Fraser, qui réfléchissait intensément, trouva une réponse en jetant des regards prudents autour de lui. C'était de l'argent, pas un tribut fixe, mais des offrandes et contributions volontaires comme appât pour attirer l'homologue.
« Je n'avais pas de grands espoirs. »
Ces types se valaient tous.
Ça marcherait quand même. Même si je semblais facile à influencer en tant que chef d'une organisation, la « Garde Blanche » était une structure aux frais de fonctionnement considérables.
Il suffisait de regarder la racaille que je torturais sous mes yeux pour le prouver. Malgré tous les crimes qu'il avait dirigés, le tatouage d'araignée de cette ordure ne comptait que trois couches. Cela signifiait qu'il avait passé moins de trois ans en prison. Au moins une chose était solidement protégée.
Dans ce monde, la protection légale appartenait au chef. Il était rare qu'exercer cette autorité stimule aussi vite le sentiment d'appartenance et la loyauté, tout comme il était rare que la puissance d'une organisation dépasse la loi.
Pourtant, exercer cette autorité demandait de l'argent. Que ce soit des pots-de-vin ou des frais d'avocat. Les pots-de-vin n'étaient qu'un coût fixe, et même en graissant la patte, on ne pouvait pas toujours éviter le procès ; ça coûtait généralement des dizaines de milliers de dollars. Les honoraires d'avocat pour crimes graves dépassaient souvent 3 000 dollars de l'heure. Pour un associé d'un grand cabinet, ça montait aisément à 10 000 dollars de l'heure. En dessous de ce niveau, impossible d'empêcher quelqu'un d'aller en prison ou de réduire la peine à un niveau dérisoire.
Les frais de fonctionnement de l'organisation étaient une autre affaire.
Donc, les tributs que Jay avait reçus de ces types n'avaient guère plus de sens que couvrir les frais de fonctionnement et sceller un serment de loyauté. Quand quelqu'un proposait d'apporter de l'argent, personne ne refusait, quelle qu'en soit la somme.
« Alors, combien êtes-vous prêt à offrir ? »
Fraser répondit sans hésiter à ma question.
« 400 000 dollars ! »
Je soufflai. Je tapotai légèrement la joue de l'idiot et baissai la voix.
« Tu devrais annoncer un montant raisonnable, d'accord ? »
Il fallait douter de la somme, sauf si le QI de Jay n'atteignait pas deux chiffres. Compte tenu du contenu du registre qui l'accompagnait, plus de la moitié de ce montant partait chez un grossiste en drogue.
En plus, ce genre de types était généralement un peu cupide.
Je donnai une somme à l'idiot battu.
« 10 000 dollars. Ça devrait suffire. Tu pourras dire que tu veux contribuer un peu plus pour aider à la construction de la "Nation Blanche". »
« C'est pas trop peu ? »
« Pour vos standards, même ça c'est excessif. »
Ouais. Excessif. Mais il le goberait.
« Il a envie d'y croire. »
Jay était un vrai croyant, et pour un vrai croyant, l'essentiel c'était sa foi. Le fait que ses croyances influencent profondément ces crétins était, pour Hitler Junior, à la fois un trophée de ses actes et une « réalité crédible ». Comme il devait se sentir fier. Comme il devait se sentir vertueux. C'était la deuxième raison pour laquelle il accepterait sans se poser de questions n'importe quel montant qu'on lui proposerait.
« Je considérerai que ça suffit pour l'instant… »
Si on devait faire venir le représentant de Jay, il fallait le faire le matin. Appeler aux petites heures aurait éveillé les soupçons. D'ici là, il fallait maintenir ce patron pourri en vie. Au moins assez pour qu'il puisse passer des appels.
« Hé, Fraser. »
« Oui ! »
La tête rasée de Fraser était couverte de tatouages noirs menaçants. Je piquai l'un de ces tatouages avec le canon de mon arme.
« Tu crois vraiment avoir du sang aryen dans les veines ? »
Le tatouage que je touchais était une croix avec des rubans courant verticalement. À l'intérieur du ruban, la phrase « Pour la gloire de la nation blanche et de la race aryenne ! » était écrite en lettres carrées. Quand le canon de l'arme effleura mon front, Fraser ne parvint même pas à reprendre son souffle correctement.
« Réponds-moi, veux-tu ? »
Alors que je levais le bras, prêt à frapper, Fraser ferma les yeux de toutes ses forces et hurla.
« J'y crois, put… j'y crois ! »
C'était un cri coupé par le manque d'air.
« Tu y crois ? »
« Oui ! »
« Sur quels fondements ? »
« Je suis blanc, c'est pour ça ! »
Un raisonnement ignorant. Avoir un héritage blanc faisait-il de vous un Aryen ?
« Donc, tu as fait un test génétique ? »
« … Non ! »
« Pourquoi ? J'ai entendu dire que les tests génétiques étaient à la mode. Chez vos potes d'internet, en tout cas. »
« C'est… enfin… »
Lassé de le voir tergiverser, je le frappai à nouveau. Le tatouage de croix de fer se déchira, et sous la crosse de l'arme, du sang et de la graisse se mélangèrent. Même en essayant de moins me servir de mes mains, mon apprentissage restait lent. Je repoussai le front de Fraser avec l'extrémité du silencieux, le forçant à relever la tête.
« Parle. C'est quoi ? »
Le porc blanc, qui leva les yeux vers le haut et braqua le canon sur son front, répondit à nouveau en sanglotant.
« Les tests génétiques… Eux, les capitalistes juifs, ont un complot, ils truquent les tests pour détruire l'identité des blancs, un complot vil pour, noirs, saper l'identité, ces sales juifs… »
Sa réponse était un fatras de charabia superstitieux, mais j'en compris le sens.
Salaud.
Les tests génétiques, autrefois populaires chez les suprémacistes blancs, avaient montré que les deux tiers d'entre eux n'étaient pas purs blancs. Je m'étais demandé comment ces crétins avaient accepté ce fait quand je l'avais lu pour la première fois dans un livre. Les gens étaient vraiment des créatures qui croyaient ce qu'ils voulaient croire.
On trouverait peut-être plus facilement de purs Aryens en Inde qu'aux États-Unis ou en Europe. Les distinctions de castes strictes de l'Inde le permettraient plus aisément.
« Au fait, "la Sorcière" venait d'Inde. »
« La Sorcière » Grace.
Elle était née dans l'Inde coloniale, d'une lignée appartenant au groupe aryen, et dotée d'une beauté exceptionnelle. À cause de sa beauté, elle fut enlevée par un vieux mage britannique et devint assassin. Elle séduisit systématiquement le ravisseur cupide, et en retour, le mage partagea sa magie avec elle, violant même les règles de son ordre. S'il avait été profondément épris, l'aurait-il appelée la grâce de sa vie ?
Grace, qui guettait sa chance tout en s'enlaçant avec un vieil impérialiste entre ses cuisses, finit par tuer le maître moqueur de son ordre, s'emparant de ses biens les plus précieux et disparaissant.
C'était une femme profondément haïe de tous les membres de l'ordre, y compris le vieux maître. Elle était la plus grande honte et la pire perte de « La Table Ronde de la Lumière et de la Vérité », d'où leur haine. Sa trahison revitalisa à la fois le meilleur et le pire de leur ordre.
« Puis-je m'allier à cette femme ? »
Quand le temps passa et qu'elle réapparut en 1999, elle était devenue la Grande Maître du culte satanique « O7A ».
« Monsieur… Monsieur… »
Fraser, d'une voix brisée, m'appelait désespérément.
« Mon saignement ne s'arrête pas. Je vais mourir comme ça… S'il vous plaît, Monsieur, vous avez encore besoin de moi, non ? S'il vous plaît… S'il vous plaît, sauvez-moi… »
Ce type en faisait trop dans la comédie de l'hémorragie. Comment quelqu'un comme lui avait-il pu devenir chef ? Je regardai Fraser avec dédain et, tendant la main vers un sbire proche, je fis un signe de la main.
« Couteau. »
En entendant ce que je disais, Fraser frémit à nouveau. Ses yeux écarquillés se fixèrent sur le couteau qu'on approchait. Je m'examinai dans la lumière et demandai :
« Fraser, tu as déjà vu de la magie ? »
« Hein ? »
Je fis tourner un sort simple et concis dans mon circuit, même si le fonctionnement du circuit était incomplet. Le sort était simple et utilisable facilement même maintenant. En réponse, l'éclat métallique froid du couteau commença à luire d'une teinte rougeâtre. Fraser fixa la lueur de plus en plus chaude sans même respirer. Les autres, qui regardaient juste pendant que je frappais le chef, se joignirent à lui pour scruter le couteau.
Tssss—
« Aaahhh ! »
L'odeur de chair grillée emplit l'air. Je retournai le couteau et saisis l'oreille sectionnée de Fraser. Je la pressai et un morceau de chair se détacha comme une crêpe mal cuite.
« Alcool. »
Je fis un geste des doigts, et un sbire apporta vite du whisky. J'ouvris le bouchon et versai le contenu sur le côté de la tête de Fraser. Fraser commença à reprendre conscience.
Bien que le degré d'alcool ne soit pas assez fort pour désinfecter, ça servait de substitut à l'eau propre. Le séchage de la plaie risquait de favoriser les infections, mais est-ce que c'était le problème maintenant ? Je rendis la bouteille vide et le couteau à mon sbire.
Les regards qui s'étaient portés sur le couteau se tournèrent vers moi. Une frayeur incompréhensible commença à se mêler à ces regards.
Juste au moment où l'agitation dehors semblait retomber, quatre autres porcs furent amenés, espacés dans le temps. Cette fois, ils opposèrent un peu plus de résistance. L'un d'eux était dans un tel état qu'il allait mourir de toute façon. Pas la peine d'attendre qu'il crève. Mes subordonnés enveloppèrent solidement le type dans du plastique.
Crac, crac !
Le type empaqueté dans le plastique lutta pour l'air. Les visages à travers le plastique virèrent au bleu par manque d'oxygène. C'était parce que l'hypoxie faisait bleuir la peau autour des yeux et des lèvres. Les porcs, face à la mort en croisant le regard de quelqu'un qui mourait, frissonnèrent. Un sbire, chargé de l'enregistrement, captura silencieusement cette scène.
Au fur et à mesure que le nombre de gens attachés aux chaises augmentait, c'était un spectacle plutôt rafraîchissant aussi. D'habitude, il n'y avait pas d'occasion d'enterrer autant de gens d'un coup.
Fraser, dont les yeux s'étaient éclaircis, demanda d'une voix tremblante :
« Monsieur, seriez-vous par hasard un maître wiccan ? »
« J'ai tête de charlatan, moi ? »
« … »
Le mage dont ce type parlait n'était pas un vrai mage au sens réel. C'était une référence aux prêtres de la religion wicca, en pleine expansion en Amérique du Nord.
Même si on disait qu'elle se répandait vite, le nombre absolu d'adeptes n'était que d'environ deux cent mille, mais plus on descend dans les bas-fonds de la société, plus on approche de telles superstitions. C'était une question d'éducation.
Surtout dans ce quartier, l'influence de croyances magiques comme la Santería et le Yoruba d'Amérique latine et des Caraïbes était forte à cause de la population venue de là-bas.
Même sur le corps de ce bâtard, il y avait un type de tatouage lié à de telles croyances. C'est pour ça que j'avais utilisé la magie comme un coup calculé. Pour nourrir les graines de la peur en lui.
Si je pouvais manipuler directement le cerveau et les nerfs avec la magie, ce serait génial, mais lancer un sort et corroder de la chair imprégnée d'esprits étaient deux domaines complètement différents.
« Argh… »
Fraser, déjà dans un état où la fièvre lui chauffait les os et lui embrumait l'esprit, semblait s'être complètement rendu psychologiquement, sans aucune chance de le briser davantage. Pourtant, son truc était toujours raide, et c'était désagréable à voir.
« Non, y a-t-il même besoin de continuer à le regarder ? »
Ce bâtard était si bas qu'il ne méritait même pas d'être appelé gangster, mais j'avais l'impression de bosser même quand je n'avais pas à le faire. Je pouvais faire une pause et laisser le reste à mes subordonnés à ce stade. Maintenant, il était temps d'essayer de trouver un truc ou de berner quelqu'un.
« Monsieur… »
« Quoi. »
« Je jure. Je ferai tout ce que vous demanderez, alors s'il… s'il vous plaît, sauvez-moi. Si vous m'épargnez, je paierai même un tribut… »
« Regarde juste. »
« Vrai… vraiment ? »
« Un vrai mage ne ment pas. »
Ouais, c'est ça. Mais l'expression de Fraser dans l'obscurité avait une lueur d'espoir. Il avait dû entendre des rumeurs selon lesquels mentir vous faisait perdre le pouvoir de la magie ou quelque chose comme ça.
Comme c'était ridicule qu'il y ait un côté conte de fées dans le monde de ces gangsters ?
« Coopérez avec mes subordonnés. Je vérifierai les résultats demain matin. »
« Oui ! Oui ! Merci ! »
Merci pour quoi ? Je laissai le bâtard désespéré et le reste à mes subordonnés et montai les escaliers vers le bureau. Le bureau était rempli du froid de l'aube. Je fermai la fenêtre encore ouverte, m'assis sur la chaise où j'avais conversé avec Karen Williams, et la réalisation de la fatigue me frappa. La chaleur du chauffage et l'odeur d'huile rendaient mon épuisement encore plus palpable.
Pourtant, impossible de me concentrer ici.
« Si je remplis la demande, il me faudra prendre un ou deux jours de repos. »
Lire des livres n'était même pas dans mes pensées. Au milieu des cris occasionnels, je me prélassais dans la lumière chaude, profitant de mon temps libre.
Parfois, des moments comme ceux-ci étaient inévitables.