnamment, il avait meilleur goût que prévu. Juste au moment où Calvin, qui bougeait comme une marionnette, se tenait enfin devant le frigo. Il lut le mot que j'avais laissé et ses yeux s'élargirent. Dans une tentative de réagir vite—
Mon sort provoqua d'abord une étincelle dans le fusible.
Tic.
Kougougougou-boum !
Une puissante explosion secoua le sol. L'onde de choc déchiqueta le corps de Calvin, et une partie du plafond s'effondra, créant un tombeau cendré instantané. La police examinant les débris conclurait probablement qu'un sanctuaire défectueux avait causé l'accident.
Kyung-tae demanda :
« C'est fini ? »
« Attends une seconde. »
J'initiai un autre algorithme dans le circuit. C'était un sort d'inflammation très petit et simple. La cible était les fragments du mot que j'avais laissé. Enlever quelques gros morceaux voyants suffirait à assurer la destruction de la preuve. Ça rendrait l'analyse de l'écriture impossible.
« C'est fait. On y va. »
À mon ordre, l'un des subordonnés au volant appuya sur l'accélérateur. La voiture démarra en trombe, laissant le quartier huppé derrière nous. Cependant, la route du retour vers l'hôtel aux heures de pointe n'était pas exactement de tout repos.
Pendant ce temps, j'avais dévoré trois beignets de plus.